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A Bequest Unearthed, Phoenicia
Encyclopedia Phoeniciana

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Dido - Didon - Didone
Eine kommentierte Bibliographie zum Dido-Mythos in Literatur und Musik

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Il teatro. La voce dell'anima.

Fondazione Teatro La Fenice di Venezia

(per il ritorno della Fenicia dal suo Prospero)

con il Patrocinio di S.E. il Presidente della Repubblica Italiana

è un ciclo di racconti originali aventi, quale elemento comune, la Porta infernale

Tutti possono contribuire a costituire il Ciclo, inviando il loro racconto all'Occhio di Dite:

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la lettura è vietata ai minori di anni 90

avviso importante: il narratore non riflette il punto di vista dei rispettivi autori

il narratore ha un proprio punto di vista, che - talvolta - può essere quello di Dite

Morte all’ombra del Faraone

di Salvatore Conte (2010)

L’avidità di Machika era sfrenata. Aveva sempre voluto tutto. Per lei niente era mai troppo.
Fu così che divenne la giapponese più prospera che si potesse ricordare o sospettare.
I suoi enormi seni rifatti gonfiavano come vento in poppa la sahariana scollata che s’era scelta per quella missione.
Aveva da poco raggiunto i 40 anni, ma la vita sfrenata e usurante che aveva condotto fino a quel momento, si faceva vedere nei lineamenti tesi e corrucciati del suo volto.
La notte precedente aveva sognato. Un vecchio, all’ingresso dell’antica tomba, la ammoniva: «Nella tomba troverai la morte, la tomba sarà la tua stessa tomba». Ma lei non aveva ascoltato. Non credeva ai sogni.
E quando furono dentro, quando il tesoro tanto sperato apparve ai loro occhi, facile preda, nulla sembrava poterla fermare.
Ma il Faraone aveva serbato per lei, da millenni, un regalo di benvenuto agli Inferi.
Machika, Robert e Paul si guardarono tra loro, divisi tra l’estasi dell’oro e il timore che fosse troppo facile.
Una goccia di sudore si incuneò tra i grossi seni della giapponese.
In lei l’estasi dell’oro prevalse su ogni timore.
Fu in quel momento che Machika mosse il passo fatale, accesa nell’animo dalla sua smodata avidità ed incapace di fermarsi.
Al primo passo ne seguirono altri, fino a quando non fu ormai davanti all’antico altare sul quale splendevano, sfidando millenni di polvere e oblio, numerosi oggetti d’oro e gemme preziose. Il petto gigantesco della giapponese si gonfiava a ripetizione, colmo d’entusiasmo e silicone.
Robert e Paul rimasero indietro. Nessuno dei due ebbe la prontezza di fermare Machika. Oppure ad entrambi faceva comodo che lei si esponesse.
La donna era ormai a non più di un paio di metri dall’oro e tutto stava procedendo bene.
La quarantenne mosse un altro passo in avanti, ansiosa di poter finalmente abbrancare il tesoro.
Ma fu proprio in quel momento che un micidiale dardo nero saettò nell’aria fetida e si immerse profondo nel ventre dell’opulenta giapponese, trapassandola da parte a parte.
L’urlo soffocato della donna vagheggiò nell’aria. Entrambe le mani scattarono sull’addome trafitto, chiudendosi attorno all’asta di ferro. Il corpo si ingobbì in avanti. Un furore folle le invase il volto, mentre - ruotando su sé stessa - cercava disperata gli occhi dei compagni.
Paul la guardò sprezzante e si compiacque che la trappola fosse toccata a lei.
Robert, invece, era esterrefatto e rimase - come paralizzato - ad osservare Machika, attendendosi il suo crollo.
Gli occhi furiosi della donna si fissarono su di lui; i denti di Machika erano digrignati in un’espressione irreale. Gli stava chiedendo di aiutarla, ma lui non sapeva cosa fare.
Intanto Paul si era avvicinato all’altare passando al largo da Machika. Confidava nel fatto che la trappola fosse ormai scattata e che il Faraone non potesse immaginare che in questo futuro i razziatori di tombe fossero divenuti così numerosi.
Machika aveva già dimenticato l’oro e ora si sforzava di rimanere in piedi, cercando di muovere un paio di barcollanti passi in direzione di Robert. La sua figura era surreale. Non più quella di una donna potente e invincibile, ma quella di una ricca preda caduta nelle mani del suo cacciatore. L’asta era lunga oltre un metro, con un diametro di almeno due centimetri, ovvero più che sufficiente per ucciderla: lo sapevano loro, lo sapeva lei; venti centimetri di ferro protendevano dalla schiena della donna; la punta sembrava priva di protuberanze. A parte quest’ultimo aspetto, si trattava di un proiettile micidiale in grado di abbattere un rinoceronte. Eppure Machika era ancora in piedi.
Robert era ancora sbigottito. Non poteva credere che quella donna si fosse fatta fregare. Sembrava ancora aspettare le sue mosse. Da tutto ciò trasse vantaggio Paul, che senza curarsi di nulla, afferrò lesto quanto la sua borsa poteva contenere e si dileguò nell’ombra, riservando un ultimo sguardo alla bella Machika impalata dal dardo, ancora in piedi, ma non più interessata all’oro.
Robert non ebbe la forza di fermarlo. La sorte di Machika l’aveva gelato, non riusciva a distogliere lo sguardo da lei, che era rimasta come ad aspettarlo, in precario equilibrio, con le gambe divaricate. Un rivolo di sangue le era salito alla bocca.
Erano entrambi imbarazzati e paralizzati: lei avrebbe dovuto rassegnarsi alla sconfitta ma non sapeva farlo, lui non osava né compatirla, né incoraggiarla.
Dall’espressione assorta e angosciata degli occhi di Machika, si poteva intuire che lei cercasse di capire quanto tempo le rimanesse ancora. Intanto le mani tenevano in equilibrio il ferro, mentre la sahariana bianca s’era impregnata di sangue, in uno sconcertante contrasto visivo.
Machika, con una torsione del collo, cercò di scorgere la punta del dardo che l’aveva trapassata, ma non riuscì nel suo intento.
Allora, con la mano tremante e intrisa di sangue, la formosa avventuriera giapponese cercò il contatto con la punta dell’asta. Il suo intento era evidente: verificare la forma della punta per capire come estrarre il dardo; se la punta era la parte più larga del dardo, bisognava estrarlo dalla schiena; se la punta non presentava uncini o protuberanze, allora si poteva estrarre il proiettile dall’addome.
«Rob… Rob… Ascol-tami…», Machika ruppe gli indugi; il tono era pressante, la voce ancora vitale.
Robert non riuscì a scuotersi.
«Devi ti-rare. Senza strap-pi… Hai capi-to?», l’ordine era chiaro, Machika era ancora sicura di sé, convinta di farcela anche questa volta.
Robert era perplesso. Era meglio per lei non toccare quel ferro, ma era stanco della sua arroganza. Avrebbe fatto come lei voleva.
Come una vespa, che estraendo il pungiglione dal tessuto in cui si è conficcato, affretta la propria fine, così Machika sarebbe andata incontro al suo destino. Era lei che lo chiedeva. E lui l’avrebbe accontentata.
Fu così che Robert estrasse il ferro dalla pancia di Machika. La fece piegare in avanti, poi tirò il ferro. Per Machika fu una specie di parto, ma il dolore non corrispondeva a nuova vita. Tuttaltro.
Il dardo era fuori dal ventre di Machika.
La donna spalancò la bocca in tutta la sua ampiezza, all’apice del dolore e del sollievo insieme; come il dardo lasciò le sue interiora, premette entrambe le mani a tutta forza contro la ferita, consapevole che il flusso sanguigno sarebbe aumentato; rimase in piedi ancora per qualche istante, con lo sguardo torvo e inquietante di chi non sapeva adattarsi alla propria situazione. Poi, dopo un estremo tentativo di tenersi in piedi, crollò sulle ginocchia, esternando il suo disappunto con una smorfia di delusione. Aveva disceso un altro gradino verso l’Inferno. E lo sapeva.
Pochi attimi dopo, un dolore fitto la fece piegare in avanti.
«Robert…», Machika strinse i denti e chiamò il compagno.
Robert era lì, ma non sapeva cosa fare.
Machika lo fissò negli occhi con aria crudele: «Paul ci ha tra-dito… Ucci-dilo… E pren-di l’oro… Io ti aspet-terò qui…».
Dunque non si era affatto dimenticata dell’oro. Avida com’era, nonostante il grosso buco che aveva nella pancia e nella schiena, Machika si preoccupava di raggiungere un tesoro che ormai, con ogni probabilità, non le sarebbe servito più a niente.
«Machika, io devo portarti fuori da qui. Poi studieremo la situazione», le rispose Robert.
«Sei un idio-ta…»; pronunciate a fatica quelle parole, Machika si rovesciò su un fianco.
Era in grande difficoltà, la situazione le sfuggiva di mano.
Allungò le gambe all’indietro nel tentativo di sospingersi in avanti, ventre a terra, in direzione dell’uscita.
Robert si chinò d’istinto su di lei, per aiutarla.
Un attimo dopo un sibilo sordo attraversò la tomba, seguito da un rumoroso clangore metallico.
Machika aveva attivato con il movimento dei piedi un secondo dardo, perché nel cercare l’uscita aveva in realtà toccato un punto del pavimento ancora più vicino all’altare del tesoro.
Non era dunque vero che il Faraone non avesse previsto che in questo futuro i razziatori di tombe divenissero così numerosi, ma aveva dimostrato di non aver previsto che divenissero così esperti da aggirare l’insidia.
Se Robert non si fosse piegato per aiutare Machika, il dardo lo avrebbe colpito in pieno.
Machika l’aveva minacciato di morte, ma al tempo stessa gli aveva salvato la vita.
Rimanendo accovacciato, Robert trascinò Machika lontano dall’altare; poi, senza attendere approvazioni, la sollevò fra le braccia e si addentrò di nuovo negli oscuri cunicoli della tomba. La luce dei loro elmetti protettivi era l’unica fonte di illuminazione.
Durante la marcia, Robert sentiva il corpo di Machika che si contorceva fra le sue braccia come un’anguilla.
Appena fuori le avrebbe fasciato la ferita, di più non poteva fare.
Mancava ormai poco.
Robert varcò l’ingresso della tomba ipogea e subito dopo dispose Machika a terra, mettendola seduta contro la parete principale della struttura.
Le tolse l’elmetto, e con le maniche della propria sahariana, ricavò delle bende di fortuna per la sfortunata avventuriera.
Il petto della donna si gonfiava a ritmo irregolare, ora pesantemente, ora freneticamente. Le labbra sembravano tremare, dal freddo o forse dalla paura.
«Do-ve-vo fermar-mi… vero…?», chiese la donna.
«Nessuno ti ha mai tenuto ferma, Machika. E’ il tuo destino», disse Robert con profonda conoscenza del problema. E le asciugò il sudore che dal collo le scendeva verso il petto palpitante. La mano di Robert indugiò sul capiente seno della quarantenne giapponese.
Lei era sempre più in difficoltà. Sapeva di non avere molto tempo.
«Ho biso-gno… di una macchi-na… Ti ricordi la vec-chia… di que-sta oasi…? Devi por-tarmi da lei…», fu la richiesta di Machika.
«Non ti interessa più inseguire Paul?», domandò sferzante Robert.
«A lui pen-sere-mo dopo… Ora sbri-gati…», lo incalzò Machika, ansiosa di trovare una via di scampo.
Robert non capiva il piano di Machika. A che cosa serviva la vecchia? Li aveva aiutati con qualche informazione su quei luoghi, questo era vero, ma di che aiuto sarebbe stata ad una donna con un buco in pancia da due centimetri di diametro?
Era inutile fare domande a Machika. Di certo lei non aveva intenzione di crepare, quindi una ragione doveva esserci.
Ma prima di utilizzare il telefono satellitare per far venire una jeep, Robert decise di controllare se Paul fosse effettivamente fuggito con il fuoristrada che avevano nascosto a poche centinaia di metri dalla tomba.
Senza perder tempo, accennò alla donna la sua intenzione e la lasciò sul posto.
Cominciò col correre, poi si fece guardingo, cercando di non farsi notare: se Paul, per qualunque ragione, fosse rimasto sul posto, avrebbe certamente reagito in maniera violenta.
Celato dietro un muro di palme, Robert non riuscì a credere ai suoi occhi quando vide il loro fuoristrada nella stessa posizione in cui l’avevano lasciato alcune ore prima.
Perché Paul non era ancora fuggito? Allora quella sorta di presentimento era stata preziosa…
Robert estrasse la pistola e si avvicinò ancora alla jeep, sgusciando tra le palme.
Infine lo vide. Vide Paul a terra, accanto al veicolo. Con la pistola spianata gli fu addosso. Ma non dava segni di vita.
Era crepato. Aveva bava alla bocca. Un infarto o un avvelenamento. E la borsa dell’oro era sul sedile.
Robert rimase guardingo.
Qualcosa non tornava.
Si guardò intorno e raccolse da terra un sottile ramo secco, lungo più o meno un metro e mezzo.
Con questo cominciò a sondare l’interno della jeep, senza entrare nell’abitacolo.
Passarono un paio di minuti ed un tremendo fruscio anticipò la vista di un serpente: fuoriuscì infido dalla borsa dell’oro e si allungò per non meno di due metri, lasciando l’interno della jeep.
Lo strano caso di Paul era dunque risolto. Ma quel serpente era solo una coincidenza o quell’oro era stato imbevuto di qualche particolare sostanza? E come poteva – qualunque sostanza fosse stata – rimanere efficace dopo 6.000 anni?
Comunque fosse andata, ora aveva un grosso problema in meno e tanto oro in più.
Poteva insistere con quel ramo, ed una volta certo che non ci fossero altri serpenti, poteva mettere in moto e andarsene. Ricco sfondato.
Ma c’era ancora Machika…
Valeva la pena di rischiare per lei?
Non era affatto da escludere che lei fosse già deceduta in quel preciso momento, ma se l’avesse ritrovata viva, che vantaggio avrebbe avuto dal portarsela dietro moribonda?
Comparò le due prospettive: quella di andarsene e quella di tornare indietro. Dovette riconoscere che solo un pazzo sarebbe tornato indietro. Eppure non perse tempo nel cercare di convincersi a ragionare. Lui era appunto un pazzo.
Diede qualche altro colpo con il lungo ramo secco, poi caricò l’oro sul tetto della jeep e chiuse bene i finestrini del veicolo. Mise in moto e un minuto dopo era di nuovo all’ingresso della tomba.
Guardò Machika da lontano: lei aveva cambiato posizione. Non era più seduta contro la parete d’ingresso, ma era distesa supina con le gambe disarticolate.
Forse la morte l’aveva sorpresa in quella posizione. Forse era in fin di vita. Comunque entrambi sapevano che era solo una questione di tempo.
Senza fretta Robert si avvicinò alla donna.
Lo sguardo era assente, ma le mani brancicavano sulla ferita: Machika era viva, ma stava morendo.
Non c’era più tempo per andare da nessuna parte.
Le sollevò il capo e cercò di parlarle: «Machika… Machika… Mi dispiace…», non riuscì a dire altro.
Lo sguardo di Machika cercò di posarsi su Robert.
«Machika… Quanto è distante la vecchia dell’oasi?», insistette Robert.
La donna cercò di rispondere, ma era in difficoltà con il fiato. L’enorme busto si sollevava appena.
«Do-ve.. sei.. sta-to..? Vuoi far-mi cre-pa-re…?», riuscì infine a sospirare la donna.
«Ascolta, bellezza: se non ci lasci la pelle, sei ricca sfondata. Paul ha tirato le cuoia. L’oro è nostro e ho la macchina. So dove abita la vecchia. Vuoi andarci davvero o ti porto in un ospedale?», Robert stava facendo quello che poteva.
Un guizzo di lussuria balenò negli occhi di Machika.
Ma l’eccitazione durò poco: alcuni attimi dopo, la donna spalancò disperata la bocca per guadagnare più aria possibile. Gli occhi erano atterriti. Con la mano insanguinata cercò di afferrare Robert, ma lo vedeva a stento.
Machika era dura a morire, ma ormai per lei non c’era più niente da fare. Il suo errore era stato fatale.
«Tu non arrivi più da nessuna parte, Machika», disse Robert quasi tra sé, quasi a convincersi che era meglio lasciarla al suo destino e continuare da solo.
«Tu dalla vecchia non ci arrivi», ribadì l’uomo, quasi a stornare da sé ogni tentazione di trasportarla in quelle condizioni.
«Forse Machika non può arrivare dalla vecchia, ma la vecchia può ancora arrivare da Machika», disse una voce senile alle spalle di Robert.
L’uomo si voltò di scatto: una figura femminile, esile e canuta, stava dritta in piedi a pochi passi da lui.
Robert era esterrefatto: che diavoleria era mai questa?
Le sorprese non mancavano di certo all’ombra del Faraone.
Senza curarsi dell’uomo, l’anziana donna si avvicinò a Machika, allontanò le braccia di Robert ed infine si distese sopra di lei, coprendola interamente.
Robert la lasciò fare: non sembrava una minaccia ed in ogni caso Machika era ormai in fin di vita, senza contare che lei stessa aveva chiesto di rivedere quella vecchia.
L’anziana donna pronunciò delle strane parole, incomprensibili a Robert, poi baciò sulla bocca, per tre volte, la morente Machika.
Gli occhi della giapponese erano ormai vitrei, fissi nel vuoto, le braccia erano abbandonate inerti lungo i fianchi, l’enorme petto sembrava immobile ed ora era anche compresso dal peso, sia pur modesto, dell’esile anziana.
«Ti sei fatta fregare, Machika», disse sottovoce Robert, stizzito dal non essere uscito da quella missione insieme alla formosa giapponese.
«Almeno ti sei procurata una tomba da re…», concluse macabro Robert.
Poi, improvvisamente, soltanto per un attimo, gli sembrò di scorgere delle ombre oscure che aleggiavano minacciose intorno alle due donne a terra.
Robert sorrise fra sé e sé. Faceva caldo in quell’antica oasi, prescelta dal figlio minore del Faraone per il proprio sonno eterno.
Non era bello lasciare Machika cadavere in quella tomba, ma lei se l’era cercata, aveva pagato per la sua avidità, ed anche ferita a morte si era illusa di poter controllare la situazione. Ma ora i suoi seni rifatti non incantavano più nessuno. Si erano sgonfiati, non ballavano più dentro la sahariana attillata al busto. Lui aveva fatto il possibile, ma per lei era chiaro sin dall’inizio che non c’era niente da fare. Non poteva sopravvivere a quel dardo.
Robert si scosse dai suoi pensieri e notò la vecchia mentre agitava febbrilmente le braccia esili, come a scacciare delle mosche fastidiose.
Mosche fastidiose… o quelle ombre di poco prima?
Robert scosse la testa; faceva davvero molto caldo.
Si stancò di aspettare e si avvicinò alla vecchia: «E’ finita, vero?».
La vecchia non rispose, ma abbandonò il corpo di Machika, tornando in posizione eretta.
Robert si chinò sulla giapponese. Gli occhi di Machika erano persi nel vuoto. La bocca era rimasta aperta. Il volto era stinto, il corpo inerte. Il lussureggiante seno era immobile.
«Cazzo! E’ andata… Machika non ce l’ha fatta… Non poteva farcela».
Robert si voltò verso l’anziana donna: «Ora vattene, vecchia. I tuoi metodi non sono serviti a nulla».
«Ti piace questa donna?», fu la risposta dell’anziana.
«Cazzo… Mi piaceva, eccome… Ma ora è finita e ti ho detto che devi andartene».
«Saresti disposto a privarti dell’oro per lei?», insistette l’anziana.
«Oro? Che oro? Ma che dici?», quella vecchia lo stava innervosendo.
«Devi portare Machika a casa mia. Senza perdere tempo».
E senza attendere risposte, si diresse verso la jeep e vi prese posto, accomodandosi sui sedili posteriori.
Robert era sconcertato.
Forse quella donna voleva seppellire Machika a casa sua, per chissà quale motivo…
Ad ogni modo ormai sapeva troppo, e quindi o la eliminava, oppure tanto valeva accontentarla. In fondo il corpo di Machika era comunque un problema, di cui era meglio sbarazzarsi subito.
Così Robert decise di eseguire l’ordine della vecchia.
Sollevò il corpo esanime di Machika e lo rilasciò sul sedile anteriore della jeep, accanto al posto di guida. Il cadavere era ancora caldo.
Robert provò il desiderio di toccarla ancora, le sfiorò le labbra e i fianchi, mentre rimaneva a fissare lo sguardo sbarrato di Machika, perso lontano, nel vuoto.
Robert sembrava ipnotizzato. Si ritrovò a toccarle il seno, si ritrovò a tamponarle inutilmente la fatale ferita aperta nel ventre, che ancora emetteva sangue e liquidi.
«Cristo… E’ finita, Machika. Ti sei fatta fregare…», per Robert era dura rinunciare per sempre alla provocante quarantenne giapponese.
L’uomo si separò a fatica dal corpo di Machika e si mise alla guida.
L’anziana reclinò il sedile occupato dalla giapponese, affinché il corpo non fosse sballottato durante la marcia.
Dopo pochi minuti i tre erano giunti a destinazione.
La casupola della vecchia era isolata e fatiscente.
«Prendi il corpo di Machika e portalo dentro, ma non trattarlo come se fosse un cadavere qualsiasi».
La vecchia non attese risposte e precedette Robert all’interno della casa.
Robert si ritrovò solo con il corpo di Machika.
Il cuore gli pulsava molto veloce.
Si ritrovò ad inseguire gli occhi vitrei della donna, nelle siderali distanze in cui erano persi.
Si ritrovò, ancora una volta, a toccarle avidamente i grossi seni e a tamponarle con forza la mortale ferita, come se fosse ancora inportante farlo, come se il sangue andasse fermato comunque.
«Machika… Non ce l’hai fatta…», disse sottovoce Robert, quasi ipnotizzato dagli occhi languidi della donna.
Alla fine si scosse e portò dentro il corpo.
Il cadavere era ancora caldo.
La vecchia gli mostrò il letto ove andava deposto.
Poi accese tre bracieri e da ognuno si librò nell’aria un vapore di colore diverso.
«Se vuoi andartene con Machika, devi lasciarmi la metà dell’oro che avete razziato. Sarà sepolto vicino alla mia casa. Nessuno lo dovrà mai possedere. E’ un sacrificio a Dite per chiedergli di non aprire la Porta a Machika», disse seria l’anziana.
«Ma le Porte di Dite sono sempre aperte, no…?», replicò in tono goliardico Robert, citando un passo di Virgilio.
«Sono sempre aperte, sì, ma talvolta possono chiudersi, se Dite lo vuole», spiegò seria l’anziana.
«Toglimi una curiosità, vecchia. Se sei tanto timorosa degli antichi Dei, per quale motivo ci hai aiutato a trovare la tomba? L’oro sarebbe ancora al suo posto, se la tomba fosse rimasta segreta…».
«La tua è una buona domanda, ma la tua mente è piena di false cognizioni».
Dopo una breve pausa, l’anziana proseguì: «Il figlio del Faraone era un essere empio.
Egli pugnalò selvaggiamente una donna che l’aveva respinto.
Ora egli vive nel profondo Tartaro, dimora degli empi, e il suo oro può riscattare la sua condotta empia».
«Sono tutte fandonie!», Robert perse la pazienza.
«Ma visto che stiamo giocando… Quella donna, quella che non voleva concedersi, morì a causa delle pugnalate del giovane rampollo?».
Un sorriso compiaciuto apparve sul volto dell’anziana.
«Tu hai qualcosa di speciale, Robert, anche se lo neghi a te stesso.
Quella donna seguì lo stesso destino di Machika. Arrivò fin sulla Porta di Dite.
Non posso svelarti di più. Sei ancora arido di Misteri», concluse l’anziana.
«E così, anche se vecchia, l’oro ti fa ancora gola, eh? Se Machika fosse ancora viva, sareste diventate amiche… Oppure, ancora più probabile, vi sareste ammazzate l’un l’altra per quell’oro…», Robert continuava a sferzare l’anziana donna.
«Ascolta ragazzo… Tra poco, le ombre del profondo Tartaro che si nutrono delle morti accidentali, torneranno a cercare Machika. Se prima di quel momento, tu avrai seppellito metà dell’oro razziato nella tomba, rinunciandovi per sempre, Machika forse avrà una possibilità di riprendersi. In caso contrario, ella discenderà tra le ombre infernali e quando verrà a sapere che tu potevi salvarla, ti perseguiterà per sempre.
Ma ricorda, nessuno dovrà tornare a recuperare l’oro sepolto. Né tu, né lei. Nessuno. Per nessun motivo.
Mi hai compreso bene?», fu la secca conclusione dell’anziana donna.
«Ora mi hai stancato, vecchia. Machika ci ha lasciato la pelle ed ora è finita. Se anche volessi lasciarti dell’oro, per lei non c’è più niente da fare…», replicò Robert.
L’anziana non aggiunse altro.
L’uomo fu preso dallo sgomento.
Lanciò uno sguardo in direzione del cadavere di Machika ed ancora una volta fu soggiogato dallo sguardo fisso, perso nell’infinito, dei suoi occhi. Si avvicinò al corpo, si sedette sul letto accanto ad esso. Con la mano attraversò tutto il petto di Machika, fino al collo e alla bocca. Le toccò le labbra, ma ne defluì un sinistro rivolo di sangue. Provò a scuoterla, ma lei non si mosse. Riportò il capo in posizione centrale, ma un attimo dopo questo si afflosciò di nuovo sul lato più vicino. Le tamponò la micidiale ferita nell’addome con entrambe le mani, con forza ed insistenza, ma un nuovo rivolo di sangue fece la sua macabra comparsa tra le labbra carnose della donna. Il sangue era risalito verso l’alto, dalle interiora alla bocca.
«Machika… Lo sapevo che non potevi farcela. Ti sei illusa anche tu… Ma la morte ti ha sorpreso, non ti ha dato scampo… Eppure so che volevi farcela… Fino all’ultimo ci hai provato, lo so…».
Prima di allontanarsi dal corpo, portò entrambe le mani di Machika a coprire il buco nella pancia che l’aveva uccisa. Non voleva più vederlo.
Robert la guardò ancora da alcuni metri di distanza: «Sembra addormentata, sembra sospesa nel vuoto… Eppure si è fatta fregare…», disse distrattamente, quasi rivolto alla vecchia.
«Tu ti sei fatto fregare, Robert.
Il sonno è l’immagine della morte, non lo sai, Robert?
Il sonno profondo, il sonno mortifero, è un’immagine molto stretta della morte, non lo sai, Robert?», lo incalzò l’anziana.
Robert era confuso.
«Tutto quell’oro non mi serve, vecchia. Te ne regalerò la metà. Ma dovrai tenere la bocca chiusa sull’altra, capito?», fu la minaccia di Robert.
«Sento arrivare le ombre… Devi sbrigarti, Robert…», lo ammonì l’anziana donna.
Robert eseguì quanto annunciato. Seppellì metà dell’oro a dodici palme di distanza dalla casa della vecchia, in direzione del mezzogiorno.
Quando rientrò nella casa, vide l’anziana intenta a declamare formule accanto ai tre bracieri, con le braccia indirizzate verso il corpo di Machika.
«Siedi accanto a lei e attendi la risposta di Dite», detto questo la donna uscì dalla casa.
Dopo alcuni minuti, Robert uscì a sua volta.
«Signora…! Signora…! Dove siete? Machika ha bisogno di voi…!», le esterrefatte parole di Robert si propagarono nell’antica oasi, raggiungendo la dotta mente della Vecchia Sacerdotessa.

Fuoco amico

di Angie Lorall (2010)

L’operazione “Vulcano” aveva avuto successo. I terrestri – solo due mila persone – erano riusciti a salvarsi. Erano riusciti a raggiungere l’ultimo bunker non scovato dai febiani, gli spietati uomini del Sole. Ormai nessuno poteva intercettarli. Il caveau era stato costruito a 2000 m. sotto la superficie del mare in una zona ricca di vulcani sottomarini, cosicchè i segnali di vita non venivano rilevati dai sonar acustici: scambiati per attività geotermica disorientavano il sistema di rilevamento dei febiani.
Una spaziosa cella era stata collocata sull’estremità sinistra di un edificio vulcanico inattivo da 20 mila anni. La conformazione a forma di ferro di cavallo della struttura rocciosa permetteva di tenere al riparo le cinque navicelle che erano riusciti a salvare.

La permanenza era durata dieci mesi, il tempo calcolato come necessario a scoraggiare i Febiani dalla loro caccia. Si erano sbagliati: la loro navicella era ancora saldamente poggiata sulla Terra. L’ordine era di distruggere la razza terrestre, dannosa per l’Universo. Stavano in attesa certi che non tutti gli umani erano stati uccisi.

La base “Vulcano” aveva scorte di viveri per 3 anni, di ossigeno in misura illimitata perché veniva estratto dall’acqua, eppure qualcosa tormentava Alf, il capo della spedizione. Il calore eccessivo prolungato per troppi mesi stava intaccando la vernice di rivestimento delle navicelle. Nessuno sapeva quanto avrebbero potuto resistere ancora. Si rischiava di non poterle usare per risalire sulla terra e di fare la fine dei sorci.
Bisognava trovare il modo di proteggerle. Aveva riunito il direttivo scientifico, a cui già aveva sottoposto il quesito. Avevano fatto ricerche, tentato di aggiungere altra vernice per creare spessore, avevano innalzato una parete di vetro intorno: ormai il declino era inesorabile.
Destinati a morire in quel buco sotto terra.
Duemila persone, tante poteva tenere la piattaforma, di cui i Cento vecchi erano gli uomini più potenti della Terra; gli altri erano stretti collaboratori, il resto servitù. Quasi tutte donne.
Alf tacitò con un gesto della mano il brusio concitato di chi sente che manca l’aria, la vita. Disprezzava tutti: ora che aveva bisogno di intelligenze che scoprissero il modo di andarsene, loro avevano il cervello lessato e continuavano a scrivere formule su formule per dimostrare che non c’era la possibilità di affiorare all’insaputa dei febiani. Arrivati a 500 m. sotto la superficie del marire era inevitabile che i segnali venissero captati e la navicella distrutta.
“Vi ho chiamato” iniziò con voce grave sovrastando tutti loro, seduti intorno al tavolo ovale con la testa china “perché oggi dobbiamo trovare una soluzione. Credevo nelle vostre capacità, invece siete dei fottutissimi inetti, incapaci, dei merdosi sputasentenze quando tutto è tranquillo, dei cacasotto quando c’è pericolo. Mi fate schifo, siete dei lenoni, degli esseri inutili che meritereste la morte all’istante dopo lunga tortura. Si può essere più idioti di voi? Avete costruito questo cazzo di riserva indiana con l’assicurazione che sarebbe stata a prova di nemico e non avete previsto come uscire.”
“Dite qualcosa, idioti!!”
Si guardavano sottecchi, incapaci di reagire. Sapevano come finiva chi osava fare qualche osservazione.
“Se dobbiamo morire mi tolgo prima un capriccio e vi butto fuori uno ad uno per il gusto di vedervi arrostire, razza di pezzenti decelebrati.”
Il tono della voce non era alto, ma freddamente iroso. Quasi ringhiava quando si fermava a sottolineare le parole.
L’avrebbe fatto. Non sopportava quei beoti. Tirò un orrendo posacenere di alabastro a forma di vulcano contro la testa del primo a tiro: “Ecco cosa siete stati capaci di fare! Queste merde di posacenere a forma di vulcano. Oltre che ebeti neanche buon gusto avete. Nessuno osava alzare gli occhi verso chi era stato colpito, il quale senza un lamento si era accasciato scivolando sul pavimento come un sacco floscio. La faccia riversa a terra copriva il rivolo di sangue che usciva dalla fronte spaccata da una ferita orrenda. Nessuno si piegò ad aiutarlo.
Alf battè le mani: due colossi di muscoli entrarono e si occuparono del morto. In cinque minuti non c’era traccia del morto, nè del sangue e neppure dell’esistenza di Erskine che ormai vagava ridotto a cellule nell’infinità dell’oceano.
“Questo è solo un assaggio di cosa posso fare se non tirate fuori da quelle teste di cazzo un’idea per salvarci da questo buco di merda.”
Garrett alzò con timore il capo:”Io avrei un’idea.” Disse con un filo di voce.
Alf lo guardò con rabbia: “Non fare le finte da verginella, ti conviene dare un’idea certa altrimenti ti faccio stirare le ossa dai miei boys prima di buttarti fuori nel cratere. Giusto?”
“Certo, sì, è giusto. Sì, certo.” Vedendo che Alf stava diventando paonazzo come quando la rabbia gli montava alla testa, si affrettò a dire: “Basterebbe mandare una donna. Tanto sono inutili qui.”
Alf si scosse e si fermò a pensare. Poteva andare bene. Si fece spiegare come si doveva operare dopo di che ordinò ai boys: “Prendetelo, tagliatelo a pezzi e poi buttatelo nel cratere. Questo perché nessuno al di fuori di me può stabilire chi è utile e chi no.” Garrett fu preso alle ascelle dalle guardie e trascinato via: urlava e scalciava senza ritegno. Ormai non aveva nulla da perdere, ma Alf non poteva sopportare uno spettacolo così indecente e fece cenno con una smorfia della bocca.
Un laccio intorno al collo strozzò le urla in gola. La stanza ripiombò nel silenzio. Alf pensava che doveva guardarsi da quei farabutti: se Garrett aveva saputo trovare un’idea così geniale, poteva, lui o qualcun altro, trovare un’altra idea altrettantogeniale per fare fuori lui.
“Da questo momento – e puntò il dito contro tutti minacciandoli – nessun assembramento, guai chi trovo a parlare con un altro: vi metterò al lavoro e sarete costantemente sotto sorveglianza. A chi parla sarà tagliata la gola. Potete comunicare solo ciò che serve all’impresa.”
Furono perquisiti: cellulari e tutti i dispositivi elettronici furono sequestrati. Fu messo un chip sottopelle nella zona cardiaca: se avessero tradito sarebbe esplosi con comando a distanza. Cibo poco e nessun divertimento.
24 ore di tempo.
Erano troppe, ma il suggerimento di Garrett richiedeva un lavoro puntiglioso.
Alf non riusciva a stare fermo ed andò a scegliere una donna. Bisognava, in sostanza, mettere in una navicella una donna perché doveva costantemente monitorare le variazioni di pressione e schermare le onde magnetiche d’arrivo. Bastava che arrivasse sulla terra. L’avrebbero intercettata e distrutta e si sarebbero convinti di aver debellato la squallida razza terrestre fino all’ultimo esemplare. In realtà la flotta avrebbe seguito il primo vascello, che l’avrebbe coperta come uno scudo dai rilevamenti dei sensibilissimi sensori radar feboniani. Avrebbe poi usato i pochi secondi dell’esplosione per creare una bolla e trovare un luogo dove collocarsi, ormai al riparo da ogni azione distruttiva. Avevano 30 secondi di tempo, sufficienti per la loro abilità di mimetizzarsi, che si era perfezionata nel tempo da quando il potere si era concentrato nelle mani dei Cento.
Alf entrò nel reparto “Servizi”, popolato dalle donne che avevano il compito di tuttofare, dalla segretaria all’estetista, all’infermiera, alla cortigiana. Soprattutto erano richieste come passatempo sessuale.
Tutte uguali: stesse misure seno, vita fianchi, stessa altezza, stessa espressione ebete sulla faccia. Cambiavano colore degli occhi e dei capelli. Apparentemente, perché in realtà erano tutte bionde con occhi azzurri, ma per accontentare i clienti mettevano lenti a contatto colorate e parucche di diversa tonalità.
Come entrò Alf tutte corsero intorno a lui. Duecento occhi bovini, umidi, inespressivi lo guardavano, mentre i corpi si contorcevano per mettere in risalto seni enormi che si protendevano come bocce di pietra, attaccate sul petto e rivestite di pelle.
“Siete nauseanti” disse.
Erano le sue creature: aveva voluto che venisse creata e modellata la donna perfetta secondo i desideri maschili. Questo era il risultato. Un corpo privo di intelligenza. Pensò a Titla, che come tutte le donne provenienti dal gruppo d’élite, aveva conservato i suoi tratti originali. Era stata la donna del primo capo e continuava da trentanni in questo ruolo. Si diceva che da giovane fosse oltremodo bella, ora aveva il volto segnato da noia e disprezzo. Lo odiava e più lei odiava lui, più lui si sentiva attratto da lei.
Tornò a guardare le donne. Era uno spettacolo disgustoso: erano programmate per eccitarsi ed eccitare a comando. Anche 20, 30 volte al giorno. Ora da 10 mesi la paura aveva azzerato il desiderio maschile e loro, miserevoli, ululavano perché gli stimoli non venivano assecondati.
Come poteva affidare ad una di loro un compito così delicato? Avrebbero sbagliato sicuramente. Ormai sentivano solo i pungoli del corpo.
Per un attimo pensò a Titla: era l’unica in grado di farlo e poi l’avrebbe liberata della sua presenza. Provò un sottile piacere nell’immaginare Titla quando si sarebbe vista davanti a sé il velivolo dei febaniani, i grandi occhi che sparavano fuoco urticante. Una morte atroce.
La fece chiamare, le indicò le ragazze. Titla si girò dall’altra parte. Odiava gli uomini. Li odiava da quando aveva 10 anni e vedeva come venivano trasformate le sue compagne di scuola: ormoni che le gonfiavano e intorpidivano l’intelligenza. Il corpo che si deformava e acquistava le misure e l’aspetto di bambole gonfiabili, che progressivamente perdevano l’identità ed il senso della vita. Irriconoscibili.
“Che vuoi da me?” lo guardò dura negli occhi.
“Un consiglio.” Rispose in tono neutro. Doveva stare attento a non irritarla, altrimenti avrebbe detto di no e tutta l’operazione sarebbe saltata.
“Devo dosare senso materno e ragione” pensò, ma gli riusciva difficile, perché non conosceva il valore della parola generosità… amore. Quello che voleva arraffava. Non praticava altri modi. Era costretto a sopportare Titla, ma cercava di evitarla il più possibile. Passavano settimana senza che si incrociassero con grande sollievo per ambedue.
Lui trovava il letto giorno e notte occupato da qualche ragazzotta, pronta a farlo godere come le sue perversioni sempre più degenerate e sadiche richiedevano. Lei si sentiva liberata da un rapporto che trovava ripugnante.
Gli aveva rifiutato un figlio, per non continuare una genia così depravata.
Sentiva solo il desiderio di annullamento totale e sperava in un grande cataclisma che avrebbe risanato il mondo dalle pulci umane.
“Abbiamo bisogno di una mente superiore” accennò con noncuranza e guardandola fissamente.
Titla alzò le spalle: “La base è piena di menti superiori. Tu per primo.”
“Ma con una visione complessiva delle cose…”
“Una segretaria, dunque?”
“Non proprio” doveva stare attento. Titla sapeva cogliere anche le sfumature della voce. Era troppo intelligente, troppo acuta e troppo inflessibile. Se il discorso prendeva la piega sbagliava poteva dire addio al suo progetto.
“Una visione flessibile delle cose in divenire…” aggiunse.
Forse se ne va, pensò lei. Strano, però, in una situazione simile. Sta pensando ad altro, sicuramente qualcosa di pericoloso.
“Parla!”
“Dobbiamo uscire dalla base altrimenti moriremo tutti.”
“Ah, ecco! Adesso si rivela il vero, l’autentico Alf. Hai paura di morire.”
”No, ma che dici. Non ho paura di niente, io.”
Aveva paura, eccome. Più il suo corpo diventava flaccido per l’ozio ed i vizi, più aumentava la paura e più diventava crudele, spietato. Feroce con tutti, aveva minacciata anche lei più volte, ma senza successo. Lei gli rispondeva che quella vita le faceva schifo e che poteva pure ucciderla. Il fatto era che senza lei sarebbe stato esautorato subito, in quanto la ferocia è direttamente proporzionale alla stupidità, alla pochezza di mente.
“Allora perché non ti metti a capo della spedizione tu?”
“Perché lo sai bene… che sono un inetto… sì un inetto.”
“Dunque c’è un tranello” si disse Titla, che non credeva alle finte ammissioni di Alf. Facciamolo parlare, vediamo fino a che punto arriva.
“Sì sei un inetto e lo hai sempre saputo… e peggio per quegli stolidi vecchi che ti hanno dato il potere. Moriranno tutti.”
”Moriremo tutti.”
”Certo, ma a me la morte non fa paura. Lo sai.”
“Pensa alle donne…”
“Quali donne? Non ci sono donne nella base, solo manichini. E quelli non conoscono i sentimenti.”
“Pensa ai bambini, allora…” era l’ultima carta.
In effetti Titla aiutava i bambini di nascosto: buttava via le pastiglie che erano obbligati ad inghiottire ogni giorno, insegnava loro i trucchi per difendersi e per prepararsi ad un domani senza padroni.
Forse era arrivata l’occasione tanto attesa.
“Va avanti.”
“Sapevo che avresti capito…”
“Astieniti dal dire le tue solite scempiaggini e dì di che si tratta.”
Alf obbedì in fretta e mise Titla al corrente del piano di salvezza, tralasciando, naturalmente, il finale.
Ma Titla aveva capito e non fece domande circa l’impatto con le astronave dei febiani una volta risaliti a galla. “E’ chiaro che sarei colpita” commentò fra sé “Benissimo. Questo facilita il mio piano. Farò cantare i tecnici, chiederò informazioni dettagliate e così risalgo al piano originale.
“Va bene. Accetto. Ad una condizione, però.”
“Quale?”
“Che a controllare l’andamento sia tu, dalla navicella successiva alla mia. Tu ed i Cento vecchi.”
“Ma certo, cara. Sarà fatto.” Rispose con enfasi Alf non controllando la gioia nel vedere che Titla stava assecondando i suoi piani senza doverle chiedere nessun favore.
Partirono secondo il piano stabilito.
Titla era davanti alla plancia di comando. Non aveva mai guidato una navicella, ma tre giorni erano stati sufficienti a provare i vari pulsanti ed i dispositivi di controllo. Ora le piaceva sapere che in ogni momento avrebbe potuto distruggere il mondo e vendicarsi di quei pazzi furiosi che la seguivano.
Seppe solo pochi minuti dalla partenza che buona parte delle donne sarebbero state lasciate nel bunker perché non c’era spazio sufficiente nelle astronavi: rispetto all’andata una era occupata solo da lei. Chiese che viaggiassero con lei. Fu soddisfatta. Tanto dovevano morire: in un modo o nell’altro che importanza poteva avere?
Pretese che viaggiassero con lei anche i pochi ragazzi presenti nella base.
Li fece sedere a terra e ordinò loro di chiudere gli occhi.
Il viaggio fu terribile.
“Stiamo sfuggendo a Dite, è giusto che le forze infernali ci trattengano. Una preda che tenta di sfuggire al destino.” Disse ad alta voce perchè la sentissero. Nessuno reagì.
“In realtà non stiamo sfuggendo, stiamo andando verso Dite. Non abbiate paura, la Morte è la grande Giustiziera. Non fa favoritismi. Ad ognuno il suo.”
La navicella ondeggiava, si fermava trattenuta da tentacoli invisibili, da cui a fatica riusciva a sciogliersi.
Correnti infuocate attraversavano la rotta. E poi gorghi ed entità marine dai mille occhi e alghe, alghe gigantesche che si attorcigliavano intorno all’astronave come liane tenaci.
E, soprattutto, quel sibilo, lungo, sempre uguale, che assordava le orecchie e nessuna musica riusciva a coprire, che impediva di pensare.
Ma Titla riusciva di volta in volta a uscire dal pericolo.
“E’ assurdo”, si disse “mi do tanto da fare, quando stiamo andando a morire.”
Piano piano prendeva forma il suo piano: doveva stupire i febiani, dimostrare coraggio e intelligenza. Non era la morte che la preoccupava, quanto la schiavitù. Un’altra forma di schiavitù.
Sapeva che i febiani onoravano il valore. Dunque l’impresa si faceva più semplice, tutto sommato.
Le donne piagnucolavano. Si erano strette una all’altra. La testa bassa. Si accorse dei lividi sulle braccia.
“Bastardi” disse, ve la farò pagare se riuscirò a comunicare con i febiani.
Più si avvicinava alla superficie e più studiava il sistema di razzi e di alfabeto criptato. Mandò un razzo con fumo bianco, una specie di resa. Questo saettò fra le acque ed uscì dritto aprendosi e sprigionando una cortina di fumo.
“Tutto bene?” si sincerò il capo dei tecnici attraverso il ponte radio.
“Tutto procede tranquillo” lo rassicurò Titla.
Scagliò fuori un secondo missile dopo averlo svuotato delle bombe interne. Anche questo sbucò dalle acque, si proiettò nel cielo per poi inabissarsi nel mare.
I febiani osservavano. Era strano: nessun nemico che voglia fuggire o combattere manda segnali così vistosi per farsi riconoscere.
Non risposero con missili: Titla si rese conto che avevano capito il messaggio.
“Fase 2, dunque” e a voce alta “Animo donne, e voi ragazzi dovete dimostrare che siete degni di vedere come si fa giustizia.”
Chiamò Flip e Ferdy, un ragazzo ed una ragazza, ad aiutarla. Dovevamo ricordare per sempre lo sbarco.
Calcolò il tempo al millesimo e nell’attimo che uscì fuori dall’oceano virò a destra, posizionò le bocche di lancio è sparò contro le navicella che stava emergendo.
I febiani capirono e lanciarono missili che in pochi secondi raggiunsero il fondo per risalire con il loro carico di morte.
Infilzarono ad una ad una le navicelle che esplosero dissolvendosi.
Un lampo.
Poi il silenzio.

Milla, kill her twice (or more)

by Salvatore Conte (2010)

Captain Milla Youssef let her eyes wander to the horizon. Her ship, the Persian Lion, was floating gently on the Persian Gulf. She could still see the smoke from the burning British frigate Victoria, now almost a nautic mile away.

Only an hour ago, the battle raged back and forth on the two ships. Only one crew member of the Victoria was still alive: a female officer called Ilary Clayton, now tied to the main mast of the Persian Lion.

In a couple of minutes, Milla would fight the captured officer to the death. It had become a tradition. Her crew expected it, and they had already gathered on the deck to enjoy the slaughter.

Milla did wear shiny leather boots that reached the top of her knees, extremely tight black cotton tights that hugged her strong thighs and fitted snugly in her crotch, a broad leather belt with her sword and dagger attached, a very tight white cotton shirt that was open enough to reveal the top of her large breasts, and finally, around her long, black hair, a shiny red scarf. She looked the part and she looked beautiful.
She was ready to fight.

Her crew cheered with excitement and anticipation. She looked around proudly while her crew members were waving their weapons.

In front of her, tied to the mast, was her opponent, Ilary Clayton. She was wearing tight leather boots that reached the bottom of her knees, tight cotton pants that were bright white in spite of the recent battle. She was wearing the shirt of her uniform, but her red officers jacket was missing. Ilary Clayton was a tall, beautiful blonde with a firm gaze, even in her current condition.

Milla walked over to her and started caressing her right breast. “Now British girl... Are you ready to fight for your life?”. Ilary stared straight into Milla’s eyes. “Why should I give you the pleasure. I am dead anyway”. Milla was prepared. “Oh yes... you probably are. But wouldn't it be great to take the infamous Persian Captain, Milla Youssef, down with you?”.

Milla drew her sword. She placed the tip right on top of Ilary’s belly. “I can't wait to thrust my sword through your slender body, the way I did with so many of your crew members”. Ilary hissed back: “I remember cutting down quite a few of your harlots as well”.

“Give her a sword and a dagger!” Milla made a few swift moves with her sword, and Ilary was cut loose from the mast. A crew member handed her a belt with a sword and a dagger. Ilary drew the sword right away and started circling Milla.

“Clang, clung, clang”, their swords banged together as they stepped towards each other. They were fairly equal, Ilary was quickest, Milla was strongest. They kept stepping towards each other, thrusting and parrying, “Clang, Clang”. None of them could get the upper hand.

Through the blur of the battle, Ilary had flashbacks to the battle aboard the Victoria an hour earlier... She had admired the skillful Persian Captain and her fierce crew. One scene from the battle kept appearing before her eyes. In this scene Milla was french kissing one of her victims while holding her lifeless body by the back. Milla’s sword was still buried in the belly of the young beautiful officer as Milla’s tongue was deep inside her mouth.

Ilary’s distraction almost became fatal as the tip of Milla’s sword came dangerously close to her chest. She backed away in the last second. Milla’s sword still ran across her left breast leaving a torn shirt and a stream of blood. Ilary gasped and grabbed her wounded breast... She had to do something quickly.

Milla smiled triumphantly at the wounded officer. Milla had no idea how many enemies she had killed, but this one was special. She was looking forward to seeing this tall, elegant officer lying dead on her deck. Suddenly Ilary came at her with a swiftness that she had not anticipated. “Arrrrrrh” Ilary let out a muffled warcry as she rammed forward and caught Milla unprepared. Ilary’s sword crossed Milla’s belly, tearing her cotton shirt and leaving a long cut across the skin.

Ilary stepped back a few paces to prepare her next move. Milla looked down herself and she saw her large breast breathing eagerly, fitting still better her tight shirt, while the skin of her belly was burning. She kept forward like an enraged bull, running sword-first towards Ilary. This was what Ilary had hoped for. The passionate Captain was so agitated that it clouded her judgement. Ilary needed only to step aside to let Milla run right by her.

It was too late for Milla to stop herself as she saw Ilary stepping to the side, so she continued right into her own crew. And she almost killed one of her loyal mates. Milla turned around to face Ilary, and now Milla was even more infuriated.

But unfortunately for Ilary, Milla kept her composure this time, and after a few swings of their swords, they were locked together closely, each holding each others sword hand and staring straight into each others eyes. They did their awkward dance for a few seconds while trying to break free. But Milla didn't fight nicely. She rammed the front of her knee up between Ilary’s legs. “ARRGH” Ilary moved her left hand to her crotch while trying to keep Milla away with the sword in her right hand. She stepped back a few paces only to trip over a piece of heavy rope. She fell on her butt. Ilary was now sitting on the deck and Milla was towering over her.

Milla lifted her leg and kicked Ilary across the face, she ended up on her back. “Now, British girl” Milla gloated. “Do you still think you can win?”. She stepped in between Ilary’s legs and kicked her crotch hard once again. “OUGH” Ilary let out a small scream and rolled on to her side, curling up and now holding her crotch firmly with both hands.

Ilary fought the darkness lurking behind her eyes. She was determined to at least wound Milla seriously before giving up. She got up on her elbows, then on to her hands. Soon she was in a crouching position and once again armed with her sword.

Milla turned around, surprised to see Ilary up on her feet. Milla realized that Ilary was no pushover, and a bad feeling was emerging from the back of her mind. She inched closer, resisting further taunting. Instead she focused on her adversary.

The crew sighed with awe as Ilary stood up straight and faced her opponent. The two women clashed again on the middle of the deck, “Clang, clang, clang”, their swords met again and again. The fighting went on for half a minute until Ilary drew her dagger with an unhuman speed and dexterity. Milla saw the sun reflecting in the knife, but it was too late. The tip of the dagger met Milla’s cotton shirt, and the dagger continued through her skin and deep into her plump belly. “Hough!” Milla felt the pain from the dagger, she dropped her sword. Ilary pulled out the dagger only to bury it again into Milla’s belly: she did want to be sure to kill her. A second expression of huge deep disbelief was depicted on Milla’s face.

It was enough. The British officer pulled out again her dagger from Milla’s belly. For a moment she thought to a third dagger blow, but the desperate defeated tragic expression in the eyes of Milla, did stop her hand. She would let her the time to understand that she was dying.
It was enough.
The Persian woman did gain, for a moment, new hope. Ilary would not going to struck her with a third blow. Milla’s big bust rose up in a moment of secret excitement. Milla didn’t yet understand that she was already sinking, very fast, towards the Hell. She strongly grabbed her wounds with both hands, seeking to stop the blood and to keep standing.
But what was done was done, and it was done twice…

Milla dropped to her knees, her eyes crossed. She felt like the Hell going to open itself just under her feet.
Milla fell backwards. She was still moaning and clutching her wounds with both hands, trying to stop the blood loss, but she did lack of breath, her desperate wide open mouth didn’t help her to gain fresh breaths, her breast became so heavy like a big stone, and after a couple of jerks, her body gave up.
Her big breast rose up still twice, then stopped suddenly. A wondered expression was depicted on Milla’s face, while - very slowly, like after a desperate strong last resistance - her head became flabby on one side as much as her eyes went glassy, staring to the horizon. In the same moment, her hands slumped along her plump hips, leaving exposed to everyone the fatal wounds she got in her belly. Milla’s mouth was soaked of blood and the only thing of her body still moving was a dark red line of blood leaking from her mouth.
In her glassy eyes it did seem to see her sad disappointment for having believed, just a moment, that she could survive to the first two dagger blows. But Ilary was right: two dagger blows were enough to dispatch her to the Hell.

Milla’s mates were shocked to see her Captain stone-dead on the deck of her same ship. A couple of them was going to approach their Captain, if not for trying to reanimate her, at least to check her death. Their eyes were wondered like the last expression depicted on their Captain’s glassy eyes.

By that moment, Ilary knew she had to act fast. She shouted to the crew “This boat has a new Captain!”. She directed her voice to a couple of muscular mariners. “Tie her hands and hoist her to her legs”. The two mariners looked confused, but as no one protested, they rapidly hoisted their dead Captain to a height where her toes just touched the deck.

Milla was now dangling freely with her plump boobs almost fully exposed, dancing inside her tight shirt, in a kind of last Persian belly-dance for her loyal crew, or better said in a true kind of death-dance. Two ugly stains of blood had almost fully soaked Milla’s white shirt, adding a tragic touch to her last show.
Ilary looked around. “This is what happens to anyone who challenges me”. The crew was silent. Ilary shouted “Anyone cares to challenge me?”.

There was a long silence before the crew suddenly cheered and applauded. Ilary smiled inside. Appearently, this ship had a new Captain. She felt much confident about herself and her new status. Milla was gone and she was still dangling like a busty lifeless doll. Her long ruffled black hair fully covered her face. Two wide wounds in her abdomen, both dripping dark blood, were easily observable on her white shirt. Those wounds had broken her off.

“Untie her! And throw her body to fishes: they are hungry! Ah ah ah...”, Ilary did burst out laughing.
Two mariners did cut by a blade the rope tying Milla to the mast.
The body heavily slumped to the deck.
The face of Milla, with her last wide open mouth, was pressed onto the wood. A big clot of blood was just erupted from her mouth, since her violent impact onto the floor.

“Cough... cough...”. The body of Milla jerked on the deck stiring up a general surprise.
She rolled on her back: her same eyes were the most surprised of all. She stared to sky with a childlike look.

“What…?
Ah ah ah... this bitch is still alive...!
But she is gone.
She lost the match.
Now your new Captain will show you one more thing”.
Ilary did pull out her sword and walked towards Milla.
She was going to fully pierce her on the belly, so to leave her body tied to the floor by her own sword.

But seeing Milla still alive, even if deadly wounded, it excited the imagination of those several men and women that had tasted her lust when she was still powerful.
They didn’t appreciate that Ilary was going to humiliate their old Captain.

In the meanwhile, Milla had changed her face: she was now aware that she was still alive and she was excited by that idea.
She did know that she was fatally wounded, but she strongly hated her fate and she was greedily enjoying her new unexpected breaths.

“Let me... li-ve... I can’t... go far...”, Milla begged.
But Ilary was yet ready to strock her and to make fast her end.
She had a cruel smile on her face.
Her sword was ready to pierce Milla and to push definitively her to Hell.

But one of Milla’s mates couldn’t accept that unfair match: Milla was without weapons.
“Captain...”, she told.
Milla turned towards her and the not still retired Captain was still able to catch the gun that her loyal mate had thrown her.

Ilary tried to prevent her unforeseeable opponent, driving her sword blade into Milla’s exposed stomach, but the previous Captain was faster: a noisy shot was heard by the crew. On Ilary’s stomach did appear a red stain of blood.
The new Captain did fall on her knees. Her sword clashed on the ship deck.

Ilary slumped with her face over Milla’s juicy breasts.
Her tongue didn’t resist enjoying that lovely rounded contact.
The eyes of Ilary crossed in a blend of lust and agony.
“You just... die... on-ce... bitch...”, Milla told her.

Milla did scroll Ilary’s body that rolled on the deck for a couple of full rounds and then stopped laying on the back.
The eyes of Ilary were staring to the sky, her mouth was wide open like for an unbelievable surprise.

Milla did crawl towards her opponent. She didn’t want to commit the same fatal error of Ilary. She did put her tongue inside her opponent mouth: Milla felt nothing. Just the cold quiet of death.

Milla had got her revenge. But now she had to face her same death. She didn’t cultivate too many illusions. She was alredy gasping. She was a tough woman, hard to kill, strongly willing to live more, but she was understanding that she had been strocked to death. Both times… It was an awful reality to accept but it was better for her to be ready to go. She could shake her body like a mad eel, but she couldn’t escape from her wounds.
Her wounds were tragically deep and wide and they were killing her.

The crew took its dying Captain into her cabin, laying her body on the bed. Then everyone of them entered the Captain’s room to share her last breaths and words.

Her gasping breast swelled her tight shirt, showing again to everyone how much big her boobs were, even at death point.
But her wide open eyes did betray her fear to face death.
She drunk a lot of rum to warm up her body and to delay her end.
She had no will to give up.
She was trying all the ways she still could try.
She was playing all her last chances to go on, at least a little more.
She couldn’t live more than twice.
Her body jerked once again.
Her eyes were staring to the roof of her cabin. Her mouth fully open, with a stream of blood dripping down from her lips. Her hands still strongly clutching her fatal wounds. Her men and her women all around her, eagerly drying her cold sweat leaking along her neck and over her juicy bust, still waiting for a new surprise.

After a little, a crew member did exit the Captain’s chamber and sadly said to a mate waiting outside:
“Captain Milla is dead: her eyes are staring glassy to an empty space in the roof of her room. This time she’s really gone...”.
The mate did reply: “Are the eyes of our Captain staring glassy to an empty space or is our Captain dead?”.
The first mariner didn't understand: “Why? Is there any difference between these two things...?”.
“Well, for such kinds of people, yes, there is a big difference…
I don't like to see my Captain dying, but I can guess that Milla has no will to go to Hell so easy... I suggest you to go back inside and to pay attention to her eyes... but above all to her hands... may be the Death has to kill her more than twice...”.

After a little, the first mariner did exit once again the Captain’s chamber: “What a joke from Hell is this? Her hands are still clutching her wounds! But she can't survive... Why doesn't she give up?”.
“May be she is fucking with the Devil, now, I don't know, my friend. But you can be sure that she is not still ready to give up. Now go back inside and dry her cold sweat, along her neck and all over her bust: she needs your help. Put your hands over her same hands and help her to clutch her wounds. Don't fear her glassy eyes: she likes the lust of life and she won't ask you a third dagger blow in her belly, at least by now...”.
“Do you really think that? Do you think that someone can push her to Hell? Unfortunately I think she doesn’t need a third blow to meet the Devil…”.
“May be you are right, my friend, but remember of what woman we are talking about: how many times did we already think that she was going to face death for sure? Well, go back inside and help her like I’ve told you”, the second mariner firmly said.

Even if at death point, Milla was surrounded by the warmest attention from her loyal crew. She was never let alone in her cabin and there was always someone who did help her to clutch her wounds, like to remember her that she had never to give up.
Despite of it, her bust became more and more heavy to lift for her, it was always harder to rise it up to gain fresh breaths. Her mouth was constantly wide open since her fear to not be able to take new breath.
And she was showing some panic, a strange behaviour for a woman like her.
She felt herself too much close to Hell Gates: this was her panic.
She understood that she couldn’t resist for long. It was just a matter of time, but she was going to reach Ilary in the Hell.
She began to think that she had to ask for someone who could stop her, burying another dagger in her belly: for the third time and for the last one.
She was tired, she saw no exit in front of her.
Her moans - in the silent night - were heard by all the crew.
Her mates had lost any hope.

The anxious mariner met again the wise mariner and he asked him: “Our Captain is at her last breaths… She doesn’t need a third dagger blow, I told you…”.
“Our Captain is at her last breaths for tonight, she is Milla, the woman who can’t die before three deadly dagger blows in her plump belly”, it was the wise mariner reply.

The last amazon

by Salvatore Conte (2010)

For all her experience, Alexandra didn't see it coming. She was wiping the sweat and dust from her body after the unsatisfactory display in the arena when Livia approached her from behind. Suddenly aware of the figure closing in on her Alexandra turned to face Livia just in time to see the knife plunged into her side. The blade sank into the soft flesh, ripping through her insides and burying itself up to the hilt. Alexandra howled in pain as Livia pulled the knife from the wound and she sagged back against the wall as a tongue of blood began to seep out.
Alexandra pressed her left hand against the tear in her side and grimaced at the sharp pain. She knew instinctively that it was a kill stroke. The newcomer had been lucky. Furious with herself for being caught off guard, Alexandra's sole concern now was to take Livia with her. The blond was strong and fit but she lacked experience and Alexandra knew she could use this to her advantage.
Despite the roaring pain in her side Alexandra pushed herself away from the wall. Still clutching the weeping gash on her side she stepped towards Livia who backed away nervously. Alexandra stopped. Needing to entice Livia to strike again, she turned her body to face the retreating newcomer, opening herself up to a second attack.
Seeing an opportunity to finish the job, Livia rushed forward again and drove the knife into Alexandra’s exposed stomach. The impact forced the breath from Alexandra’s lungs and she folded up over Livia’s extended arm. The pain was extraordinary and it took Alexandra a supreme effort of will not to collapse. She leant into Livia and wrapped her bloody left hand around the knife handle, grunting as the blade was pulled further into her. Livia, convinced that Alexandra was little threat, failed to react concentrating instead on gloating over her enemy’s demise.
Still clutching the blade inside her, Alexandra rose swiftly and struck Livia in the solar plexus with the palm of her right hand. Livia let go off the knife and reeled backwards. She staggered and fell panting to the floor, her chest heaving as she struggled to find breath. Alexandra remained standing. Her left hand fell to her side, the handle of the knife protruding from her bloody stomach.
Her whole world was now focused on the blade buried deep inside her. She touched the handle with a curious tenderness, gently stroking the blood soaked wood. With deliberate care she wrapped her right hand around the handle and her left hand around them both. Slowly, ever so slowly, she began to pull the knife from her stomach. Pain exploded through her with such ferocity that she fell back against the wall and was forced to let go off the knife. Looking down at her belly, she gasped in horror as the few inches of exposed blade appeared to be sucked back inside her.
Angry at her own body reluctance to give up the knife, Alexandra simply grabbed the handle in one hand, pressed the other against her blood slick belly and wrenched the blade clear. The scream that erupted from her throat consumed her entirely and it was several seconds before the world swam back into focus allowing the pain to crash back over like an angry sea. She gulped for air, holding the free blade in her right hand. Her left hand was pressed flat against her ruined stomach with such force that she was almost doubled over it. The pain continued to roar in her abdomen and the blood continued to seep through her fingers with each agonising breath but she had retrieved the knife. She was armed, the still groggy Livia was not.
Livia had managed to regain her feet but she was still fighting for breath and was only dimly aware of Alexandra. Seizing the chance offered to her, Alexandra stepped inside Livia, placed her left hand behind the blond girls head and with all the strength she could find, drove the knife up through the Livia’s stomach. The force of the blow lifted Livia clear of the ground. Her entire body shuddered violently as the blade tore through her belly. Pushing the knife in as far as it would go, Alexandra twisted the blade in Livia’s stomach, her fingers brushing against the smooth skin. Livia caught her breath as the knife ripped through her, gagging as the blood rushed into her throat. She coughed weekly, blood trickling from the corner of her mouth. Livia let out a final whimper then collapsed backwards. Alexandra let go off the knife as she fell. Livia’s dead body crashed to the floor, the blade still buried in her stomach.
Alexandra stood staring at the dead girl for a few moments before her own legs gave out and she sank to her knees. She squealed in pain as she slumped to the floor and fresh gouts of blood ran down over her thighs. She had neither the strength nor the desire to try stemming the flow of blood. Even the pain was becoming bearable now. She looked down with fading eyesight at the bloody mess of her stomach. A neat three inch cut in her left side and a ragged five inch tear just above her navel. Such a stupid way for her to die.

Two other warriors were yet ready to fight. Some slaves entered into the arena to take away the bodies of Livia and Alexandra. A fan of Alexandra, a young man who had seen all of her previous challenges, entered into the arena too. His name was Publius. “I take her corpse”, he said. Alexandra seemed dead or almost dead, indeed.
Publius brought the beautiful warrior woman to an Apollo’s Priest who knew new medicine arts. Alexandra did still show some feeble signs of life. She breathed greedily, some blood trickling from the corner of her mouth.
At Apollo's Temple, while waiting for the High Priest, Alexandra said to Publius: “Who… are… you…?”. Her eyes were despairing and wandering to ceiling. Publius had always desired her. He was crazy of regret: why was she dying?
“You never failed, why just today?”, he said.
“The second... the se...cond hit ...has kil...led me...”, the poor Alexandra answered, staying with her mouth fully open, trying to get some more breaths. Probably she was right. First hit was terrible too, but she was strong enough to receive it. Second hit was too much even for her.
Publius looked powerless to her.
Finally Iapyx, the High Priest of Apollo, entered in the Temple’s room. He approached Alexandra, looking to her wounds.
“Save her, I pray you, High Priest.
And if you can’t, then give her a new life: Apollo is almighty and you are his loyal Priest”, Publius said.
“She is a slave, a warrior slave. Why do you want help her?”, Iapyx did reply.
“I don't know... She’s the best for me. I want to buy her. You must save her”, it was the new claim of Publius.
“Her eyes are lifeless, and her mouth is the same of a fish dying in the sand”, Iapyx coldly said.
“How much do you want?”, Publius asked.
“10.000 gold pieces, without any warranty of good result.
And Apollo doesn’t give any new life to slaves or to ex slaves”, it was the request of the Priest.
“You’ll get my house”, the agreement was done.
Iapyx began to work.
But just after some minutes, other two female warriors suddenly entered into the Temple’s room. They were amazons. And their names were Suzanne for the older one and Beatrix for the younger.
Both seized a gladius and both walked on towards Alexandra. “We must finish her, High Priest. Stop your work. And you, poor boy, go away, or we are going to kill you”, the older amazon said with arrogance.
“Why?”, Publius asked.
“She’s a stupid. She loves men. She's not anymore one uf us. She must die”, Suzanne said again.
Publius extracted his own gladius: “It's much more better an amazon like Alexandra, even dead, than you both alive. And she needs your blood. Apollo will be pleased. So come close and die on my gladius”.
Suzanne gave a look to her mate. She pushed forward Beatrix to taste the skill of that boy.
Beatrix soon attempted a first hit, moving fast towards the young man. He moved on his right side. Publius did fight and at the same time he did look towards Alexandra to see if she was still alive. She was motionless. Iapyx had left the room, fearing for his own life.
Suzanne did understand that the young man was diverted by Alexandra and she thought it was the right moment for her to enter into the deadly challenge.
With a cruel smile depicted on her face, she tried to hit Publius moving her right arm fast forward against him. But Publius did block the arm of the amazon with a sudden movement of his left arm, and in this way he got all the time to transfix the amazon just in the navel. Publius’ gladius soaked deepen inside Suzanne abdomen, the eyes of her wide open for terror and asking mercy; her mouth was so open, more for the surprise to be the loser than to get breath.
But Publius gave no mercy to the amazon.
He aggressively pulled out his gladius, making still worse the wound.
Suzanne fell on her knees, grabbing with both hands the bloody mess in her belly. She briefly shook her head like to say “I can’t believe it… This boy killed me…”. Then she slumped to the ground. She never felt closer to death like now.
But she wanted to live more. She was one of the last of her people.
She decided that she would tempt Publius just to save herself.
Suzanne began to crawl towards Publius, still fighting against Beatrix: “I want... to live too… Help me… Why... do... not help me ...like that stu-pid... of Ale-xan-dra...”, she said, breathing heavily.
The big breasts of Suzanne did crawl on the floor of the Temple in a desperate attempt to touch Publius and to escape from death. The buxom, over 50 years old, well aged amazon didn’t have planned to stop her life on that day: Publius was supposed to be an easy target. She had kept her large breast since it was too big to mutilate and now she was using it to tempt Publius. She was crawling towards him with her gnashed teeth to show him her desperate will to live more. Probably he shouldn’t going to treat her cruelly, if she showed herself as a tragically wounded woman.
In the meanwhile, Beatrix tried another move against Publius, but the young man was once again sneaker: the amazon was pierced and slumped to the floor just next to her mate Suzanne.
“Suzan-ne... die with me... don’t crawl to... a man feet...”, Beatrix said, trying to stop her.
Suzanne was overwhelmed by the fear to die.
“I’m not… still… dead… And I am… still… your chief…”, Suzanne stabbed her mate in the neck with the short knife she kept in her leather belt, and she kept crawling towards Publius’ feet.
Beatrix was dead very soon.
The young man, now definitively the winner, did rush close to Alexandra to check her.
But he soon understood that it was over. He stared to the empty Alexandra’s eyes and he felt empty himself too.
In that moment he forgot everything, but when Suzanne reached his feet, he had to face the despair of the pierced amazon: “Man... I fear... your gla-dius… kil-led me... But give me… one... more... chance like... Ale-xan-dra... I am Suzan-ne... the buxom ama-zon... the last one…”, Suzanne begged.
“My name is Publius, Suzanne.
Alexandra is dead. You meant to kill her.
And you was cruel towards your same mate, buxom amazon.
If you are the last, well, you are going to finish”, Publius replied coldly.
“I... I... can’t die...”, Suzanne was focused only into surviving.
“You are lucky if I spare you my gladius, Suzanne. I don’t think you are going to survive, but it’s not my business”, Publius was rough.
Suzanne was overwhelmed by the panic of death.
She stayed on the floor, moaning and furiously writhing with both hands pressed on the relentless 7 inches wound in her abdomen.
“I can… give you… 50… 50.000… gold pieces…”, the amazon did tempt again Publius.
“You are the last, but still well provided with gold…”; the man was thinking.
He was hardly able to see a woman to die alone, even if cruel like Suzanne.
He did exit the room just to go back - after a few seconds - with Iapyx.
“You did escape like a coward, Iapyx.
And Alexandra is dead.
Now I order you to heal this amazon, or you’ll reach the Underworld before her…”, Publius menaced the Priest.
Iapyx had no choice.
He put Suzanne on another bed and he checked her wide wound.
Then, not seen by the amazon, he shook his head. Nothing to do. She was dying.
Suzanne understood her Fate when Iapyx left the room.
Her face became a mask of terror.
“You kil-led… a great wo-man…”, she said after a little.
“I’m sorry, Suzanne. I have lost 50.000 gold pieces”.
Then Publius added: “I can’t stay here. I don’t trust Iapyx. Goodbye, Suzanne”, and he began to move away.
“Wait… wait…”, she replied anxiously, stopping him with her bloody hand.
She did show him the wide wound she got in her abdomen since his wild struck: her guts were exposed in an ugly way and she had to struggle to keep her bowels inside her ruined belly.
Publius did feel guilty for that mess.
Even if Suzanne had tried to kill him, Publius was hit by her strong will to survive.
But her strong will to live was not enough for that wound, he thought. He killed her.
“I meant to defend myself, Suzanne”, Publius did justify himself.
“No... Publius not... I can’t die... I am 52... years old... I came... un-til here... not to die... in such a way... not on the tip... of your gla-dius... you must... call again... the Priest...”, Suzanne did claim almost hysterically.
“I’m sorry, Suzanne... Really… I have to go now… ”, Publius was moving.
“Then... fi-nish your job... struck me... again...”, Suzanne was probably faking.
“You are already dying, Suzanne. Unfortunately, you can’t go far”, Publius did try to not lose his self-control.
“I know well... it was... a dead-ly struck... Publius...”, Suzanne said with an angry, disturbing voice.
“But... I... I...”, she shook her dying body like a mad eel.
Publius decided to stay a little more, since the amazon was facing a difficult moment.
He did dry her cold sweat that strained along her neck going until her well furnished chest. He was waiting for her death, even if Iapyx could call the Pretorian Guard, after his offence. He stared to her silver ancient bracelet on her left wrist.
“Do you know... who... you kil-led... Publius...”, the amazon did ask.
“I know nothing about you, Suzanne. Is there nothing more I can do for you?”.
“Yes… but you have... to be fast... Publius... the cruel Death… is catch-ing me...”, Suzanne did reply.
“Tell me, Suzanne. I didn’t mean to kill an amazon chief”, Publius was still justifying himself.
The bloody hand of Suzanne wrapped Publius’ hand and led it to touch her gasping breasts: “Was Ale-xan-dra… more intere-sting… than me…?”.
“You are very attractive, Suzanne. But I fear it’s too late for this kind of things”, Publius was charmed not only by the well aged beauty of the amazon, but even more by her strong will. She did show to be a real amazon chief.
“Do for me... one last thing... and then... you’ll be free… from me...”, Suzanne said.
But a moment after, the amazon was shook by some convulsions. Death was coming fast now. She hardened her face and she tried to speak faster: “Take me to Locusta... she lives close... I’ll give you all the sa-me… my gold… to the man who kil-led… the last amazon”, Suzanne did promise.
“Locusta? But she is a very dangerous woman…
Anyway, it’s your choice, Suzanne. I believe you know well that she is a very evil and dangerous creature...”, Publius couldn’t be wrong.
The young man granted the last wish of Suzanne and, after a last sad look to Alexandra’s body, he took the amazon into Locusta’s secret house, after following her instructions.
He entered the lair of that infamous ugly old woman.
Publius did lay the Suzanne’s body on the large bed that Locusta showed him. It was clear that the two women, not only already met each other, but they were good friends too.
“Is there something else I can do?”, Publius did ask to Suzanne.
“Yes… touch my breast...”, Suzanne looked at Publius with eyes of fire.
Publius was still thinking to Alexandra. But Suzanne made his vacuum less vacant. She fulfilled it with her female strength and her gasping chest.
Publius did touch Suzanne’s breast.
“You are still gorgeous, Suzanne. I regret my blow. Horace wrote that ira furor brevis est. And very often it does remain many regrets”, Publius said honestly, quoting the great Latin Priest, and adding by himself.
“Yes... it is...”, Suzanne confirmed by own bowels.
She was still strongly clutching her wound with both her hands, to not let her guts exit from her belly, while her legs were anxiously moving along the bed since the unbearable pain coming from her ruined abdomen.
“You are… an honest kil-ler… Publius… After my death… Lo-custa will give you… my gold… I’ll try… to visit you… from Under-world… My death… will join us… for ever…”, more blood came at amazon’s mouth.
Publius sat down on her bed, next to her restless body. He did dry again her sweat that strained along her neck and over her gorgeous bust. He did it in a special, tender way that Suzanne showed to appreciate a lot.
The tongue of Suzanne did appear on her lips in a very sensual way.
“What are you waiting from Locusta? Your eyes haven’t still accepted the idea to die, Suzanne. Am I wrong?”, Publius did wish to understand more about the strange story he was living.
“Stu-pid man... look at me...”: Suzanne put aside her hands and showed him her ugly bowels almost vomited out from her belly.
She was dying slowly and in the worst way.
“Yes, I was stupid. I’m sorry, Suzanne”, Publius had no more words.
“Lo-custa... now… we’ll show him... how an ama-zon dies...”, Suzanne said.
Locusta helped her to sit down on the bed, with her back pushed to the headwall pillows to keep her in that sitting position.
Suzanne enlarged both legs over the large bed, then she moved again aside her hands, showing again the mess in her belly.
It was not an easy show for Publius: he was looking at a dying woman sitting on a bed with wide open legs and exposed bowels partially out from their belly. She was gasping, fighting an hopeless struggle, or waiting for a fast death, it was not still clear at that moment.
Locusta gave her much wine to drink. A lot of red wine strained along her breast, mixing with the blooding belly.
Then Locusta gave her much blood to drink. Again a lot of blood strained along her bust blending with her own blood.
After that, Locusta made a full shower of warm blood to her dying guess.
From the head to the legs, Suzanne was wet of blood.
It wasn’t possible to distinguish between her own blood and the shower of unknown blood.
At the end of that strange rite, Locusta did lay a gladius on the bed, between the legs of Suzanne, with the tip towards the amazon bust.
With the mouth still full of blood and wine and with a mad smile on her face, Suzanne looked at the man: “Publius... Push the gla-dius... deepen in-side me...! Publius! I need... your help... to die...!”, the amazon said frenetically, gasping excited.
Publius knew he had to do it.
He sat down again on the bed and he seized the gladius, lifting it with the tip towards Suzanne’s belly.
They looked each other straight in the eyes.
Suzanne was a blend of fear and excitement.
But since Publius was delaying his blow, Suzanne did try to find the death by herself. She moved her bust towards the gladius, slumping over its tip.
Her eyes stared at Publius when she felt the gladius tip was piercing her again.
Publius could push the gladius still deepen inside her, or he could wait for her same pressure, or he could withdraw the blade, avoiding to Suzanne another deadly wound.
In the very brief space of one single moment, he did read into Suzanne’s eyes and, after that, he did withdraw the gladius.
Suzanne fell forward on the bed without to meet the gladius tip.
She was indeed hit again, in the first part of her fall, but probably it wasn’t a deep wound.
“Why…”, she asked soon, with the mouth still pressed on the bed surface.
“You know, Suzanne”, Publius had no doubts.
“You wrong…”, Suzanne did rattle.
She vomited on the bed her own blood, remaining there with a wide open mouth. The eyes were frightened. The body did seem stiff.
Locusta moved fast towards her but Publius was faster: may be the last game of Suzanne was at its end.
He turned her body.
Her eyes staring very far. Motionless. Glassy. She was gone. Or she was into a deep trance.
He did clean her face so to see better her expressions.
Publius was shaken by a deep sensual passion for her. Her defeat, her fall, her death-rite, everything made her still more attractive.
He desperately kissed her neck and then he gave her his own breaths, touching her same tongue all together in a blend of passion, madness and death, hoping she could live a little more.
Now she was everything for him.
Suzanne, the mad amazon, had conquered him.
And he was definitively gone mad for Suzanne.
“Arghhh…”, Suzanne was gasping, and gaining more breaths.
Publius was cold like ice, while he tried to understand the Fate of the last amazon.
Locusta did approach Suzanne without giving him any attention.
“Are you ready?”, Locusta did ask her.
“I am ready...”, Suzanne did reply her.
“Are you sure you want it?”, Locusta did ask again.
“I want it...”, Suzanne did reply again.
Publius was speechless.
“You can’s stay here anymore”, Locusta warned him.
“Why?”, the man did want to know.
“Suzanne is going down. They are coming up to take her. In a few moments, this room will be Under the World. And you are not ready.
But you can come back in three days, Publius”, Locusta said with her infernal voice.
Publius understood that he could do nothing more.
He kissed Suzanne, he took with him her lips blood.
And he left the house.

Terrible forces coming from the Underworld that had the power to change the Fate or to fix it.
Terrible forces that spoke just to a few women, good or evil women.
Terrible forces more dangerous than Death itself.
All coming soon to Locusta’s house…

At home, Publius did look to the stars, studying Suzanne’s Fate.
Staring to the Moon, he felt the last amazon was still fighting.
For him this was enough.
He could wait still for three days.

Addio calibro 38

di Salvatore Conte (2010)

Raquel aveva deciso di mollarlo.
Lei si era stancata. L’avrebbe mollato e l’avrebbe fatto quella sera stessa.

Sebbene fosse una donna ultrasessantenne, Raquel non temeva il tempo che avanzava.
Forse era questo il suo segreto.
Quella sera avrebbe aspettato Drake indossando una camicia ben attillata, di colore bianco, con bottoni bianchi. Sopra la camicia avrebbe messo una giacca bianca. Il colore bianco avrebbe rappresentato per lei la rinascita dopo l’addio.
Ebbe cura di lasciare tre bottoni della camicia ben sbottonati, perché ciò consentiva di intravedere quella speciale linea femminile ove i seni si congiungono tra loro, allorché della giusta forma.
E Raquel era tuttora l’espressione perfetta della forma.
E quella sera, in più, vestiva di bianco.
Chi la conosceva, non la considerava una donna, ma l’incarnazione stessa dello strapotere femminile.
Le sue forme raggiungevano una sintesi difficilmente immaginabile: erano forme piene e gonfiavano le vesti come il vento di poppa gonfia le vele in mare aperto; ma al tempo stesso, quelle stesse forme erano sinuose, flessuose, da sé stesse davano corpo a seducenti ondeggiamenti, come perennemente mosse dall’invisibile dondolio dei flutti marini.
Per Drake non sarebbe stato facile incassare un colpo così duro: perdere la donna perfetta.
Lei versò da bere a entrambi. Non aveva ripensamenti. Il mondo non le aveva dato niente. Lei invece aveva dato molto al mondo, con la sua sola presenza. Ed era libera di lasciare Drake come tutto il resto del mondo, se solo lo voleva.
Raquel era sicura di sé e non esitò oltre a comunicargli le sue intenzioni.
Ma quella camicetta bianca, sapientemente sbottonata fino ai seni, non incoraggiò affatto Drake ad un improvviso e definitivo distacco.
L’uomo andò presto in escandescenze.
«Niente da fare, Drake: non è affatto il caso che ti scaldi così.
La decisione è presa», puntualizzò Raquel.
«Non puoi farmi questo…», insistette Drake.
«Io posso eccome. Ed ora è tempo che tu vada…», Raquel si alzò in piedi e si avvicinò allusivamente alla porta.
Fu allora che Drake perse la testa.
Aveva con sé la sua pistola e l’avrebbe usata. Non sarebbe mai uscito da quella porta se non quando l’avesse deciso lui.
Rimanendo seduto, estrasse il suo revolver calibro 38 e lo puntò contro di lei senza rivolgerle parola.
Raquel non si fece intimorire: «Avanti, non fare sciocchezze… Abbassa quella pistola…», ed accennò a tornare verso di lui.
Ma Raquel era troppo intelligente per non capire dagli occhi di Drake che lui stava per premere il grilletto, e che un colpo stava per raggiungerla.
BANG
Un proiettile calibro 38 la raggiunse all’altezza del fegato. Lei barcollò all’indietro, portando d’istinto la mano destra sul punto da dove proveniva il dolore, poi la ritrasse per guardare con i propri occhi: una chiazza di sangue scuro si stava allargando sulla sua camicia bianca.
La mano tornò a comprimere la ferita mentre il volto si alzava su Drake: «Ora basta Drake… basta…», disse affannata.
Ma l’uomo non sembrava soddisfatto di vederla ancora in piedi.
Lo sguardo freddo anticipò l’esplosione di un’altra pallottola calibro 38.
BANG
Raquel venne colpita in pieno stomaco: un’espressione attonita si dipinse sul volto della donna.
Barcollò ancora, sbattendo sulla credenza del salotto. Cominciò ad ansimare, portandosi entrambe le mani sulla nuova ferita. I seni procaci palpitavano impazziti sotto la camicia largamente sbottonata.
Ora Raquel sapeva che la situazione stava precipitando, che lei stava per rimanere uccisa proprio quando aveva deciso di ricominciare tutto.
Drake sapeva sparare e aveva mostrato di volerla morta. Ora non poteva più fermarsi.
Ma anche lei non poteva rassegnarsi. Avrebbe giocato le sue ultime carte.
Lo guardò con intensità, sforzandosi di rimanere in piedi; si tamponava il buco al fegato con la mano destra, quello allo stomaco con la mano sinistra: «As-pet-ta… Dra-ke… Dam-mi… una… possi-bili-tà…».
«Volevi mollarmi, Raquel. Ho dovuto farlo», le rispose lui.
«Tro-via-mo… una… solu-zione… Ho mol-ti sol-di…», insistette lei.
Drake stava pensando, ma soprattutto stava guardando. Quelle forme perfette, che scolpivano la sontuosa camicetta bianca. Quello sguardo intenso, che lo supplicava di non sparare ancora. Quella bocca spalancata, che cercava aria, che gli chiedeva di respirare ancora.
Eppure ormai sembrava andata, per lui era evidente, bastava guardare dove s’erano piazzate le sue pallottole e il sangue che lei stava perdendo. Presto avrebbe perso il controllo della situazione, sarebbe crollata a terra, moribonda. Il suo volto stava sbiancando. Forse sarebbe morta entro pochi minuti. Ormai ne era certo. E l’aveva uccisa lui.
Decise di darle corda, rimanendo comodamente seduto.
«Dove tieni i soldi? Non mi hai mai parlato di tanti soldi…», la incalzò Drake.
«Nel cas-set-to…», Raquel non perse l’occasione e si mosse verso l’estremità opposta della credenza.
Lì aveva ben altro, oltre agli assegni…
Raquel sapeva di essere lenta e traballante, e sapeva anche che lui si aspettava un suo colpo di coda. Aveva scoperto che lui non era altro che un uomo misogino come tanti, per i quali le donne sono vipere pronte a sputare veleno, fino all’ultimo…
Ma non aveva scelta. Doveva giocare l’ultima mano della partita anche con carte perdenti. Aspettare sarebbe stato inutile. Stava morendo e forse era già tardi per chiamare un’ambulanza. E lui non glielo avrebbe mai permesso, avrebbe chiuso il conto con altro piombo: ormai ne era certa. Raquel pensava in fretta mentre si trascinava faticosamente lungo la credenza, puntellandosi con le braccia e facendo sponda lungo il bordo. Il suo petto favoloso e palpitante era esposto allo sguardo delirante di Drake, eccitato di vederla ormai spacciata ma anche in trepidazione per la sua imminente fine, in un vibrante contrasto di sentimenti ed emozioni.
Raquel sapeva che difficilmente poteva evitare di incassare altre pallottole. Era lenta ed appannata, e Drake l’avrebbe anticipata. Ma lei non doveva mollare, doveva far fuoco ad ogni costo. Doveva colpirlo al cuore o alla testa, prima che lui potesse imbottirla ancora di piombo. Aveva bisogno di tanta Fortuna.
Mancava ormai davvero poco a quel cassetto della credenza dove lei teneva il suo revolver sempre carico.
Raquel ci credeva. Lei non si rassegnava mai.
Per distrarre il più possibile Drake, gli sbatté in faccia i suoi seni agonizzanti, inviperiti e selvaggi, che pulsavano frenetici sotto la camicetta sbottonata al ritmo del suo respiro affannato.
«Mi dispiace, Raquel. Io non volevo…», il trucco stava funzionando, Drake stava cedendo al fascino imperioso della donna. Raquel si sentì ancora sicura di sé e pronta ad eliminarlo. Era il momento giusto. Aveva ancora il controllo della situazione. Poteva vendicarsi e l’avrebbe fatto.
Si voltò di schiena ed aprì il cassetto. Strinse il revolver e si preparò a scaricarlo sull’uomo.
«Dra-ke… ec-co… gli as-se-gni…».
L’uomo si scosse dal suo torpore quando realizzò che Raquel non avrebbe toccato dei veri assegni con la mano impregnata di sangue.
Quando Raquel si voltò verso di lui, stringendo la pistola con un ghigno eccitato sul volto pallido di morte, Drake aveva già capito e quell’attimo recuperato gli fu prezioso.
BANG
La smorfia fiduciosa di Raquel si mutò nel giro di un solo istante in un’attonita espressione di terrore.
Un’altra pallottola l’aveva raggiunta all’addome.
Raquel sussultò bruscamente senza per questo abbassare la pistola.
La bocca della donna si spalancò a dismisura. Gli occhi erano increduli e disperati, come quelli di chi viveva un terribile incubo senza poterne uscire. Ma stavolta per lei era finita sul serio.
Drake, per un attimo, si rimproverò di aver infierito su di lei. Ora sarebbe crollata e morta in pochissimo tempo. Tanto valeva farla finita. Tanto valeva aiutarla a crepare.
BANG
Passarono alcuni brevi istanti ed il corpo dell’uomo si rovesciò in avanti. Un rivolo di sangue cominciò a colare dalla sua fronte, defluendo sul pavimento del salotto.
Una scossa di adrenalina fece quasi scoppiare la camicetta di Raquel.
La Fortuna l’aveva aiutata. Lo aveva centrato. Era stata brava a non mollare il revolver. E a ipnotizzarlo con il suo seno. Non male per una donna di oltre 60 anni.
Ma ora le gambe non la sostenevano più. Finì sulle ginocchia senza nemmeno accorgersene.
Lasciò cadere a terra il revolver, ormai non le serviva più.
Non aveva il coraggio di guardare in che condizioni s’era ridotta. Le bastava sentire il freddo che la invadeva. Un attimo dopo si sentì spingere in avanti da una forza sconosciuta. Fece appena in tempo ad attutire la caduta protendendo in avanti la mano. Si ritrovò faccia a terra, con la testa vuota. Non capiva più tanto bene perché mai si trovasse lì e cosa stesse facendo.
Le pallottole di Drake la stavano divorando.
Ora Raquel alternava momenti di consapevole disperazione ad altri in cui si accontentava di riuscire ancora a respirare.
Ma sebbene imbottita di piombo, quella donna riuscì a concepire, se non un piano, un’idea.
Quella di non mollare, di arrivare al telefono e di aspettare un’ambulanza.
Raquel non perse tempo perché ne aveva davvero poco.
Con la mano destra intrisa di sangue, si protese in avanti, arrancando ventre a terra. Cercava di sostenere il faticoso movimento del corpo, spingendo con le gambe, ma era a corto di fiato. Aveva sangue alla bocca e gli occhi faticavano a fissarsi su un qualsiasi obiettivo.
Stava per cedere.
Ma ci provò ancora.
Il suo cellulare non era lontano. Era in ricarica, questo riusciva a ricordarlo.
Protese ancora il braccio in avanti e cercò di guadagnare altri metri.
Il respiro era eccitato, pazzo di voglia di vivere, ma il telefono sembrava sempre più lontano.
Raquel era ormai consumata dalle tre pallottole calibro 38 che Drake le aveva messo in corpo.
Stava perdendo la sua ultima chance.
La sua camicetta bianca era zuppa di sangue. Spalancò la bocca perché l’aria stava per mancare. La spalancò così tanto che le fece più male delle ferite calibro 38.
Sapeva di essere alla fine, ma aveva tanta voglia di crederci ancora.
C’era quasi, doveva spingere con le gambe, doveva continuare.
Non poteva crepare proprio ora. Cercò di resistere al freddo fatale e agli oscuri presagi delle tre pallottole assassine. Rivedeva davanti a sé la canna corta del revolver di Drake che la incalzava e le sputava la morte addosso.
Allungò il braccio, cercò di allungarlo ancora, cercò di recuperare aria.
Il capo di Raquel si schiacciò sul pavimento a non più di due metri dal cellulare in ricarica.
Dietro di lei una scia di sangue.
CRASH
Il rumore di una porta in frantumi.
Si sentì sollevare.
Non sapeva nemmeno se fosse vero o frutto della sua agonia.
Vide occhi che la guardavano. Forse qualcuno era arrivato lo stesso, forse stava morendo, forse era già morta, forse tutte queste cose insieme.
La curiosità dei vicini a volte è un vero salvavita. O forse lei voleva solo illudersi.
L’ambulanza ripartì a grande velocità.
Trasportava una donna perfetta, imbottita di piombo, e le sue ultime illusioni.
Ed una come lei non le avrebbe mai mollate.
Quell’addio le era già costato troppo.

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