Il misterioso caso della signorona sbottonata

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Cazzata mortale

Anna Frezzante è una grossa puttana, una delinquente, uno squalo che nuota nel torbido mare di droga e prostituzione, famosa nell'ambiente per i suoi camicioni allentati.

Ha girato anche un paio di filmetti, ambientati a New York, dove interpreta personaggi torbidi, ispirati a sé stessa.

Ha un giro di clienti fissi, e sembra intoccabile.
Ma non risponde al telefono e le sue amiche si preoccupano; in particolare una certa Paola è la più insistente, è lei che dà l'allarme, ed è così che Anna viene rinvenuta cadavere nel suo appartamento, uccisa da un colpo di pistola sparato a bruciapelo, anzi esploso dall'interno, da dentro la vagina.

Omicidio o tragico incidente erotico, non si può ancora dire con certezza.
In ogni caso, però, non si può tentare niente, la Frezzante è morta da parecchie ore, il Coroner verbalizza il decesso e prenota l'autopsia, passando la pratica alla Squadra Omicidi per i rilievi scientifici.
Con il fine di evitare resse da parte dei numerosi contatti della donna, la notizia della sua morte viene congelata: gli inquirenti parlano di trasferimento in località segreta per motivi di sicurezza. Anche Paola, in pena per l'amica, viene ingannata.

Tuttavia, per Anna Frezzante - 58 anni, divorziata, alcuni precedenti penali e un lavoro da segretaria come copertura - non c'è più niente da fare, la bella signorona sbottonata, con un possente fisico da cessa, è dichiarata cadavere e si attende solo il trasferimento della salma all'obitorio.
La notizia verrà data in un secondo momento: si parlerà di aggravamento improvviso e tragica fine; in ogni caso, per l'importante prostituta i giochi sono chiusi; anche per Paola non rimarrà che raggiungerla all'obitorio, quando ne conoscerà il destino.
Adesso c'è un brusio professionale nel suo appartamento, le camere digitali riprendono la vittima in ogni particolare. I tecnici sono in camice bianco per non contaminare la scena del delitto.
Il corpo di Anna Frezzante giace su un letto a due piazze, a cosce larghe, la bocca aperta, gli occhi sbarrati verso l'alto; il tronco è ben arrotondato in tutte le sezioni, quasi un perfetto cilindro; le lampade ultra-violette sparate addosso alla donna evidenziano le tracce organiche: ne ha diverse, soprattutto sul camicione sbottonato fino allo stomaco, l'unico indumento indossato dalla prostituta.
Nell'aria un commento tra il professionale e l’osceno: «L'omicida l'ha innaffiata di sperma... l'avrà fatto prima, o dopo averla uccisa?».

La pallottola che ha tolto di mezzo Anna Frezzante è una medio calibro esplosa all'interno della vagina e fuoriuscita dalla scapola.
«Ci sono altre tracce, qui... a parte il sangue...», dice il collega, indicando la figa della massiccia 54enne, rimasta uccisa in quel modo strano.
«Normale, direi, la signora era una zozzona...

Adesso, magari, sembra un carico di pozzolana, ma dieci anni fa pare fosse la pin-up del quartiere, a quanto dicono».
«Gran puttana, certo, ma farla passare per una pin-up... mi sembra un po' esagerato...».

Nonostante la brutta fine, gli occhi della donna sembrano quasi distratti.
«Sembra rilassata», dice il fotografo, «sarà stata drogata?».
«Non vedo buchi sulle braccia».
«Guarda anche le caviglie e l'interno coscia: se si faceva, non avrebbe mai rovinato il campo di gioco».
«A me sembra più una tipa da cocaina».
Il braccio viene palpato, osservato, ispezionato.

L'analisi prosegue, le foto si accumulano nelle memorie degli apparecchi.
«Aveva famiglia?».

In giro non si vedono foto. L'appartamento è ordinato, quasi asettico.
Il cellulare, ancora acceso, è sopra un mobile, accanto a dei libri.
«Il telefonino è bloccato», ci vorrà un po' per risalire al pin d'accesso.
«Senti... chiama il Nucleo Intercettazioni; devono fare un'analisi dei campi magnetici e delle interferenze radio: scommetto che ci sono microcamere, la signora era di certo un'esperta e avrà preso la precauzione di registrarsi…».
«Dici?».
«Secondo me ha senso: ci dev'essere un sistema di registrazione; magari, oltre a essere troia, vendeva video o ricattava i clienti».
«Bona era bona... sotto questo camicione allentato devono essere caduti in parecchi».
«Stavolta, però, è caduta lei...».
«Un eccesso di sicurezza, forse... capita alle donne così... si sentono intoccabili, ma poi... vengono uccise...».
«La teoria del ricatto potrebbe spiegare perché è stata ammazzata...».
«Non lo so... un killer le avrebbe fatto un buco in fronte, non avrebbe lasciato tracce...
Invece qui c'è molto DNA; potrebbe trattarsi di un delitto passionale, o magari di un killer seriale...».
«Un amante geloso?».
«Geloso di questa? Sicuramente era bona... ma anche sfondata... e compromessa... impossibile rimetterla in carreggiata o pensare di sposarla: di uomini alle spalle pare ne avesse avuti parecchi, e sempre spremuti fino in fondo...».
«Di sicuro c'è che in carreggiata la signora non ci ritorna...».
«Riassumendo, cosa abbiamo qui?».
Guarda il corpo oscenamente stravaccato sul letto, il camicione sbottonato da gran puttana, la chiazza di sangue intorno alla vagina.
«Abbiamo il cadavere di una donna bianca, piacente, anzi molto piacente, uccisa per effetto di un colpo d'arma da fuoco, che ha attraversato il corpo da sotto a sopra, interessando diversi organi vitali…
Il cadavere presenta un rigor mortis accentuato, segno che la donna è stata uccisa da almeno 24 ore, forse 36; diciamo nel primo pomeriggio di ieri».

Il collega prova a toccare un seno, anzi lo palpa decisamente, dopo aver allentato un bottone della camicia; il turgore del capezzolo è consistente.

«Confermo...».
«Da come si presenta, la signora doveva essere in uno stato di profonda eccitazione, nel momento in cui è stata uccisa».
«Credeva nel suo lavoro, evidentemente».
Il collega rimette il bottone com'era, chiuso, e il seno a posto, per non rovinare quello che sembra un quadro d'autore con una modella perfetta per l'occasione.
Il lavoro dei rilievi è finito, la squadra si ritira, lasciando i due operativi a presidiare la scena e il cadavere.
«Guarda la bocca... mentre moriva, ha cercato aria fino all'ultimo...».
«Forse… oppure si stava godendo il momento…

Secondo me l'assassino l'ha fatta prima godere con un lungo silenziatore innestato sulla canna della pistola; e poi - esploso il colpo, con lei morente - l'ha fottuta; e solo dopo - ormai cadavere - l'ha schizzata col suo sperma sul camicione».

«Dici? Sembra un film...».

«Beh... la bella signorona... col camicione sbottonato... e il suo destino maledetto... sembra proprio un personaggio da film».

«Comunque, di sicuro l'Oscar non lo vince più.

Non ci resta che aspettare che cessi il rigor mortis… e poi - fatto qualche altro scatto con i muscoli distesi - la consegniamo all'obitorio».
«Un lusso per quello schifo di posto...

Senti... vogliamo girarla?».
«Cosa vuoi fare...?».
«Voglio girarla per vederle il culo».
«E magari farle delle foto extra, vero? Sei un maiale, caro collega...».

Anna sembra annoiata da questa sterile conversazione, gli occhi che fissano il soffitto sembrano dire: «Che aspettate?».
Si avvicinano al cadavere, lo girano da un lato, e poi lo rovesciano completamente, esponendone il grosso culo...
«La signorona è stata più volte visitata, vedo...».
«Vedo anch'io, collega...
E stavo pensando a una cosa...».
«A cosa?», dice assorto.
«Siamo gli ultimi a vedere questo corpo... e a poterlo toccare... ancora non troppo freddo... potremmo trarne giovamento...».

«Fare altre foto solo per noi, dici?».
«Anche...».
«Anche?!».
«I campioni sono stati presi e il cadavere verrà lavato per l'autopsia, che darà un esito ovvio: fottuta da una pallottola che si è fatta una passeggiata per la sua figa, l'utero, le budella, lo stomaco, il polmone e non so che altro...».

«Una fine tremenda, hai ragione... ma pensa se il proiettile fosse uscito dalla testa... ci ritroveremmo il cervello della signora sparso per la stanza...

Almeno così ha avuto il tempo di stringere il culo...».
«La figa è di certo larga come un corridoio...», sogghigna. «Tradiva i suoi uomini, ma al tempo stesso gli spremeva fior di quattrini; la Frezzante era una delinquente: spaccio, estorsioni, truffe; non solo una prostituta di un certo livello, ma una delinquente...».
«Comunque non meritava di fare questa fine...».
Il collega prende una torcia elettrica e molto delicatamente la infila in quel posto.
«Visto? Ha preso di tutto nella sua carriera. E fra qualche ora, cessato il rigor mortis, sarà ancora più largo».
«Fammi scattare questa foto!».
La torcia infilata nel culo della signora sta facendo consumare memoria ai telefonini di entrambi.
«Da viva ci sarebbe costata cara... ma adesso... possiamo toglierci qualche soddisfazione».
«Adesso che è crepata, dici?».
«Non può dirci di no...».
Si abbassa i pantaloni ed estrae la torcia.
«Uhmm! Ho inculato la signora!».
«Com'è?», chiede il collega, eccitato.
«Comodo, molto comodo...
Vuoi provare?», e sogghigna. «Guarda come si fa toccare, la troia…».
«Guardo, guardo...».
«Senti... mi fai una foto mentre le metto il cazzo in bocca?».
«Sì, ma così non sembra nemmeno morta...».
«Allora vuol dire che è una cessa-zombi...
Magari possiamo portarla davvero da un cultista del voodoo...

A me farebbe dannatamente comodo...».
«Non sparare cazzate e continua...».
La conversazione fra i due prosegue, l'oltraggio al cadavere pure.
Anna è stata spostata, girata, rivoltata.

La Frezzante è stata scopata e inculata.

I due se la sono passata e ripassata.

E da trapassata ha di certo due estimatori in più, le stanno palpando le tette, tirando i capezzoli... ma sempre rimettendo a posto il camicione, che è una sorta di seconda pelle, la sua divisa d'ordinanza da gran puttana.
«Proprio una grandissima puttana... faceva un mucchio di soldi, secondo me...

Vorrei tanto capire come abbia fatto l'assassino a metterle una pistola nella fregna».
«Scherzi? Questa è davvero facile.
È chiaro che la signora fosse una grande esperta di piselli; forse, però, non altrettanto di armi e pistole; credo non sapesse che una pistola, a volte, può sparare anche senza caricatore... perché non esiste un pisello che spari sperma senza palle...».
«Veramente ha diversi precedenti, era una deliquentona, oltre che un puttanone».
«Ma non un'armaiola...
Secondo me, l'assassino gliel'ha proposto come un gioco, ma poi ha fatto fuoco con il colpo caricato in canna, dopo averle mostrato la pistola priva di serbatoio per rassicurarla».
«Disgrazia od omicidio?».
«Omicidio, te l'ho detto: con un colpo perfettamente verticale, le avrebbe spappolato il cervello... ma una leggera angolazione ha fatto sì che la pallottola fuoriuscisse dal tronco».
«Quindi non è morta sul colpo...».
«No... e forse, nel pieno dell'eccitazione, non si è neppure accorta di quello che stava accadendo... almeno non subito...».
I due, nonostante il cazzo di fuori, stanno tornando professionisti.
«Scusa un momento...», si masturba un attimo per tornare eretto, ed esperto infilza la fica di Anna. «Uhmmm, e il movente?».
«Soldi... non è una vendetta, perché l'assassino la uccide senza accanimento, anzi la fa godere fino all'ultimo, le fa quasi un'anestesia pre-mortem».
«Ehi... la cassaforte l'abbiamo controllata?».
«Certo, ma non c'era niente...».
«Appunto!
Ma quanto è bona questa?
Non si sgonfia più? Quanto dura il rigor mortis?».
«A parte un bigliettino».
«Un bigliettino?».
«"Andata e venuta: Ultimo atto per la Sbottonata"; diceva questo.
Gli scienziati del distretto ci stavano ragionando sopra».
«Ma è il titolo di un video, no? Controlla se l'hanno già messo online...
Per me l'assassino aveva saputo che nella cassaforte teneva un mucchio di soldi; facendosi raccomandare da qualcuno degli altri, si è finto un cliente e le ha messo in casa una minicamera; una volta individuata la combinazione della cassaforte, l'ha fatta fuori; oppure gliel'ha fatta sputare mentre moriva; ed ecco perché non l'ha presa in testa...», il poliziotto è quasi comico, mentre sta addosso ad Anna, con il cazzo infilato dentro il suo cadavere, ragionando sulle indagini.
«Scopare cadaveri sembra darti le idee giuste...

Per me è andata così... ascolta...

La Frezzante è una grossa puttana, molto sicura di sé, fissata con questi camicioni sbottonati.

Si sente un'Imperatrice, l'erede di una grande donna del passato, non so quale.

Ha un giro di clienti fissi, ma commette un errore imperdonabile: uno di questi nota la piccola cassaforte in cui custodisce la sua fortuna, e ricostruisce la combinazione, guardandola di nascosto; a quel punto gli viene un'idea.
Insegna alla donna un gioco erotico: introdursi in fregna il lungo silenziatore di una bella pistola.
Per tranquillizzarla, le fa vedere che il caricatore non c'è, è stato rimosso.
La Frezzante, pensando solo ai soldi extra, sottovaluta il fatto che in certe pistole si possa introdurre il colpo in canna e poi togliere il caricatore...
Una Beretta con caricatore da 15 colpi, ad esempio, può sparare 16 colpi, prima di essere ricaricata.
Inoltre il cliente ha intenzione di girare un video da rivendere a peso d'oro.

Che ne dici?».

«Dico che la Frezzante non meritava di crepare, visto che è così bona... ohh...», e continua a infilzarla.
«Da viva non te la saresti mai scopata...».
«Su questo ti do ragione, però mi incuriosisce ripensarla viva... un bel carico di pozzolana in giro per la città...».
«Non a caso la pozzolana è definita un materiale inerte... e adesso è veramente così: tutto combacia alla perfezione...
Comunque...  incredibile, ma vero...
Sto scaricando il video... m'è costato 800 dollari sulla carta di credito».
I due quasi si scontrano con la testa, per guardarlo insieme sul cellulare, mentre Anna, gli occhi sempre aperti, sembra annoiarsi; del resto, conosce già la storia.

«Guarda! Sta crepando adesso! È come se fosse un film!», Anna sembra quasi sporgersi per rivedere il finale.
«L'hai detto, amico... mi è diventato duro un'altra volta, nel rivedere la protagonista!».
«Anche a me».
«Non può dirci di no, tanto…».
Ancora una volta il cadavere di Anna viene scopato e rivoltato.

«Queste sono donne da sposare... magari ne avessi trovata una così...».
Il poliziotto che ha messo il cazzo in bocca ad Anna, spinge forte, e nel venire glielo ficca in gola... il collo della puttana quasi si spezza, lo spasmo si trasmette al tronco.
«Ehi, amico...! Hai spinto troppo, se fosse stata viva, l'avresti ammazzata...».
«Ma che ha sputato?!».
«E che ne so?».

«Guarda... non si ferma...».
«Se c'è ancora attività, dobbiamo chiamare l'Unità di Rianimazione».
«Dopo tutto questo casino che abbiamo combinato?».
«Ascolta... se non l'avessimo sballottata un po', non avrebbe vomitato questa polpetta di sangue... e quello che sta uscendo adesso».
«Sballottata un po'...?

Senti... cosa abbiamo qui?

Una mezza dozzina di reati e illeciti disciplinari, che però hanno contribuito a riattivare qualcosa in questo cadavere da gran puttana...».
«Più o meno...».
«Senti... questa è morta e stecchita. Non mi gioco la carriera per un vomito di cadavere».
«Sì, ma questo cadavere è un gran pezzo di fica...
Ho un'idea...
Anticipiamo il trasferimento all'obitorio... e parliamone con il doc; è un amico; ha gli strumenti, l'ha già fatto in passato; so che in questi casi lui parla di anomalie nei processi tafonomici, e con ciò giustifica tutto: la persona è tecnicamente deceduta, dunque non si rischia niente; ma quelle anomalie sono da verificare; lui ha il potere di rimandare la tumulazione fino a quando non siano chiarite, mantenendo il soggetto in un regime di osservazione, durante il quale prova a stimolarlo...

In realtà, una volta mi ha confidato che cerca solo delle cause apparenti... nel senso che - nei rarissimi casi di risveglio - ogni volta aveva impiegato tecniche differenti, che falliscono nella stragrande maggioranza dei casi; in sostanza, lui procede per tentativi, senza alcuna logica; ecco perché le ritiene delle semplici cause apparenti».

«In che senso, scusa?».

«Nel senso che sarebbe la Matrix a decidere il risveglio, in maniera assolutamente casuale, attraverso algoritmi specifici, oppure con riguardo all'efficacia della narrazione: se è una bella fica, e ha ancora gente intorno, perché non risvegliarla? La famosa favola, quella del bacio, non avendo un'effettiva tradizione letteraria a monte, altro non sarebbe che una rivelazione dell'algoritmo, che d'altra parte è il nome proprio di un matematico arabo, che ha introdotto nel mondo le cifre 0 e 1, che sono alla base della Matrix».

«Mi sembra abbastanza folle.

Però in effetti il cadavere non si sgonfia... il rigor mortis non può durare così tanto, c'è qualcosa che non quadra.

E la pupilla... non si è spostata...?!». [vai alla variante Grok]

«Allora, ci proviamo?».
«Ci proviamo.
Forza, Anna... hai un sequel da girare...».

BREAKING NEWS - Donna 54enne si risveglia all'obitorio

«Guardi lei stesso, dottore».
Come se avesse capito, il cadavere di Anna Frezzante rispose. Le due zinne enormi ebbero un movimento lento e ondulatorio sotto il camicione rosa sbottonato fino allo stomaco. Ballonzolarono pesantemente, quasi con arroganza, come facevano quando era viva e si pavoneggiava per strada.
Vespasiani deglutì. Si avvicinò e appoggiò entrambe le mani sulle tette dell'importante donna. Le strinse forte, affondando le dita nella carne ancora calda.
«Cristo santo… sono dure. Non è possibile».
Un rantolo basso uscì dalla gola di Anna. La bocca si aprì di più, la lingua spessa e violacea uscì appena tra le labbra carnose. Le cosce massicce si allargarono ancora, scoprendo del tutto la figa devastata dal colpo di pistola. Il sangue intorno al foro si era mescolato a un liquido più denso e lucido.
Melzi sussurrò: «Sta stillando… guardi. Sta ancora lubrificando».
Roveda, ormai completamente ipnotizzato, si mise ai piedi del letto. Allungò una mano e toccò l’interno coscia della signorona. La carne tremò sotto le sue dita.
All’improvviso il bacino di Anna Frezzante si sollevò di qualche centimetro dal materasso, in un movimento lento e osceno, come se stesse offrendosi. Le zinne tremarono violentemente per lo sforzo.
Vespasiani aveva il fiato corto. Si slacciò i pantaloni senza dire una parola.
«Questa puttana… anche da morta è più troia di tutte le altre messe insieme», ringhiò.
Si posizionò tra le gambe aperte della donna e, con un colpo deciso, entrò dentro di lei, spingendo attraverso la fregna rotta e la carne ancora calda. Il corpo di Anna reagì con un sussulto più forte. Il ventre si contrasse, le zinne ballonzolarono selvaggiamente.
Melzi e Roveda guardavano, ipnotizzati. Poi anche loro si avvicinarono.
La stanza si riempì di rumori umidi, rantoli, e del cigolio ritmico del letto. Il camicione rosa faceva da sfondo osceno a quella scena grottesca.
Anna Frezzante — o quello che ne restava — non aveva ancora finito di essere una vera signorona sbottonata.

La stanza era impregnata di odore di sesso, sudore e sangue. Il corpo di Anna Frezzante giaceva ancora sul letto, camicione rosa mezzo aperto, zinne enormi che sembravano sollevarsi di mezzo millimetro, come se respirasse ancora un po’.
Vespasiani si stava riabbottonando i pantaloni, quando Melzi, con voce rauca ma decisa, parlò: «Dottor Vespasiani… prima che lei arrivasse… io e Roveda l’abbiamo scopata».
Roveda annuì, senza vergogna. «Sì. Tutti e due. Prima io, poi lui. Pensavamo fosse morta stecchita. Era lì, con le cosce aperte, le zinne di fuori… non siamo riusciti a resistere. Quella puttana da viva era una tentazione continua, figuriamoci così».
Vespasiani li guardò per qualche secondo, poi scoppiò in una risata bassa e grassa.
«Lo immaginavo. Si vedeva dalla chiazza fresca sulla pancia e dal modo in cui la figa era ancora aperta. Tranquilli, non vi faccio nessuna menata. Anch’io, appena l’ho vista… ho capito subito che tipo di donna era. Una vera signorona sbottonata. Di quelle che neanche la morte ferma del tutto».
Si avvicinò di nuovo al letto e diede una pacca pesante sulla coscia carnosa di Anna. Il corpo reagì con un piccolo tremito, e una zinna ballonzolò pesantemente.
«Ora il problema è un altro», continuò il magistrato, grattandosi il mento. «Questa troia non è né viva né morta. Il rigor mortis non passa, il corpo è ancora caldo, la figa ancora lubrificata… e ogni tanto si muove. Che cazzo facciamo?».
Melzi si sistemò il distintivo. «Potremmo tentare di rianimarla. Portarla in ospedale, farle delle trasfusioni, vedere se c’è ancora attività cerebrale. Tecnicamente ha un foro che le attraversa gli organi, ma… il corpo si comporta in modo anomalo. Magari c’è ancora qualcosa».
Roveda scosse la testa. «Oppure la lasciamo finire qui. Chiudiamo la porta, spegniamo le luci e la lasciamo andare…

Tanto, da viva era una delinquente di merda. Chi la piangerà?».
Vespasiani guardò il corpo di Anna. In quel momento la bocca della donna si aprì leggermente e ne uscì un suono basso, quasi un gemito strozzato. Le pupille, ancora fisse, sembravano puntate verso i tre uomini.
«Guardatela», mormorò il magistrato. «Anche adesso sta cercando di provocarci. Le zinne si muovono, la pancia si contrae…

È come se ci stesse dicendo: “Scopatemi ancora, brutti stronzi, tanto non ho finito”». Fece una pausa, poi aggiunse: «Io dico di tenerla qui ancora un po'. Proviamo a vedere cosa succede. Se si muove di più, magari tentiamo di salvarla... se invece comincia a puzzare e a sgonfiarsi davvero, allora confermiamo la morte e la mandiamo all’obitorio».
Melzi sorrise maligno. «E nel frattempo?».
Vespasiani si slacciò di nuovo i pantaloni.
«Nel frattempo… continuiamo a farle compagnia. Una donna così non va lasciata sola».
Roveda annuì. «Giusto. Tanto il verbale lo scriviamo dopo».
Il camicione rosa di Anna Frezzante rimase spalancato, testimone silenzioso di quella notte assurda.

Vespasiani si sedette sul bordo del letto.
«Sentite un po’», disse il magistrato con voce bassa. «Voi due la conoscevate da prima, no? Nel giro della delinquenza e delle puttane… che cosa si diceva sulla Frezzante? Raccontatemi qualche aneddoto. Voglio capire che tipo di troia era davvero».
Roveda sorrise storto. «Ah, dottore… ne giravano tante su di lei. Era chiamta la Sbottonata. Dicevano che fosse capace di farsi scopare da cinque albanesi di fila senza battere ciglio, e poi di derubarli mentre dormivano. Una volta, nel 2018, ha fregato mezzo chilo di coca a un nigeriano solo usando le zinne. Gli ha fatto un titjob così lungo che quello ha perso la testa e lei gli ha svuotato le tasche».
Melzi ridacchiò. «Io ho sentito di peggio. Nel giro dicevano che una volta, durante una retata, si è fatta trovare in un appartamento con tre clienti. Mentre i colleghi sfondavano la porta, lei ha continuato a cavalcare l’ultimo senza fermarsi, urlando “aspettate un minuto, sto venendo!”. Quando l’hanno ammanettata aveva ancora il camicione sbottonato e lo sperma che le colava sulle cosce. E rideva, la grandissima puttana».
Mentre parlavano, dalla gola di Anna uscì un sussurro rauco, quasi un gemito strozzato: «Ancora…».
Vespasiani alzò un sopracciglio. «Avete sentito? Sta sussurrando. Non è più solo un movimento… sta parlando».
Roveda si passò una mano sulla faccia. «Dottore, forse è meglio chiamare qualcuno. Non un medico legale, eh… uno dei nostri. Conosco un certo dottor Lojacono, un vecchio amico, ex medico della mutua radiato dall’ordine. Quello ha visto di tutto: aborti clandestini, ferite d’arma atipiche, overdosi… magari ci sa dire se questa qui sta per resuscitare o se sta solo tirando le cuoia in modo strano».
«Chiamalo», ordinò Vespasiani. «Subito. Ma digli di venire senza fare domande».
In quel momento il telefono di Roveda squillò. Numero sconosciuto.
«Pronto?».
Una voce maschile anziana, agitata, parlò dall’altra parte: «Sono Giuseppe Frezzante… il padre di Anna. Mia figlia non risponde da due giorni. Non è da lei, anche se fa quella vita di merda… io le voglio bene lo stesso, è sempre la mia bambina. Mi hanno detto che avete trovato una donna morta… per favore, ditemi che non è lei. Ho un brutto presentimento».
Nella stanza calò un silenzio pesante.
Roveda guardò gli altri due, poi il corpo seminudo e ancora caldo della grossa signora.
«Signor Frezzante…», rispose l'ispettore, cercando di mantenere la voce ferma. «Stiamo verificando. La richiamo io appena sappiamo qualcosa».
Chiuse la chiamata.
I tre uomini si guardarono.
«Cazzo», mormorò Vespasiani. «Adesso ci manca pure il padre affezionato».
Il ventre di Anna si contrasse di nuovo, come se stesse ridendo silenziosamente.

I tre uomini erano ormai completamente presi. Il corpo caldo, abbondante e ancora reattivo di Anna Frezzante li stava facendo impazzire. Vespasiani non riusciva a togliere le mani dalle sue zinne enormi, le palpava con forza, le stringeva, le sollevava e le lasciava ricadere con un tonfo pesante e osceno.
«Cristo santo…», mormorò il magistrato, con la voce impastata. «Se riuscissimo a salvarla… questa troia diventerebbe nostra. Completamente nostra».
Roveda annuì, mentre con due dita esplorava lentamente la figa ancora umida e devastata dal proiettile.
«Esatto. La teniamo in un posto sicuro. La curiamo quel minimo che serve. Poi la leghiamo a noi. Ricatto facile: prostituzione, traffico di droga, estorsione… ne ha fatte tante. O va in galera, o continua a fare la nostra puttana personale. Immaginatevela: sempre col camicione sbottonato, zinne fuori, pronta a servirci quando vogliamo».
Melzi sogghignò. «Potremmo tenerla in quella casa di campagna di tuo cugino, Vespasiani. La teniamo viva quel tanto che basta. Magari non cammina più bene, ma le zinne e la bocca funzionano ancora… e da come si contrae, secondo me le piace pure da mezza morta».
Vespasiani si fece serio per un attimo.
«Però c’è sempre l’inchiesta aperta. Un omicidio è un omicidio. Dobbiamo trovare un colpevole. Secondo voi chi è stato? Qualche cliente incazzato? Un pusher a cui ha fregato la roba? O magari uno dei suoi ex soci?».
Roveda scrollò le spalle. «Io punterei su quel serbo, Dragan. L’ultima volta che l’ho vista viva litigava con lui per un carico di eroina».
Melzi aggiunse: «Oppure quel marocchino geloso… quello che diceva che Anna era “la sua troia” e invece lei se la faceva con mezza città».
La discussione fu interrotta dal rumore della porta che si apriva. Entrò il dottor Lojacono, un uomo sui sessantacinque anni, capelli unti, occhiali spessi e una valigetta logora. Puzzava leggermente di sigaro e disinfettante.
«Che cazzo avete combinato stavolta?», borbottò, poi vide il corpo di Anna sul letto: camicione rosa sbottonato, cosce larghe, zinne esposte, foro di proiettile ancora visibile nella vagina.
Lojacono fischiò piano. «Madonna… la Frezzante. La Sbottonata in persona».
Si avvicinò senza fretta, infilò i guanti e cominciò a visitarla. Prima palpò il ventre, poi le zinne, infine infilò due dita nella ferita vaginale, controllando la traiettoria.
«Interessante…», mormorò. «Il proiettile ha attraversato l’utero e l'intestino, ma il sanguinamento si è fermato da solo. Il cuore batte debolmente, la temperatura è ancora 36.8. Questa non è una morta… è una donna in stato crepuscolare. Una specie di coma profondo con reazioni spinali e… sessuali».
Vespasiani chiese subito: «Puoi salvarla?».
Lojacono rise sotto i baffi, mentre strizzava una zinna con la mano guantata.
«Salvarla del tutto no. Ma posso tenerla così… calda, reattiva e utile… ancora per un bel po’. Dipende da quanto volete giocarci».
In quel momento il telefono di Roveda squillò di nuovo. Era di nuovo il padre di Anna.
Lojacono guardò i tre uomini con un ghigno complice.
«Allora? Che decidiamo, signori? La facciamo morire ufficialmente… o la teniamo come nostra bella troia sbottonata privata?».
Il corpo di Anna Frezzante ebbe un altro lungo sussulto, come se avesse capito perfettamente ogni parola.

Il dottor Lojacono si tolse la giacca, si infilò un paio di guanti nuovi e si chinò sul corpo massiccio di Anna Frezzante con l’atteggiamento di chi sta esaminando un pezzo di carne pregiata.
«Allora, vediamo che casino ha combinato quel bastardo», borbottò.
Allargò ancora di più le cosce pesanti della donna, osservando il foro d’entrata nella vagina.
«Proiettile di medio calibro, sparato a bruciapelo dall’interno. È entrato dalla vagina, ha attraversato l’utero, ha bucato l’intestino, ha sfiorato il fegato, ha perforato un polmone e poi è uscito dalla scapola destra. Ha fatto un percorso quasi perfetto dal basso verso l’alto. Miracolo che non abbia preso il cuore o la testa».
Premette con due dita sulla pancia abbondante di Anna. Il ventre si contrasse debolmente.
«Perforazione intestinale grave, peritonite in corso, emorragia interna contenuta solo grazie alla sua costituzione da cessa di ferro. Il cuore batte a 38-40 battiti al minuto. È in coma profondo, ma i riflessi spinali e sessuali sono incredibilmente attivi. Questa troia ha una voglia di vivere (e di scopare) fuori dal normale».
Vespasiani chiese: «Quindi la possiamo tenere in vita?».
«Tenerla in vita, sì. Salvarla del tutto, no. Resterà paralizzata dalla vita in giù, probabilmente incontinente, ma bocca, zinne e mani funzioneranno. Possiamo spostarla nella casa di campagna di tuo cugino. Ho un’infermiera corrotta, la Mariangela, una vecchia amica. Sa tenere la bocca chiusa e le piace questo genere di… pazienti speciali. La nutriamo con flebo, antibiotici massicci, antidolorifici e un po’ di morfina. La teniamo calda e reattiva».
In quel momento il telefono di Roveda squillò di nuovo. Era ancora Giuseppe Frezzante, il padre.
Roveda mise in vivavoce.
«Pronto, signor Frezzante…».
La voce dell’uomo, anziana e tremante, riempì la stanza: «Allora? Avete notizie di mia figlia Anna? È due giorni che non risponde! Lo so che fa quella vita… che è una poco di buono, che si sbatte in giro col camicione sempre aperto… ma è sempre la mia bambina! Ditemi la verità, per l’amor di Dio!».
Vespasiani fece un cenno a Roveda di rispondere.
«Signore… abbiamo trovato una donna che corrisponde alla descrizione di sua figlia. È grave. Molto grave. È stata ferita con un’arma da fuoco. Stiamo cercando di capire cosa sia successo».
Dall’altro lato si sentì un singhiozzo strozzato.
«Madonna mia… lo sapevo! Lo sentivo! Nonostante tutto quello che ha combinato… io le voglio bene. È sempre stata una testa calda, una stronza, ma è sangue del mio sangue. Portatemi da lei, vi prego…».
Anna, sul letto, emise in quel momento un sussurro rauco e prolungato: «Pa…pà…».
Il padre lo sentì chiaramente.

Intanto, dall’altra parte della città…
Dragan Jovanovic, il Serbo, camminava nervosamente nel suo appartamento.
«Ma che cazzo… perché non è uscita la notizia? Non ha avuto scampo quella grandissima puttana. Perché non dicono niente in giro?».

«Allora, signori… decidiamo. La portiamo stanotte stessa nella casa di campagna. Mariangela arriverà domattina. La teniamo in vita il tempo che vogliamo. Magari riusciamo pure a farla ragionare… o a usarla come si deve».
Vespasiani sorrise.
«Portiamola via. Questa signorona sbottonata non è ancora finita».

Due settimane dopo, nella casa di campagna, il salotto era immerso in una luce calda e soffusa.

Anna Frezzante era su una carrozzina, al centro della stanza, davanti al divano. Sembrava invecchiata di 10 anni, ma era contentissima di non essere crepata.
Il suo camicione rosa (lo stesso che indossava la notte dell’omicidio) era sbottonato fino allo stomaco, lasciando le zinne pesanti bene in vista, con la linea del seno perfettamente delineata. Valeva davvero tanto.
Vespasiani, Roveda e Melzi erano seduti di fronte a lei, bicchieri di whisky in mano.
«Guardatela…», mormorò Vespasiani con un sorriso malato. «La grande Sbottonata ridotta su una carrozzina… e ancora ci fa venire voglia».
Anna mosse lentamente la testa verso di loro. Dalla gola uscì un sussurro rauco, spezzato: «Stronzi… ancora mi volete…».
Roveda si alzò e si avvicinò alla carrozzina. Mise una mano dentro la scollatura di Anna e le strinse una zinna con forza. Il corpo della donna ebbe un tremito, la testa si inclinò leggermente all’indietro.

Nel salotto della casa di campagna, la luce del tramonto filtrava dalle persiane socchiuse, illuminando il corpo abbondante di Anna Frezzante, seduta sulla carrozzina.
I tre uomini — Vespasiani, Roveda e Melzi — la guardavano in silenzio, quasi con reverenza. Non era più solo una grossa puttana da scopare. Pian piano avevano capito che quella donna era molto di più.
Vespasiani le accarezzava lentamente una zinna, quasi con tenerezza.
«Cazzo… non è una semplice troia», mormorò. «Questa qui negli anni ha accumulato potere vero. Controllava metà del contrabbando nel quartiere. Aveva in pugno assessori, carabinieri corrotti, grossi spacciatori. La chiamavano la Regina Sbottonata. Dicevano che era intoccabile. Anche quando la arrestavano, usciva sempre pulita… dopo un pompino al giudice».
Roveda annuì, ipnotizzato dal modo in cui il seno pesante di Anna si alzava e abbassava.
«Io ho sentito che teneva un archivio. Foto, video, registrazioni. Roba che poteva far cadere mezza Questura. Per questo Dragan ha cercato di ammazzarla: aveva paura che lo stesse per fregare definitivamente».
Melzi le passò una sulla pancia morbida.
«Siamo malati di lei. Quasi innamorati, porca troia. Non è solo la figa o le zinne… è il suo carisma. Anche adesso, mezza paralizzata e col piscio addosso, ci tiene per le palle».
Anna Frezzante gli faceva fare tutto, come se fosse assente.

Ma dentro di sé pensava: "Stronzi… mi credete in vostro potere, eh? Invece sono ancora qui. Quel proiettile mi ha attraversato dalla figa alla scapola, ha bucato tutto… utero, budella, polmone… e non mi ha preso il cuore. Miracolo? No. Sono io che non voglio morire. Sono contenta. Sì, cazzo, sono contenta. Non cammino più, piscio e cago nelle borse, ma respiro. E respiro potere. Questi tre idioti mi terranno in vita perché gli faccio venire il cazzo duro. E io userò anche questo".
Un sorriso debole, quasi impercettibile, le piegò le labbra carnose.
In quel momento il telefono di Vespasiani squillò. Era un contatto interno alla Questura.
«C’è un giornalista che sta ficcando il naso in giro. Si chiama Marco Terenzi, un free-lance investigativo. Sta facendo domande sulla morte di Anna Frezzante. Dice che non ci crede. Sta scavando nel suo passato: le protezioni politiche, i traffici, le storie di come usciva sempre vittoriosa da situazioni impossibili. Parla di lei come di una leggenda».
Roveda imprecò. «Questo rompe i coglioni».
Vespasiani guardò Anna sulla carrozzina, il camicione rosa sbottonato fino all’ombelico, le zinne pesanti esposte.
«Forse dobbiamo gestire anche lui. O forse… possiamo usarlo. Se Anna è ancora viva e “preziosa”, magari la teniamo come nostra arma segreta. La Regina Sbottonata non è finita».
Anna, dentro di sé, rise silenziosamente.
"Venite pure, giornalisti, poliziotti e magistrati… io sono ancora qui. Con le mie zinne, il mio carisma e la mia voglia di vivere da grandissima puttana. E questa carrozzina… è solo un nuovo trono".

Nel salotto della casa di campagna l’atmosfera era diventata quasi religiosa. I tre uomini guardavano Anna Frezzante sulla carrozzina come se fosse una reliquia vivente.
Vespasiani le accarezzava lentamente una guancia, poi scese fino alla profonda scollatura del camicione rosa.
«Dobbiamo alzare il livello», disse serio. «Questa qui non è più solo una troia da scopare. È un pezzo raro. Un’arma segreta».
In quel momento il telefono di Vespasiani squillò. Rispose mettendo in vivavoce. «Onorevole…», disse con tono rispettoso.
Dall’altra parte rispose una voce calda e profonda: l’onorevole Renato Sarcinelli, ex sottosegretario, da molti anni invischiato nei giri di Anna.
«Vespasiani, che cazzo sta succedendo? Ho saputo che state tenendo in vita la Frezzante. Quella donna è stata il mio portafortuna per parecchi anni. Mi ha fatto eleggere tre volte, mi ha coperto con i magistrati, mi ha dato informazioni su tutti i miei avversari. Se è ancora viva… voglio vederla».
Roveda e Melzi si scambiarono uno sguardo eccitato.
Vespasiani sorrise. «Onorevole, è viva. Paralizzata, con un buco che le attraversa il corpo dalla figa alla scapola, ma è viva. E soprattutto… è ancora lei. Il carisma non l’ha perso».
Sarcinelli rimase in silenzio qualche secondo, poi disse con voce roca: «Tenetela in vita. A qualsiasi costo. Quella donna vale oro. Se si sparge la voce che la Regina Sbottonata è sopravvissuta a un colpo del genere… diventerà una leggenda. E le leggende si possono usare».
Dopo la chiamata, fu Melzi a parlare.
«Il giornalista Marco Terenzi sta scavando a fondo. Sta scrivendo un articolo che la dipinge come una specie di mito: la donna che usciva sempre vincitrice, anche dalle situazioni più schifose».
Roveda sogghignò, strizzando una zinna di Anna con forza. Il corpo di lei ebbe un fremito.
«Perfetto», disse Vespasiani. «Lasciamolo scrivere. Anzi, facciamogli arrivare qualche soffiata anonima. Più leggenda circola intorno a lei, più il suo valore sale. Diventa intoccabile. Un pezzo unico. Chiunque pagherebbe una fortuna per averla… anche solo per guardarla su quella carrozzina col camicione sbottonato».
Anna Frezzante ascoltava tutto senza reagire. Ma dentro di sé rideva.
"Brutti stronzi… mi state facendo diventare ancora più grande. Da puttana a leggenda. E voi tre, più mi guardate, più vi innamorate. Pensate di controllarmi? Io vi tengo tutti per le palle".
«Potremmo anche venderla, sapete?», disse Melzi. «A qualche milionario arabo o a un politico russo invaghiti di lei e della sua storia. Pagherebbero milioni per avere la famosa Sbottonata viva, anche su una carrozzina».
«Però… non so se avremmo il coraggio di cederla. Ormai siamo malati di questa troia», rispose Vespasiani.
In quel momento Anna prese la parola.

«Nessuno mi venderà… io sono vostra… ma resto regina…».
I tre uomini rabbrividirono. Il potere di Anna Frezzante, anche ridotta così, non era affatto finito.

«Ehi! Brendon non si separa da quella puttana neanche per un minuto...».

«E perché dovrebbe?

Brendon si è fatto furbo: con Anna Frexa si è messo a posto!».

«Faceva la troia di lusso a Tull, era chiamata la Sbottonata...

A parte questo, è una buona a nulla; l’unica cosa che le riesce bene è farsi cascare addosso i suoi camicioni... gira con la pistola, ma dubito che sappia usarla; pare che in molti avessero promesso di spanzarla a Tull, la sua pancia gonfia era un richiamo irresistibile... ma qualche demone deve averla protetta, se è arrivata fin qui.

Davvero, però, non capisco come a quello scemo sia venuto in mente di tirarsela dietro... con 50 anni sul groppone e la panza da cessa!».

«Anna è una seguace della Luna Nera e pare che Brendon, rinnegando le sue vecchie battaglie, le abbia promesso potere e sangue, pur di averla tutta per sé».

«Tutta per lui, d'accordo, ma sempre sfondata e allargata... davanti e dietro... davvero intende farci coppia fissa?».

«Lei è più vecchia di lui, prima o poi Brendon si stancherà, ma al momento se la tiene stretta».

«Però mi fa ridere: un'adepta della Luna Nera quella? Al massimo una zoccola...».

«Vacci piano, non è una qualunque: era la Super Cagna di Tull, prima di mollare tutto per quel bellimbusto.

Lo sai che ogni città della Nuova Inghilterra elegge una Super Cagna, no?

Certo... è un'elezione informale, fatta nei vicoli, nelle taverne, fatta di chiacchiere e sborra, ma può dirsi un'elezione popolare a tutti gli effetti.

Credo abbia capito che ormai doveva prendersi un uomo, prima di una coltellata nella panza...».

«Hai detto però che è troppo vecchia per lui...».

«Questo è vero... la signora ha i suoi anni, ma non è decrepita; e per certi versi pare indistruttibile.

Entrambi hanno capito di dover mettere la testa a posto e di farsi comodo a vicenda.

Lei aveva bisogno di un appoggio per scalare la setta.

Lui di una compagna fissa, da spremere fino in fondo, sia nelle indagini, sia per avere un buco sicuro dove metterlo...».

«Anche due, se per questo...».

«Beh, certo... una come quella ce l'ha larghi tutti e due...».

«Sarà... ma a me sembra sfatta, finita... una vacca senza cervello, destinata a finire male...».

«No, non è finita.

Si dice che la Sbottonata valga migliaia di regine e sia molto ricercata dai collezionisti della Nuova Inghilterra: alchimisti, borgomastri, mercanti... gente influente a cui interessano cose particolari...

Il loro motto suona così: "Le cose belle sono poche, perciò vanno collezionate"».

«A me sembra una cessa sfondata...».

«Non essere avventato, amico mio.

Ha fatto zampillare più liquido lei che la fontana centrale di Adelphia!».

«Non ne discuto il passato, ma il presente...».

«Donne così aumentano il loro prestigio con il passare del tempo, anche perché difficilmente arrivano a superare i 50 o i 60 anni...».

«Ti riferisci a delle coltellate, profonde e ben messe, che le tolgono di mezzo prima del tempo?».

«Proprio a quelle, infatti.

In genere, le ritrovano in qualche vicolo, o a pancia giù in un canale».

«Ma la Sbottonata l'ha sempre fatta franca...».

«Vedo che cominci a ragionare».

«Una puttana trasformata in mercenaria: niente male come strategia...».
«L'hai detto. E non una semplice puttana... ma una Super Cagna!».

«Bell'acquisto, allora...

«Puoi dirlo forte, amico mio... andiamo a sbronzarci, dai...».

«Anna, sei una lurida vacca: anche a 60 anni farebbero la fila per pisciarti dentro!», lui conferma.

«E tu, Brendon, sei un grosso maiale... e anche furbo... hai capito che una come me non la trovi più... e non te la fai scappare...

Zozzo!».

Il colpo è andato liscio come al solito. O quasi.
La banda di Fernando si rifugia oltre frontiera, in uno squallido villaggio di peones senza neppure un nome.
Tra gli elementi di spicco che ha raccolto intorno a lui, c’è Anna Frazer, una vecchia bagascia che ha imparato a tirare con la pistola, una gringa cinquantenne famosa per i suoi vistosi camicioni, attillati aggressivamente intorno al corpo importante, con la pancia gonfia da grossa puttana che le scoppia fuori e fa cagare sotto amici e nemici, basiti dalla massiccia imponenza e classe aristocratica della donna.

Colpo dopo colpo, ha messo su un mucchio di soldi.
Dopo anni di sangue e morte, però, qualcosa in lei è cambiato: dal grosso mignottone che era, è diventata (anche) uno sciacallo ingordo.
Ad Anna piace saccheggiare i moribondi e sparargli il colpo di grazia.
Tutti i compagni si chiedono, quando toccherà a lei, cosa deciderà di fare: chiamerà disperata un dottore, o sarà coerente con sé stessa e con la colt sotto il mento si farà saltare il cervello?
La risposta sta per arrivare.
Anna, durante la rapina alla banca, è stata raggiunta da una pallottola al petto.
È rimasta in sella, ma ormai non ce la fa più.

La Frazer viene portata nella casa di quello che - per modo di dire - è l’alcalde del povero villaggio, dove si spera di trovare un letto decente: lui e la moglie vengono sfrattati.
Ormai la gran puttana non ha più il controllo, partono gli sfottò dei compagni.
«Tutti i tuoi soldi, Anna... che fine faranno?».
«Te lo ricordi quanti ne hai fatti fuori? Te li ricordi tutti? Erano tuoi compagni, volevano vivere, ma tu gli hai chiuso gli occhi per sempre…».
«Loro nemmeno se lo aspettavano... sembrava volesse aiutarli… ma poi li finiva come bestie…».
I compagni la sfottono, mentre lei è moribonda, con una pallottola tra le zinne che non le dà tregua.
«Bastardi... voglio un dottore... ohh… fate presto...», la potentissima Frazer ci crede, o almeno fa finta di crederci, per darsi ancora un tono.
«Proprio tu parli?
L'ultimo della serie, il povero Francisco, l'hai freddato appena ieri.
E aveva un buco in corpo esattamente come il tuo! A parte le zinne!», c’è quasi indignazione per l’incoerenza di Anna.
«Io sono una sorca... ohh… non posso crepare così...
Francisco non aveva... due tette... come le mie... ahh....
Io sono Anna Frazer... io mi salvo sempre... ohh...».
«Tu sei una vacca, una cessa, una donna finita!», stavolta è Fernando, il capo, a intervenire spazientito.
Se l’è presa nella banda, ma non se n’è mai fidato troppo: è una sorca perversa, ambiziosa, pericolosa…
«Vaffanculo... brucia da impazzire... ahh… ahh… sto crepando...», con gli occhi carichi di paura, fissi nel vuoto, finalmente lo ammette. «Ma sono ancora… la più potente… bastardi... ohh…».
Anna allarga le cosce e lancia la sfida.
Se la faranno a turno, dandole l'estrema unzione a cazzo duro.
«Basta... non ce la fa più... basta...! Sta schiattando...!».
«E proprio io dovrei rimetterci?», protesta l'ultimo della fila.
«Se crepa, il gioco è finito.
Vediamo se riprende un po' di fiato…».
«Ma il dottore è stato chiamato?».
«Qui non ci sono dottori, ma tanto con quel buco in corpo è già morta».
«Io... io vi sento… bastardi… ahh… so che… che aspettate… la mia fine... ohh… Anna... la bella Anna... è quasi arrivata... uhh...».
«No, aspetta... no...!».
«È inutile strillare... ohh… ohh… l'ho presa... in mezzo alle zinne... e devo crepare... anche... se sono una sorca... ahh… e vi ho messo... tutti… a cazzo dritto… in fila... muore… ohh... una grande donna… ohh... ohh... e neanche il dottore… avete chiamato... ma tanto… il dottore… ohh… ohh… non può fare niente…».
«Muore una grande puttana: questo è sicuro…».
«Visto che è arrivata... facciamola muovere un po', no?».
La prendono e la mettono sulla sedia a dondolo che sta di fronte al letto: un oggetto piuttosto raffinato per un villaggio come quello.
Le tette grasse e la pancia gonfia di Anna ora danno il meglio di sé.
««AH-AH-AH…!!»», fragorose risate accompagnano la dimostrazione.
Fernando, da dietro, spinge sul binario con lo stivale, ma il corpo pesante e ormai rigido di Anna frena il dondolio della sedia.
«È morta! Non si muove più! Anna è morta!».
«Chiamate il becchino!».
In effetti la donna ha spalancato la bocca e ha mandato fuori un rigurgito rantolato: gli occhi fissi e sbalorditi della famosa pistolera, mai veramente rassegnata a crepare, incutono ancora soggezione.
«Un momento!», esclama Fernando. «Ecco! Anna si muove ancora!».

Il bandito ha sferzato la sedia.

La donna ha avuto dei sussulti.

«È vero!».

«Chiamate il prete!».

«Chiamate il curandero!».

«Chiamate chi vi pare!».

«Ma fate presto!».

«La signora ha tanta fretta!».
I suoi uomini stanno al gioco: Anna si è mossa, in fondo.
«Hh-hhh... cazzoni... c’è mancato poco…», ma la Frazer è viva per davvero (!), lei stessa ferma con gli stivali le ultime vibrazioni della sedia, tra lo stupore della banda.
BANG
BANG
BANG
La macabra festicciola si ravviva: dall’esterno arriva il tuono degli spari.
Nel villaggio è arrivata una banda rivale: hanno saputo del colpo e vogliono la torta.
«Bastardi… spero vi ammazzino tutti… ohh…», Anna ha capito al volo, forse è la morte ad aprirle la mente.
In effetti è una strage. I banditi di Fernando hanno messo mano alla tequila troppo presto.
Pablo, l'ultimo della fila, torna da Anna, ferito a una spalla.
«Brava…», si complimenta, forse perché è ancora viva. «Anna… siamo rimasti in pochi…».
«Morti?».
«Sì, morti…».
«Poco fa… li ho presi dentro…
E ora… ahh… sono morti…
Hanno riso di me… ohh… ohh…
Sto male… Pablo… uhh... ma loro… stanno peggio…», con un sorriso demoniaco sul volto e gli occhi fissi al soffitto.
Il compagno va sulle tette di Anna, cercando di capire quanto le rimanga: dal grosso buco sul camicione affiora di tutto, Pablo rimane attonito; la donna è spacciata, per la vaccona è solo questione di tempo; un tempo che lei sta allungando, grazie alla sua esperienza da vecchia bagascia.
«Devo portarti via da qui, verranno a cercare i dollari…».
«Pensa a te… idiota… ohh… nessuno tocca… Anna Frazer…
Oppure… ahh… ahh… porta via i dollari…».
«È una buona idea, ma qui verranno comunque, prima o poi.
Io me la squaglio, senza soldi, ma con la pelle addosso.
Tu che fai?».
«Io… io…», la donna è a un passo dalla fine.
«Mi dispiace, Anna. Non meriti questo…
Addio… forse riesci a stiracchiarti un altro po’…», le guarda il buco, le zinne e la pancia per l’ultima volta, rimanendo quasi incantato; si scuote a fatica, e se ne va dal retro, con una sola mazzetta di dollari, ficcata nelle brache, addosso al cazzo duro: la vacca morente non lo lascia indifferente. Rimarrebbe fino alla fine, ma deve pensare anche a sé stesso.
Passa davvero poco e la porta della stanza si apre.
«Toh!
Anna Frazer con un buco nel petto… bello grosso…
Ma non siamo stati noi...!
E ci sono pure i soldi!».
«Il sangue intorno è rappreso.
La grossissima vacca deve essersi bruciata durante la rapina… non è vero, madame?».
«Comunque il dinero c’è, di lei possiamo fare a meno».
«C’è tutto?».
«Pare di sì, il sacco è strapieno».
«Di lei che ne facciamo?».
«A me sembra morta…».
«No… si muove ancora…».
«Toglila da questa dannata sedia, o non lo capiremo mai!».
Anna viene rimessa sul letto.
«Li avete... ammazzati tutti… ohhhh…», un rantolo spaventoso, più lungo degli altri. «Bravi… erano dei bastardi… ahh…».
«E tu…vecchia mignottona… speri di salvarti?».
«Io… io…», Anna non riesce nemmeno a definirsi. Alterna momenti di relativa lucidità ad altri in cui sembra perdere i sensi.
«Allora… la facciamo fuori?».
«Chi? Lei? Non vedi che è già morta?
Anna Frazer valeva migliaia di dollari, così un po’ meno, ma ne venderemo il cadavere con tutto il camicione. Ha un solo buco in corpo: quello che l’ha uccisa.

Intanto spartiamoci i dollari».
«Non ce n’è bisogno, cabrones!».
Pablo è riapparso nella stanza.
Ha capito che nella banda di Sancho sono rimasti solo in tre e dunque ha fiutato il colpo grosso… i dollari… e la donna…
«Bastardo!», il luogotenente di Sancho reagisce.
BANG
«Maledetta…», sussurra, mentre crolla a terra.
BANG
BANG
Gli altri due li fa fuori Pablo.
«Sei furbo… ohh… ma bada che… ahh… ahh… che… al villaggio… non ci siano altri… furbi... come te… ohh...».
«E tu? Tu non sei furba?».
«No… io... io... sono una vacca… che crepa… ohh… ohh…», la grande mignotta si contorce sul letto, rivoltandosi a pancia sotto, occultando la ferita e mostrando il grosso culo.
A Pablo non sfugge il movimento della piccola derringer, rimasta in pugno alla donna e ora finita sotto il corpo.
«Non fare cazzate…».
Anna allarga il braccio, la pistola è rivolta contro il muro.
«Brava…».
«Hh… hhhh…», i rantoli gutturali della famosa pistolera non fanno presagire nulla di buono, ma Pablo è contento che al momento sia ancora viva.
«Al villaggio deve pur esserci un curandero… forse potresti tentare qualcosa, che ne dici?
Sei una grossa mignottona, potresti tirarla per le lunghe…
Anna…
Anna…?!».
Gira intorno al letto e la vede con la faccia schiacciata sul lenzuolo, la bocca spalancata e gli occhi fissi, inespressivi.
La scuote, ma è rigida.
Anna è morta stecchita!
Ecco perché non si è sparata, ha sentito che la morte la stava precedendo.
«Puttana…», Pablo cerca di sminuirla, ora che c’è rimasta secca.
Lascerà qualche dollaro per il suo funerale.
Si volta e si lascia tutto alle spalle, Frazer compresa.
BANG
La derringer di Anna spara ancora.

Piccola, ma precisa. Grande, ma bucata.
«Hanno finito!», rassicura tutti l’alcalde.

Il curandero l’ha rivoltata supina.
Il cassamortaro le sta prendendo le misure.
Il frate aspetta al piccolo cimitero.
«La grande pistolera ha cagato dollari in abbondanza.
La vacca famelica ci ha gratificati.
Il dinero sarà nascosto nella sua bara.
Prendete le vanghe, scavate una fossa e tirate su una grande lapide.
Ma intanto baciate gli stivali alla vostra Signora e Padrona!».

NATA CON LA CAMICIA

(SBOTTONATA)

di Salvatore Conte (2023)

Una coppia di giornalisti, esperti sommozzatori, in vacanza su una barca a vela, avvistano una nave da recupero.

«Visto che argano a poppa?», dice lui, incuriosito.
«A proposito di poppe, sbaglio o quella sul ponte, nel suo classico camicione rosa, è la signora Anna Frentzen?».

Il binocolo aiuta Gustavo ad ammirare i dettagli; fino a quando la signora si ricompone.

«Comunque, se c’è lei, significa che intende prendere qualcosa di grosso…».
«Non sarebbe certo una novità», conclude sarcastica lei.

La signora Frentzen è una chiacchierata zoccola cinquantenne, sempre al centro di scandali e loschi traffici.

I due giornalisti hanno sparso la voce e questa arriva presto all'orecchio di Diabolik.

Il Re del Terrore non ci mette molto a unire i puntini.

«Quella zoccola deve ridarmi ciò che è mio!», esclama verso la sua Eva.

E dalle parole passa subito ai fatti.

Si introduce a bordo e penetra nella cabina della signora.

«Sai chi sono e ti avviso che la gran parte della refurtiva che hai recuperato mi appartiene!
Mi fu sottratta ingiustamente dalla Banda di King, quando era ancora alle prime armi.
Naturalmente terrò conto delle spese che hai sostenuto».

«Sapevo che saresti arrivato...
Diabolik… non sono una  stupida, né una mignotta troppo ingorda, e non intendo rimetterci la pelle.

Non potrei mai dirti di no…
Ma perché prima non ne approfitti per una bella pompa?
Non ti piacciono i miei camicioni e le zinne a penzoloni?
Quella Eva dev’essere così noiosa, così perfetta…».
«Sei una bella cessa, Anna. Fosse per me ti assumerei come assistente.
Ma non costringermi ad ucciderti».
«Te l’ho detto: ti riprenderai ciò che è tuo.
So come rifarmi…».
Tuttavia, l’ergastolano da poco evaso, ex membro della Banda King, che le ha spifferato tutto, sta origliando e ha mangiato la foglia.

Voleva farsi fare un bocchino, ma ora la cosa ha preso un'altra piega.
La zoccola di mare intende tradirlo per tenersi quel che rimarrà del bottino.
Ma lui ha deciso di non farsi fregare…
Ancora occultato, le punta alla schiena un fucile spara arpioni e preme il grilletto!

L’arpione trapassa Anna, spuntandole fuori dalla pancia!
Anche Diabolik è sbigottito.
Non pensa nemmeno a inseguire l’assassino, ma sostiene Anna e l’adagia su un divanetto, di fianco, per ovvi motivi.
«Aiutami… Diabolik… ohh... ti prego… non voglio morire…hh-hhh...», supplica Anna, in agonia.
Il colpo, però, è mortale, Diabolik se ne accorge subito.
L’avrebbe presa sul serio con sé, ma è troppo tardi.
In fondo ha avuto quello che meritava.
Era troppo corrotta.
A questo punto decide di dare la caccia all’assassino.
Gliela farà pagare, perché solo lui avrebbe dovuto ucciderla.
«Spiacente, Anna, ma stavi tirando la corda da troppo tempo: non sempre con quattro bottoni slacciati si risolve tutto...».
Ben presto c’è clamore a bordo.
Bertran, l’ergastolano, è stato ritrovato con un pugnale nel cuore.
Anna, accasciata su un divanetto, con un arpione in corpo, che sotto il suo peso ha sfondato anche il piano di seduta. La donna è rimasta con il culo in fuori e la faccia schiacciata sul vellutino.
Subito scattano i soccorsi per la vecchia zoccola.
L’arpione viene estratto lentamente, tirandolo fuori dalla pancia, ma l’uncino l’ha devastata e le budella esplodono fuori in maniera orripilante.

Non c’è scampo per la famosa mignottona.

La Frentzen annaspa inorridita, con gli occhi fissi sul tetto della cabina, tenuta a stento in vita, grazie a una bombola da sub.
Viene chiamato un elicottero, ma non risponde nessuno.
Solo all’ennesimo tentativo risponde una sigla poco conosciuta.
Anna viene caricata a bordo, ma l’elicottero è molto piccolo e non c’è spazio per nessun accompagnatore.
Quando viene chiamato l’Ospedale di Clerville, per sapere se la Frentzen sia giunta viva, viene risposto che nessun elicottero è atterrato sulla piattaforma di emergenza nelle ultime dodici ore.

CAZZATA MORTALE

di Salvatore Conte (2024)

«Puoi considerarlo fatto».

Anna aveva accettato l'incarico.

All'apice della carriera, la potente cinquantenne era una grossa esperta tanto di uomini quanto di omicidi.

Fino a quel giorno non aveva mai fallito.

Ma c'è sempre una prima volta.