Requiem al piombo in sei pallottole
di Salvatore Conte
(2011-2017)
Marc doveva farla fuori.
Il Capo si era stancato di lei. Aveva fatto la cresta sugli incassi per l'ennesima volta. E l'ultima.
Quando Marc Robson chiamò Margot Bherenyce e le disse che voleva parlarle, la ragazza si informò. Aveva degli amici nella stanza dei bottoni, amici che non avevano resistito all'impatto delle sue tette.
Marc sarebbe venuto per ucciderla. Ora ne aveva la certezza.
Era venuto il momento della resa dei conti con il suo Capo, e lei sarebbe stata al gioco.
Marc fu puntuale. La ragazza lo fece accomodare - l'incontro era a casa sua - e si stappò una lattina di birra ghiacciata - senza usare bicchieri - passandone un'altra all'ospite.
Aveva ancora addosso la tutina rossa, a inserti neri - aperta fino fino allo stomaco - con cui faceva l'animatrice presso un lussuoso albergo della zona.
E dove spacciava la merce.
Margot era una ragazza allegra, dionisiaca, prorompente; le tette grasse erano il suo pezzo migliore.
Le mancava, per così dire, soltanto il tirso, semmai con una lattina di birra al posto della pigna.
Ma dietro quella figura morbida, sensuale e accattivante, si nascondeva un'assassina, e non una baccante.
Oltre a spacciare, aveva eliminato diversi rivali, a richiesta del Capo.
Lo si intuiva dallo sguardo, insidioso e vampiresco; tutto in lei, comunque, era una summa di femminilità e potere seduttivo, come se tali attributi provenissero da lontano, radicati nella paziente esperienza dei tempi, giunti a perfetta maturazione.
E oggi il suo Tito non le sarebbe più sfuggito.
La poltrona del soggiorno, sotto la sua imponente figura, sembrava un trono.
Lei, però, era tuttaltro che una regina. Era semplicemente una ragazza ambiziosa e assetata di potere.
«Di che mi devi parlare?».
«Cose importanti, da parte del Capo».
«Inizia pure…».
«Okay, ma dammi il tempo di ammirare il
panorama…», dopo uno sguardo fortemente allusivo, Marc si accese una sigaretta e
cominciò a camminare verso l’ampia finestra del soggiorno, dando le spalle alla
ragazza.
C’era una bella vista da lì, ma anche fosse consistita nel Grand Canyon al tramonto, valeva poco rispetto a quella che aveva goduto dalla poltroncina.
La Bherenyce, intanto, pensò che non fosse necessario ascoltare le stronzate che Marc stava per spararle.
Lui era di spalle e lei poteva saldargli il conto senza inutili sceneggiate.
La sua Beretta calibro 9, adeguatamente silenziata, era a portata di mano sotto il cuscino della poltrona.
Quando Marc tornò a voltarsi verso la ragazza, vide la prolunga della canna puntata contro di lui.
«Che significa, stronza?!».
«Significa che so tutto, idiota».
«Chi è che ti passa le informazioni? Quel coglione di Johnny?».
«Johnny sarà pure un coglione, ma mi è fedele. Tu, no. Tu sei ancora fedele al Capo. E il Capo è vecchio, ormai. È tempo che i giovani si facciano avanti…».
«Senti, senti… giovani come te, per esempio?
Che aspetti, allora, fottutissima stronza? Premi quel grilletto…».
«Hai ragione, Marc. Mi hai stancato…».
La Bherenyce protese il braccio in direzione dell’uomo e fece fuoco senza esitazioni.
FLOP
Marc, però, rimase in piedi. Niente sangue, nessuna reazione…
FLOP
FLOP
La Bherenyce sparò ancora, visibilmente irritata.
Quando la ragazza cominciò a capire, Marc aveva già estratto la pistola.
E dopo averla fissata negli occhi, le piazzò un colpo nella pancia!
Margot sobbalzò all’indietro, schiacciandosi contro lo schienale della poltrona.
«Bravo... ci sai fare...».
Per una come lei ci voleva dell'altro.
FLOP
La seconda pallottola la raggiunse allo stomaco.
L’espressione della Bherenyce cambiò radicalmente: gli occhi schizzarono fuori dalle orbite, la bocca si spalancò a cercare aria.
Marc l’aveva fottuta.
Tuttavia, l'imponente ragazzona - animata da una vena di follia - voleva sfidarlo ancora.
Lo fissò, umettandosi il labbro, facendogli credere di avere ancora il controllo.
FLOP
Non funzionò.
Marc aveva infierito con un altro colpo allo stomaco.
Stavolta Magot fu colta dal panico.
Un grosso fiotto di sangue le salì in gola, facendole mancare il respiro; strabuzzò allarmata gli intensi occhi marroni, e alla fine, piegandosi in avanti, riuscì a sputarlo fuori.
Marc sorrise divertito.
Poteva bastare, per il momento.
Abbassò la pistola e si avvicinò alla ragazza.
«Chi è stato… a fottermi…?».
«Non dubiterai di Johnny, vero? No… lui è un tuo schiavo. È stato Ric… dovresti scegliere meglio i tuoi amanti… o almeno controllare che non mettano mano alla tua Beretta… ma temo che non avrai abbastanza tempo per imparare.
Non hai più controllato l’arma da quando Ric l’ha caricata con proiettili fasulli… e lo so perché c’è una spia che vede tutto… anche oggi che volevi fottermi, ti sei limitata a innestare il silenziatore.
Decisamente troppo poco.
Io, invece, non lascio nulla al caso. Hai fatto una stronzata, e io ti ho fottuto, Margot».
«Mettiti con me… Marc… insieme… non ci fermerà nessuno…».
«Non sei stanca di dire stronzate? Ti ho fatto il servizio, il mio piombo non scherza…».
La Bherenyce lo sapeva bene.
«Bastardo… hai mai scopato… una come me…?».
«Dovresti sapere che sono un professionista: le donne rallentano i riflessi, e per me i riflessi sono tutto».
Per tutta risposta, la Bherenyce prese a palparsi il seno.
Era sempre bella e la sua voglia di vivere la rendeva ancora più sensuale.
Marc cominciò a pensare che non c’era fretta di saldarle il conto…
Senza volerlo, però, la ragazza si afflosciò contro lo schienale della poltrona. Gli occhi imbambolati roteavano alla ricerca di qualcosa su cui fermarsi. La bocca era spalancata in modo inquietante.
«Te l’ho detto che il mio piombo non scherza, no?
Ehi, Margot… mi senti? Mi sei piaciuta, sai?
Proprio una gran troia, anche mentre crepi…
Ma ora che c’è? Ti va storta? Pensavo lo reggessi meglio il piombo...».
Margot avrebbe voluto reagire, ma i buchi la stavano
divorando.
«Ti va di giocare ancora un po'...?».
Marc spostò la Bherenyce sul divano: imbambolata, la ragazza si
afflosciò su un fianco,
cadendo a bocca aperta sulla seduta. L’uomo le fu addosso e cominciò a tastarle
il seno…
Il calcolato Marc stava scoprendo le delizie di Margot.
Lei doveva starci per forza. Era Robson che conduceva il gioco.
Se riusciva a farlo godere, forse l’avrebbe portata
da un dottore…
Marc si andava rapidamente eccitando contro il morbido corpo della Bherenyce, la
quale cercava a ogni costo di non mollare, tenendo in vita l’illusione di
trovare una via di scampo, anche in quella situazione disperata.
Il killer esplose di piacere, rilassandosi contro il divano per
assaporare appieno il gusto di essere stato l’ultimo a divertirsi con quella stronza.
«È ora che io vada, Margot.
Addio…».
Senza aggiungere altro, Marc si alzò e lasciò il soggiorno. Poco dopo il portone
si richiuse sonoramente.
La Bherenyce era rimasta sola: con tre
pallottole in corpo, ma incredula di essere ancora viva…
Marc Robson, quella schifosa nullità, era andato via. La sua idea aveva funzionato. Ora
doveva pensare a salvarsi…
Si lasciò scivolare sulla moquette, sforzandosi di ricordare dove avesse lasciato il cellulare.
Quel maledetto
cellulare…
Doveva trovarlo, doveva chiamare qualcuno.
Sì, era di là. All'ingresso. Era lì che
l'aveva lasciato. Doveva arrivarci. Margot sembrava crederci. Col
sangue alla bocca, la ragazza protese in avanti il braccio destro
per coprire, strisciando, il terreno che la separava dal cellulare.
Un brutto imprevisto, però, le sbarrò la strada sul più bello.
La pistola di Marc Robson era di nuovo puntata contro di lei...
L'ombra della delusione oscurò il volto di Margot.
Poi, prima
dell'irreparabile, la mano destra si protese disperata nell'aria, staccandosi
dal pavimento: «No! Aspetta...!».
Marc si godeva la scena con un sorriso sardonico sulla faccia da aguzzino. Non
aveva mai pensato di lasciarle scampo. Non era mai uscito dall'abitazione.
La lasciò
implorare...
«Non voglio morire... Marc... no!».
Un lampo crudele guizzò negli occhi
del sicario…
FLOP
Robson fece fuoco per la quarta volta.
Il corpo della Bherenyce sobbalzò ancora. La pallottola la raggiunse al petto,
attraversando il polmone.
La testa della ragazza ricadde pesante sulla moquette.
Marc Robson la guardò soddisfatto: conto saldato e lavoro finito.
«Ti ho fottuto, Margot», sussurrò il killer; quindi si allontanò con tutta calma.
Il suo amico Jim, al
Daily Telegraph, avrebbe titolato così: “Avvenente animatrice d'albergo freddata
tra le mura domestiche con quattro colpi di pistola”.
Margot
non lo sentì nemmeno entrare.
Johnny la rivoltò supina.
Lei lo fissò incredula con lo sguardo annebbiato.
Il pesante seno palpitò eccitato.
Poco dopo si udì l’ossessivo ululare di un’ambulanza.
Le mollò un lungo bacio, che era anche una grossa bolla d'ossigeno, lasciando
sulla moquette una mazzetta per lo staff medico.
L'ambulanza ripartì a sirene spiegate.
Margot Bherenyce tentava l'ultima corsa.
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Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.
Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.
Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.
La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.
da obitorio
di Salvatore Conte (2011-2017)
Lavorare
per i servizi segreti, per giunta deviati, non è un mestiere tranquillo.
Anche Najada lo sapeva, ma ormai vi era dentro da anni e sapeva di non poterne
più uscire se non sdraiata su una lettiga d’obitorio: un’irrevocabile forma di
dimissioni che si era impegnata a procrastinare il più a lungo possibile.
Lo scambio, quella sera, sarebbe stato teso, come sempre in questi casi.
Niente era scontato, tante le variabili in gioco, impossibile fare calcoli.
Insomma, bisognava essere fatalisti: prima o poi qualcosa sarebbe andato storto,
si poteva solo prendere tempo e godersela alla grande tra una missione e
l'altra.
Il microfilm era già nelle tasche di Najada, ma i due scambisti
ebbero a lamentarsi dei soldi: dicevano che erano falsi.
Il volto dell'iraniana si oscurò: grane in vista e molto vicine a lei.
Stavolta i soldi erano arrivati sigillati e non poteva escludere che qualcuno
dei suoi avesse fatto il furbo, lasciando a lei e al compagno gli oneri
dell’inadempimento.
Il diverbio si surriscaldò in fretta, partirono i primi colpi,
Najada cercò di
raggiungere la porta, l'importante era portar via il microfilm.
Ma
qualcuno non era d'accordo.
Una pallottola la raggiunse al fianco!
Ebbe la
terribile sensazione di un corpo estraneo che si era fatto strada con violenza
nei suoi più intimi recessi, ma non si fermò a constatare la ferita. Non c’era
tempo di fare nulla. Era ancora in piedi e questo le bastava. Riuscì a superare
la porta senza altri danni e a intravedere le scale dell'alberghetto. Solo un piano la separava
dalla sua Alfetta: doveva tentare il tutto per tutto.
Corse giù senza voltarsi indietro.
Era una bella spia e fino a quel momento la sua bellezza l'aveva sempre
protetta.
Nessuno la stava inseguendo, mise in moto e partì a razzo, il rombo del potente
motore le trasmetteva sicurezza. Se Kamran non era
uscito dietro di lei, voleva dire che non ce l’aveva fatta. Però era riuscito a
fare da tappo. E il microfilm era al sicuro nella sua tasca. Il bilancio
dell'operazione non sarebbe stato così negativo, se non si fosse messa di
traverso quella maledetta pallottola.
Mentre guidava
Najada sentiva che un cieco fuoco la stava divorando. E quel che
era peggio, Omar non l’avrebbe presa bene. Lui non voleva bene a chi aveva
bisogno d’aiuto.
Fu tentata di raggiungere un ospedale: lei conosceva le regole, non
l’avrebbero aiutata, se non a crepare. Ma mollare tutto e tradire, dopo anni di
successi, non le andava giù. Li avrebbe convinti a darle una mano.
Intanto, però, la benzina stava finendo.
Accostò l'auto in un posto tranquillo e cercò di raccogliere le forze.
Sarebbe rimasta uccisa, non poteva illudersi.
C'era appena il tempo per un piacevole diversivo.
Lei amava quell'auto.
Mise
a folle, si spostò fra i due sedili e senza toccare la frizione, con un
preliminare minimo, si impalò da sola sulla leva del
cambio.
Ce l'aveva larga, voleva godere fino alla morte e ci stava riuscendo in pieno.
Era la potente Najada, nome in codice Anahita.
«La macchina è dentro questo vicolo».
«Vai...».
I suoi erano arrivati, attirati dal segnale di localizzazione.
Omar capì subito la situazione e tenne lontano i compagni.
«Ci penso io».
Najada
era dentro l'Alfetta e l'Alfetta era dentro Najada: simbiosi perfetta.
«Vuoi rimanere così tutta la serata?».
«Omar... sono fottuta...».
«Lo vedo, Najada, lo vedo...
Ti disturba dirmi come è andata?
Allora... ce l’hai il microfilm?».
«Stupida pallottola… è entrata sul fianco… lo vedi...?».
«Cazzo, Najada, ce l’hai il fottutissimo microfilm… o ti sei fatta ammazzare per
niente?».
«Nella tasca…».
«E Kamran?».
«Non ce l'ha fatta...».
«E brava Najada... prima di crepare hai pensato di consolarti...
Spingi più a fondo... lasciati andare... e vedrai che il cambio dell'Alfetta
ti arriva in gola...».
Omar la abbrancò per le spalle e la spinse giù...
«Lasciami... che fai... così m'ammazzi...!», Najada reagì spaventata, il cambio dell'Alfetta
era un bell'arnese...
«Che hai da perdere, Najada? Goditela... cambia marcia, su...».
Omar
insisteva, voleva farla finita.
Ma fu lui a stufarsi per primo: la estrasse dal toro meccanico e la
abbandonò sul sedile del passeggero.
Najada si accorse di perdere sangue anche dal buco principale.
L'Alfetta ingranò la retromarcia e in pochi minuti fu raggiunto il covo.
Anahita fu posta agonizzante su un letto.
Stava boccheggiando, con la faccia stravolta dall’angoscia e gli occhi sbarrati
- ma ancor vitali - come stesse vedendo qualcosa di interessante.
Forse stava rivedendo la sua vita
in rapide immagini.
Il perispirito si stava districando dal corpo grossolano; per conseguenza, i
dati residenti nel cervello della focosa cinquantenne venivano trasferiti
all’intelletto puro, in
una sorta di back-up accelerato prima del crash fatale dell’hard-disk biologico.
«Aiutami... Omar… sto crepando…», la bella spia, decisa a non mollare, aveva
sospeso il back-up.
«Conosci le regole, Anahita.
E visto che riesci a parlare, adesso voglio sapere cosa è andato storto...».
«I soldi...», Najada lo guardò negli occhi…
«Non dirmi che hanno tirato fuori la vecchia storia dei soldi falsi, perché quei
soldi li ho controllati io - personalmente - prima di sigillarli, ed erano
buoni…».
«No… hanno solo detto… che ne volevano... di più…», Najada era già con due pedali
e mezzo all'inferno, e di sicuro non le avrebbe giovato rimanere soffocata da un
cuscino premuto sulla faccia.
«Quanti di più?».
«Altri 500.000…».
«Bastardi…».
«Io… io... ho bisogno... di aiuto... Omar…».
«Mi dispiace, Najada. Davvero. Hai un grosso buco nel fianco. Conosci le
regole…».
«Ma io…».
In quel mentre Omar sentì aprire la porta; Reza fece la sua apparizione.
«Ce l’hai un milione di dollari?».
«Ho il microfilm, non è la cosa più importan…».
FLOP
Non gli diede neppure il tempo di completare la frase. Un attimo dopo Omar si
accasciava a terra come un sacco di merda.
Reza lo aveva freddato con una palla in mezzo agli occhi: «Riportate il
microfilm ai venditori, insieme alle mani di Omar. Avranno 500.000 dollari per
la perdita dei loro uomini. Un buon agente è valutato 250.000 dollari. Ma non tutti fra voi li valgono.
Najada, invece, li valeva tutti», e
guardò la bella cinquantenne riversa sul letto, tesa, esasperata dall'agonia, con
il sangue alla bocca e i freni tirati al massimo, per mantenere un minimo di
controllo su di sé.
«Non si può fare un'eccezione per lei, capo? Per esempio, lasciarla davanti a un
ospedale...», fu Sasan a parlare.
«Dubito che servirebbe a qualcosa».
«Ma forse lei…».
«Lo sa anche lei».
Najada non confermava né smentiva.
Troppo intenta a non crepare.
Reza si sedette accanto a lei.
«Io... ci rimetto... la pelle... per quello stronzo...».
«L'ha pagata cara, Najada».
«Reza… ti ricordi… quando… ci abbiamo provato…?».
«Me lo ricordo…», e le scostò i capelli sudati dalla fronte.
«Ero... più bella… di adesso…».
«Sei sempre bella…».
«Ma... non avevo… una palla... in corpo…».
«Questo è vero, purtroppo».
«Quanto... tempo… mi rimane…?».
«Non lo so. Devi cercare di stare calma».
«Reza… è così stupido… morire… all'ospedale...?».
«Non lo so; come morire è una scelta personale».
«Voglio... sapere… da te... se è... una pallottola… da obitorio…
controlla…».
L'iraniano osservò accuratamente la ferita.
«Temo proprio che sia una pallottola da obitorio, Najada; mi dispiace.
Sasan, pensa tu a lei».
«Non ha... nemmeno… il tempo… di vedermi... crepare…», si lamentò Anahita, quando Sasan prese il posto del capo.
«Ha molto da fare…».
«Come no... lo conosco...».
«Però non ha escluso di portarti all'ospedale: perché non ci provi?».
«Non voglio morire… sotto i ferri… non voglio... che un
macellaio… mi squarti… come un maiale…».
«Forse sarebbe meglio provarci, nessuno ti scambierebbe per un maiale».
«È... una pallottola… da obitorio… ha detto... Reza…».
«Forse la pallottola lo è; tu, però, non sei una donna da obitorio».
«Tu... dici…».
«Con la tua Alfetta potremmo essere all'ospedale in tre minuti…».
«Va bene… Sasan… ho deciso... di morire… da stupida…».
La pallottola era mortale, il referto lo confermò.
Era una pallottola da obitorio.
Sasan chiamò il capo, dicendogli che aveva ragione, ma Reza andava sempre di
fretta e riattaccò senza chiedere se anche Najada lo fosse.
Sasan dovette richiamarlo.
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Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.
Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.
Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.
La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.
di Salvatore Conte (2012-2018)
Francia,
1789.
Nella città bretone di Saint-Malo si diffondeva il virus della Rivoluzione.
Una parte della popolazione era da sempre gelosa della propria autonomia,
rivendicata e ottenuta sin dal secolo XIII, con il diritto di nomina dei
magistrati municipali.
Ma l’altra parte, quella delusa e frustrata, era ansiosa di novità, qualunque
genere di novità.
E aveva individuato l’incarnazione più che concreta dei principi rivoluzionari:
Mylène Velba.
Una procace, lardellosa lavandaia sulla quarantina, dedita ormai più all'alcol
e alla prostituzione che alla bottega, frequentatrice di bassifondi e canaglie,
truffatrice, avvezza a vivere di espedienti, ma con smanie di grandezza e la
capacità di
esercitare sugli adepti della setta rivoluzionaria un fascino sinistro e
ambiguo, quasi ipnotico.
Massiccia, imponente, prorompente, spesso ubriaca con i capelli scuri arruffati sulla
fronte, ma ferocemente decisa a emergere, si aggirava per le strade di Saint-Malo con una blusa
bianca, ampiamente scollata,
e afflosciata dall’urto del pesante seno:
Liberté, Égalité, Décolleté.
Sottovalutata dall’establishment cittadino, Mylène Velba sfruttava la sua
apparente innocuità organizzando una rete sempre più vasta di aspiranti
rivoluzionari.
Smodatamente ambiziosa, aveva deciso che il primo passo che avrebbe mosso per scalare i gradini
del potere, e arrivare fino a Parigi, sarebbe stato quello di imporsi nella
propria città e di
cambiarle il nome e l’orientamento sessuale. Da Sindaca a Deputata Nazionale,
l’ascesa sarebbe stata rapida.
Dodici dei suoi giurati fedelissimi la appuntarono, in gran segreto, dei gradi
di Marescialla in Capo dell’Esercito Popolare Rivoluzionario di Sainte-Mylène,
nuovo nome della città a partire dal 1789, o comunque da quell'anno, qualora
anche il calendario fosse stato rivoluzionato.
Il piano prevedeva l’assalto, in punta di forcone, alla piccola guarnigione
della città. Contando sull’effetto-sorpresa, si sarebbe razziata l’armeria dei
realisti; dopodiché, tutti uniti, si sarebbe marciato fino al Municipio, con
Mylène in testa.
Ma la resistenza della piccola guarnigione cittadina fu superiore a quanto previsto:
si combatteva corpo a corpo, baionette contro forconi.
Mylène Velba cercava di non esporsi troppo, ma il marasma era tale da non
consentire margini di sicurezza assoluti.
Il destino era in agguato, spesso si avvantaggia della confusione.
La Velba cercò di nascondersi in uno stanzino, dove però si era già rifugiato
un soldato della
guarnigione. Era giovane, spaventato.
«Non vo…», ma quello non la fece nemmeno parlare: la paura lo aveva reso folle.
Il soldatino affondò la baionetta nella pancia della rivoluzionaria, proprio
attraverso la coccarda tricolore, quasi fosse stata presa a bersaglio, almeno a
livello inconscio, visto che il ragazzo era inebetito dal panico.
«Uuuhh…!», l’urlo strozzato di Mylène, gli occhi sbarrati, la paura che la sferzò come un vento gelido.
Per un attimo i loro occhi si incrociarono: lui l'aveva
riconosciuta, lei vedeva Parigi allontanarsi.
Subito dopo il lealista estrasse la baionetta dal ventre molle della donna e
cercò disperatamente di trovare scampo, ma venne soverchiato dagli uomini della
Velba e trucidato sul posto.
«Non è niente… avanti…», si affrettò a dire Mylène, sapendo di mentire a sé
stessa e agli altri.
La feroce battaglia volse infine all’epilogo: i forconi avevano vinto e si erano
trasformati in baionette.
La massa applaudiva ai lati delle strade, mentre le squadracce rivoluzionarie
marciavano verso il Municipio.
Mylène Velba era trasportata in barella, aggiungendo alla tragedia di
Francia un elemento scenico di
grande efficacia drammatica. Le mani rattrappite che uncinavano l'aria, la blusa
insanguinata, la coccarda ormai ridotta a un monocolore rosso: sembrava essersi
immolata sull'Altare della Rivoluzione. E in fondo lo era stata.
Il partito degli incerti cominciava a propendere per il nuovo che avanzava.
Quello degli opportunisti prendeva atto che il vento della storia stava
cambiando.
Il Municipio era deserto, i consiglieri in carica assenti, nessuno oppose
resistenza.
Era il trionfo di Mylène Velba, guastato da una brutta ferita, che però ne
esaltava, oltre i suoi stessi meriti, l’eroismo rivoluzionario.
Incoronata Sindaco della rivoluzionata città di Sainte-Milene, Mylène Velba
troneggiava imbambolata, lo sguardo annebbiato, sul seggio più alto del consiglio cittadino,
con ambo le mani pressate sullo stomaco.
Un’immagine autenticamente rivoluzionaria, che incarnava in pieno l'epica
violenza di quei giorni.
Per riuscire a farla stare seduta, l'avevano imbottita di
alcol, il suo amato alcol.
Ma la prima riunione della giunta rivoluzionaria venne presto interrotta dalla
ferale notizia di un imminente contrattacco delle forze lealiste.
Uno squadrone di cavalleria era giunto inaspettato a Saint-Malo.
La folla tornò nelle proprie case.
Gli incerti recuperarono i loro dubbi.
Gli opportunisti aggiornarono le previsioni del tempo.
Il Municipio era sotto assedio.
I realisti cominciarono a penetrare al suo interno.
La Velba non aveva vie di fuga. Era fragile, non poteva muoversi, non poteva
fuggire, veniva abbandonata dai suoi stessi uomini.
Fu costretta ad attendere il destino al proprio posto, quello di Sindaco.
Benché fosse già agonizzante, fu deciso di fucilarla, per non correre rischi e per rendere la punizione esemplare.
E venne fucilata su quello stesso seggio.
Un attimo prima della fine - con dodici carabine puntate contro, disposte in due file da sei - ebbe un sussulto e gridò: «NO!», con tutte le forze rimaste, guardando disperata negli occhi i suoi carnefici.
Chissà... forse sperava che quell'urlo potesse disturbare la
concentrazione di qualcuno dei fucilieri.
Fu falciata, infatti, da diverse pallottole, ma forse non dall'intera dozzina: qualcuna sembrò mancare
all'appello.
Niente "Viva la Rivoluzione": un urlo ben poco eroico, dunque, ma la realtà è quasi sempre altro rispetto alla retorica delle cose; l'uomo, per sua natura, non può fare a meno di adulterare sé stesso; la realtà è spesso tutta un'altra cosa, specie quella di una puttana di questo genere.
Rimase sospesa a schiena dritta per un attimo che sembrò infinito…
Approfittò di quell'attimo per guardare ancora negli occhi i giovani fucilieri.
Uno sguardo strano. Non di odio. Ma quasi di perdono. E
perfino di ringraziamento.
Poi - dopo un estenuante rantolo - si afflosciò su sé stessa, piegando la testa sul petto.
Il comandante del plotone d’esecuzione si avvicinò e le sollevò il capo, afferrandolo per i
capelli: gli occhi della rivoluzionaria erano schizzati fuori dalle orbite,
impossibile incrociarne lo sguardo.
L’ufficiale lasciò la presa e la testa tornò inerte al suo
posto, piegata sul petto.
Il colpo di grazia non serviva a nulla.
L’annuncio che la rivoluzionaria Mylène Velba era stato giustiziata,
fu dato, però, con troppa fretta.
Gli animi erano accesi e l’intempestiva notizia scatenò l’ira dei cittadini, che
insorsero in massa, sobillati dai rivoluzionari superstiti.
Probabilmente ci si aspettava che l'esecuzione della Velba,
ferita a morte in battaglia, venisse sospesa e la rivoluzionaria lasciata
morire delle sue ferite.
Il Municipio fu circondato dalla folla e con il solo vantaggio del numero gli
insorti tornarono fulmineamente a occupare la sala del consiglio, abbandonata
dai realisti in ritirata.
L’attenzione fu subito rivolta al corpo della Velba, rimasto di sasso sul
seggio del Sindaco.
«Eccola…!
L’hanno fucilata sul posto…», constatò il primo rivoluzionario che le giunse vicino.
«Però hanno omesso di spararle il colpo di grazia. La testa è asciutta», osservò
il secondo. «Forse hanno commesso un errore, proviamo a chiamare un dottore…».
«Ma… non ci sono speranze… non può che essere morta».
«Sei forse un disfattista, compagno cittadino? Dobbiamo provare… forse non è
completamente morta».
Il dottore fu chiamato.
Intanto, però, all’interno del Municipio, veniva allestita la camera ardente: tutti i cittadini di Sainte-Milene avrebbero potuto vedere per
l’ultima volta il loro primo Sindaco.
«Il dottore dovrebbe muoversi, dannazione… ma dov’è finito?».
«Forse ha avuto paura, un medico non sa mai da che parte stare…».
«Eccolo… finalmente…
Dottore… non l’abbiamo ancora toccata…».
Il medico le ficcò due dita in gola, brutalmente.
Dal corpo della Velba eruttò un grumo di sangue.
Subito la curiosità dilagò per la sala: era stato uno spasmo involontario, uno
spasmo estremo, o uno spasmo e basta?
L'atmosfera si fece pesante.
Fu la volta dei sali.
La lingua della donna scattò come una molla sotto il palato.
Gli occhi al cielo, alla ricerca di un raggio di luce; le mani rattrappite a morte, a grattare l'aria come fosse una parete di roccia.
Era viva. Sebbene più morta che viva. Non completamente morta.
L’esame del medico fu pesante: «A parte la ferita d'arma bianca, che le sarebbe
comunque fatale, due pallottole sono mortali: vedete qui che interessano fegato
e stomaco; le altre, invece, non sono immediatamente letali: ne constatiamo una
qui, al fianco, entrata quasi di striscio, e poi, ancora, ne rileviamo una
contro la spalla e una sul braccio».
Più che una diagnosi, un'autopsia.
«Insomma ne mancano sette», concluse il rivoluzionario.
Più di mezza dozzina di soldatini mancavano all'appello.
«Sette... di cosa?», il medico non aveva capito.
«Egregio dottore, il servilismo militare ha una sua graduazione, come tutto del resto.
Anche la vista dicono abbia una sua graduazione; in ogni caso, non tutti ci vedono bene.
Non tutti sparano bene, non tutti hanno voglia di sparare a
sangue freddo».
Notando l'incertezza del medico, il rivoluzionario fornì una spiegazione
esplicita:
«Di solito i plotoni di esecuzione sono composti da dodici fucili, dottore».
Poi si rivolse
al compagno: «Sentito? Soltanto due pallottole mortali…».
«E ti sembrano poche?».
«Per una come lei, sì…
Si può ancora fare qualcosa, lo sento».
Ma il medico non era dello stesso avviso: cure compassionevoli e mezzora di vita
al massimo.
«Non c’è più niente da fare, sono spiacente», la sua sentenza finale.
La Velba, però, tornata a respirare, stava assorbendo lo shock: gli occhi erano
tornati nelle orbite e - nonostante tutto - guardavano eccitati il mondo.
Certamente non pensava di risvegliarsi viva e poteva inoltre sentirsi soddisfatta di aver impressionato più della metà del plotone di esecuzione, inducendo diversi fucili a sbagliare la mira.
Insomma, da un punto di vista democratico, aveva vinto. Aveva ipnotizzato anche gli elettori più estremi, era il Sindaco di tutti.
In fondo non aveva ancora ceduto l’ultimo respiro: quei
giovani, estremi elettori le avevano concesso una piccola possibilità, un
difficile mandato, e lei - per quanto piccola o difficile - l'avrebbe afferrata
oppure portato a termine. A tutti i costi.
Intanto la gente di Sainte-Milene sfilava, con alterni umori, ai piedi della
rivoluzionaria morente, rimasta aggrappata al seggio del Sindaco: chi la
incoraggiava, chi rimaneva intimorito nel vederla in fin di vita; Mylène Velba era una maschera di cera su cui aleggiava un'ombra
oscura: si
teneva in vita grazie a una forza quasi sovrumana e forse allo smodato
compiacimento di godere del proprio trionfo, benché effimero.
Sembrava indemoniata, era feroce e faceva quasi paura.
A tratti si sforzava di sorridere, appalesando euforia per essere rimasta in
gioco a sfidare la sorte, dopo una baionetta davvero ben piazzata e un plotone d’esecuzione.
«Mesmer! C’è Mesmer qui a Saint-Ma… qui a Sainte-Milene…!», l’annuncio improvviso,
dall'ingresso della sala.
«Che significa?».
«È appena sbarcato dalle Americhe… una pattuglia popolare lo sta portando qui».
Franz Anton Mesmer, un po’ come tutti, non immaginava che la situazione
precipitasse tanto in fretta.
Per lui, però, cambiava poco: osservava gli eventi mondani da migliaia di
chilometri di
distanza, le illusioni della massa non lo riguardavano. Per lui si trattava soltanto
di una visita urgente.
Il miglior medico al mondo contro la peggior paziente al mondo.
«Ora ho bisogno del massimo silenzio, cittadine e cittadini: schiamazzi
improvvisi possono danneggiare l’inferma».
Si piegò sulla Velba, il pendolo che oscillava, i suoi occhi dietro al pendolo.
«Anima della Rivoluzione... rientra... rimani... riposa...
Tu stai bene qui, Mylène. Con noi. Con me. Tu non partirai.
Se parti, il freddo ti ucciderà per sempre. Tu stai bene qui,
fa caldo fra di noi, fa caldo qui con me.
Tu stai bene qui, Mylène. Tu non partirai.
Tu stai bene qui, Mylène. Tu non partirai.
Tu stai bene qui, Mylène. Tu non partirai, Anima della Rivoluzione».
Si rivolse infine ai suoi uomini: «Evitate i rumori, non deve
risvegliarsi».
«Ma… ce la farà…?».
«Non ho detto che ce la farà. Ma possiamo guadagnare
un po’ di tempo, intanto.
Rendere la caduta un po’ più lenta e attutire il colpo».
Franz Anton Mesmer si trattenne a Sainte-Milene per altri tre giorni.
A Parigi lo attendevano alcuni appuntamenti importanti, ma - ormai mesmerizzato
- decise di rinviarli e di riprendere il mare per tornare a casa attraverso la via più lunga.
Sebbene non si occupasse di masse, le masse avrebbe potuto occuparsi di lui.
Per la sua caduta c’era ancora tempo.
Tutti volevano sapere che ne era stato di Mylène Velba.
Il suo corpo, però, non venne più ritrovato.
La Rivoluzione, soffocata dal piombo e dalle baionette, era stata svenduta e
Mesmer aveva comprato sottocosto, al prezzo di un'esperienza ormai senza
speranze.
La Rivoluzione andava ricucita ed esportata, trasferita sul Lago di Costanza.
Ma non era per tutti.
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Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.
Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.
Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.
La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.
IN SEI PALLOTTOLE
di Salvatore Conte (2011-2018)
Starmene a terra in un angolo a sentire quel concerto era umiliante.
E anche molto pericoloso.
Perché ero finito in quella scomoda posizione?
Per una donna, naturalmente. Per Lola. Se fossi sopravvissuto, ne avrei fatto un racconto. Era un voto.
Lola era la favorita del Puerco, una vaccaccia vestita dal cinturone a tracolla più che da tutto il resto.
Dai covi segreti nei recessi della Sierra Madre alle ricche banche di
Arizona, Nuovo Messico e Texas, il passo non era così lungo.
Gli sceriffi non costituivano un pericolo: la gran parte puntava dritta alla
pensione, quella piccola sbatteva il muso contro delle pallottole e le
dimissioni erano implicite.
Il maggior pericolo per la banda del Puerco era rappresentato dal fiorire degli zeri sugli avvisi di taglia:
al principio
erano due, poi tre, quattro, e ora cinque per l’intero mucchio!
I banchieri non badavano a spese pur di assicurarsi le carcasse dei desperados che imperversavano lungo la frontiera.
Sulle sponde del Rio Grande non erano ancora approdate le sottigliezze della
Costa Orientale, ove un buon colpo in banca passava per un complice interno,
spesso piazzato molto in alto.
Nella polvere della frontiera si sparava e basta: niente sottigliezze.
Come nel bordello di El Paso, dove l’avevo conosciuta, e dove Lola arrotondava
le sue quote, tra una rapina e l’altra.
Era molto più
intelligente di quanto le sue fattezze bovine lasciassero supporre; non era la
solita puttana.
Dopo averne più volte goduto i servizi, ero sul punto di uscire allo scoperto,
quando giunsero al mio orecchio strane voci sul suo conto; qualcuno mormorava
che facesse addirittura parte della famigerata banda del Puerco.
Al momento mi sembrò una cosa assurda;
tuttavia, quando le sue colleghe mi informarono - la sera successiva al colpo messo a segno alla El Paso Western
Bank - che aveva cambiato città, cominciai a capire
che mi ero scopato una delle puttane del Puerco.
A quel punto il mio interesse cambiò. Diventava un fatto professionale, anche se
l’avrei gestito a modo mio.
Avrei cercato di risparmiarla, se fosse stato possibile; e poi l'avrei presa per il collo: o me o la corda; niente sottigliezze.
La pelle di Lola non valeva nulla per i banchieri, ma per me sarebbe stato il premio principale.
La faccenda era spinosa e mi accordai con un collega per spartire i soldi in due
parti: 50.000 dollari a testa.
Frequentavamo
le
cantine a sud
del Rio Grande e
facevamo sciogliere la lingua attraverso
un miracoloso sciroppo verde-argento della farmacia George Washington.
Stavo sorseggiando tequila nella migliore cantina di Lucero, quando il problema
di trovare il Puerco fu risolto.
La bevuta fu
disturbata dallo strepito di numerosi cavalli
che irrompevano in paese.
Non ci fu molto tempo per reagire: un nugolo di bandoleros, con il fazzoletto sul
volto, fece irruzione nella cantina. Hamilton tentò di far cantare la colt, ma
venne fulminato.
Io alzai le mani in aria.
Era il Puerco che aveva trovato noi e le inconfondibili curve della donna
al suo fianco me ne diedero la conferma: non poteva non essere Lola, benché a
volto coperto.
Indossava la solita
blusa scollata, gonfiata meravigliosamente bene dal pesante seno. Non aveva molta fantasia, aveva aggiunto
solamente il sombrero, la bandoliera e il cinturone. Faceva la puttana e la pistolera senza cambiarsi nemmeno
l'abito. Chissà cosa sapeva fare meglio. Forse l'avrei scoperto.
Anche lei non ebbe difficoltà a riconoscermi, i suoi occhi indugiarono su di me per
farmelo intendere.
Fui disarmato e sbattuto rudemente da una parte.
Ecco come ero finito in quella scomoda posizione. E mi era andata bene. Per fortuna i desperados del Puerco non avevano capito chi fossi.
Solo Lola lo sapeva.
Non le avevo detto niente, ma si era sicuramente informata sul suo cliente fisso.
Le puttane sanno sempre tutto.
Per il momento, comunque, non mi tradì.
Nella polvere della frontiera conveniva sempre tenersi qualche pallottola da parte.
Sapeva che non le avrei sparato per primo: per lei non ero una minaccia.
El Puerco, da parte
sua, aveva altro a cui
pensare. Stava dando ordini alla banda. Si preparava a qualcosa.
Qualche minuto dopo altri
cavalli fecero irruzione in paese: un concerto di fucili, accompagnato da
pistole calibro 45, rimbombò infernale per le strette vie di Lucero.
Da quel che riuscivo a capire, si trattava di rurales. Il Puerco era stato
intercettato e si era rintanato in quello schifo di paese per difendersi meglio.
La faccia d’argento di Washington aveva scosso anche i soporiferi rurales. E
dovevano essere almeno il doppio dei bandoleros per spaventare un criminale del
genere, forse erano un intero squadrone.
Anche Lola, da una finestra della cantina, si dava da fare.
Pareva strano che fosse la stessa donna che mi ero tanto sbattuto a El Paso, ma
evidentemente era così: anche il posteriore corrispondeva.
Se i rurales avessero perso la battaglia, per me sarebbero stati grossi guai.
Se pure non m'avesse
tradito, le attenzioni del Puerco si sarebbero spostate su di me: due gringos
bene armati non erano tanto comuni in un posto come Lucero.
Per fortuna i difensori della legge erano ancora numerosi, perché mentre i
banditi
cadevano, la loro musica non perdeva colpi.
Rimanevano in piedi il Puerco, Lola e un altro paio di desperados.
Il Capo era furente.
All’improvviso si portò alle spalle di Lola, la abbrancò e la trascinò fino
alla porta,
facendosi scudo della sua figura femminile.
Era pur sempre una donna, infatti.
Le tolse il sombrero,
per far vedere i capelli.
Forse intendeva aprirsi un varco per tentare la fuga.
Fece cenno agli altri due di provare una sortita.
I due banditi, appena usciti allo scoperto, furono crivellati di
colpi, mentre una fucilata raggiunse il Puerco alla spalla, facendolo sobbalzare
indietro; Lola ne approfittò per mettersi al riparo.
Ma la rabbia del Puerco stava per esplodere.
Le puntò contro la pistola e le vomitò addosso il suo rancore: «Scrofa
puzzolente, anche tu sei condannata…», e la fissò con occhi sbarrati,
accompagnati da una risata ingorda e bestiale.
Sembrava un maiale.
Gli occhi di Lola erano increduli.
«Aspetta...», protendendo le mani in avanti, si portò verso il centro della cantina, forse nel tentativo di prendere tempo. «Non voglio arrendermi... combatteremo insieme... fino alla fine...», anzi voleva dimostrargli di non approfittarsi della situazione.
Si era allontanata dalla porta e dalle finestre.
Ben giocata, Lola.
Ma quello ormai aveva deciso.
L'aiuto della sua puttana non avrebbe cambiato le cose.
Era in
trappola.
Voleva portarla con sé; lo capivo molto bene, d'altronde.
Altrimenti si sarebbe salvata.
I desperados c'avrebbero giocato un po' e l'avrebbero mollata.
In Messico c'era ancora un certo timore reverenziale per le donne.
Si evitava di ammazzarle, in genere.
Ancora quella risata da porco...
Lei sapeva molto bene cosa voleva dire.
«No... tu non lo farai...
No! Non voglio morire!
No! Aspetta...!»
Io ero a terra e disarmato.
Non potevo fare niente per lei.
L’improvviso spegnersi dell'aberrante risata sembrò preludere allo
sparo.
BANG
Il Puerco le piazzò una pallottola nella pancia.
Incassato il colpo,
la messicana - d'istinto - voltò le spalle al
bandito.
BANG
Quello non perse l’occasione di infierire con un proiettile nelle reni.
Lola inarcò la schiena e allargò le braccia; sfiorò quasi per caso il palo
di sostegno che sorgeva al centro della cantina, e vi si aggrappò con la forza
della disperazione, ruotando su sé stessa.
Non era finita. Il Puerco manteneva spianata la colt.
BANG
Un’altra pallottola, la terza, la raggiunse al petto, sotto la spalla destra.
Lola si avvitò intorno
al palo della cantina e tornò a offrire la schiena al suo assassino.
BANG
Il Puerco esplose il quarto colpo, ancora nelle
reni della puttana-pistolera.
Stava infierendo e non sembrava
intenzionato a smettere.
Lola continuava a rimanere in piedi, aggrappata al palo della cantina, come
il naufrago a un rottame della nave.
BANG
Impietoso, il Puerco le sparò addosso per la quinta volta, aprendole un altro buco nella pancia.
Si stava divertendo.
Lola perdeva sangue dalla bocca, gli occhi sbigottiti e sbarrati dalla paura;
tratta in quella fine spietata come in un incubo, mi lanciò uno sguardo
implorante, pur sapendo che non ero nella condizione di poter fare qualcosa per lei. Le donne non si
rassegnano mai.
Nonostante tutto, forte della sua stazza, aiutata dal sostegno del palo, riusciva ancora a rimanere in piedi.
Forse quella
circostanza esasperò il rancore del Puerco.
BANG
Quella resistenza non gli piaceva e così le piazzò il sesto colpo dritto nello
stomaco.
Le aveva saldato il conto.
Gli occhi delusi di Lola schizzarono fuori dalle orbite: sembrò
ammettere la fine, il requiem era concluso.
Il Puerco le aveva scaricato addosso tutto il tamburo.
Nella maggior parte dei casi i requiem di quell'infernale pomeriggio messicano erano stati rapidi, al più toccata e fuga, ma quello di Lola era durato sei colpi: il requiem più lungo.
La sua stazza le consentiva di incassare piombo meglio di parecchi uomini. Ma anche la sua lussuria di puttana c'entrava qualcosa: si piaceva, sapeva di piacere e non voleva saperne di crepare.
Finora l'aveva sempre
fatta franca, e anche quel giorno, fino a un certo momento del pomeriggio, le
era andata bene. Perciò si era ormai convinta di essere praticamente
invulnerabile, troppo piacente per essere uccisa.
La messicana che si credeva di fatto quasi intoccabile, era rimasta con la bocca spalancata, ancora sbigottita per l'ultima
sorpresa calibro 45.
Stavolta era troppo anche per lei.
Le ginocchia cedettero.
Franò pesante
in avanti
e rotolò floscia sul pavimento, finendo supina a braccia larghe.
Aveva la bocca piena di sangue e un’espressione indefinibile sul volto; la testa
oscillava molle da una parte all’altra, seguendo gli spasmi del corpo.
«Puttana…», il Puerco ricaricò la colt, si avvicinò alla finestra e riprese a sparare.
Poco dopo, dalla parte opposta, fece capolino la canna di un fucile.
BANG
BANG
Toccata e fuga.
Il Puerco crollò sulla schiena.
Sentendosi perduto, ebbe l’istinto di allungarsi, strisciando, verso Lola.
«Chiquita… moriremo insieme...».
«Perché... lo hai fatto...», biascicò Lola.
«Perché amore... è morte...», rispose il bandito.
«Io... non ti ho... mai amato... maledetto porco...», alla fine le carte erano sul tavolo.
Anche le pallottole di Lola facevano male.
«Tu sei mia...».
L'aveva quasi raggiunta.
BANG
La questione fu chiusa da un ufficiale dei rurales, che bloccò il bandito e gli esplose un colpo in bocca.
Gli mostrai la mia licenza di privato cittadino cacciatore di criminali, mi rivolse un sorriso beffardo, e la cosa finì così.
Intanto i suoi uomini cominciarono a portar via i cadaveri dei banditi.
Avevano afferrato per gli stivali anche Lola, benché sembrasse ancora in vita.
«Solo un attimo, per favore...», bloccai i soldati. «Capitano... l'intera banda vale 100.000 dollari; la donna quanto può valere?».
Un altro sorriso beffardo.
«Te la regalo, yankee... almeno tornerai con qualcosa...».
Fece un cenno e disimpegnò i soldati che tenevano per gli stivali la messicana.
I rurales sarebbero
ripartiti subiti.
Per Hamilton non c'era nulla da fare.
Cercai di far bere un goccio a Lola.
«Non... te l'aspettavi... vero...».
«Non parlare».
«Ti piacevo... vero...».
«Mi piaci anche adesso, Lola.
È il tuo vero nome?».
«Lola... Ramos... Kit...».
Sentire il mio nome fu come un colpo allo stomaco.
«Kit Watson».
«Tu sei un gringo, signore. Perché ti occupi di una messicana?»,
l’oste era ricomparso dietro il banco.
«Lascia perdere le domande e chiama un
dottore; c’è un dottore in questo buco di paese?».
«C’è un prete, signore».
Lo afferrai per il bavero: «Il prete potrebbe servire a te».
«Ma signore… il monaco della missione è un bravo dottore…».
Sorrisi.
«Fallo chiamare subito, allora…», mollai la presa e gli acconciai il bavero.
«Avevo capito male, scusa…».
Il padrone della cantina lanciò delle urla verso un ragazzino.
«Intanto mettiamola comoda... va bene, gringo?».
Mi fece strada verso una cameretta, dove l'adagiai
su una branda marcescente; di sicuro non c'era niente di meglio.
«È davvero bravo questo monaco?».
«È bravissimo».
«Porta una bottiglia di tequila».
«Subito, signore».
«Ehi...», gli passai una moneta.
«Niente dinero, gringo», lo disse con un certa durezza; l'aria da buontempone era scomparsa dalla faccia.
Nel toglierle la bandoliera, notai qualcosa di strano.
«Questa poi...»
Poteva essere importante.
La feci bere.
Intanto controllavo sulla blusa.
«Che fai... tu non sei... un porco...».
Non aveva capito.
«Un paio di colpi te li sei risparmiati.
Non te ne sei nemmeno accorta».
«Che dici...».
Li ha fermati la bandoliera.
«Stai... mentendo...».
«Ecco... uno qui... e l'altro qui...
Datti da fare, Lola.
Ma quanto ci mette il monaco? È tanto vecchio?», domandai all’oste, che si era riavvicinato.
Non fece in tempo a rispondere, perché l'attenzione si spostò su un giovane, in tonaca
marrone, che fece il suo trafelato ingresso nella stanza.
«Sono venuto di corsa,
il messo mi ha detto che si tratta di un caso grave…», e
incrociò gli occhi di Lola, deglutendo.
Aprì una borsa con dentro un gran numero di ampollette.
«Puoi fare qualcosa, fratello?».
«Vediamo... vediamo...
Preghiamo tutti la Santissima Vergine di Guadalupe, mentre il suo umile devoto cerca di portare conforto a questa povera ragazza…».
Il giovane monaco non la conosceva molto bene.
«Che tipo
di conforto, fratello?», tirai fuori la colt e gliela puntai nel fianco.
«Il conforto della medicina, fratello... come
puoi vedere... pur se il caso rimane grave... come annunciato...», armeggiò con le ampollette,
era intelligente, aveva capito il sottinteso.
«Niente scherzi, e niente cazzate da prete, o la tua missione finisce qui, claro?
Cerca di tenerla su, non le serve molto, ha il fisico».
«Lo vedo, Fratello. Lo vedo...».
Lola non aveva niente da perdere, arrivata a quel punto, e quel bizzarro monaco era la sua ultima pallottola.
Non mi rimaneva che lasciarlo fare e pregare la Vergine.
Sono dunque sopravvissuto e ho rispettato il mio voto. Ho raccontato questa storia.
Manca il finale, è vero.
Ma questa è un'altra storia, e non sarò io a raccontarla.
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Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.
Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.
Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.
La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.
di Salvatore Conte (2013-2018)
Lola Ramos, l’ex favorita del Puerco, dopo aver salvato la pelle grazie agli sforzi di Kit Watson, si era messa in proprio e aveva iniziato a collezionare avvisi di taglia.
Era singolare che in Arizona una donna messicana fosse a capo di una banda di fuorilegge; ma la Ramos c’era riuscita.
Imponente, massiccia,
provocante, Lola utilizzava le sue forme procaci, quasi animalesche, per
ottenere favori ed evitare il peggio nelle situazioni di pericolo.
Quel giorno, però, tutto questo non era bastato.
Quel giorno la procace Lola aveva mangiato piombo…
Una sola pallottola, ma letale, allo stomaco, in un regolamento di conti con la banda di Freddie Johnson.
La sua bandoliera, stavolta, l'aveva tradita.
La pallottola aveva centrato lo spazio tra una cartuccia e l'altra, centrando anche lo stomaco.
Una sola calibro 45 poteva sembrare, in fondo, poco cosa, se paragonata alle sei che le sparò contro il Puerco, quando cercò di portarla con sé all'inferno.
In quell'occasione ne mangiò quattro, due furono fermate dalla sua fedele bandoliera, inclusa quella diretta allo stomaco.
La Ramos aveva capito subito la differenza.
Tolti i colpi di tosse che le ricordavano di avere un polmone malconcio, il piombo del Puerco non aveva lasciato tracce, era riuscita ad assorbirlo.
Stavolta sarebbe stato diverso.
Tra i pistoleri della frontiera valeva un detto: lo stomaco non perdona.
Fatti prendere dappertutto, ma non allo stomaco.
Era la dura legge del piombo.
Inutile lottare o cercare un dottore, la morte arrivava comunque, inesorabile.
In certi casi conveniva rassegnarsi, o farla finita.
Un pallore mortale si era già impadronito della sua pelle olivastra.
Adesso Lola voleva solo tornare alla fazenda e crepare comoda sul proprio letto.
Aveva un po' di tempo, ma non poteva sprecarlo.
Si era messa a cavallo, scortata da alcuni dei suoi, e aveva lasciato gli altri a scannarsi con i rivali.
La fretta, però, le aveva suggerito una scorciatoia molto pericolosa.
Gli apache erano molto gelosi dei propri territori.
Un grosso gruppo a cavallo, formato da una ventina di guerrieri, aveva intercettato la piccola pattuglia di banditi, capeggiata dalla Ramos.
Gli indiani si gettarono subito all’attacco dei malcapitati; erano dotati di moderni winchester di contrabbando, anche se avevano poca esperienza nell'usarli.
Per Lola fu un altro colpo: non si sentiva bene, aveva un terribile mal di pancia e avrebbe fatto volentieri a meno di quest'altro inconveniente.
Ciò nonostante dovette rassegnarsi all’idea di trovare in fretta un punto sufficientemente difendibile.
Aveva preso una scorciatoia per arrivare prima alla fazenda, non all'inferno.
Una collinetta con speroni di roccia protundenti dal terreno era l’unico obiettivo raggiungibile prima della collisione con gli indiani.
I suoi presero posizione. Lei stava attenta a non esporsi.
Quel contegno smaccatamente furbo esasperò uno dei suoi tagliagole, un certo Emiliano.
«Ehi, Lola… vuoi salvarti solo tu?».
«Chiudi la bocca... idiota... sto morendo... ho un buco allo stomaco...», glielo mostrò, scostando la bandoliera.
«Potevi dirlo...
Per quanto ne hai?».
«Forse un'ora...».
Emiliano riprese a sparare, anche se non c’erano molti dubbi che alla fine avrebbero prevalso gli apache.
Ma quando tutto sembrava ormai perduto…
PEEE-PEREPEE…
PEEE-PEREPEE…
Uno squillo insistito di tromba risuonò nelle menti degli assediati…
Gli uomini della Ramos, usciti dallo scontro con la banda di Freddie Johnson, non avevano in realtà alcuna tromba con loro, ma alla carica sembravano davvero il Settimo Cavalleggeri.
Gli apache ripiegarono.
Ora i banditi erano tutti intorno al loro Capo, Lola Ramos, la donna con 50.000 dollari di taglia sulla testa.
L'avevano imbottita di tequila.
Anche se si era opposta, avevano chiamato il medico di Tucson, abile col bisturi quanto facile ai dollari.
Sapevano che era sopravvissuta a sei pallottole, volevano la conferma che fosse finita. Poi avrebbe scelto il successore.
Intanto, come trasportata dal vento, a Tucson si era diffusa la notizia secondo cui Lola Ramos, la pericolosa bandita messicana, aveva trovato la morte in uno scontro a fuoco con la banda rivale di Freddie Johnson.
Il clamore fu notevole e la ricerca dei particolari divenne subito ossessiva, coinvolgendo i principali giornali dello Stato.
La notizia giunse anche all’orecchio di Kit Watson, il bounty-killer che l'aveva prima conosciuta come prostituta a El Paso e poi ritrovata in Messico al seguito del Puerco. E che l'aveva salvata da morte certa.
Quantunque fosse stato scaricato senza tanti riguardi, non l'aveva ancora dimenticata.
Anche lui voleva saperne di più.
«Allora… Jack…», Jack Milligan, il medico di Tucson, era arrivato alla fazenda. «Questi cani... hanno voluto... farti perdere tempo... tanto vale... che me lo dici…».
«Mille anni all’inferno e tornerai come nuova…
Ti fascio il buco prima di andarmene».
Era la dura legge del piombo.
La conoscevano anche i dottori.
I suoi uomini, al piano di sotto, si interrogavano sul da farsi.
Mentre il dibattito si scaldava, per un Jack che usciva c’era un Kit che entrava.
Cacciava i 50.000 dollari della taglia, nient'altro.
Stavolta li avrebbe
incassati tutti, con gli interessi.
Entrò di soppiatto, chiudendosi la porta alle spalle.
La Ramos trasalì, come avesse visto in anticipo il diavolo.
«Capiti… a proposito… Kit…
Sto cercando… l’ultima pallottola… e sarai tu… a darmela…
Tu… Kit… l’uomo… del mio destino…
Amore... è morte... disse... el Puerco... te lo ricordi...».
«Mi ricordo anche quello che gli hai risposto.
Non contarci sulla pallottola, ti consegnerò allo sceriffo nelle condizioni in cui sei».
A sorpresa, però, la Ramos gli puntò contro la colt, sempre pronta alla mano. Era nascosta sotto il lenzuolo.
«Estrai… oppure… t’ammazzo come un cane... ».
«Se ti sparo, i tuoi uomini mi faranno a pezzi…».
«È solo una scusa...
Senza di me… non sono niente…».
«Almeno cerca di difenderti…».
Il paradosso la fece sorridere.
«Lo farò…», tornando seria e guardandolo intensamente negli occhi.
Forse sarebbe stato... amore è morte...
Sembrava il momento culminante di un duello fatale.
Ma lei abbassò la colt.
«Sei uno stronzo...», e si morse a sangue il labbro.
Forse una recita, forse no.
Ma chi sta per morire raramente recita.
L'aveva conquistata proprio alla fine.
Alla sua maniera.
E lei, alla sua maniera, aveva detto sì.
BANG BANG BANG
BANG BANG BANG
BANG BANG BANG
Se al piano di sopra trionfava un magnifico stallo, da quello di sotto si scatenò una sarabanda di colpi.
Watson rivolse un’occhiata interrogativa a Lola.
«Si stanno... scannando tra loro… per dividersi... il mio impero…».
Dopo non molto, infatti,
uno strepito di cavalli lanciati al galoppo rimbombò dall’esterno.
«Se ne stanno andando», annunciò Watson dalla finestra della camera. «Sono una
mezza dozzina».
«Ne avevo... molti di più… andranno... a prendersi il bottino... è qui vicino... e saranno... ancora di meno...».
«Già... dovrei andarci anch'io, se qualcosa non mi trattenesse qui».
«Potevamo... essere invincibili… insieme…».
«Andando in giro ad ammazzare gente?».
«Non è quello… che fai... anche tu…?».
«Ne abbiamo già parlato. Vado a fumare, Lola…
Questa la prendo io», si era lentamente avvicinato e ora le portava via la colt.
«Kit...!».
Non fece in tempo a bruciarlo con lo sguardo, perché se n'era già andato.
BANG
Dopo un po' risuonò uno sparo.
Watson ritornò trafelato da Lola.
Aveva un'altra pistola e l'aveva fatta finita.
«Sento puzza di bruciato… che hai fumato…», aveva una colt fumante nella mano, ma non sembrava essersi colpita. «Ne avevo un'altra... imbecille...», gli aveva dimostrato che avrebbe potuto farlo, se avesse voluto.
«Hanno già risposto. Tra poco saranno qui».
Lo bruciò con gli occhi.
Gli apache erano una dozzina.
Lo stregone cominciò subito a lavorare.
Lola era quasi andata.
Intanto il capo dei guerrieri di scorta esibì a Kit Watson una mezza dozzina di scalpi freschi, ancora sanguinolenti: li teneva tutti in una mano, per i capelli.
Uno dei suoi, invece, svuotò un sacco sul tavolino della camera, rimanendo in attesa di ordini: era un bel malloppo.
Il capo alzò la mano che reggeva gli scalpi e con un cenno degli occhi indicò prima la donna e poi l’uomo bianco.
Il guerriero apache divise il malloppo in otto parti, sei erano infatti gli scalpi nella mano del suo capo.
Quindi fece cenno a Watson di avvicinarsi, affinché contasse egli stesso, ma il viso pallido alzò la mano a palmo aperto.
Allora l’indiano reintrodusse nel sacco sei parti del malloppo.
Watson, delle due rimaste sul tavolo, ne portò una allo stregone, ma questi rispose così: «Niente dinero, gringo», come l'oste nella cantina di Lucero.
Sembrava leggergli nella mente.
«Gli stregoni bianchi guariscono in cambio di oro», insistette Watson.
«Loro essere stregoni, io uomo della medicina, viso pallido», e si voltò verso Lola, per finire il suo lavoro. «Avvoltoio andare via, quando pasto troppo difficile».
Watson, in un primo momento, non riuscì a dare un senso a quelle parole.
Poi ripensò a Doc Milligan, che aveva seguito fino alla fazenda.
La dura legge del piombo fece un'altra vittima.
Una croce alla fazenda ricordava Lola Ramos.
Due figure si ritrovarono a pregare.
«La tua banda non esiste più.
E neanche del tuo bottino c’è rimasto molto».
«Quella che hai visto era solo una piccola parte, idiota…
E poi avresti me, che da sola valgo molto più di 50.000 dollari…».
Questa invece è la dura legge di Lola Ramos.
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Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.
Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.
Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.
La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.
L'IMPALATA
di Salvatore Conte (2017-2018)
Nonostante tutto,
Cynthia insiste.
Anche se c’è poco da fare.
Si è beccata un fallo d’acciaio dallo sperma di piombo.
FLOP
Uno sparo doppiamente silenziato.
La pallottola le è finita quasi in gola.
Però la bella vacca sospira ancora.
Viene tenuta ferma, non deve muoversi, se non vuole buttarsi via subito.
Due devoti le asciugano a turno il sangue che le cola dal labbro, e la
confortano.
«Potevi rimanere uccisa sul colpo».
«Invece respiri».
E parla, anche.
«Non puoi morire».
L’hanno trovata così… vicina alla vasca da bagno, sfondata, in fin di vita.
Avevano un appuntamento con lei.
La porta era aperta.
L’assassino era appena uscito.
Le ha fatto fare l'ultimo bagno, poi l'ha uccisa in questo modo barbaro.
Cynthia - la bella vacca bionda - è ormai
cadavere, massacrata da una pallottola sparata
dall’interno, da sotto a sopra.
Dopo una delle sue feste, l’hanno seguita fino a casa e le hanno tirato uno
scherzetto fatale.
Impalata col piombo.
Fuori è ancora lei, ma dentro è tutta rotta.
È disperata,
sa che è finita.
Cercano di calmarla, è inutile farla agitare.
Deve tentare l'ultima corsa all'ospedale.
Anche se è difficile che l'ambulanza arrivi in
tempo.
Erano in tre, a volto coperto.
Non ci sono molti indizi.
Cynthia giace immobile, impalata, attenta a guadagnare qualche minuto.
È una maschera di cera.
È
finita come una strega dei tempi oscuri.
L’agonia poteva durare ore, anche giorni, se non venivano compromessi gli organi
vitali. E chi era bravo a impalare, riusciva a evitarlo, così da garantire al
pubblico estenuanti e spettacolari agonie, concedendo alla vittima il tempo di
suscitare compassione.
Una come Cynthia avrebbe forse ottenuto - dopo un paio di giorni - di essere
deposta; tolta da quella scomoda posizione; ma con grande e meticolosa
attenzione, perché sviscerarne il palo - giunti a quel punto - ne avrebbe
accelerato la morte.
Il primo passo sarebbe stato quello di metterla in posizione orizzontale, con
tutto il palo ancora conficcato dentro.
Quindi bisognava sviscerarlo centimetro dopo centimetro, dandole ogni volta il
tempo di assestarsi, per evitare che le emorragie interne dilagassero e la
uccidessero sul colpo.
Il suo destino era segnato, ma procedere con queste cautele poteva farle
guadagnare qualche ora.
Giunti alla fine, non si butta via niente.
Proprio come adesso, nei giorni dell'unica terra, nei bagni reali di Avandas, dove
Cizna, la Regina impalata,
lotta per guadagnare altro tempo, mal rassegnata a cedere.
È stata colpita da una congiura di palazzo; nel modo peggiore; ma secondo precisi rituali.
Impalata nel suo bagno con un'asta appuntita di legno, da sotto a sopra, con il bastone fatto fuoriuscire dal torso, appena sotto la spalla destra.
Non può fuggire, muoversi, cadere.
Ma almeno si è poggiata seduta sul bordo del suo bagno di marmo.
Chi rimane fedele alla vittima, o comunque chi se ne fa impietosire, ha il diritto di assisterla con acqua e cibo, senza però toccarne le ferite; e può anche incoraggiarla.
Non mancano infatti i messaggi di solidarietà lasciati ai suoi piedi (ma non si può chiamarla Regina):
Non lasciarti andare, Cizna!
Noi crediamo in te!
Tenta fino all'ultimo, ti prego!
I magistrati controllavano da vicino che
l'antico rituale sia rispettato.
L'asta è stata infilata con grande maestria, secondo precisi calcoli anatomici.
L'operazione, se eseguita correttamente, consente alla vittima di sopravvivere
per ore, se non addirittura per giorni.
Lo shock è comunque enorme e di per sé letale: solo chi è dotato di un'estrema
forza di volontà e di profonda durezza può riuscire a sopportarlo.
La deposta Regina è tra questi pochissimi.
Vuole giocarsi le sue ultime possibilità, non si predispone a morire.
Nessun altra donna a Dooza Thom oserebbe tanto.
Ma
lei è speciale, una potenza, quasi indistruttibile.
E soprattutto è una vera strega.
Mormora infatti tra sé le formule arcane della tradizione, invocando la
protezione di oscuri demoni, che avrebbe ricompensato appena liberata e
ristabilita.
Dopo due lunghi giorni di agonia, ha ormai
impietosito mezza Avandas.
I più devoti le passano da bere porgendole un boccale alle labbra.
Se la vittima non si arrende, al tramonto del terzo giorno ottiene la grazia.
Il palo è stato introdotto con grande perizia:
il
cuore di Cizna è illeso e il
polmone è stato appena sfiorato.
La deposta Regina è ancora in grado di lottare.
Potrebbe lasciarsi morire e farla finita, ma lei preferisce così.
Conosce la possanza e avvenenza del suo corpo, e vuole sfruttarle.
E i fatti le danno ragione, perché si fa trovare viva all'agognato tramonto.
Circondata dai suoi più stretti devoti, le stanno sviscerando il palo.
Molto lentamente. Con lentezza esasperata.
Poi - secondo gli usi - sarà portata a consumare la sua agonia in un luogo a ciò
preposto.
Ma per vederla cedere, bisognerà pagare caro.
L'oro finirà nelle casse della città.
Può reggere ancora diverse ore, cuore e polmoni funzionano, lo spettacolo sarà
lungo e costoso, per chi non potrà farne a meno.
Nessuno tra i congiurati pensa che la cosa possa diventare un fastidio.
Anche se sa lottare, Cizna è fottuta.
La Regina impalata non è più un problema.
Vederla morire con tanta difficoltà ha riacceso una certa devozione, ma è poca cosa
rispetto alle brillanti prospettive che si aprono per Dooza Thom dopo la sua
caduta.
Una nuova prosperità, da troppo tempo attesa, pioverà su Avandas e l'intero
Regno.
Da adesso in poi lo governerà una casta di massoni. Così si fanno chiamare. Si
dice che già un tempo governarono su molti regni.
Il popolo sarà consultato spesso. Avrà i suoi rappresentanti. Parteciperà alle
decisioni più importanti.
I vecchi della città, però, sono perplessi. Sanno come vanno a finire certe cose.
Pur con tutti i suoi abusi, Cizna rendeva orgogliosi di
appartenere a Dooza Thom.
Era una Regina famosa su tutta la terra di Zothique.
«Se fossi in voi, non mi lusingherei tanto», ammonisce un vecchio saggio,
rivolto a un gruppo di giovani, che festeggiano la nuova reggenza massonica.
«Non vorrei doveste rimpiangere le vessazioni di Cizna, la giustizia sommaria e
le tasse esorbitanti. Prima vedevate chi comandava; ora potrete dire Ia stessa
cosa? Io sono vecchio, ho poco da dare, ma voi siete giovani, avete molte tasse
da pagare, e potrete sapere se oggi avete festeggiato con giudizio solo fra
qualche anno».
Le parole del saggio, sebbene appena sussurrate, sembrano rimbombare tra le mura
della città.
Sui giovani cala un'innaturale inquietudine.
Quelle parole sembrano un'ipoteca sul loro futuro.
Qualcuno di loro, magari con una scusa, si sfila dal gruppo.
Intanto Cizna è stata trasportata nella camera d'aspetto, dove i condannati per
impalamento attendono la fine, una volta che gli è stato sviscerato il palo.
Le cronache della città annotano tutti i casi.
La camera è molto grande; in effetti è un teatro coperto con tribune a
semicerchio.
Sulla scena c’è il morituro da impalamento, disteso su un ampio letto.
Al capezzale della deposta Regina sono giunti maghi, curatori, incantatori e
streghe.
Ne sono ammessi dodici per volta, sei per ciascun lato del giaciglio.
I sostituti attendono il loro turno ai piedi del letto.
Prendono il posto di chi è congedato, secondo un cenno del morituro.
Questi può rimettersi in coda, se crede.
I dodici cercano di farle guadagnare un po' di tempo. E di non farsi scartare.
Ne va del loro prestigio, specie in un’occasione come questa.
Le condizioni di Cizna si vanno via-via aggravando.
La fine è pericolosamente vicina.
Nel suo sguardo imperioso si è fatta strada la paura.
Anche lei deve cedere.
Tutti sono ormai pronti.
Dilaga la notizia per la città.
Cizna non riesce più a gestire la situazione.
Arriva altra gente. Si cerca di capire quanto davvero manchi, o se - addirittura
- sia già cadavere.
L'idea comincia a serpeggiare, perché vengono avvistati diversi negromanti.
Il morituro può chiedere di vivere oltre la morte.
E Cizna, si dice, ne ha tre intorno a lei.
L'ansia di notizie sempre aggiornate, e possibilmente anticipate, diventa sempre più febbrile da parte dei
tanti che non possono permettersi di accedere alla camera d'aspetto.
Deve uscire un portavoce dei devoti per comunicare alla folla che la cittadina
Cizna - è infatti vietato chiamarla Regina - è viva ed è impegnata a
lottare.
Al momento dell'aggravamento fatale, verrà sventolato un drappo bianco.
Gli altri impalati, intanto, sono tutti morti.
Vengono deposti a terra già cadaveri.
Cizna è l’unica a strisciare ancora per Zothique con uno straccio di pelle
addosso.
C’è chi dice che vivrà nella sua stessa tomba, cibandosi dei vermi che
si illuderanno di spolparla.
L’attesa si fa spasmodica, logorante.
Gli spettatori si fanno portare il cibo sulle tribune, perché la situazione
potrebbe precipitare da un momento all'altro.
Si rassegnano ad assentarsi solo per i bisogni indifferibili.
Ma c'è perfino chi non rinuncia per nulla al
mondo.
In mezzo a tutto questo, su Dooza Thom muove un terzo incomodo: l’ambizione di Ustaim,
che mira a riunificare sotto di sé l'intera regione nord-orientale di Zothique.
Approfittando del cambio di regime, i mercenari di Aramoam attaccano sia per
terra che per mare.
Erano pronti a intervenire e lo stanno facendo.
Si riunisce d’urgenza il collegio dei massoni.
Nonostante l’emergenza, però, l’attenzione della città rimane catalizzata sulla
sorte di Cizna.
Cominciano a sbiadire - come fossero già passati diversi soli - le lamentele
popolari sull'aumento delle tasse e la riduzione dei giochi.
Di fronte a una minaccia esterna, la Regina avrebbe trattato un accordo, magari
pagando un tributo.
I massoni ordinano il reclutamento generale. La plebaglia va alla guerra.
E tuttavia, poiché nessuno li conosce, non si capisce dove siano e se
prenderanno parte alla difesa della città.
Mancano, inoltre, i più esperti comandanti.
Chi è finito impalato, chi si è nascosto, chi è fuggito, chi non combatterebbe
se non per Cizna.
La guerra incombe, ma Avandas è impreparata.
Bisognerebbe portarla sugli spalti e farla vedere ai nemici.
Ma è ridotta troppo male.
E potrebbe arrendersi presto. Anche lei è sotto assedio.
I devoti all’esterno temono di veder sventolare da un momento all’altro il
drappo bianco, che ne segnalerebbe la fine.
Chi si trova - a caro prezzo - all’interno della camera d’aspetto, non trae
auspici migliori dall’osservarla direttamente.
È bianca come uno spettro, impalata come fosse infilzata a un tronco acuminato, ferma immobile come fosse
tuttora impalata.
Solo le mani si muovono leggermente, strofinando tragicamente sulle lenzuola del
giaciglio.
È l’ultimo segnale di una lotta non appariscente, ma molto dura.
Intorno a lei si stagliano diverse figure, tutte impegnate in gesti rituali e
operazioni di vario genere.
Tanta scienza non la salverà dalla fine, ma servirà a farle guadagnare altro
tempo.
«Combattete… cani…», mormora Cizna, tra uno spasmo e
l'altro.
L’hanno avvertita che la città è sotto assedio.
Un evento che potrebbe giocare a suo favore.
Ma lei, invece che accontentarsi di aspettare e di essere vendicata, suggerisce
di combattere; circostanza che potrebbe favorire i suoi nemici massoni,
salvandoli dall’assedio.
È per questo che i suoi devoti non capiscono, almeno all’inizio.
L’agonia ne ha alterato la lucidità.
Però quando i mercenari di Ustaim cominciano a penetrare in
città, gridando alla vittoria senza incontrare resistenza, e trovano folla solo
nei pressi della camera d’aspetto, allora si capisce che la cittadina Cizna non
è una cittadina qualunque.
Il potere sulla città è ancora suo.
Si organizzano barricate e gruppi armati.
Mentre lei muore, qualcuno morirà per lei.
Un destino amaro per Avandas, ma pur sempre migliore di una schiavitù
miserabile.
Asservirsi a Cizna non è la stessa cosa che asservirsi ad altri, massoni o
mercenari che siano.
Almeno quattro volte a giro - quando il sole rosso fissa la storia nei cieli,
più in qualche occasione speciale - si offriva a tutti, plebaglia compresa.
Senza contare che è la più grossa puttana di Zothique.
E una così ce l’ha solo Dooza Thom.
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Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.
Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.
Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.
La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.
di Salvatore Conte (2017-2019)
«Forza… dobbiamo muoverci…».
«Ma dove… lo sai che sto male… non ce la faccio…».
«Andiamo… non fare la stupida… se rimani qui, ti ritrovi con qualcosa di peggio nella pancia».
«Peggio di quello che ho?».
«Esattamente».
«Che vuoi dire…».
«Che stanno per venire qui, perché hanno deciso di saldarci il conto.
Dobbiamo sgommare, e subito». Bravo, Jack, il termine è indovinato. «Non dimenticare la pistola: se occorre, venderemo cara la pelle».
«Capito».
Neppure il cancro le ha tolto il vizio di godersi la vita.
Ha deciso di lottare fino all'ultimo, con la bava alla bocca, e tanti soldi in tasca.
Il pensiero di morire la tormenta, ma lo addolcisce con quello del denaro.
«Hai preso i pannolini?».
«Certo...».
Quando ha saputo di non averne per molto, si è appoggiata all'ex marito, uno stimato medico chirurgo, per ricevere un po' di conforto.
E quello c'è cascato di nuovo.
Divorziata, vedova, subentrata negli affari dell'ultimo marito, morto ammazzato, Margot Bogren s’è vista diagnosticare un tumore al colon giunto fulmineamente allo stadio 4 e metastatizzato al polmone.
Poco da fare, insomma.
A vederla, comunque, è ancora una
bella figa, è marcia dentro ma non altrettanto fuori.
Sta tirando avanti più a lungo del previsto.
Adesso, però, la resa dei conti è vicina.
La Bogren vive nell'incubo di una metastasi al pancreas, che metterebbe fine ai giochi; in ogni caso, la situazione volge al peggio: talvolta espelle all'improvviso, talaltra va incontro a dolorosi blocchi intestinali; l'intestino non funziona più.
Neanche l'ex marito, ancora innamorato di lei, ha potuto fare molto per lei. Ma almeno le ha sconsigliato la chemioterapia.
Dovrà mesmerizzarla e imbalsamarla, se vorrà tenersela vicino, ispirandosi al caso di mister Valdemar e cercando di fare meglio.
La bella Margot è arrivata alla stretta finale. Guadagnare altro tempo le rimane sempre più difficile.
Lo sa lei, lo sa Jack, lo sanno pure i tanti followers di Spiffero, che tiene regolarmente informati.
La eccita sapere che oltre 66.000 utenti stiano lì ad aspettare una sua foto e a chiedere ansiosamente notizie su una moribonda che neanche conoscono.
Per cercare di entrare ad Area 51, dove si dice esistano terapie efficaci contro il cancro, Jack ha trattenuto i 600.000 dollari dello spaccio di droga dell'ultimo mese, destinati ai fornitori colombiani.
E con certa gente sgarri simili si pagano cari.
Inizia il viaggio.
Puntano a perdersi lungo la vecchia Route 66, la Strada-Madre d’America.
Margot ha già i suoi
problemi. Jack vuole evitarle un’indigestione di piombo.
Hanno con sé un bel po' di soldi. Potrebbero nascondersi e aspettare che la situazione precipiti senza pressioni esterne.
Non si sa con precisione quando avverrà.
Ma potrebbe essere prestissimo. Margot ha retto anche troppo.
Basterebbe un'emorragia fulminante, o un blocco intestinale, per affossarla.
L'alternativa sarebbe quella di tentare il tutto per tutto in Svizzera: farla operare d'urgenza - a tutti gli effetti spolparla - per guadagnare un paio di mesi.
«Possibile che non basti un milione di dollari per entrare ad Area 51?».
«Forse basterà, stanno decidendo. Ma non sono i soldi il problema principale».
«Ah no? E cosa, allora?
Beh... io non mi sento bene, Jack... trova un posto e fermati», la voce è sofferente.
«Qui intorno non c’è niente.
Lo sai dove siamo?». Una pausa retorica. «Siamo a Two Guns.
E non c’è rimasto assolutamente niente. È una ghost town, infatti».
«Quella cos’è, allora?».
«Una vecchia pompa della benzina».
«Fermati lì...».
«Si può sapere che hai?».
«Sto male… te l’ho detto… cosa pretendi…».
«Dimmi che hai».
«Mi fa male la pancia… ho bisogno di andare... dammi una pillola…».
Margot si è bloccata.
E il farmaco non riesce a stapparla.
La cosa è dannatamente seria.
Il tumore l’ha invasa, ma il malato non si rassegna mai, spera sempre di avere altro tempo.
E poi lei, a parte le crisi d'ansia, è quella di sempre: bella e scaltra.
Però la tensione della fuga, i trambusti del viaggio, il tempo che scorre, sono tutti elementi che giocano a suo svantaggio.
Basta poco per aggravare un quadro critico come il suo.
«Ti faccio una siringa, Margot».
«No... aspetta... qualcosa si muove...».
La conferma presenta il suo lato sgradevole, ma è meglio così.
Si sistemano all'interno della vecchia stazione di servizio.
E cala la sera.
Margot ha avuto paura: un campanello d’allarme ha squillato forte dentro la sua testa.
Vuole almeno crepare con tutti i comfort.
«Ascolta… Jack… loro vogliono te... non me...», c'è un lampo di lucida follia negli occhi diabolici della Bogren.
L'ex marito non ha nemmeno il tempo di pensare al peggio che vede la canna della pistola puntata contro di lui.
Margot ha deciso di
fregarlo.
Si fa consegnare il revolver.
«Addio, bello.
Non ti ammazzo… ma non cercare di seguirmi».
POW
Uno sparo che non fa rumore, in un posto come quello.
Non lo ammazza, ma gli fa saltare un ginocchio.
E adesso via... verso l'ultimo capitolo della sua vita.
Proseguirà da sola. Può farcela. Non si lascerà uccidere. Troverà una via di
scampo.
Prende la valigetta con
i soldi e se ne va.
BANG
BANG
I colpi esplodono improvvisi nell'oscurità del deserto.
Margot è raggiunta dal piombo (!), barcolla ma rimane in piedi, e mantiene la presa
sulla valigetta.
La voglia di vivere è tale che la spinge ad andare avanti.
POW
POW
Spara due colpi alla cieca, solo per prendere tempo. Non vede nessuno, infatti.
Ma qualcuno c'è, perché le hanno sparato.
Si infila dentro la macchina e parte a razzo, bruciando le gomme.
BANG
BANG
Ancora spari, un’esplosione di vetri.
Due luci nel buio la inseguono. Le sono alle costole.
Deve affrontarli, non può sperare di fuggire.
Paralizzata dalla paura, sbanda e finisce contro una costruzione diroccata.
Lo sportello di guida si apre e lei finisce con il busto fuori dall'abitacolo,
le gambe ancora dentro.
La valigetta è finita sul terreno e si è anche aperta.
«Ne aveva di birra in corpo questa puttana!».
«Beh, adesso l'ha finita...».
Lo dicono un paio di grossi buchi nella pancia.
Il recupero crediti dell'organizzazione è piuttosto efficiente.
Margot giace supina a terra.
Sul volto, un'espressione esterrefatta: quella di chi è rimasto fottuto.
«I soldi ci sono... forse sono anche di più...».
«Il resto lo prendiamo noi: conta
bene, amigo...».
Quando si uccide, però, è meglio non distrarsi; prima bisogna chiudere la fossa,
perché altrimenti qualcuno può cascarci dentro.
POW
POW
Un colpo per ciascuno.
Margot ha sparato con due pistole contemporaneamente...
E ha sparato a Two Guns.
I sicari cadono.
Non hanno la stessa capacità di assorbimento.
Ma si muovono ancora. Troppo.
POW
POW
Adesso non si muovono più. Nemmeno un po’.
È contenta e al tempo stesso disperata.
Non sa più cosa fare, non ha la forza per fare niente.
L'unica cosa certa è che non vuole crepare.
Intravede qualcuno.
Forse sta delirando.
Improvvisamente le
torna un po' di spirito.
«Sei già qui...? Non ti fa male… il ginocchio...?».
Con fare rassegnato, senza presentare recriminazioni, Jack la carica
in auto e si pone alla guida.
Per sua fortuna la gamba sinistra non serve a molto sulla Route 66.
«Hai preso... i soldi...?», con l'acqua alla gola si preoccupa dei soldi. «Ti ho giocato... un brutto scherzo… lo so… ma non voglio crepare…
No... non voglio morire...».
Jack non risponde.
Solo quando Margot gli frana addosso, accosta l'auto, e la rimette contro il
sedile.
Ha due grossi buchi nella pancia, oltre a tutto il resto.
Jack deve ammettere che la sua ex moglie è rimasta uccisa nello scontro a fuoco con i
sicari.
«Non va tutto male… mi sento libera…».
Sembra incredibile, ma in effetti dai buchi cola un muco marrone.
Più testarda di un mulo, la bella Margot non si rassegna,
si aggrappa a tutto.
«So... a cosa stai pensando... che sono fottuta... ma io... non voglio crepare... ho
lottato tanto… in questi mesi... non mi sono... mai... arresa...».
«Malgrado tutto, mi hai salvato, Margot».
«Sì... li ho fatti fuori... quei bastardi...
Ma adesso... prendi... il revolver...».
«Che vuoi fare? Spararmi all'altro ginocchio?».
«Lascia una pallottola... e infilalo... in mezzo alle tette...».
«Una spagnola alla russa... sei impazzita?».
«Da mesi... la mia vita... è una fuga... dalla morte...
Vediamo... se la morte… ha deciso... di prendermi...».
«Se il colpo parte... sei finita... lo sai, questo?».
«Lo
so.. fai presto...».
Il gioco la eccita. Margot cerca adrenalina.
L'ex marito fa
ruotare il tamburo.
La Bogren ha un'espressione folle mentre aspetta che Jack prema il grilletto.
Sta dritta contro lo
schienale, con le braccia tese lungo i fianchi, preparandosi al peggio e a
resistere comunque...
«Sei
pronta?».
«Fallo...
adesso...!».
CLICK
È andata bene.
Anche perché Jack non ha lasciato nemmeno un proiettile.
Chissà se Margot lo
aveva intuito.
Però la Bogren spalanca la
bocca e strabuzza gli occhi, come se il revolver avesse esploso un colpo.
Chissà se Jack lo
aveva intuito.
Margot è rimasta esterrefatta.
Forse pensava di guadagnare altro tempo.
E di salvarsi ancora una volta.
Soltanto una probabilità su sei di crepare; per la Bella della Route 66.
E invece le probabilità erano molte di più, praticamente tutte, sei su sei.
Bocca aperta, occhi fuori dalle orbite.
E un rivolo sensuale dal labbro.
Inimitabile, come
sempre.
Jack si abbandona sul sedile.
Il buio lo avvolge.
Si sente morto come lei.
Spuntano due luci e neppure se ne accorge.
Un'autovettura lo affianca.
Se sono altri uomini dell'organizzazione, lui è bello che fottuto.
Inutile tentare qualsiasi reazione. Anche perché il revolver che ha in mano è scarico.
Scende un tale, dà un'occhiata e si porta sul lato del passeggero.
Apre la portiera e adesso Jack può notare che lo sconosciuto ha una siringa
nella
mano e la sta accostando al braccio di Margot.
«Tu chi saresti?».
«Sono uno stalker.
Stalker 51.
Tu invece sei quello stronzo dell'ex marito...».
«Insomma, che cazzo stai facendo? È crepata!».
«Può darsi. Ma questa la terrà in vita un altro po'. È una scarica di
adrenalina che farebbe rimettere in forma una mummia rinsecchita. E nel nostro
caso la
decomposizione non è così avanzata.
Sono uno stalker, te l'ho detto.
Uno dei suoi 66.000 followers.
Sono mesi che la incoraggiamo a non mollare, da quando ha rivelato di
essersi ammalata di cancro.
Doveva essere già crepata, ma ha retto ben oltre le previsioni.
Nell'imminenza di una crisi fatale, le
abbiamo chiesto di sapere tutto in tempo reale.
Io stesso le ho proposto la mia app.
Sottopelle la nostra Margot porta un microchip che misura i suoi indici vitali.
Sul suo profilo è scattato l'allarme rosso. I followers di Spiffero sono in preda al
panico».
«Non puoi essere serio...».
«Mai stato più serio di adesso: da bravo stalker vi stavo seguendo e sono intervenuto».
«Che altro le stai facendo?».
«Da questo braccio le sto iniettando un plasma di derivazione vegetale, una
resina compatibile; si solidifica in
corrispondenza dei buchi, come fa una pianta quando viene potata.
Il tempo di stabilizzarla, e poi potrai proseguire, seguendo la mia
auto.
Puntiamo Area 51, per i ritocchi del caso.
Te l'ho detto, sono uno stalker».
«Stalker 51», aggiunge Jack.
«Esatto».
«Io ti seguo, ma dopo ritorni tra i followers, okay...?».
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Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.
Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.
Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.
La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.
di Salvatore Conte (2017-2019)
«La
Porta di Roma, uno dei posti più belli del mondo, quello che inebriò Enea e lo
spinse a proseguire».
«Stai attenta, Anna, sorella di Didone: guardati dagli Eneadi».
«Tutte queste cazzate per una pisciata?
La prossima volta andiamo al bar».
Ma il discorso prosegue in macchina.
«Mai in nessun luogo l'idea di grandezza e sacralità ebbe una realizzazione così eloquente.
Nulla ha potuto la miseria moderna. Gli Dei Latini esprimono il loro disegno sotto i nostri occhi».
«Stiamo lavorando, Johnny».
«Giove ha condotto il carro sull'Olimpo Albano, Diana riceve l'ombra fallica nel suo Specchio».
«Ti ho detto di piantarla...».
«Solo chi è cieco non vede.
Tempo giungerà che nel corpo liquido del Dio il popolo di Roma offrirà sacrifici di espiazione.
E allora non più biondo - ma rosso come il Trasimeno - sarà ricordato nella memoria degli uomini».
«Puoi fare una pausa, Cristo?! Giusto per incassare i fottuti testoni che ci devono».
La Franzone scende dall'auto infilandosi la beretta nei pantaloni, sotto il camicione rosa; il calcio si intravede chiaramente, insieme ai rotoli di ciccia della panza.
La Bonona cerca di rimanere sulla breccia, ma è in pieno declino.
I 50 anni, la tiroide e tanti chili in più hanno tradito anche lei.
Soltanto che - anziché scomparire - si è fatta ancora più bona.
Non annoia mai e la camicetta sbottonata è sempre perfetta su di lei.
Nel quartiere la conoscono e rispettano tutti.
Però zitti-zitti l'hanno ribattezzata la Cessa, perché si è allargata troppo e i nomignoli romaneschi sono impietosi e non risparmiano nessuno.
Durante
un regolamento di conti, in zona Magliana,
si è presa
una pallottola nello stomaco.
Però sta seduta sulla poltroncina come nulla fosse, in attesa che gli altri finiscano di discutere.
È una bestia. E anche loro lo sanno.
Anna sta aspettando l'occasione giusta per portarsi da un dottore e farsi dare un'occhiata al buco.
Non si potrebbe... ma lei è sempre una strafica, in fondo; e sa di esserlo. Le regole non valgono per una come lei.
Siccome - nella villetta che funge da covo - la discussione sulla rappresaglia da organizzare prosegue a oltranza, la Franzone pensa bene di guadagnarsi una via di scampo.
Farà una cosa molto semplice: salirà in macchina e raggiungerà l'ospedale; in barba alle regole.
«E Anna? Dove cazzo è finita?».
L'assenza di una bestia del genere non passa inosservata.
Non al Negro, almeno.
Mentre gli altri continuano, compreso Johnny, lui si sfila e va a controllare.
Conosce la Cessa sin da quando era la Bonona.
Vuole salvarsi.
Ma se uno della Banda ha paura e ricorre all'ospedale, allora non merita rispetto.
E la pizzica, infatti, mentre si avvicina ingobbita all'auto.
«Anna!
Conosci le regole...».
«NO!», urla, spaventata, mentre si volta.
Due revolverate in pancia.
La bocca che si spalanca, il corpo massiccio che sussulta, le gambe che si fanno molli.
Frana su sé stessa, striscia d'impulso per un paio di metri, scarica la disperazione e si blocca di sasso.
Adesso il Negro sa che la Cessa non andrà a morire in ospedale. Si è tolto il dubbio.
Torna dai compagni.
«Che cazzo è successo? Dov'è Anna?».
Il silenzio del Negro è eloquente.
Johnny e
la Sultana vanno a vedere.
Degli spari non devono preoccuparsi.
Qui la polizia non entra.
«112, parlate pure».
«Abbiamo sentito due forti spari da una villa qui vicino».
«Mi dà l'indirizzo?
Bene, stiamo controllando, rimanga in linea.
Esercitazioni di polizia, signora; normale attività d'istituto, in luogo autorizzato; la preghiamo di non allarmarsi».
«Ah... meno male. Però che paura!».
«Grazie per aver chiamato e non si preoccupi».
Le coperture sono tali che nessuno ci ricamerebbe mai sopra.
Una festa privata con scoppio di petardi, esercitazioni, le riprese di un film:
tutto, fuorché un briciolo di verità.
Ma dei buchi che hanno fatto, sì.
«Portiamola dentro».
I due salgono al piano di sopra.
La carcassa di Anna Franzone pesa parecchio.
«Cerca dell'ovatta e prendi degli asciugamani». La Sultana, quasi più bona della stessa Anna, tampona i buchi della Franzone. «Dannata stupida: guarda come ti sei combinata...».
«Fanculo... troia...», vuole dirglielo subito, così è sicura di fare in tempo.
«Johnny, stalle accanto: crepare la rende nervosa.
Io avviso il capo».
Torna di sotto a concludere il vertice e
intanto telefona.
Il capo non lo intercetta nessuno.
Le coperture sono tali che nessuno ci ricamerebbe mai sopra.
Buchi nelle trascrizioni, guasti, discontinuità: la buccia senza la polpa e il succo. Come la sintesi raccoglie l'essenziale, la trascrizione omissiva raccoglie il superfluo. E il boss ne approfitta per dissertare sull'acqua marcia del Tevere con la sua platea silenziosa; non disdegnando di offrire in pasto qualche pesciolino e suggerire l'eliminazione di concorrenti troppo ambiziosi.
E qui i buchi sono tre e la polpa quasi un
quintale.
«Forse mezzora, un'ora al massimo; ma potrebbe accadere a momenti; è cotta.
Accanto a lei è rimasto Johnny...».
«Sarò lì tra poco».
Il capo è una persona gentile. E poi quando si parla della Bonona scattano tutti.
La trova stravaccata sul letto matrimoniale, con gli occhi vitrei puntati contro il soffitto della camera, la bocca spalancata che cerca di succhiare aria, e le braccia larghe e rassegnate di chi ha incassato troppo piombo.
«Accidenti... c'è rimasta proprio secca!
Le armi che l'hanno uccisa sono due...
Bisognerà vendicarla».
Il capo osserva attento i buchi, Johnny e la Sultana hanno omesso di raccontargli i particolari, il Negro pure.
«Anna... mi senti?».
«Capo...», lo riconosce dalla voce. «Acqua…».
Tutte le bestie hanno sete mentre muoiono.
«Anna... stai combattendo da un’ora e mezza...
La partita non è ancora
finita?».
«Eh…?», non ha capito bene, è indebolita, vulnerabile. «No... si gioca… gioca ancora…»,
afferra in extremis il concetto.
E per dimostrarglielo - con le dita tremanti e sanguinolente - si passa una mano sulla patata...
Se la Bonona è morta, la Cessa c'è.
E pensa a vendicarsi, ormai rassegnata, sussurrando qualcosa al capo, mentre lui passa la sua.
«È vero... mi stavo... allontanando... ma lui... non doveva... spararmi... addosso...
Potevo... ancora... salvarmi...».
L'aspettativa di vita del Negro si riduce drasticamente.
Gustato l'ultimo Franzone-show, il boss si tira in disparte, rimanendo a guardarla dalla distanza.
«Di lei che ne facciamo? Solito fosso?
Però... capo! La
bella sbottonata nel fosso...», il Trilussa della Magliana colpisce ancora.
«Smettila di fare l'idiota.
È la fine di Anna Franzone, la fine di una grande donna.
Merita il Tevere».
«D'accordo, capo.
Provvedo subito».
La Bonona, ormai incosciente, viene caricata in auto e affidata con precise istruzioni a due scagnozzi.
Una stradina sterrata, chiusa al traffico, attraversa il canneto tiberino.
I due scagnozzi, con il cadavere ancora caldo della Bonona, salgono su un piccolo motoscafo e si dirigono a valle.
Le istruzioni sono precise.
Per
i grandi della Banda c'è una sepoltura speciale.
In mezzo al Tevere.
Chissà se gli archeologi del futuro si stupiranno della freschezza di alcune salme.
Quelli del presente devono muoversi con cautela, o rischiano un brutto incidente d'auto.
E anche gli scrittori di fantasia, almeno quelli senza licenza.
Sul molo intravedono la bestia di Cacciavite, l'imbalsamatore della Banda.
Li sta aspettando puntuale di fronte all'Isola, con il cofano aperto: sta regolando i carburatori. È difficile, d'altronde, fare tardi con un GT 2000 anni '70: più facile che si bruci l'asfalto.
Lo traghettano e si avviano alla necropoli.
È l'Isola dei Morti voluta da Traiano.
Ma la modernità ha dissacrato anche questo sito.
Nemmeno la Fossa Traiana ha potuto cingere il loro riposo.
Il corpo della Franzone viene trasportato su una carrozzella per disabili: occhiali scuri e cappello da signora completano il look; un asciugamano da spiaggia a coprire i buchi.
Ma anche così raccoglie sguardi e curiosità morbosi.
Decidono allora di abbottonarle la camicetta fino al colletto; er Puzzola le asciuga il labbro che cola sangue; la faccia cadaverica rimane quella.
Gli
inservienti chiudono al pubblico una parte della necropoli: lavori urgenti di
consolidamento delle strutture.
«La Franzone ha ancora degli spasmi...! Forse biaogna chiamare il capo...».
«Ora la calmo io...», Cacciavite sta preparando una siringa: servirà a solidificarle il sangue.
Lo chiamano così perché provvede da sé - con l'omonimo attrezzo, e in maniera ossessiva - alla carburazione del suo GT.
Però anche nell'imbalsamazione la precisione e la perizia sono importanti. In fondo la sua Alfa Romeo ha conquistato l'immortalità della forma e della potenza, e passa oggi il suo tempo indefinito a irridere le auto mortali sulle strade di Roma.
Basta il rombo e una sgommata e le altre chinano la testa.
Se qualcuna insiste, un paio di curve a gomito e il GT 2000 fa il vuoto: la potenza è tutto se c'è anche il controllo. Opera d'arte, oggetto di culto e bestia.
Un po' come la Franzone rapportata alle sgallettate d'oggi: classe d'altri tempi comanda sempre.
«Buttala».
«Johnny! Che cazzo ci fai qui?», la voce è der Trippa.
«Conoscete la storia di Orfeo?».
«Ehi, un momento... metti giù la pistola», interviene er Puzzola.
«Adesso ve la racconto io: voi tre lasciate il cadavere dov'è e ve ne tornate alla base.
Alla sepoltura ci penso io».
«Vaffanculo, stronzo!», er Trippa s'incazza.
POW
POW
POW
Gli spari fioccano sull'Isola dei Morti.
Er Puzzola frana sulla Bonona, Cacciavite se la svigna, Johnny crolla sulle ginocchia.
Er Trippa ha vinto il piatto.
«Hai fatto lo stronzo, Johnny!
E ora sei fottuto...
Ma non riposerai con questa troia.
Finirai in un fosso, te lo prometto.
Addio...».
POW
«Mi ha sempre... fatto... incazzare... chi... mi chiama troia...».
Euridice ha avuto un sussulto.
Con la rivoltella der Puzzola, finita nelle sue mani, ha dato il fatto suo ar Trippa.
«Anna... sei talmene bona... che rischiamo... di risvegliare tutti... su quest'isola...», Johnny è stato colpito all'addome: un solo colpo e sembra già moribondo, a dispetto della Bonona, che si tiene in corpo tre colpi - che avrebbero schiantato un cinghiale - da diverso tempo.
Sono bloccati a breve distanza l'uno dall'altra: lei non è in grado di muovere la carrozzella, lui fatica a rimanere sulle ginocchia.
«E meno male che avevo capito dove stavi andando...».
Colpo di scena: entra la Sultana.
Si avvicina alla Bonona.
«Facciamo pace, Anna.
Siamo donne d'altri tempi, noi due».
La Franzone molla il revolver.
La Sultana le toglie gli occhiali scuri e le allenta la camicetta come piace a lei.
Anna la guarda disperata: un pallore languido sul volto e gli occhi di chi si aspetta il peggio e scava disperato una trincea da dove sparare gli ultimi colpi.
«Sultana... chiama... un normale... cassamortaro...»,
non rinuncia a fare la stronza, neanche in fin di vita.
La Franzone ansima gutturale.
«Anna, tu non vuoi mollare, vero?».
«Tu... lo... faresti...?».
«Neanche per idea».
«Sultana... stammi vicino... ho paura...».
Le prende una mano nella sua.
«Stai calma... una come te non l'ammazza nessuno.
Tu sei una bestia, Anna».
«Vorrei... tanto... crederci...».
«Lo hai fatto fino ad adesso...».
La Franzone, però, non si fa incantare dalle chiacchiere della Sultana.
Ha una cera pessima.
Sta per cedere.
Si spreme al massimo per trattenere la parte leggera che preme per uscire da
quella pesante.
Ma la bestia è esausta.
La prima è costretta a uscire perché la seconda
non funziona più.
La seconda mantiene in vita qualche servizio di fortuna solo grazie alla
tolleranza della prima.
La mente della Franzone agisce sullo spirito di servizio con veemente disperazione, così da
tenerlo aggrappato alle spoglie.
«Per te ci vuole il dottor Morton, Anna; quello bravo a rianimare i morti; altro che Cacciavite, quest'Orfeo bucato o un principe azzurro qualsiasi». La Bonona la guarda basita, nonostante le palpebre pesanti, pressate dalla morte. «Avanti, Johnny, tirati su. Dobbiamo andarcene.
O rimarrai qui per sempre.
Ma senza Anna. Lei viene con me».
La Sultana sa come rimetterlo in moto.
La sua Giulia li aspetta sul molo, tra gli inservienti che tranquillizzano i visitatori: solo la scena di un film, scusate il disagio e la chiusura anticipata per disinfestazione.
Tutto cambia il tempo, favole e miti inclusi.
Lettore, se vuoi conoscere l'attrice che ha ispirato questo racconto, clicca qui.
Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.
Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.
Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.
La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.
di Salvatore Conte (2017-2019)
La
famosa pistolera se la tira parecchio.
D’altronde, con i suoi argomenti, c’è poco da scherzare.
Bella, massiccia, grasso abbondante ma sotto controllo, carne nei punti giusti.
La scena è da manuale.
C’è lo Sceriffo di Tucson, Alan
Jones; c’è Pedro Sanchez, 15.000 dollari di taglia; e c’è lei, Nadalla,
4.000 dollari di taglia.
Il
Buono, il Brutto e la Bella.
Non che lei sia meno cattiva o pericolosa, ma si sa che le taglie femminili sono
meno vistose.
Tutti contro tutti.
La tensione è al culmine.
BANG
BANG
La colt rimasta muta è quella di Nadalla!
Dopo averne seccati tanti, stavolta è proprio lei, la gran puttana, a incassare
un bel confetto nello stomaco!
Non se l’aspettava proprio… e il buco è grosso!
Impegnata a seccare lo Sceriffo, ha sottovalutato il rivale messicano, come quest’ultimo la stella di latta.
Benché piantata pesante sugli stivali, l’impatto del colpo la fa ruotare su sé
stessa: lo Sceriffo non può godersi la bella faccia incredula, ma può immaginare
che il sorriso sardonico della pistolera sia svanito dalla faccia.
Il sangue la sale in gola, la testa le gira:
Nadalla
perde la presa sulla colt e crolla sulle ginocchia!
Si guarda intorno con lo sguardo allucinato - bocca aperta, mascella sbilenca
- e stramazza in avanti!
Colta dal panico, prende a strisciare ventre a terra senza uno scopo apparente.
Ha paura, vuole tenersi impegnata.
È rabbiosa, sa che il colpo l'ha uccisa, ma non vuole lasciarsi andare.
Riesce a macinare una decina di metri prima di fermarsi.
Spalanca la bocca, ha il fiato corto.
Stavolta è rimasta fottuta.
«Sceriffo…», lo vede, lo chiama, prova a rimanere in gioco.
Mentre aspetta una risposta, si porta anche la seconda mano sotto il corpo, a
tamponarsi il buco.
Prende tempo.
«Ehi, Sceriffo!».
Qualcun altro lo chiama: sulla scena sono spuntati tre uomini di Sanchez.
Mentre i capi risolvevano il loro triello, i gregari se la vedevano fra loro.
E stavolta i comprimari vogliono l’ultima parola.
«Mai visto 3.000 dollari venirmi incontro».
«Hai finito di fare il gradasso, Sceriffo.
Noi valiamo molto di più».
«Lo vediamo subito…».
La scena madre ha uno strascico.
Anzi due.
Nadalla, con il fiato corto, ritorna strisciando verso la pistola.
Dovendo morire, vuole portarsi qualcuno appresso.
La voglia di uccidere è più forte dell’istinto di sopravvivenza.
Uccidere la fa sentire viva, come potesse impadronirsi di ciò che perisce.
E ora
ne ha un disperato bisogno. La sua folle speranza è questa.
Un altro buco chiuderebbe definitivamente i giochi, ma lei non ha paura di
rischiare il tutto per tutto, pur di crepare da vincente.
Con occhi allucinati - mentre i quattro rimasti in piedi si fronteggiano
minacciosi - raggiunge la colt e la impugna...
La volontà di uccidere la restituisce alla vita.
È contenta, il fiato sospeso, la mascella abbassata.
Ci prova, vuole uccidere, ma senza incassare altro piombo. Non vuole cedere.
Vuole prima tentarle tutte.
È convinta che il buco nello stomaco le lascerà ancora un po’ di tempo.
BANG
BANG
BANG
BANG
BANG
BANG
Stavolta, per farsi bella con lo Sceriffo, ha puntato contro un messicano, ma
quello - prima di crepare - è riuscito a vendicarsi!
Jones lo crivella di colpi, ma è troppo tardi: Nadalla è stata colpita di nuovo!
L’impatto la fa rovesciare pancia all’aria...
Gli occhi sbarrati dalla delusione. E dal terrore.
Questa volta s’è giocata tutto!
La seconda pallottola l’ha raggiunta al
petto, bucandole il polmone!
La terza, al fegato!
Sperava di tirarla per le lunghe. Ora deve spremersi per guadagnare pochi
minuti.
«Il tuo aiuto non serviva.
Non valevano molto».
Lo Sceriffo torreggia sulla mitica Nadalla.
«Gli ho… timbrato… la carcassa…».
«E lui la tua…», risponde cinico Jones. «Con te fanno 29.000 dollari».
Mentre la famosa pistolera raschia la polvere con le dita, lo Sceriffo carica le taglie.
Si sono ammazzati fra loro, gli ultimi tre
erano i gregari di Sanchez.
Il carretto è quasi stipato.
Manca solo lei.
Senza tanti riguardi, Jones afferra Nadalla
per gli stivali e la trascina sul terreno. Le braccia si allungano parallele
dietro la testa, gli occhi al cielo, la bocca aperta, due chiazze brune sulla
casacca scollata: la fine di una bella pistolera.
Giunto al carro, l’ammucchia sopra gli altri, monta a cassetta e parte.
Per un po’ non succede niente.
«A...l...a...n…».
Jones si volta appena, ha già capito.
«Qui… c’è puzza… di cadavere…».
La famosa Nadalla, bava alla bocca e due grossi buchi nella carcassa,
non si sente ancora parte della categoria.
La bella puttana se la vuole stirare fino
all’ultimo; senza farsi illusioni.
Troppo esperta per non capire che c’ha lasciato la pelle; ma da qui a mollare
tutto ce ne passa.
Lo Sceriffo ferma il carretto, la tira su dal mucchio e la mette seduta a
cassetta.
«Tamponami… i buchi… sii gentile… non ci riesco…», ma intanto gonfia il petto,
pompando le tette: prova a stuzzicarlo.
Jones si scioglie il fazzoletto, lo strappa in due parti e gliele applica sui
buchi.
«Tieni premuto», le porta le mani sopra. «Te la tolgo questa?», le sfiora la cartucciera portata a tracolla, come tutti i bandoleros.
«No... lasciala... mi ha... sempre protetto... fino a oggi...».
Già... oggi è rimasta fregata: un buco sotto,
uno sopra.
Ma come la molla per riprendere le redini, Nadalla si accartoccia su sé
stessa, la testa piegata sul petto.
La faccia bianca come quelle dietro, gli occhi spaventati di chi si aspetta il
peggio da un momento all'altro.
Non può lasciarla così, franerebbe in avanti.
Jones le passa una corda intorno alla vita e la lega a uno dei cadaveri: farà da
contrappeso.
«Io… fottuta…», mormora dopo un po’.
Lui non interferisce, sa che deve sfogarsi, prima di crepare.
«Fottuta... fottuta…».
È rabbiosa, la vita le sfugge, ma
lei vuole lottare ancora.
Ha serrato le mascelle, come a non lasciarsi
scappare l'ultimo respiro.
Non ha futuro, ma la Donna di Picche vuole rimanere in gioco ancora un po'; se ci riesce... se il banco le fa credito...
«Due botte... così... sono... tanta roba... per una vecchia... come me...».
«Due botte così sono tanta roba per chiunque».
«Non sei... mai... carino... con me...
Poi... quando crepo... ci rimani male...».
«Ti conviene risparmiare il fiato, se vuoi vivere un altro po'...».
«Anche da morta... valgo più di... 4.000 dollari...
Ti conviene... impagliarmi... eh-eh...», ride da sola, sputando sangue.
«Preferisco incassare, se non ti
dispiace».
«Alan... davvero... devo... crepare...», ancora incredula
della sua sorte. «Ti prego... aiutami…!»,
isterica, con la morte che le mozzica il sedere.
«Ti serve una pallottola?».
«Cafone… tequila… per la signora…», stringe i denti, ferita anche nell'orgoglio.
«E va bene...».
L’ha convinto. Il carro è fermo.
Si fa sbrodolare, con esperta sapienza, un po’ di liquore sul petto, che si
infila inesorabile nello scollo della casacca, attirando la curiosità di Jones.
Se ne accorge, c'è cascato.
«Io e te… in un altro… momento…».
«Non ti arrendi mai, vero Nadalla?».
Fa ancora le bizze.
«Io…», non sa che dire. «Io… non voglio crepare…», si stringe le braccia
sull'addome.
«Sei rimasta uccisa, non lo capisci?».
«Cafone… non si dicono... certe cose... a una signora...», e accenna a cadergli
addosso, senza più forze, gli occhi rivoltati per aria, trattenuta solo dal
contrappeso.
Nadalla è rimasta uccisa!
Jones cerca di fare qualcosa, prima che sia troppo tardi.
C'è cascato davvero.
Le fa ingurgitare altra tequila.
«Nadalla... puoi
sentirmi...?».
La famosa pistolera - benché colpita due volte a morte, nel giorno più
sfortunato della sua lunga carriera - mette a fuoco - nella
nebbia - la stella di latta.
E biascica qualcosa, appena comprensibile.
{Speravo… di andare avanti…}, gli occhi attraversano Jones e fissano la morte.
Forse sono le sue ultime parole, il banco non
fa più credito.
«Nadalla…!», alla fine arriva un po’ di compassione.
ZACK
Taglia la corda e se la fa franare addosso.
{Alan…
è tardi... A...l...a...n...!}, mormora impazzita, rimanendo con la bocca spalancata:
sta morendo, cerca disperatamente di trovare gli ultimi respiri, scuotendosi col
busto.
«Forza, Nadalla, respira...!», alla fine vorrebbe salvarla, ma è davvero troppo
tardi. «Nadalla!», Jones grida il nome della mitica pistolera,
liquidata con due
pallottole fatali.
Sta morendo sulla sua spalla.
«Nadalla!», cerca ancora di scuoterla.
{Alan… è tardi…}, biascica le parole come una vecchia rincitrullita; ma ha solo cinquant’anni.
Alza gli occhi su di lui, gli sguardi quasi si toccano, lui si sente addosso i suoi ultimi, faticosi respiri, e la sua disperata voglia di vivere e di illudersi fino all'ultima carta.
Il banco, però, non fa sconti, va a vedere il bluff di Nadalla.
Può vantare un tris d'assi, ci vorrebbe una
scala di donna per fregarlo.
«Il piombo è pesante, ma non è finita, Nadalla».
Lo fissa incredula.
Stavolta c'è cascata lei.
«Ti porto da un dottore.
No, da uno stregone.
Ne conosco uno... che fa miracoli.
Vive qua intorno. Faremo presto», l'abbranca - per non perdersela - e sprona i
cavalli.
Il carro si è messo a correre nella prateria desolata.
E rischia di ribaltarsi, mettendo nel conto anche lo Sceriffo, anche se la sua carcassa non vale un cent.
THUD
THUD
Jones si è perso un paio di cadaveri.
Ogni tanto Nadalla alza gli occhi sulla pista, come se coltivasse ancora una speranza.
C'è cascata davvero.
Ma per il resto è assente, conscia della fine, di essere rimasta
uccisa da due pallottole maledette.
Jones la guarda spesso, sa che ha poco tempo.
A causa dei sussulti, i seni pesanti di Nadalla ballonzolano impazziti, senza freni, nella loro ultima corsa!
«Forza, Nadalla, che vai bene così! Anche i morti là dietro si stanno agitando...».
Non arriva nessuna reazione.
«Manca poco, Nadalla!».
Ma per lei manca ancor meno.
Quando torna a guardarla,
gli occhi della famosa pistolera sono fissi nel vuoto!
Sul volto un’espressione agghiacciata!
Sulla bocca un languido rigurgito di sangue!
Nadalla è rimasta uccisa!
Ma una parte di lei sussulta ancora.
Jones non si ferma.
Anche se ormai balla con il morto.
BANG
BANG
Si annuncia con la colt ed entra a tutta velocità nel pueblo abbandonato.
«Diablo!
Avete fretta, Sceriffo!»
«Ce l'ha lei», indica al brujo la famosa pistolera.
Le sta buttando in gola altra tequila.
Come la pianta che sembra definitivamente secca, ma che rialza le foglie dopo un po' d'acqua, Nadalla reagisce sbattendo le palpebre.
«Usa tutti gli intrugli che hai. Ma fai presto! Non ce la fa più!».
«Non mi avete mai chiesto cose facili, ma questa le supera tutte!
Devo sistemare anche quelli dietro?», chiede polemicamente lo stregone, mentre corre a prendere qualcosa.
«A quelli ho pensato io!».
Quando il brujo ritorna, Jones indica i cadaveri: «Ce ne sono un paio lungo la pista: manda qualche bifolco a riprenderli, prima che gli avvoltoi li rendano irriconoscibili.
Ci rifarete tutto il pueblo».
«Quelli possono aspettare, questa no».
La mitica Nadalla non balla più!
I morti possono tornare a dormire.
Lettore, se vuoi conoscere l'attrice che ha ispirato questo racconto, clicca qui.
Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.
Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.
Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.
La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.
di Salvatore Conte (2017)
«Ma che cazzo?!».
SCREEKKK...
«Venga... l'aiuto...
Ma cosa le è successo?
Le metto addosso la mia giacca...
La porto subito all'ospedale, non si preoccupi».
«No... scrivi... Waterloo... Avenue...
Ma fai presto...».
«Come vuole, signora, spero che lei sappia cosa stia facendo».
«20...».
«20, cosa?
Il civico, il numero civico, certo, mi scusi.
Sa... non capita tutti i giorni di... beh.
Dirò che una signora mi ha chiesto di accompagnarla a questo indirizzo.
Va bene, così?».
«Non ho molto tempo...».
«Sì, certo. Naturalmente. Mi do una mossa».
«Hai
sentito? Hanno sparato in corpo a Chana!».
«Ma che mi dici?».
Tre!».
Non può essere...».
«Stava facendo il bagno all'aperto, nella vasca termale, all'interno della sua villetta.
Ci sono volute tre raffiche belle pesanti per mandarla giù».
«Per forza: Chana è un bisonte!
Se non l'hanno centrata al cuore, deve aver lottato...».
«Cerca di avere pazienza e ascolta.
L'hanno avvolta, nuda com'era, in un telo di plastica, caricata nel cofano e trasportata alla villa del boss.
Dicono che fosse ancora viva, quando è arrivata al cospetto del capo».
«Incredibile...».
«Era un bisonte, l'hai detto tu stesso.
Il boss ha diffuso un comunicato ufficiale: ha contato diciotto pallottole in corpo, di cui - confermate dal medico - addirittura due al fegato e tre allo stomaco.
Eppure, voleva ancora salvarsi».
«Quanto c'ha messo a crepare?».
«Fosse stato per lei...
Stava ancora lottando.
Ma il boss le ha sparato in corpo altri due colpi!
Poi l'hanno avvolta di nuovo nel telo e mollata in una discarica abusiva.
Presto ritroveranno il corpo».
«Chana fottuta! Da non crederci...
S'è fatta ammazzare...
Non c'è stato nulla da fare, per quel bestione... troppe pallottole...
È un colpo, non me l'aspettavo...».
«Nemmeno io, se è per questo.
Te la ricordi che vacca bestiale alle feste del boss?».
«Me la ricordo, eccome.
Ero costretto a chiudermi in bagno e a tirarmi una sega, quando la vedevo.
Ecco perché non capisco».
«È facile fare una mossa sbagliata, ricordiamolo anche noi...».
«Il boss è infuriato, Mike.
Il corpo di Chana non si trova».
«Ma come è possibile?».
«La discarica è abusiva, ma abbastanza frequentata.
Ovvio che non si tratta di brave persone, ma almeno una telefonata anonima l'avrebbero fatta».
«E quindi?».
«Forse un qualche necrofilo si è preso il corpo».
«Chiamalo pazzo...!
Comunque se non c'è il corpo, non c'è il delitto: perché il capo dovrebbe prendersela?».
«Al boss non frega niente delle indagini, lui è coperto.
Ma voleva dare un avvertimento.
Bella vacca ritrovata in discarica con una ventina di pallottole addosso: vuoi mettere?
Adesso invece gli amici penseranno che abbia semplicemente cambiato aria.
Perciò vuole ritrovare il corpo.
E ha sguinzagliato i suoi uomini, compreso me e te».
«Da dove partiamo?».
«Dalla discarica».
«Questo è sangue...
Parte dai margini della discarica e arriva fino alla strada principale.
Tutto ciò è molto strano».
«Il maniaco l'ha trascinata, prima di caricarla in auto».
«Ci sono due cose che non tornano: Chana è stata abbandonata con l'involucro di plastica ancora addosso ed è strano che il maniaco non se ne sia servito a sua volta; ma soprattutto è strano che abbia corso il rischio di farsi notare: la strada qui sopra è piuttosto trafficata».
«Che cosa ne deduci?».
«Che qualcosa puzza.
Sembra come...
Lo so, è difficile da credere.
È come se Chana fosse sgusciata via dal telo di plastica... e avesse strisciato fino alla strada, per fermare un'auto di passaggio: la scia di sangue, in questa maniera, avrebbe un senso».
«Vuoi dire che poteva essere viva con venti pallottole in corpo? E dopo essere stata avvolta in un telo di plastica?».
«Non dimenticare che Chana non è una donna normale. È un bestione, un bisonte. E questi teli da trasporto, in genere, non vengono chiusi ermeticamente. D'altronde sappiamo che al primo viaggio è sopravvissuta.
Una vaccona come lei, se si mette in testa di non mollare, può reggere abbastanza a lungo da tentare l'impresa...».
«Già... un bisonte... ma non erano estinti? Supponiamo che - grazie alla forza della disperazione - sia arrivata fino alla strada. Poi cos'ha cercato di fare?».
«Un'auto l'ha vista e si è fermata.
Non poteva farsi portare in ospedale.
Il boss l'avrebbe terminata facilmente.
Quindi... ha chiesto di essere portata da qualcuno che lei conosce e di cui si fida».
«A me il citofono ha suonato, hai ragione...
Era il vicino che si lamentava del mio cane, però. Non una bella vacca con venti pallottole addosso...».
«Non fare l'idiota.
Due anni fa Chana ha scoperto di avere un tumore all'utero: una brutta storia.
Però, non si sa come, è sopravvissuta fino a oggi, senza mai farsi ricoverare».
«Peraltro in buona salute...».
«Andiamo a casa sua...».
«Waterloo Avenue #20: curioso, è lo stesso numero di pallottole che si è ritrovata addosso.
Ed è anche la sua Waterloo...».
«Ma qui dice che è un veterinario...».
«Ti risulta che Chana avesse animali?
Passiamo a prendere il tuo cane e andiamo».
«Un veterinario per un bisonte... è perfetto!».
«Il suo cane gode ottima salute, signore.
Raramente ho ricevuto un padrone tanto premuroso».
«Vede, dottore... noi vorremmo che anche lei godesse ottima salute per almeno altri cinque minuti...».
Il medico sgrana gli occhi.
«Adesso lei manderà via gli altri clienti, offrendo loro una visita gratuita, e poi farà quattro chiacchiere con noi. Pensi alla sua salute, adesso, dottore».
«Come volete, temo di non avere scelta».
«Bene, è stato convincente.
Adesso vorremmo sapere come mai una nostra amica, che non ha né cani né gatti, si ritrova il suo biglietto per tutta casa».
La faccia del veterinario è una conferma esplicita.
«È deceduta? Vorremmo vedere il corpo, se non le dispiace».
«Temo di non avere scelta.
Seguitemi».
«Per tutte le corna dei bisonti d'America prima di Colombo!».
«Bingo!».
Chana giace sul lettino, in mezzo a una selva di portaflebo come alberelli e apparecchiature mediche come cespugli.
Sembra abbastanza deceduta.
Ma il bisonte è vivo.
Indossa una camicia bianca del dottore, magistralmente gonfiata dalle zinne da vacca.
È sempre lei, fino all’ultimo.
«Quanto le rimane?».
«Non molto.
Anche se vorrebbe salvarsi».
«E se la portassimo in ospedale?».
«Diventerebbe la principale causa di morte».
«Il rancore per i suoi vecchi colleghi le offusca il giudizio, dottore?».
Il medico lo fissa con aria perplessa.
«Lei è stato radiato dall'albo per le sue cure sperimentali.
E così si è riciclato tra i veterinari, senza perdere il vizio...».
«Non discuto più da parecchio tempo.
Se avete un'arma, potete fare come credete.
E se pensate di allungarle la vita portandola in ospedale, fate pure...».
«Che si fa, Mike?».
«Non vorrai riportarla al capo, spero.
Chana è una bella donna, non ce ne sono tante così.
Chi è che non commette degli errori, dopotutto?».
«Ti ho chiesto se possiamo fidarci di un medico radiato dall'albo».
«Ma scusa... ha preso venti pallottole e non è ancora crepata del tutto.
Questo tizio ci sa fare, si vede. Se prendeva la mazzetta, nessuno lo avrebbe radiato».
«Giusto.
Dottore, vorremmo farle qualche domanda», indica Chana.
«D'accordo.
Ma solo pochi minuti, per favore».
«Promesso».
La libera da qualche impaccio ed è pronta.
«Che errore hai commesso?
Quanto gli hai fregato?».
{Venti...}, parla con difficoltà, ha la lingua inceppata, il medico l'ha bombardata per tenerla a galla.
«E per 20.000 dollari ti ha fatto il servizio?
Tu ne vali di più».
{Venti... milioni...}.
I due si guardano basiti.
{Possiamo... dividere...}.
«Ma allora...», la cosa lo fa morire dal ridere, «il capo ti ha sparato gli ultimi due colpi... non per ucciderti... ma per fartela pagare... è fantastico...», sembra trasognato, ha perfino dimenticato l'offerta di Chana.
La rabbia le fa sciogliere la lingua, è carica come un bisonte.
«Sto morendo... non capisci... senza quei due colpi... avrei potuto salvarmi...», chiude piangendo lacrime asciutte; le brucia da morire sentire la fine addosso, un qualcosa che le scava dentro e che non può controllare.
«Hai ragione, Chana. Scusami. E cerca di riguardarti.
Un'ultima cosa...
Torneresti indietro?».
«No... muoio senza rimpianti... ho rischiato... ho pagato...».
«Me l'immaginavo, Chana.
Avresti potuto morire sul colpo, lo sai, vero?
Il cuore, la testa, l'aorta: neanche una come te avrebbe potuto farci niente».
«Lo so... ma non è successo... e allora... c'ho provato...», con la delusione che le attanaglia la voce; adesso ha capito di aver lottato per allungare un'illusione.
«Ma lui ti avrebbe comunque sparato addosso altri due colpi: io lo trovo fantastico».
«Io... macabro... per due milioni... mi sono strozzata... mi sono giocata la pelle...», Chana ha afferrato il concetto, è una ragazza sveglia.
«A proposito di quei soldi, Chana...».
«Li ho cambiati... con settemila bitcoins... le chiavi... sono nel caveau di una banca... un direttore che mi scopo... intoccabile...».
«Hai pensato a tutto, Chana. Sei la ragazza che tutti vorrebbero sposare.
Se ripenso a quello che hai fatto...
Devi esserti spremuta tutta per trascinarti fino alla strada... avrei pagato per esserci», la stuzzica ancora.
«Dovevo... riuscirci... a tutti i costi... oppure... sarei rimasta lì... per sempre...».
«Mai temuto di non farcela?».
«Mai... avevo... ancora birra... e tanta voglia...».
«Lo rifaresti?».
«Sì... mi eccitava da morire... darlo in culo... a quello stronzo...».
«Anche adesso ti senti eccitata?».
Con la mano stringe forte il lenzuolo.
«Adesso... ho paura...», ha capito che è stato tutto inutile.
Chana cerca disperatamente di agguantare la salvezza, ma stavolta non c'arriva, le sfugge, anche se le dà la beffarda, tragica illusione di esserle arrivata vicino.
«Ho tentato... il tutto per tutto...
Sono arrivata sulla strada... e poi fino a qui...
Ma adesso… ho capito... che non posso sfuggire... al mio destino...
Ne ho per poco...
Troppi buchi...
Il dottore... non può... tenermi in vita... a lungo...
Mi sono illusa...
Ma ne ho... per poco... ho paura...».
Sono le ultime parole di Chana.
Ha giocato un po' con lei, ne valeva la pena; non la rivedrà viva, tutto tornerà al suo posto, il corpo nella discarica, maneggiato da un necrofilo.
«Togliamo il disturbo, dottore. Buon lavoro.
E naturalmente... acqua in bocca...
Ah, un'ultima cosa», lo prende sottobraccio e parla sottovoce, allungandogli un bigliettino, «quando arriverà il momento, ci chiami... passeremo a salutarla e a ritirare il corpo...
Per lei ci sarà una bella mancia, dottore».
Sulla porta lo chiama.
«Fred... ripassa... non ne ho per molto... voglio qualcuno... vicino a me...».
«Sistemo alcune cose e torno. Tu fatti trovare
viva».
«Quanto ci metti...».
«Un paio d'ore. Pensi di averle?».
{Sbrigati... Fred... mi sento strana...}, è tornata a farfugliare.
«Tornerò in meno di due ore, Chana».
E sarà per vederla affogare tra i rimpianti, per assistere alla sua fine; una fine di cui nessuno saprà niente.
La salvezza sembrava a portata di mano.
Il mistero del cadavere scomparso rimane appeso alla flebo.
Lettore, se vuoi conoscere l'attrice che ha ispirato questo racconto, clicca qui.
Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.
Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.
Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.
La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.
È ANCORA VIVA
di Giorgio Scerbanenco (1967-2017)
Strisciando centimetro per centimetro, continuando a pensare in romanesco: nun vojo mica morì, Antonia Faenza, impiegata alla Nato, raggiunse il guardrail e vi si aggrappò con le mani striate di sangue che le colava dalle ferite. Il killer l’aveva spogliata e le aveva svuotato addosso due caricatori di mitraglietta. Passò un camion carico di barbabietole e quando l’uomo al volante vide quello scempio bloccò i freni di colpo. Poi, con le sue robuste braccia, avvolse la donna in una coperta e corse verso Bologna, all’ospedale di Sant’Orsola. «Voglio arrivare prima che muoia...».
A un certo momento capì che stava morendo, sentiva il sangue
che le usciva dalla bocca raffreddarsi subito, coagularsi, quasi ancora prima di
arrivare sui secchi fili d’erba brinati di gelo, tra i quali era distesa.
Io
non voglio morire, pensò. Lo pensò in romanesco, nun vojo mica morì, stava
arrivando anche Natale, avevano combinato di andare, lei e Riccardetto, a Milano
e poi sul Breuil, erano due che sapevano sciare, soldi per la gita lei ne aveva
da regalare.
Un po’ perdendo sangue dalle ferite al collo, un po’ rabbrividendo, quel poco
che poteva rabbrividire date le pochissime forze ormai alla fine, strisciò tra
la bruna erba rigida di gelo, i lunghi capelli neri sciolti che s’impigliavano
appunto in quell’erba, segnando del suo sangue quell’erba, verso le luci delle
auto che in quella gelida notte di dicembre fiorivano sulla strada.
Strisciando centimetro per centimetro, continuando a pensare che non voleva
morire, continuando a pensare a Riccardetto che a Natale l’avrebbe portata a
sciare al Breuil, raggiunse il guardrail, vi si aggrappò, le mani striate di
rosso del suo sangue e, pensando che non voleva morire, tentò di scavalcare il
guardrail e di buttarsi oltre. Ma non ci riuscì, stava morendo e non aveva le
forze necessarie.
Una prima macchina schizzò via, in quell’ora balorda prima dell’alba invernale,
il guidatore vide distintamente le mani gocciolanti sangue, come appese al
guardrail bianco, e il fascio di lunghi capelli neri che fluivano, ondeggiavano,
sotto il soffio del vento polare, spazzando il nevischio della strada, ma alle
cinque del mattino di un giorno oltre metà dicembre quel guidatore pensò che era
più saggio fingere di non avere visto nulla.
Dopo
quasi un minuto passò un camion con rimorchio, trasportavano barbabietole da
zucchero dal basso Ferrarese a Milano. L’uomo al volante era annoiato dal
russare del suo compagno nella cuccetta alle sue spalle, ma aveva quarant’anni,
una moglie che aveva tre anni più di lui e i suoi rapporti con lei erano
freddissimi, e quattro figli, tre femmine e, finalmente, il quarto era stato un
maschio, ed era uomo prudente e attento e, anche, nonostante il suo aspetto
forzuto e grossolano, molto sensibile, e appena vide quelle mani gocciolanti
sangue, quelle braccia nude, al di sopra del guardrail, quella massa di capelli
neri che spazzavano la strada frustati dal vento, tutto illuminato bestialmente
dalla violenza dei fari del suo camion, appena capì che si trattava di un essere
umano, una donna, bloccò il camion di colpo davanti al guardrail, e il suo
amico, per la frenata brusca, batté la testa contro la parete della cuccetta, si
svegliò e disse: «Cornuto».
Ma lui al volante disse quasi piangendo: «Oh, Piero, guarda quella poveretta».
Scesero e le andarono vicino. Sembravano due attori allo studio Mi 3 della tv,
illuminati dai fari del camion, che guardavano nel nevischio che imbeveva tutta
l’aria, lei che non voleva morire, che voleva andare con Riccardetto a sciare al
Breuil, aggrappata al guardrail con le sue ultime forze.
«Ma è nuda», disse il camionista forzuto.
L’altro disse, guardando quella che un tempo era stata una bella donna di
ventitré anni, e lo disse senza sapere di dirlo: «Mamma, mamma».
«È nuda», ripeté il forzuto, lui aveva i mutandoni di lana e aveva freddo e
immaginò che cosa doveva essere il freddo che quella provava tutta nuda.
«È viva?», disse l’altro camionista.
«La mano, guarda la mano», disse il forzuto, aveva gli occhi gonfi di lacrime,
gli erano sempre piaciute le donne nude, ma adesso no.
La mano di lei, la destra, spinta dall’energia dell’ultima stilla di sangue che
aveva nelle vene, grondante di sangue, si afferrava al terribilmente gelido
metallo del guardrail, mentre lei pensava, in quell’ultimo sforzo, nun vojo mica
morì, nun vojo mica morì, in romanesco, perché era una ex sciacquapiatti in una
trattoria di via Ottaviano, prima di fare la bella impiegatina all’Eur, negli
uffici della Nato, nun vojo mica morì, e la mano, la destra, si agitava nel
nevischio mentre i neri capelli, a un più brusco colpo di vento, quasi si
raddrizzarono, le stettero irti sul capo, e il camionista forzuto disse
all’altro: «Io la piglio su, tu porta una coperta». Con le sue robuste braccia,
sotto la luce dei fari del camion, come stesse provando una scena di film, in
quell’alba di mezzo dicembre sulla strada vuota, sollevò quella che continuava a
pensare nun vojo morì, e che era stata fino a poco prima una giovane e graziosa
ragazza, e che era adesso un’agonizzante, la sollevò e la tenne in braccio, così
nuda e sanguinolenta, come teneva in braccio le sue bambine, i capelli di lei
neri che per il vento violento e ghiacciato gli sbattevano sul viso.
«Oh, poveretta, oh, poveretta».
Arrivò il suo amico con la copertina che aveva preso dalla cuccetta, l’avvolsero
in quella copertina.
«Svelto, svelto».
Non passava nessun’altra macchina, era davvero l’ora più buia, si macchiarono
tutti e due di sangue per depositarla nella cuccetta nell’abitacolo di guida.
«Coprila bene, oh, poveretta, poveretta».
«Non ho più niente, solo quella copertina».
Il forzuto disse: «Aspetta, la paglia sopra le bietole, sta morendo anche di
freddo, prendiamo la paglia».
La coprirono di paglia, come se la imballassero, una bella bambola da imballare,
avevano tutti e due un po’ di vomito e un po’ di lacrime in gola.
«Meglio portarla a Bologna».
Il grosso autotrasporto schizzò via sullo stradone vuoto, con il forzuto che
guidava e quello esile che teneva quell’imballo di paglia.
«Respira», disse l’esile.
«La portiamo al Sant’Orsola, a Bologna».
«Sì, respira, respira ancora, ma perde sangue, dal collo, oh, mamma, guarda». Le
mani erano intrise di sangue, la paglia era rossa, anche i lunghi capelli neri
erano accesi da molte gocciole di sangue. «Però non devi correre così, non
voglio ammazzarmi io per salvare lei».
Il
forzuto che guidava continuò a spingere l’acceleratore, Bologna era a meno di
venti chilometri. «Fra un minuto è morta, vorrei arrivare prima che morisse», ma
sapeva di dire una sciocchezza, perché non si possono fare venti chilometri in
un minuto, a meno di non essere la Gemini dodici, però lui tentava.
«Povera ragazza, tutto questo sangue, guarda», disse quello che teneva ferma,
imballata nella paglia delle barbabietole, l’infelice creatura nella cuccetta
dell’abitacolo perché le scosse del grosso camion, lanciato a centodieci
all’ora, non la buttassero giù.
«Respira?», disse quello che guidava.
«Non lo so, aspetta», disse l’altro, avvicinò la bocca alla bocca di lei fluente
sangue e sentì oltre il caldo del sangue il caldo del respiro.
«Respira», disse, «respira», ed ebbe un conato di vomito, «ma che cosa le hanno
fatto?».
«Respira?», disse il forzuto che guidava.
«Ma sì, te l’ho detto, respira», le mise una mano sul petto, sotto la paglia,
per sentire anche il battito del cuore, oltre il sollevamento del torace nel
respirare, e il cuore batteva, e mai avrebbe pensato di poter toccare così a
nudo una donna e così sconvolto. «Respira, le batte il cuore», ma il sangue
colava anche lì, sulla sua mano e a lui questo dava allo stomaco. «Mamma,
mamma», disse, contorcendosi, «ma che cosa le hanno fatto?».
Arrivarono a Bologna con la sirena ululante, entrarono in via Matteotti, uno
straccio pressappoco bianco che il forzuto aveva messo fuori della cabina di
guida, sotto una neve secca, petrigna, che sbatteva contro il parabrezza come
fosse grandine, svoltarono subito a sinistra in viale Masini e arrivarono in
piazza Mascarella.
«È viva?», disse quello che guidava.
L’altro, che teneva la ragazza, appoggiò l’orecchio alla bocca di lei. «Non lo
so, non sento quasi più niente».
Quello che guidava schiacciò allora ancora di più l’acceleratore, l’enorme
camion con rimorchio, una vera balena della strada, attraversò Porta San Donato,
si buttò per viale Filopanti come fosse una macchina da corsa, poi voltò a
sinistra in via Massarenti.
«Eccolo lì, l’ospedale di Sant’Orsola», disse quello che
guidava, fissando la lampadina rossa davanti all’ingresso dell’ospedale, e
bloccò poi di colpo. «È viva?».
«Non lo so», disse l’altro, «il respiro non lo sento più», mise la mano sotto lo
strato di paglia, sotto la copertina, toccò il petto nudo, per sentire il cuore,
con un aspro senso di vomito in gola. «Mi sembra che il cuore batta, non sento
molto bene, però».
I due autisti, tenendola bene avvolta nella coperta e nella paglia, nella
rabbiosa nevicata che rendeva l’aria un punteggio di aghi di neve taglienti, la
presero in braccio, trasportandola fuori dal camion, e suonando il campanello,
bestemmiando, urlando, fecero accorrere l’infermiere di turno, che disse subito
che non c’era posto, che dovevano andare al Traumatologico di via Boldrini, e
allora quello forzuto che si teneva sulle braccia quell’involto di paglia
odorosa di acido di barbabietole con dentro un alcunché che forse era vivo e
forse no, gli disse di aprire il cancello se no lo sfondava con il camion, e
disse: «Questa donna sta morendo, apri, brutto figlio di», e disse il termine
più energico, «se no ti mastico».
Forse, più che dagli insulti e le minacce, l’infermiere dietro il cancello fu
colpito da quell’essere umano avvolto nella paglia, tenuto in braccio come una
bambina dal grosso camionista, immersi nel nevischio. Aprì il cancello.
«Vai piano con le parole», disse però facendoli entrare.
«Scusa», disse il grosso che teneva in braccio la ragazza come fosse la sua
bambina, «ma chiama subito il dottore, forse è già morta».
Due dottori si buttarono giù dalla brandina sulla quale dormivano e scesero
nella sala di pronto soccorso e svolsero la giovane donna dalla paglia e dalla
coperta e osservarono per qualche decina di secondi cercando di rendersi conto
di che cosa avevano davanti. In apparenza si trattava di un essere umano di
sesso femminile, ma, come capirono dopo qualche altra decina di secondi, doveva
essere stata colpita da una lunga scarica di mitra, perché era tutta
sforacchiata, in tutto il corpo, perfino alle gambe, uno stinco spezzato da una
delle pallottole della raffica e che veniva fuori dalla pelle. Inoltre sarebbe
dovuta essere morta, più di una dozzina di proiettili le avevano attraversato il
corpo e gli organi più vitali: invece non era morta, il polso batteva, sentì il
medico anziano. «Plasma», disse, ma la suora lo aveva già pensato da sé e stava
già chiamando al telefono l’infermiera dell’emoteca.
«Ma non aveva più sangue», disse il medico anziano.
«Non ce la facciamo», disse il medico più giovane, che era pessimista.
La suora, con grandi batuffoli di ovatta fradici di disinfettante, puliva quel
povero corpo bucato.
«Bisogna levarle i proiettili che ha dentro, guarda questo», il medico anziano
indicò, vicino all’ombelico, il proiettile penetrato di striscio e che aveva
bruciato al di sopra dell’ombelico un tratto di pelle per quattro o cinque
centimetri, quindi era stato fermato dall’elasticità della pelle grassa
addominale e si era incastrato solo a metà nel tessuto epidermico: guardando da
vicino, sotto la violenta luce che pioveva sul lettino, si poteva anche leggere
sul piombino la nota iniziale C, che vuol dire Cecoslovacchia.
«Fosse solo questo», disse il medico più giovane, «i proiettili si levano, ma
l’assideramento non lo levi più, guardale le unghie dei piedi». Era giovane, ma
aveva passione per il suo lavoro.
Il medico anziano guardò: le unghie dei piedi della ragazza erano viola, proprio
viola, come le violette che nelle grandi città, in primavera, delle vecchie
signore vi offrono con cortese insistenza.
«Suora, chiami l’anestesista e faccia preparare la sala operatoria».
«Sì, dottore, ma faccia chiamare anche la polizia», disse la suora. I medici,
specialmente se giovani, come uno di quei due, erano dei poeti che dimenticavano
tutte le cose pratiche. Con una donna impallinata come quella, ci voleva la
questura, solo che loro se ne sarebbero dimenticati se lei non glielo avesse
detto.
Per quanto riguarda la sala operatoria, riuscirono a estrarle tre pallottole
tutte con la classica C, quella sopra l’ombelico, una che scoprirono proprio per
caso nell’ascella sinistra, e un’altra che si era incassata sotto il lobo
dell’orecchio sinistro, e l’anestesista che regolava la valvola dell’ossigeno e
assisteva disse: «Non riesco a capire come fa a essere viva».
Gonfia di plasma, avvolta in una termocoperta, venne messa sul lettino sotto la
tenda a ossigeno. E allora, al soffio vivificatore dell’ossigeno, lei cominciò
ad agitare le labbra, ma non ne veniva alcun suono, non vi era forza biologica
perché lei potesse produrre dei suoni con la voce, però pensava, sentiva,
riconfortata dal plasma sentiva benissimo di essere viva e continuava a pensare:
nun vojo mica morì, e continuava a pensare di sciare, vedeva tanta neve, tanta,
al Breuil e Riccardetto sciava accanto a lei e le gridava, sciando per la lunga,
estatica distesa bianca, nella gioia del sole di montagna: «Forza, bella, i
calzoni te stanno un po’ stretti, ma a me me piaci assai, mamma mia come sei
morbida».
E lei mosse le labbra e gli rispose anche se non le venne alcun suono: «Brutto
sudicione, pensi sempre la stessa cosa».
«E che voj che ha da pensà un omo?».
Il medico anziano disse: «Durerà per mezz’ora, facciamoci fare un caffè».
«Per me solo qualche minuto, guarda», il medico più giovane indicò l’ago dello
pneumometro, oscillava piano, stancamente, davvero alla fine.
Nell’infermeria, dove la suora del turno di notte stava preparando le iniezioni
del mattino, non era ancora mattino, anche se erano passate le sette: dalle
finestre veniva solo buio e i vetri erano bianchicci di nevischio, sul piccolo
fornello a gas c’era una grossa caffettiera di falso rame.
«È quasi pronto», disse la suora.
Il medico più giovane si accese una sigaretta. «Scusi, suora, ha un po’ di latte
freddo?», quello che non capiva era come quella ragazza potesse essere ancora
viva. Probabilmente era questione di minuti.
«Sì, dottore», disse la suora, sorvegliò la caffettiera che
cominciava a fumare. «È arrivata anche la polizia, ci sono i due camionisti che
aspettano», se non pensava lei a questi particolari i medici, che avevano un po’
del tonto, non si ricordavano di niente.
E, per quanto riguarda la polizia, i due agenti della questura di Bologna
seppero subito che non potevano sapere niente, escluso pochi particolari. La
ragazza era nuda perché i suoi assassini volevano togliere alla polizia ogni
possibile traccia per riconoscere la sua identità. Era stata colpita da almeno
un paio di raffiche di dodici colpi ciascuna di mitraglietta di fabbricazione
ceca: e questo era tutto. Non sapevano chi era e non avevano nessun indizio per
saperlo. I due camionisti dissero che l’avevano trovata sulla strada tra Ferrara
e Bologna, dopo Malalbergo, e non sapevano niente altro.
Alle otto, quando qualche cosa che rassomigliava alla luce schiarì la finestra
della stanza dove lei stava nell’involucro della tenda a ossigeno, senza sapere
se era giorno o notte, sentendo soltanto la mano di Riccardetto che le passava
sul petto e lei diceva, senza voce, solo nella sua mente: «Ma senti, tu devi
piantalla», alle otto, ecco, arrivò il fotografo del servizio controspionaggio,
e anche se la suora gli diceva: «Ma la lasci stare, poverina», fece un intero
rullo a colpi di flash, e a ogni lampo di flash lei sussultava, come quando
Riccardetto le passava la mano sul petto. «Ma senti, Riccardetto, tu devi
piantalla», perché per piacerle le piaceva, ma non si può mica dalla mattina
alla sera.
E dopo le fotografie, la suora guardò l’ago dello pneumometro e vide che stava
come fermandosi. È andata, pensò.
Bologna è piena di caffè, i bolognesi si trattano bene e quel
caffè era uno dei più nobili della città, era pieno di ombre e di buoni odori di
chiuso, nobili odori di caffè, di segatura, di caramelleria, e un poco anche di
cantina, e fuori la neve era già alta più di tre centimetri, e il caffè era
vuoto, escluso quei due, nell’angolo più buio, che parlavano a voce così bassa
che era come se non parlassero.
«All’ospedale di Sant’Orsola».
«Viva?».
«Viva».
«Non è possibile». Quello che parlava abbassò ancora di più la voce. «Ho
svuotato due caricatori addosso a lei».
«Invece è viva, e tu sei un cretino. Prima di lasciarla dovevi vedere se era
morta o no».
«Non ci credo. Non può essere viva».
«È viva. All’ospedale di Sant’Orsola, stanza 11. E adesso io ti spiego che cosa
può succedere. Forse lei non può parlare, e allora non ha ancora detto i nostri
nomi, e quegli altri, e tutta la storia. E siccome la polizia non ha nessun
indizio, neppure una calza, per sapere chi è, non sa ancora chi è. Questa è
l’ipotesi più ottimista, mi capisci, deficiente?».
«Sì, capisco».
«Però, anche in questo caso, sai che cosa fanno? Lei non è in grado di parlare,
non ne ha la forza, e loro, la polizia, non sanno chi è, ma sai che cosa
fanno?».
«Sì, lo so: la fotografia».
«Bravo, ecco: la fotografia di lei. Poi la fanno pubblicare dai giornali e dalle
riviste, per sapere chi è. A me importa poco che alla fine scoprano chi è,
perché alla fine lo scopriranno, quello che voglio è che non parli. È evidente
che finora non ha parlato, se no saremmo già al chiuso, ma se è una di quelle
gatte con sette anime che non muore mai, è questione di ore, ma parlerà, e
allora saltiamo noi e tutto il giro», nel vago odore di caramelleria, in quel
buissimo angolo, in quella buissima mattinata, l’uomo abbassò ancora la voce.
«Vai subito al Sant’Orsola, e finiscila: non deve parlare. Se parla sei morto,
non solo tu, anch’io e molti altri».
L’altro ascoltava a capo basso, e poi scosse il capo, sempre tenendolo
abbassato.
«Ancora viva». Scosse nuovamente il capo. «Impossibile. Due caricatori 7,65
bastano per uccidere un elefante».
«Eppure è sempre viva, e appena apre bocca noi siamo finiti». Si alzò. E sempre
a voce bassissima disse: «Stanza 11, ospedale Sant’Orsola, questa volta non
sbagliare. Devi finirla, e subito, ci saranno un paio di poliziotti vicino al
letto, che aspettano che riprenda coscienza e possa parlare, per chiederle chi
è, e sapere tutto. Vai prima che parli». Aggiunse: «Deficiente».
Si alzò anche quello che era stato chiamato deficiente. Non aveva mai sentito
dire che uno potesse sopravvivere con ventiquattro pallottole in corpo, e la
ragazza se le era beccate tutte o quasi, e poi era stata nuda sull’erba gelata
per ore, ed era ancora viva. «Stanza 11», disse. «Sant’Orsola».
«Sì, e ho detto subito, prima che parli».
«Subito». L’uomo, o ometto, perché era piccolo, uscì dal caffè nella gelida
mattina di dicembre, si buttò dentro l’auto e avviò, masticando furore. Ancora
viva. Era assurdo, eppure era viva, lì, all’ospedale di Sant’Orsola, alla stanza
11. Bene: fra pochi minuti non sarebbe stata più viva, a lui non piaceva
sbagliare due volte.
Entrò
fumando di rabbia, perché pur così piccolo era molto rabbioso, nell’autorimessa
vicino all’albergo dove alloggiava, si fece fare il pieno, anche se non ne aveva
bisogno, poi disse al giovanotto mettendogli in mano un paio di biglietti da
mille: «Hai una tuta da prestarmi?».
Il ragazzo aveva delle lunghe basette, e lo guardò proprio come uno che non ha
capito niente.
«Voglio una tuta», disse il piccolo, «e una borsa di attrezzi, e queste sono
altre ventimila lire. Cerca di capire».
Le ventimila fecero capire tutto al giovane basettone. Le mise in una tasca
della sua tuta e disse: «Vado a vedere».
Tornò quasi subito, con in mano una tuta celeste e una grossa borsa con dentro
il trapano, varie chiavi inglesi, i cacciaviti.
«Domani ti riporto tutto».
«Sì, va bene», il ragazzo si passò una mano sulla basetta sinistra, conosceva
l’uomo e sapeva che bisognava ubbidire. «Va bene».
Il piccolo scattò via con la macchina e in piazza Aldrovandi fermò, si tolse la
giacca e si mise la tuta, piuttosto oleosa e puzzolente, poi rimise in moto,
percorse via San Vitale, entrò in via Massarenti e si fermò davanti all’ingresso
dell’ospedale. Scese dalla piccola auto, si mise a tracolla la borsa degli
attrezzi, ed entrò.
Quando volete entrare liberamente in qualsiasi posto, ospedale, cinema, teatro,
segreteria del ministro della Difesa, archivio segreto del Sim, servizio
informazioni militari, mettetevi una tuta e una borsa nera a tracolla, e andate
dove avete bisogno di andare e se qualcuno vi ferma dite: «Sono l’idraulico, mi
avete chiamato ieri», potete dire anche che siete l’elettricista, o il
tapparellista, le porte si spalancano davanti a voi e potete entrare dove
volete. Un operaio in tuta blu che viene ad accomodarvi il rubinetto nessuno ha
il coraggio di rimandarlo indietro o di fermarlo.
E il piccolo, in quella tuta un po’ larga e lunga per lui, e questo, però, lo
rendeva perfino più credibile come operaio vittima dell’avidità sociale, e più
simpatico, attraversò il largo atrio, domandò a una suora che vide vicino a uno
dei lunghi corridoi dove era la stanza numero 11, e s’inoltrò nel lungo
corridoio che la suora gli indicò, facendo ondeggiare nella camminata la nera
borsa in cui oltre agli attrezzi che conteneva aveva messo la mitraglietta.
Questa volta la gatta dalle sette anime sarebbe morta davvero, non gli importava
neppure di andare in galera, tanto i suoi capi lo avrebbero tirato fuori, e con
la borsa ondeggiante guardava i numeri sulle porte, quattro, cinque, sei, sette.
E l’11 era il suo numero, pensò preparandosi ad aprire la borsa degli attrezzi
per levarne la mitraglietta.
Lungo il corridoio vi erano delle panche. Su queste panche erano seduti quelli
che i medici chiamano pazienti e che attendevano di essere visitati dai vari
specialisti, passavano anche alcune suore con le loro non minigonne fruscianti
per terra, passò anche un chirurgo che si tolse camminando la mascherina davanti
al viso per accendersi la sigaretta, e il piccolo idraulico, elettricista o
tapparellista percorse la metà del lungo corridoio e si fermò davanti alla porta
della stanza numero 11. Abbassò la maniglia, la porta si aprì e lui entrò.
Entrò
nella stanza di lei che stava pensando a Riccardetto, pensava che stava facendo
le valigie, che Riccardetto aveva sistemato gli sci sull’auto, pensava, nel suo
stupore dolorante di corpo umano devastato, alla neve della piazzetta davanti
all’albergo Gran Baita, che non era bianca, ma aveva un leggero colore celeste,
quella neve, come fosse cielo. E ogni tanto pensava, anche: io nun vojo mica
morì, e quando l’uomo, il piccolo uomo in tuta entrò, lei non lo vide nemmeno,
perché non vedeva nulla, distesa sul lettino, il lettino avvolto nella plastica
della tenda a ossigeno, senza vista, senza udito, sola nella stanza coi suoi
sogni d’amore con Riccardetto, oh, lui, che la stringeva e le incombeva addosso,
un caldissimo peso di piacere, e allora l’uomo in tuta la guardò, aprì la borsa
degli attrezzi, e tirò fuori la mitraglietta.
Nessuno può fermare un idraulico, un elettricista, un tapparellista, ma fuori,
nel corridoio, su una delle panche dove erano seduti i pazienti in attesa degli
specialisti, era seduto anche un poliziotto, uno dei più duri agenti della
questura di Bologna, uno che non si fidava neppure degli idraulici, che era lì
apposta per quel lavoro, il numero uno del servizio di controspionaggio e che si
alzò dalla panca e scattò nella stanza prima che il preteso operaio avesse
tirato fuori l’arma dalla borsa degli attrezzi.
«Buono, buono, buono», gli disse, afferrandolo per i capelli e schiacciandogli
la faccia contro il muro, finché il naso di quello non si ruppe, colando sangue
rosso sulla parete giallina. E poi qualche pugno alla nuca finché il piccolo
scivolò miseramente a terra.
Il poliziotto lo sollevò e lo mise nella poltroncina vicino alla finestra,
ungendosi le mani dell’unto della tuta, mentre lei, sul lettino, chiusa
nell’involucro di plastica trasparente della tenda a ossigeno, stringeva i
denti, il poliziotto li sentì scricchiolare, pensando che non voleva morire, e
che voleva sentirsi vicino Riccardetto, così vicino da non distinguere il
proprio corpo da quello di lui, in quella stanza alla Gran Baita del Breuil, e
poi al mattino sciare nel sole e nel vento, e farsi arrostire dal sole tutto il
giorno e la sera ancora amore. E non voleva morire.
Intorno al suo letto c’erano quattro persone: un brigadiere, un agente in
divisa, uno in borghese con un registratore al collo e un microfono che teneva
vicino alle labbra di lei, e il dottore che carezzava la fronte di lei e le
diceva: «Se non se la sente di parlare, non parli».
Lei mosse il capo. Ora capiva, vedeva, sentiva, era farcita di proiettili, ma
era sempre viva, era ancora viva. Mosse il capo per dire di sì, che parlava.
«Il nome», disse il brigadiere, «il suo nome, signorina», era curvo vicino
all’orecchio di lei, le soffiava nell’orecchio la sua domanda.
«Antonia», fu un soffio.
«Antonia, e poi?», disse il brigadiere.
«Antonia Faenza».
«Chi la voleva uccidere?».
Chi l’aveva ridotta così?
Lei ora capiva, vedeva, sentiva. «Lavoro alla Nato», disse, «sono impiegata alla
Nato».
Il medico disse: «Basta, ha due o tre proiettili nei polmoni».
E lei invece soffiò, faticosamente: «No, dottore, devo parlare», e parlò,
ansimando, davanti al microfono del registratore, disse tutti i nomi che sapeva,
tutti gli indirizzi, i numeri di telefono, ansimando davanti al microfono,
l’avevano pagata bene, quella gente pagava sempre bene, si facevano consegnare
le copie di tutti i documenti che lei come impiegata alla Nato poteva conoscere,
la pagavano tanto bene che lei poteva portarsi il suo Riccardetto al Breuil,
però lei un giorno non aveva più voluto fare quel lavoro.
«Ah, ecco», disse il brigadiere, mentre l’agente in borghese teneva sempre il
microfono del registratore davanti alla bocca di lei. Antonia Faenza,
ragazzaccia romana capitata in un giro di cose davvero più grandi di lei. «Ecco
perché hanno cercato di ammazzarla, perché non voleva più lavorare per loro».
Fece una carezza sui capelli neri di lei. «Li piglieremo tutti, ti
vendicheremo».
Lei sorrise, felice. «Non voglio morire», disse in italiano, non in romanesco.
Il medico giovane, nella tasca del camice bianco, strinse la mano sinistra, a
pugno, per controllarsi, mentre con la destra carezzò lei sulla fronte, la
vivezza di quegli occhi castani gli disse, clinicamente, che non sarebbe morta.
«Non deve avere nessuna paura, è tutto passato».
«È tutto passato», disse il brigadiere, mentre l’agente spegneva il
registratore. Ora che lei aveva parlato li avrebbero presi tutti, lo spionaggio
ha bisogno anche di morti che parlano.
E lei disse, infatti, muovendo il capo in segno negativo: «Non è tutto passato.
Io sono morta. È tutto finito».
Il medico disse: «Sei viva. E resterai viva». Tirò la chiusura della tenda a
ossigeno.
E sotto la vampata di ossigeno vivificante lei ricominciò a sentirsi viva, vide
Riccardetto che le si avvicinava e le metteva una mano sulla spalla e le diceva:
«Oh, bella fata bruna», ghignando, forse sarebbero andati davvero alla Gran
Baita, a sciare, «oh, bella fata bruna, oh, bella fata bruna, oh, bella fata
bruna».
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Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.
Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.
Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.
La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.
