Intorno a me fischiano spesso».

E sarete marito e moglie, per Manitù!».

UNA FACCIA TRISTE PER LAYLA

di Salvatore Conte (2025)

S’era letteralmente mangiata una scarica di thompson.
Sette-otto pallottole .45 in pancia, difficili da contare sulla tuta scura.
Erano tante anche per una come Chana, la Papessa Nera.

Una dura, una bestia viziosa, che però adesso rischiava di chiudere i battenti prima della Boyle.

Layla, se non altro - pur mangiata dal cancro - queste complicanze le aveva evitate. La raffica era toccata a Chana.

I regolamenti di conti tra bande rivali erano frequenti in quegli anni.

Ma solo quando venivano toccati in prima persona, i pezzi grossi realizzavano la pesante tragedia del piombo.

Oggi era toccato a Chana scendere dal piedistallo.

La stavano portando da Williams, medico di fiducia della banda e Primario di un'importante clinica privata; una specie di area franca, dove né la polizia, né le varie bande osavano disturbare la degenza dei malati di piombo.
«Va bene, Layla?», domandò Fred, dal posto di guida.
La Boyle aveva la faccia sempre più triste, ma con la sua carne gonfia cercava di mantenersi credibile, come donna e come sicaria; infatti era ancora considerata potente da alcuni membri della banda.
Minata da un male incurabile, infagottata nel suo camicione bianco, ossessionata dal poco tempo che le rimaneva, impegnata con tutti i mezzi a differire il proprio tramonto, la massiccia quarantottenne era la lontana parente della felice mignottona di qualche anno prima.

Le diagnosi di Williams furono spietate: Chana aveva le ore contate, Layla i giorni.

«Ma qual è il problema, Doc?», chiedeva Bill.
«E me lo chiedi? Il piombo se l’è mangiata…».
«E Layla?», anche la Boyle, che accusava dolori all’intestino, era stata visitata.
«Layla è arrivata… ha l’addome gonfio di ascite».

«Ascite...?».
«Insomma... ha la pancia piena zeppa di liquido tumorale!
È solo questione di tempo, e neanche di molto.
È finita, nessuno può salvarla».
Una doccia fredda per Bill, che pensava Layla potesse ancora gestirsi, come aveva fatto fino a quel momento.
«Ma l'ascite cosa sarebbe esattamente?».
«L’ho appena detto: è una raccolta di liquido, conseguenza di un tumore in fase molto avanzata».
«Layla è malata da tempo, lo sappiamo. Ma finora ha sempre tirato avanti, si è gestita bene. È grossa e potente, e ci tiene alla pelle.

Doc, non puoi tirarle fuori questo liquido?».
«Lo faccio tutte le settimane, però il tumore si è allargato e il liquido aumenta sempre di più; adesso glielo tolgo, ma fra due giorni starà di nuovo male...».

Layla Boyle aveva l’intestino consumato da un tumore molto aggressivo; però era arrivata bene alla fase terminale, con disturbi fino a quel momento limitati e occlusioni intestinali che, pur dolorose, non si erano rivelate fatali; un blocco intestinale in grado di ucciderla non si era ancora realizzato, data anche la sua tempra fisica, e così lei aveva tirato avanti, tanto bene che ora sembrava assurdo avesse poco da vivere.

«Layla... tu... mi raggiungerai... presto... ohh...».
«Non sei carina, Chana.
Sì, è vero, sono fottuta. Ma ho più tempo di te.
Molto di più».

Dopo l'estrazione delle scorie tumorali per mezzo di una grossa siringa, Layla aveva fatto visita a Chana; la tensione, però, si tagliava con il coltello.
«Ghh...».

La Papessa Nera stava rantolando.

Ormai non c'era più niente da fare.

«Tra poco toccherà a me».
«No. Fermeremo il cancro, in un modo o nell’altro».
«Ci riuscirai davvero, John?».
«Dipende anche da te, Layla».

«Basta stronzate: quanto mi rimane?».
«Non è così semplice, bambola.
Sei dentro la fase avanzata del cancro già da diversi mesi.
Però, nonostante tutto, il tuo fisico massiccio è riuscito ad adeguarsi e a trovare un equilibrio, sia pur precario, con il tumore; è per questo che voglio ancora tentare qualcosa… ossia... l’adattamento totale!», esclamò il medico, con enfasi innaturale.
«Tu non vuoi dirmelo...».
«Se va avanti con questo ritmo, tra una settimana dovrai metterti a letto.
Poi, la durata dell'agonia dipenderà da quanta voglia avrai di lottare.
Sono sicuro che una come te non si arrenderà.
Col tuo fisico potrai trascinarti per un paio di mesi, anche tre.
Ma sarà dura. Ci sarà da soffrire. E se attaccasse il pancreas, la situazione precipiterebbe nel giro di pochi giorni.
Io ti sarò vicino, sarai ricoverata qui».
«Bene... ora so che è finita».
«Lo sapevi già, Layla».
«Ma non volevo crederci.
Non so se avrò voglia di lottare».
«Ti verrà. Ne ho visti tanti di pazienti nelle tue condizioni.
Non ci si rassegna mai. E tu non farai eccezione.

Ora, però, rilassati: non sei in pericolo di vita, la fine non è imminente».

«Cosa intendi per adattamento totale?».

«Una tecnica estrema che vorrei sperimentare nei miei laboratori su pazienti selezionati e che consiste in una radioterapia generale e periodica, fino al raggiungimento di un punto di equilibrio con la tossicità tumorale: più radiazioni vogliono dire più tossicità nelle cellule sane, ma anche meno tossicità in quelle malate...».

«È dolorosa questa tecnica?».

«Assolutamente indolore».

«E allora cosa mi costa provare?».

Williams condusse Layla nei sotterranei della clinica, dove aveva installato i suoi laboratori segreti. Solo lui aveva la chiave per consentire al montacarichi di scendere al di sotto del livello -1.

«Oltre alla tecnica dell'adattamento totale, avrai a disposizione un'arma estrema: la rianimazione forzata; ma speriamo di non doverci arrivare.

Però intanto la proveremo su Chana».

Il medico aprì una porta e Layla vide il cadavere della compagna disteso su un lettino.

Williams preparò all'uso uno strano congegno.
«È un apparecchio rianimatore di ultima generazione. L’ho progettato io stesso», spiegò alla Boyle.

Il medico digitò sul pannello di comando una serie di istruzioni.

«È l'algoritmo della rianimazione!

Stai indietro, adesso».
Williams spinse l'interruttore e dopo una sequenza di micro-scosse preparatorie, una forte scarica elettrica attraversò il corpo di Chana.
Complessivamente, il medico generò dall'apparecchio tre scosse principali ad intensità crescente.
Il cadavere di Chana sussultò due volte, per poi tornare rigido.
Dopo la terza scarica, però, avvenne l'impensabile: la bocca della Papessa Nera si dischiuse, gli occhi si riaprirono.
Chana era rinata!
«È fatta...!

Adesso fai parlare me...».

«Finora hai parlato solo tu...», precisò Layla.

«Chana! Io, John Williams, ti ho ridato la vita! Io sono il tuo padrone, Chana! E tu mi devi obbedienza, se vuoi vivere ancora! E la devi anche a Layla Boyle, la donna che è accanto a me! Layla Boyle è la tua padrona, Chana!
Le istruzioni devono essere semplici, capito?».
«Capito».

«Il cervello non è più quello di prima, ma con il tempo può riacquistare diverse funzioni; almeno credo.
Chana! Se qualcuno minaccia la vita dei tuoi padroni, tu devi uccidere quel qualcuno, chiunque sia, mi hai capito bene?».
Un blando cenno di assenso con il capo.

«Questo tornerà utile quando riprenderà a sparare...
Ora alzati e cammina! Ritorna alla vita, Chana!».
La zombi si alzò lentamente, goffamente, come avesse dimenticato tutto, anche le cose più semplici.
Una volta in piedi, la rediviva non prese iniziative, rimanendo immobile, come un braccio a riposo.
«Chana! Tu sei la guardia di questo edificio! Uccidi chi è nostro nemico!
È meglio darle subito un obiettivo, intorno a cui aiutarla a ricostruire la propria identità», spiegò il medico, rivolgendosi di nuovo a Layla.
La zombi prese a muoversi lentamente.
Individuò l'uscita della stanza e la oltrepassò, sbattendo dapprima contro la porta chiusa, per poi ricordarsi che andava aperta.
Williams la seguì a distanza: Chana stava perlustrando il corridoio sotterraneo; quindi si piazzò al fianco di un armadio, in piedi, impostata come una guardia; le mancava solo un'arma.
«Perfetta... che ne dici di festeggiare il tuo successo, John...?».
«Mi sembra più che giusto, Layla...».

«Mi è venuta un'idea, John...», si rialzò dal lettino completamente nuda, a parte gli stivali, e indossò il camicione bianco da gran puttana, allacciando a malapena un paio di bottoni, all'altezza dello stomaco.

Aveva gli occhi allucinati.

«Ecco... questo è perfetto...», estrasse un revolver a canna corta dalla tasca dell'impermeabile e lo porse a Williams. «Io sono pronta. E tu?

Diamoci un taglio, Doc».

Quindi strinse la mano del medico intorno al calcio dell'arma e orientò la canna verso sé stessa, contro la pancia gonfia...

«Vedrai come cola via l'ascite...».
«Layla... è una follia...».
«Perché mai, John...? La follia sarebbe quella di illudermi ancora.

È finita, lo hai ammesso».
«Ma io ti sarò vicino... hai ancora mesi davanti a te, Layla...».
«Sì, mesi di sofferenza su un lettino a contorcermi come una biscia, sperando che il pancreas non mi dia subito il colpo di grazia.
No, non fa per me. Non voglio crepare come una puttana.

Certo... le tue cure attente... mi farebbero campare qualche settimana in più, ma la fine sarebbe la stessa.
E tu lo sai per primo che non sarebbe piacevole vedermi arrovellare su un letto a gestire gli ultimi spiccioli, già di fatto sottoterra.

No, non mi salvo da questo tumore, per me finisce male; anche se sono stata brava a tirarla per le lunghe, anzi bravissima... alla fine avrei troppi rimpianti.
Verrebbero a trovarmi qui da te, morbosamente ansiosi di vedermi lottare inchiodata al letto, invocando una mascherina dell'ossigeno o una trasfusione, per tirare avanti a oltranza e guadagnare qualche giorno, spaventata a morte dalla fine.
Ma un'altra possibilità c'è...

Fammi rinascere... John…».
«Layla... no!».

La Boyle indurì lo sguardo.
BANG
L'aveva fatto...!

«Layla... cosa cazzo... hai combinato...?!», mentre lei cadeva sulle ginocchia.
Il dottore si chinò su di lei: la pallottola era esplosa nelle budella, a bruciapelo.
Un colpo mortale, anche per una donna in piena salute, e lei non lo era.
Williams impallidì. Non c’era alcuna possibilità di salvarla.

Layla si accasciò in avanti con un gemito di sofferenza.
«John… sto morendo…», cercava un po’ di compassione in quel momento estremo.
«Maledizione...», Williams la sollevò, non senza fatica, e la distese sul lettino del laboratorio.
Sangue e ascite colavano dal buco.
«No… non voglio morire…», Layla si guardava attorno con occhi spaventati. Aveva qualche comprensibile rimpianto. Ampiamente tardivo.
«Fermarsi adesso sarebbe assurdo, Layla.
Rimarresti a metà del guado, non torneresti in vita e non avresti nemmeno la possibilità di tirarla per le lunghe… con questo buco non arrivi a domani mattina!».
«Lo so... dannazione... lo so... aspetta solo un attimo... ohh...», la bocca spalancata e gli occhi dilatati, ma le mani a stringere forti la pancia, addosso al buco e allo stesso tumore, quasi a controllare la situazione e a misurare il tempo che le rimaneva.

Si era fatta letteralmente esplodere e ora aveva tanti rimpianti.
«Lasciati andare, Layla...».
A rompere l'impasse giunse la crisi della Boyle.
«John...!», lo invocò allarmata. «John...», ripeté debolmente, ormai stordita. «Non voglio... morire... ho sbagliato... aiutami...».
Seguirono degli spasmi; poi le mani caddero lungo i fianchi e gli occhi raggelarono.
La Boyle, che con feroce lucidità si era fatta esplodere la pancia, aveva stirato le zampe.
Williams attaccò Layla al rianimatore e inserì la sequenza personalizzata dell'algoritmo da eseguire, basata su peso, età, durata dell'agonia.

Adesso tutto era pronto per la seconda resurrezione.
Bastava solo spingere l'interruttore.
Lo fece senza indugi e in breve tempo la prima scossa importante attraversò il corpo della Boyle.
Poi la seconda e la terza, a intervalli calcolati e intensità crescente.
Il dottore osservò ansioso il letto ove giaceva il cadavere di Layla.
Le gambe reagivano!
Si scuoteva!
Anche stavolta ce l'aveva fatta...
Era rinata!
«Layla Boyle! Tu sei la mia schiava! E tu perciò farai tutto quello che io ti chiederò di fare!», Williams aveva un debole per lei, ma Layla era abituata bene, e se aveva ceduto qualcosa negli ultimi tempi, a lui, un viscido, stempiato, imbranato segaossa, era stato soltanto per farsi curare con maggiore attenzione, visto che perlomeno le stava allungando la fine.
Adesso, però, Williams poteva asservirla per sempre.
«Vieni verso di me, Layla!».
Un paio di barcollanti passi e gli fu davanti, camiciona bianca a malapena abbottonata e stivali neri, mentre lui si era già allentato i pantaloni.
«Inginocchiati all'altezza del mio membro... il pisello... il cazzo!», chiarì più volte il concetto, a beneficio della zombi. «E prendilo in bocca!», la mano sulla testa di lei, ad accompagnarla nella giusta direzione.
«Sì, Layla! Fammi godere...!

Puttana...!

Zoccola...!».

BANG

«Tu sei bravo... a muovere quel coso...».

«Quale coso, signora?».
La Boyle imitò il ragazzo che guidava, le mani sul volante.

«Ah... questo... vede... ho preso la patente da poco, forse sono ancora un po' insicuro...».

«No, sei bravo».

«Non vorrei sembrarle inopportuno, ma se vuole ritoccarsi il rossetto... può usare lo specchietto del passeggero; ha una... piccola sbavatura... su un lato...».

«Che specchietto? Io non vedo specchietto».

Dopo aver ripreso il montacarichi, era uscita nell'autorimessa e aveva fermato una macchina: si trattava di un giovane che aveva visitato un parente ricoverato nella clinica di Williams.

«Mi scusi, signora... è sicura di sentirsi bene?».
«Io... sto bene... sì».

Il trench nero mascherava bene le tracce di sangue e il buio dell'abitacolo faceva il resto.

«Però non mi ha detto dove è diretta... insomma dove posso lasciarla...».

«Io... a casa tua... andrà bene».

Tenuto conto della camicia poco abbottonata, il ragazzo cominciò a nutrire dei dubbi.

«Signora... lei è molto attraente, ma non so se... ecco...».
La zombi notò un oggetto sul ripiano dell'auto.

Era una torcia elettrica.
«Mi ricorda qualcosa... lo prendo...».
Layla afferrò la torcia e se la infilò senza esitazioni nella sorca.
Così facendo, si accese e il riflesso del cono di luce proiettato sui piedi, ne illuminò il volto spettrale.
Il ragazzo era basito.
«Signora... se lei si sente così sola... beh... io ho un'altra torcia: non fa luce, ma funziona lo stesso... e senza batterie...

Come ti chiami, bella signora?».

«Mi chiamo... inizia... inizia con la elle... almeno credo...».
«Sarai anche suonata, però sei un bel tipo, sai?».

Erano giunti a casa del ragazzo. Un alloggio di fortuna, nell'estrema periferia della città.

La zombi camminò ingobbita verso la porta, con entrambe le mani pressate sull'addome.
«Tutto bene?

Sono un semplice studente, mia cara Lana... mi dispiace non poterti offrire di più...».
«Tu... cosa studi...?».
«Medicina».
La Boyle si accasciò sull'unica poltroncina del monolocale, il volto sofferente e tirato.
«Lana... vuoi farti una doccia?».
«No... Layla... mi chiamo Layla...».
«La sbornia sta passando, eh?».
«Se studi medicina... vuol dire... che diventerai... un dottore... come John...?».
«Prima o poi... ma chi è questo John?».
«Hai già fatto... l'esame... dei tumori... i tumori che uccidono?».
«Oncologia...?
L'ho appena superato!».
«Bene... allora mi aiuterai... fammi una visita...».
La zombi si aprì il trench.
«Ma...!? Sei ferita! Questo è il buco di una pallottola!».
«No... controlla il tumore...
Eh...? Cos'è questo buco...?».
«Qualcuno ti ha sparato, Layla. Non te lo ricordi?».
«Sì... sono stata io... no... lui... John...».
«Io... io... chiamo subito un'ambulanza...».
«No... pensaci tu... e non fare scherzi...», la zombi estrasse il revolver dalla tasca dell'impermeabile scuro e glielo puntò contro.
«Come vuoi... stai calma... ho delle bende».
«Non ce n'è bisogno...
Per il tuo bene, figliolo, vai a nanna e dimentica tutto...
Ci occupiamo noi della signora».
L'avevano ritrovata.

A quattro settimane da quella incredibile serata, la malattia di Layla si era pesantemente aggravata.
La Boyle si era ridotta a fare la biscia umana dei suoi peggiori incubi: avvitata al letto, inquieta, impotente e senza prospettive, nonostante il fisico possente.
Le complicanze della pallottola nelle budella l'avevano ulteriormente indebolita.
Si diceva ormai che ne avesse per pochissimo.
Il Boss la visitava spesso, per non perdersi il momento fatale.
Vederla annaspare lo eccitava, ed era per questo che si augurava la fine non giungesse rapida.
Il dottor Williams - salvo, ma rimasto su una carrozzella - lo aveva avvisato che la situazione poteva precipitare da giorno all'altro. L'ingegnoso Primario non si era ancora deciso a sottoporre Layla alla radioterapia generale; aveva paura di darle il colpo di grazia; preferiva tenerla in vita con le cure conservative tradizionali: trasfusioni, ossigeno, incisioni mirate; la Terapia Intensiva era sempre pronta.

Layla andò in crisi alle undici della sera. Non respirava più senza mascherina.
Il Boss aveva interrotto una riunione e stava arrivando di corsa.
Trovò il Primario intento a ridurre l'ascite della Boyle con una siringa di grandi dimensioni: incuteva soggezione solo a guardarla.
Era tutto inutile, ma si cercava di farle guadagnare altro tempo.
Anche Fred era arrivato e assillava lo staff medico con le sue domande. Voleva assolutamente sapere se poteva trattarsi della crisi fatale.

Bill viveva praticamente in clinica.
Il loro speciale interesse per la moribonda era noto. L'avevano incoraggiata insieme fino a quello stesso pomeriggio.

Al capezzale della Boyle c'era anche il giovane studente di medicina...
«Non mi lascio andare... promesso.... meglio fare la biscia... che essere mangiata dai vermi...», aveva detto, con la faccia tesa, poche ore prima che le mancasse il respiro.

La situazione era critica, ma relativamente sotto controllo.
L'ennesima trasfusione era pronta.
Non si badava a spese per lei.
Se Layla non si fosse ulteriormente aggravata, avrebbe superato la notte.
L'obiettivo era quello di stabilizzarla.
Non sarebbe servito ad allungarle di molto la vita, ma nessuno aveva il coraggio di staccarle la spina.

Il Capo volle parlarle. Le fu tolta la maschera dell'ossigeno.
«Layla... vecchia mia... stanno facendo il massimo... e anche tu... vedi di non mollare...».
«Okay... ci provo... Boss... ci provo...».

«Brava... brava Layla...».

La Boyle superò la notte e passò una settimana relativamente tranquilla.
Era orgogliosa della sua tenuta e chiedeva spesso notizie di improbabili miglioramenti.
I giorni continuavano a passare tra frequenti malesseri, ma senza crisi acute.
Il suo organismo sembrava adattarsi di continuo.
Sangue a volontà, ossigeno, vitamine, farmaci, un monitoraggio medico continuo e frequenti prelievi di ascite la rendevano una privilegiata nella sventura, anche se il fisico massiccio risultava ancora la sua risorsa più preziosa.
Erano passati 15 giorni dalla crisi che aveva minacciato di risultarle fatale e la Boyle riusciva tuttora a gestire la situazione, con Bill, Fred e Paul (lo studente di medicina) sempre accanto a lei.

Però Layla aveva la faccia triste, perché la tenevano a galla, ma il tumore si era allargato ancora e aveva prodotto metastasi molto preoccupanti.

Per quanto si sforzasse, non vedeva alcun futuro per la sua carne marcia. Viveva solo nel presente e si attaccava alla vita che le rimaneva.

«Se anche oggi respiro... allora è un gran giorno.

Non voglio morire...», sussurrava ai tre affezionati, aggrappandosi al fisico da gran puttana; il Boss intorno a lei come un avvoltoio, gli altri a sperare nella radioterapia generale che lo staff medico di Williams stava mettendo a punto.

E allora... faccia triste, ma con un leggero sorriso...

E tanta voglia di tirare avanti.

È al servizio di Rafeeq, il braccio armato di King Awad, Re d'Arabia e del Petrolio. È una grossa puttana, molto ben stagionata, sempre sbottonata, con una kefiah da guerrigliera a mascherare le origini occidentali: è Anna Frazer, anzi Hanna Al Zafar.

Patrick Hale le ha subito messo gli occhi addosso, smentendo sé stesso.

È una storia sbagliata, con una donna sbagliata, ma in un mondo sballato come questo, non si può escludere che sia la cosa giusta.

Per lui è ormai diventata la sorca dei pozzi, perché tutto ha inizio da una parola magica e da strane voci nel deserto.

Non si può stare fermi, il sistema è programmato per generare conflitti e allora il brutale Rafeeq deve tirare per la dishdasha il Re buono, il Re santo, King Awad.

Si sono conosciuti attraverso i pozzi, dove il potere non conosce limiti.

A lui piace quella carne grassa, da mignottona. E il camicione di jeans sbottonato fino allo stomaco.

«Forse è meglio se smetti, troppi rischi...

Quando ho finito qui, puoi tornare con me... in fondo sei americana».

«Qui mi piace, ho potere... ma so di rischiare...», gli occhi si fanno allucinati. «A volte mi chiedo se... se sarei in grado di gestire una raffica di kalashnikov in pancia...», la lingua sul labbro e la mascella bassa, eccitata.

«Non è pensabile che tu debba correre un rischio del genere, Anna...

Le pallottole uccidono anche una come te...».

«Stai calmo... finora non sono morta.

Qui ho il mio potere, ma con me ti metti a posto, è chiaro: sono il tuo pozzo».

Anna ha ragione, se non ha torto: nel cervello gli è entrata forte, lei e le sue zinne sbottonate da sorcona, il pisello si fa subito duro quando la vede.

La storia diviene ancora più sbagliata quando a King Awad le voci del deserto (la CIA e il Mossad) suggeriscono di regalare due valigie atomiche a Rafeeq.

La cosa si fa imbarazzante, quasi giusta.

A questo punto parte la corsa alle valigie. E dentro c'è pure Hanna El Zafar, tanto sbottonata quanto risolutiva.

Siamo dunque alla resa dei conti: quel che è giusto è sbagliato, e ciò che è sbagliato è perfino giusto.

«Non pensavo che... m'avrebbero sparato addosso... ormai sono famosa...», Anna è stata raggiunta da una raffica nella pancia, come nei suoi incubi o desideri più perversi. Mentre si aspetta l'ambulanza, Patrick Hale è accanto a lei, in veste di giornalista.

«Volevo... mettermi in salvo... sapevo che l'elicottero... sarebbe stato abbattuto... ma prima... dovevo... mandare... a morire... le puttanelle... dell'Islam...».

Una confessione completa, da sbottonata.

«La famosa terrorista è stata trasportata in ospedale, in fin vita, accompagnata da Patrick Hale in persona. Sulle sue condizioni c'è il massimo riserbo, ancora non trapela se sia deceduta, o rimasta uccisa.

Nel suo caso, comunque, la cintura esplosiva non è esplosa: una bella fortuna per la signora...», strombazzano dalle TV.

Rimane solo da disfare le valigie, 20 anni prima.

Ha preso due brutti colpi, ma può ancora salvarsi, se sta attenta.

Adesso, però, non può più sbagliare, deve tenersi bassa, strisciare giù per le scale e mettersi in salvo.

Però c'è una cosa che Anna non ha considerato, ovvero uno specchio.

Ed è grazie a quello che il muro diventa trasparente...

Non c'è riparo!
È una doccia fredda per la Frezzante!
Crolla in avanti e sbatte col grugno sul gradino.
Non c'è più tempo per fuggire, Anna decide di sbattergli la sua morte in faccia; ansante, risale le scale, puntando lo specchio che l'ha tradita.
La bocca è spalancata, sa di averne ancora per poco, ma vuole spremersi fino in fondo.

Una come lei non è facile da buttar giù, ma il killer c'è riuscito, uomo o donna che sia.

Anna continua a strisciare... come una grossa serpe.

È arrivata davanti allo specchio, e lo guarda, con il sangue alla bocca...

BANG

Ci ha ripensato, dovrà rimanere con la curiosità, non la vedrà mai, morta.

«Io sto crepando... e tu vieni a chiedermi informazioni...», l'accoglienza non è delle migliori, ma c'è da capirla.

È sofferente, impacciata, imbarazzata, e più gonfia del solito; insomma, Layla è quasi irriconoscibile.

Non è più molto giovane, ma era ancora una bella donna, prima del tumore...

Ormai è una vecchia cessa sbottonata, che continua a rimorchiare nei pub, malgrado un cancro all'intestino arrivato al IV stadio (!).

Layla è stata una gran fica da giovane, ma poi si è appesantita troppo, si è sfondata.

«Non vedi come sto male...?».

«A me veramente non sembra...».

«Non fare lo scemo, John...».

«Se ti rifiutano le cure, gli schiarisco io le idee...».

«No, John... sono ancora in cura... ma ho troppe metastasi, non posso più salvarmi, solo tirare avanti».

«E ti sembra niente?

La stessa vita è un tirare avanti, bellezza...

Ma se ti fa piacere, verrò a trovarti più spesso, Layla».

«No, vecchio bufalo, non mi basta...

Stavolta ci sposiamo...».

«Mi piaci ancora, Layla, ma il passo, per uno come me, lo sai... è troppo grande...».

«Non me ne frega niente.

Se vuoi farmi cantare, stasera mi scopi e domani ti metti l'anello. Non ho molto tempo. Due mesi e torni libero».

«Non ci credo che ci metti due mesi a crepare».

«Ormai ce l'ho dappertutto: non mi piace dirlo, ma sono finita».

«Mi dispiace, Layla...».

«John... non canto, senza qualcosa di grosso in cambio...».

«Tu giri ancora per i pub, ti chiedo solo qualche nome».

«Non mi freghi, John... io ho il nome giusto, ma se canto... mi becco anch'io tre pallottole nello stomaco come quella tua amica di nome Myra...

E io non ho tanta fretta di crepare...».

«Ancora con quella storia?

È stata una fatalità».

«Già... una fatalità... che però potrebbe ripetersi...».

«Piuttosto... perché non te lo sei fatto togliere?».

«Il tumore?».

Annuisce.

«Si è allargato in fretta. Si chiamano tumori galoppanti.

E adesso, se non sto attenta, rischio di rimanere fulminata, perché a questo stadio il tumore può farsi fulminante...».

«Come una pallottola?».

Annuisce.

«Allora... se è così... non c'è tempo da perdere, no?».

Layla Boyle è riuscita a convincere il tenente Parker: è ancora una grossa fica e risponde ai trattamenti; se non subentrano complicazioni, può tirare avanti: il ballo prosegue.

«Proprio vero che non tutti i mali vengono per nuocere... alla fine ti ho beccato, John...».

«Adesso cerca di durare, Layla...».

«Nessuna fretta di tornare libero?».

«Nessuna fretta».

«Ci provo, ma siamo grandi, lo sai quello che mi aspetta...».

Annuisce.

La moglie di Parker ha un tumore all'intestino giunto da tempo al IV stadio, con metastasi a fegato, stomaco e utero: un quadro allarmante, da cui non si esce vivi.

Il tenente Parker ha il gioco in mano: ha parlato con i medici e sa la verità; anche se risulta ancora ufficialmente in cura, la moglie è da considerarsi una malata terminale con poche settimane di vita.

Lei si ostina a promettergli anni di matrimonio, ma nasconde la realtà a sé stessa, come molti malati spaventati dalla fine.

John ha già assunto un infermiere per gli ultimi giorni.

Layla sarà assistita a casa, niente ricovero, morirà in pace, tra le sue braccia.

E lui tornerà libero all'anagrafe.

Però, arrivati alla fine, anche il vecchio bisonte è nervoso.

Layla ha avuto un infarto, ma è stata rianimata dall'infermiere, molto scrupoloso e diligente.

Anche troppo, per i gusti del tenente Parker.

La moglie alterna momenti di relativa lucidità, in cui afferma di volersi salvare, a periodi di coma durante cui balbetta mezze parole prive di senso, come "sal... sal...", che con molta probabilità riflettono il sogno di una salvezza ormai impossibile.

Parker fa un sogno in cui vede Layla e l'infermiere abbracciarsi contenti.

In senso metaforico, in effetti, è quello che sta accadendo da alcuni giorni.

Lei lo ringrazia spesso, quando cosciente, per l'attenzione con cui la segue.

Layla non è per niente rassegnata, crede di potersi riprendere e di essere ammessa a nuove terapie.

Ancora non capisce che è in fin di vita.

L'infermiere, Salvatore Barone, le asciuga il collo con pazienza: diverse gocce di sudore freddo lo imperlano, Layla si spreme a fondo per resistere.

Ed è più di un abbraccio.

D'altronde è sempre stata una mignotta.

Si conoscevano da prima, lui era tra gli assidui ed era nato qualche progetto, che adesso rivive sull'orlo della fossa.

D'altra parte, i collezionisti della città si stanno muovendo.

Layla sarà ricoverata e sottoposta a radioterapia d'urgenza, bruciando sul tempo le liste d'attesa degli ospedali.

Pronta per lei anche la nuova terapia ipertermica.

Si cerca di tenerla a galla, di trovare il modo di farla arrivare al primo anniversario di matrimonio; con il progetto di scorta sempre a portata di mano...

«La tua informazione era giusta, finalmente l'abbiamo pizzicato.

Però quell'altra...».

«Quale...?».

«Quella relativa ai due mesi...».

«Sta al poliziotto... vagliare le informazioni...».

«È vero... avrei dovuto capire che stavi per fregarmi...».

«Lo sai come sono fatta...».

Annuisce.

«Lo so».

E risponde.

Pamela sta crepando di cancro, non ha più un futuro davanti.

Ufficialmente è ancora in cura, ma le metastasi sono troppe per sperare di invertire la tendenza. Finché il fisico regge, può tirare avanti, ma senza un futuro.

A 60 anni, con l'ascite in bocca, non ha perso il vizio di sbottonarsi le camicette, è ancora una gran puttana, anche se i dolori alla pancia non le concedono tregua.

Un'emittente televisiva americana vuole realizzare un documentario sulla sua vita avventurosa, da diffondere prima della sua morte, per creare ulteriore eccitazione intorno al suo disperato caso, come ai tempi di Farrah Fawcett.

«Ho cominciato in una sala giochi di New York: facevo la stronza per incentivare le giocate... è lì che ho conosciuto l'incredibile Hulk.

Si spacciava per un uomo tranquillo, all'inizio aveva ingannato persino me, ma poi l'ho visto incazzarsi di brutto in mezzo al traffico... e allora ho capito che era meglio non farlo arrabbiare.

New York non era una città adatta a lui».

«Poi mi sono spostata a Las Vegas; facevo la zoccola in un casinò spaziale... una di quelle cose per cui Las Vegas è famosa. Lì conobbi Buck Rogers, il grande astronauta. Faceva lo schizzinoso, il damerino dello spazio...».

«E va bene...

A Los Angeles facevo coppia con un truffatore; era uno stronzo; e ci siamo fatti beccare.

Ma alla fine abbiamo restituito tutto; ero al verde, in quel periodo».

«Alle Hawaii, una volta, ho cercato di adescare un magnate del petrolio, ma a momenti ci rimanevo secca: proprio quella sera cercarono di rapirlo... bella fortuna...

Quello spilorcio si sdebitò del mio aiuto con un drink...!».

«Comunque... visto che mi trovavo ancora lì, alle Hawaii... ci riprovai con il famoso Tom Selleck; però all'epoca se la tirava un sacco... fu un altro fiasco.

Ero una fica, del resto lo sono sempre stata, ma a volte la fortuna era come se mi abbandonasse...».

«Tornata a Las Vegas, non mi sono accontentata di Robert Urich; in quel momento era fissato con il suo lavoro di detective privato, e forse è andata bene così: non era il mio tipo, mi sarei stancata presto, a me piace il fosforo...».

«Per un periodo lavorai a Fantasy Island, il luna park per ricchi messo su alle Hawaii da Ricardo Montalban. Fu disgustoso farsi baciare da certi vecchi bavosi, annoiati e prepotenti, e una volta fui perfino minacciata da autentici galeotti evasi dal carcere».

«A Chicago accettai un incarico dalla mala locale e dovetti subito pentirmene... a momenti, tanto per cambiare, ci rimanevo secca...».

«Ebbene sì... a San Diego ero un'addetta alla sicurezza... e mi imbattei nei famosi fratelli Simon: fu divertente».

«Potrei proseguire per ore, ma purtroppo le mie ore sono divenute preziose.

Concludo accennando alla mia esperienza presso un Circo itinerante dell'Arkansas, come equilibrista... funambola... in bilico sul precipizio, proprio come adesso...

Tale esperienza fu resa problematica da un caso di omicidio; in quella circostanza fui interrogata dalla famosa Signora in Giallo, una rompiscatole insaziabile ma risolutiva.

E poi c'è quella volta che ho spennato un pollo... ma era un tipo...

E altre cose che non posso raccontare.

Potrei andare avanti per ore, ma il tempo rimasto è poco.

Vorrei vederlo anch'io questo documentario...».

Quando le condizioni di Pamela Shoop si aggravano, si diffonde il panico tra i suoi numerosi fans.

Non è ancora in fin di vita, ma manca poco.

Ormai solo la paura di morire mantiene in vita la Shoop.

La donna è ricoverata nel reparto dei malati terminali, non avrebbe diritto alla terapia intensiva, ma il Primario ha promesso ai fans che non la lasceranno morire.

C'è ressa all'ospedale: tutti vogliono vederla, tutti vogliono consolarla.

L'ospedale è diventato incredibilmente la struttura più frequentata della città.

I medici impazziscono per cercare di allungarle la vita: sono pressati dal Primario, dai fans e dallo stesso Sindaco, stufo del caos determinatosi intorno all'ospedale; ma la situazione precipita giorno per giorno, Pamela non ce la fa più.

È così che i medici prendono il coraggio a quattro mani: la Shoop verrà operata, ripulita e rispedita a casa, con un paio di mesi da vivere.

Due mesi di speranza e disperazione, ma lontano dall'ospedale, con tutte le cure domiciliari del caso.

Di sicuro la Shoop e i fans ci proveranno fino all'ultimo.