Non desiderare la donna d'altri

Pesca grossa

La Foresta di Petra

Morte a penzoloni

Impossibile

Zombi-Town

Semiramis II, l'Usurpatrice

Lust beyond Dust

L'isola maledetta

Inferno Maya

Il Dilettante

NON DESIDERARE LA DONNA D'altri

di Salvatore Conte ed Emiliano Caponi (2013)

È mezzanotte, l’ora delle streghe.

Il moro vecchio ha battuto la sua mazza contro la campana e il moro giovane ha fatto lo stesso con i soliti due minuti di ritardo; il presente che rintocca dopo il passato, è così da sempre, come la marea che va e viene o come i baci degli innamorati sui ponti, come la nebbia che arriva dalla laguna e s’infila dappertutto, lungo i canali e fra calli e campielli, confondendo uomini e cose, portandosi via la realtà e lasciando i sogni a chi sa sognare: antiche abitudini di Venezia, vecchie più delle maschere e delle gondole.

Una figura attraversa il Ponte di Rialto, la si immagina dal rumore dei tacchi lasciato sui masegni, finché un buco nella nebbia la scopre per un attimo, rivelandola.

Un mantello di velluto purpureo e la moretta, la maschera nera, a rimpiattarle il viso.

A passi svelti discende dall’altro lato e l’invisibile rifà subito sua la figura, concedendole appena il tempo di lasciare a un lampione un altro indizio del suo passaggio, un’altra sfumatura di colore, il rosso sangue appiccicato alle sue mani.

È mezzanotte, l’ora delle streghe. E delle assassine.

Giacomo Casanova quella mattina si era svegliato presto e aveva allungato la mano fra le coperte alla ricerca di lei, ma lei si era già alzata, forse per andare a guardare Venezia dal balcone della stanza accanto, o magari per andare via senza nemmeno salutare: non si sarebbe sorpreso, conosceva bene le sue maniere.

Lei era la Signora Anna Franzon vedova Grimani, nata serva e divenuta nobildonna veneziana attraverso i tre ruoli che donne come lei interpretavano alla perfezione da secoli: prima puttana, poi moglie, e infine - appunto - vedova del Marchese Matteo Grimani, appartenente all’aristocratica famiglia veneziana proprietaria del Teatro San Samuele.

Una battuta di caccia e un colpo sparato verso la parte sbagliata, con il Marchese che cade da cavallo, morto al posto della bestia: fatalità o cospirazione, l’accaduto fu dibattuto annoiatamente nei salotti nobili per alcuni giorni, senza però che si arrivasse ad alcuna certezza definitiva, con la nobildonna Anna Franzon, ora vedova Grimani, che se ne fece presto una ragione.

Nel testamento il Marchese le aveva lasciato un palazzo, due tenute e parte del Teatro: le ragioni in fondo erano anche più d’una.

Molteplici erano anche le ragioni per le quali piaceva: a parte l’amabile attaccatura dei capelli e l’inconfondibile mento a fossetta, era alta, sostanziosa, con una fronte da coronare e occhi che bruciavano.

La morbida pancia botticelliana e le forme piene, solide, senza per questo essere grasse, costituivano altre rotonde ragioni.

Si diceva, inoltre, che avesse lontane origini persiane. In effetti, il fuoco che le bruciava negli occhi deponeva a favore di quella voce.

E in fondo il Leone celeste di Persia precedeva di molti secoli il Leone celeste di Venezia.

Casanova scese dal letto a baldacchino e ancora assonnato si infilò una vestaglia e attraversò il corto corridoio che lo portò nella stanza accanto, ma il piccolo salotto era pieno di tutto all’infuori di lei e la finestra che si affacciava sul balcone era chiusa: Anna Franzon se n’era andata.

Aprì le persiane, lasciando entrare l’alba, e tornò in camera, ma prima di vestirsi si versò mezzo bicchiere di un liquore che aveva riportato dal suo ultimo viaggio in Boemia, bevendolo ritto davanti al letto.

Arrivederci a questa sera…

E sorrise, guardando le coperte sfatte e attorcigliate dalla passione dei loro corpi…

Su Giacomo Casanova si erano ormai impresse tante etichette: avventuriero, scrittore, poeta, filosofo, mago, ciarlatano, spia, ma quella di seduttore sembrava cucita con filo infernale.

Anna Franzon era invece soltanto una popolana divenuta nobile, ma con Casanova condivideva la fama di seduttrice, in ciò facilitata dal suo imponente fisico contadino, così diverso da quelli esili e raffinati delle altre nobildonne che frequentavano gli stessi salotti; e anche adesso che quel fisico cresciuto nelle campagne venete aveva 45 anni e almeno 10 chili in più del normale, la Franzon riusciva a portarsi dietro molti degli sguardi e dei pensieri proibiti altrui.

Lei era per lui una delle tante amanti, e lui era per lei uno dei tanti passatempo: tale la natura della loro liaison.

Forse per Casanova lei era anche qualcosa di più, la preferita fra le amanti, ma non glielo aveva mai detto, la conosceva e sapeva che ad Anna Franzon non sarebbe bastato essere la preferita, lei voleva essere l’unica.

Sapeva che era meglio camminare piano, stando attento a non far scrocchiare i rami sotto i piedi: la bestia che se ne stava addormentata si sarebbe potuta svegliare.

E avrebbe ucciso.

Quella stessa mattina Casanova ricevette due inviti per la serata: il primo era da parte del Conte Bragadin, che lo invitava a partecipare al Gran Ballo che si sarebbe svolto nella sala principale del suo palazzo; l’altro, invece, proveniva da un’organizzazione e lo voleva partecipe a un convegno dove si sarebbe discusso dei pericoli innescati dalle rivoluzioni che il ’700 stava cospirando e delle pessimistiche previsioni sul futuro della Repubblica di Venezia.

Decise per il ballo in maschera e sapere già dalla stessa Anna che lei sarebbe stata fra le nobildonne presenti, l’aiutò senza dubbio nella scelta.

Una scalinata in marmo bianco arrivava lucida fino alle porte d’ingresso del salone e già dagli archi soprastanti, affrescati con raffigurazioni dai colori  tenui, che andavano dal rosa antico al giallo ocra, passando per l’azzurro zaffiro, si notava un’assoluta eleganza che Casanova ammirò nella sua completezza non appena gli si spalancò davanti il salone da ballo già affollato della Venezia che contava.

La sola grandezza sarebbe bastata a distinguerlo da tutti gli altri: alto quasi come due piani e lungo come almeno quattro corridoi messi in fila, e poi affreschi a soffitto da guardare con la testa indietro e il naso all’insù, colonne pitturate e pareti abbellite da arazzi di differenti forme e colori, vetrate alte e nobili a guardare sul Canal Grande e lampadari di cristallo a far luce su tutta quella bellezza, con un pianoforte a coda sistemato in un angolo e ancora elegantemente silenzioso.

Il Conte Bragadin l’aveva arredato a suo gusto, e tale sfarzo, per alcuni eccessivo, era stata una sua consapevole scelta.

“Procul este profani”, stava inciso su un architrave all’ingresso.

Chi non aveva la capacità di apprezzare il suo palazzo poteva restarne fuori.

Anzi doveva.

Quella scritta non riguardava certo Casanova, che già conversava amabilmente con il nobile di turno, altrettanto elegante rispetto all’ambiente che lo circondava, con la sua giacca di velluto nero aperta davanti a lasciar vedere il gilet ricamato e i pantaloni corti al ginocchio, confezionati con stoffe preziose in accordo col colore della giacca.

«Messer Casanova…», si sentì sfiorare su una spalla e voltandosi vide una donna con il volto nascosto dietro una moretta; ma il corpo abbondante di lei rivelò la sua identità ben più chiaramente di quanto la maschera fosse riuscita a nascondere.

«Signora Grimani… quale piacere vedere anche lei al ballo…», e si inchinò sfiorandole la mano con un finto bacio come da galateo.

«Vedova Grimani, Messere…».

«Perdonate la mia gaffe.

Accettate il mio invito per un ballo insieme alle mie scuse».

«Scuse accettate», e si lasciò prendere la mano da Casanova, che la portò al centro del salone e delle danze.

Indossava pomposa un’andrienne grigia ricamata con fiori purpurei, che le cascava dritta fino al pavimento aderendo al busto in modo da lasciare in vista la profonda scollatura e da qui il pesante seno traboccava come schiuma da una vasca da bagno troppo piccola.

Dietro, una larga falda a pieghe scendeva fluttuante dalle spalle senza aderirle in vita, allargandosi mollemente in un amplissimo strascico.

Una donna ha due abiti: uno lo porta e l’altro lo trascina.

E Anna Franzon, mentre ballava, oltre ai due abiti, portava e trascinava con sé anche le solite occhiate proibite; ma c’era abituata. E le piacevano.

«Potevi almeno salutarmi prima di andartene».

«Sai come sono fatta».

«Lo so. E comunque non perdi occasione di ricordarmelo».

Continuarono a volteggiare sulle note di un valzer e volteggio dopo volteggio Casanova incrociò più volte lo sguardo di una donna seduta a un tavolo sistemato vicino al pianoforte.

«Sono stanca», il sudore le aveva inumidito il seno fin quasi a far perdere aderenza al finto neo di raso appiccato sopra.

«Accompagnami a sedere», e si diresse proprio verso quel tavolo: la fortuna lo aveva sfacciatamente aiutato.

«Mi permetto di presentarvi due cari amici».

Anna si stava occupando dei convenevoli.

«Il Barone Giustinian e la sua gentile consorte».

Allungarono a turno la mano.

«Giacomo Casanova».

Baciò la prima e strinse la seconda, e brindarono con sorrisi e liquori, senza sapere che fra i calici intrecciati stava brindando insieme a loro anche il destino.

Così, fra risate, pettegolezzi e cospirazioni, che in occasioni come quella non mancavano mai, i balli andarono avanti fin quasi all’alba e si conclusero solamente dopo i dovuti  complimenti al Conte Bragadin; e fra tutti gli arrivederci, quello a più breve scadenza se lo dettero con lo sguardo proprio Giacomo e Francesca, la giovane e bella consorte del Barone Giustinian.

Un imprevisto viaggio d’affari del Barone anticipò la data di quella scadenza e appena una settimana dopo nel letto di lei, oltre agli sguardi, stavolta si scambiarono anche i corpi: la Baronessa Francesca Giustinian era entrata ufficialmente nel circolo delle amanti di Casanova.

E il destino brindò al suo nuovo passo in avanti.

Le settimane successive trascorsero fra scambi di nomi, di ruoli e soprattutto fra scambi di letti, con Anna che iniziò a comportarsi in modo sempre più aggressivo, fino una notte a cavalcarlo con rabbia quasi furiosa, facendogli sentire il suo opulento peso e mettendogli più volte il grosso seno sulla faccia, quasi a soffocarlo, senza l’intenzione di farlo godere, ma piuttosto di ucciderlo.

«Cosa c’è, Anna?», Casanova se ne accorse, ma lei soffiò sul candelabro e girandosi dall’altra parte del letto finse di dormire.

Ma stava piangendo.

Casanova non si azzardò a dirle niente, ma trovò strano che piangesse, e poi per lui…?

Se anche avesse saputo che Francesca Giustinian era divenuta sua amante, che importanza avrebbe potuto avere?

Anna sapeva qual era il gioco e quali erano le regole.

Era strano piangesse, non l’aveva mai fatto.

«Casanova! Giacomo Casanova!», una voce arrivò forte dalla strada fin dentro le stanze.

Casanova si avvicinò alla finestra e guardò fra le stecche delle persiane già chiuse.

«Casanova, ho un messaggio per te!».

Aprì la finestra e guardò di sotto, ma non riuscì a vedere nessuno, l’inverno aveva portato il buio e la nebbia pensava a nascondere il resto.

«Chi è là sotto?».

«Ho un messaggio per te, Casanova.

Scendi a prenderlo».

«Dimmi, chi manda il messaggio?».

«Io non conosco nomi», la voce si stava allontanando, «io sono il messaggero».

Casanova scese e vide una pergamena incastrata in un batacchio del portone, la prese e la lesse lì, circondato dalle nebbie e forse dai fantasmi di Venezia.

Ti aspetto stasera alle 11.30 in Calle del Paradiso.

Con amore,

Francesca

Dunque era lei! Tutta quella commedia per un appuntamento!

Quasi si adirò, ma il pensiero di tanta bellezza lo calmò subito, e non gli restò che risalire in casa e aprire gli armadi per scegliere con quale vestito presentarsi all’appuntamento.

Arrivò puntuale in Calle del Paradiso, ma lei non c’era; l’aspettò camminando avanti e indietro, tirando spesso fuori dal taschino l’orologio, ma la Baronessa non si faceva vedere.

Casanova, infreddolito e ora sì adirato, stava per incamminarsi verso casa quando all’improvviso sentì rumore di tacchi.

«Francesca!».

Nella nebbia riuscì a intravedere due figure, sembravano attaccate e gli stavano andando incontro come camminassero una dietro all’altra.

«Francesca, sei tu?», ripeté verso le due figure, che ormai erano a pochi metri da lui.

Fu in quel momento che si staccarono di colpo, e mentre la figura che stava dietro si buttò dentro una porta che si affacciava sulla calle, la figura che era davanti sbucò dalla nebbia e gli finì addosso.

Si ritrovò viso contro viso con quella figura e ora neanche la nebbia poteva più mascherarla.

«Francesca!», ebbe un sussulto d’orrore.

Era la Baronessa! E aveva un pugnale nel petto, piantato dentro fino al manico d’avorio!

La figura che era scomparsa dietro una porta gliel’aveva spinta addosso. Morta!

«Francesca... Dio mio…», la sdraiò in terra, inginocchiandosi accanto.

«Chi ti ha fatto questo...? Chi mai ha potuto...?», e l’accarezzò passandole una mano fra i capelli, ma lei non poteva rispondergli, i suoi occhi guardavano fissi la morte con l’espressione di terrore di chi aveva guardato in faccia il proprio assassino.

«Ah! Se solo potessi leggere negli occhi dei morti!

Adesso, amore mio, vi leggerei il nome del tuo assassino», e pianse, stringendola a sé.

Da un vicino campanile rintoccò mezzanotte e Casanova ebbe la sensazione appena accennata del dolore, che si dissolse subito in un universo di immobile, silenzioso, cieco buio assoluto: una mano di pietra l’aveva colpito alle spalle.

Rimase svenuto per qualche minuto o forse più, ma ormai il tempo, come la vita e la morte, per lui non aveva più nessuna importanza.

«Alzati, assassino!», ancora sdraiato si prese una pedata nello stomaco, prima che quattro mani lo alzassero di peso e senza nessun riguardo.

Non riusciva a capire cosa gli stesse succedendo, perché era ancora intontito e perché tutto stava succedendo troppo in fretta.

«Cammina, bastardo!», gli misero le mani dietro la schiena facendolo camminare a spintoni: erano due guardie e lo avrebbero portato ai Piombi.

Calle del Paradiso: l’assassino non avrebbe potuto scegliere nome migliore per spedire una nobildonna all’inferno.

Il mattino dopo Casanova capì drammaticamente tutto.

«Giacomo Casanova, vi accusiamo di aver assassinato la nobildonna Francesca Gheri, baronessa Giustinian».

Adesso era tutto drammaticamente chiaro: qualcuno gli aveva fatto recapitare un messaggio in cui Francesca Giustinian gli dava appuntamento in Calle del Paradiso; poi quel qualcuno gli aveva spinto addosso la Baronessa, già colpita a morte; e infine, dopo averlo stordito, aveva estratto il pugnale dal petto di lei e glielo aveva messo in mano.

E prima di scomparire nella nebbia, aveva inviato un altro messaggio, stavolta alle guardie.

Andate in Calle del Paradiso e troverete l’assassinata e il suo assassino…

«Qualcuno mi ha incastrato!», picchiò un pugno contro le mura umide dei Piombi.

Pensò alla vendetta di un marito tradito, ma le possibilità di arrivare al colpevole, anche solo mentalmente, erano molto ridotte, considerata la vasta platea dei cornuti candidabili.

D’altra parte era Casanova, il grande seduttore, e questo era il prezzo da pagare.

Anna Franzon riuscì a ottenere il lasciapassare per entrare ai Piombi solamente dopo due settimane.

«Casanova Giacomo, c’è una visita per te», gli annunciò il carceriere dalle grate della celletta. «Ed è anche una bella donna».

Aprì la porta e lo condusse attraverso il corridoio ammuffito che dopo un gomito a destra lo portò nella stanza dove l’avrebbe incontrata.

«Ciao, Anna», si sedette sullo sgabello di legno, mentre lei, già seduta in tutta la sua imponenza, lasciò che la guardia - passandole accanto - le rimirasse il grosso seno abbellito e contornato dai pizzi del vestito a larghe falde.

«Ciao, Giacomo».

«Qualcuno mi ha incastrato, Anna...».

«Lo so, Giacomo».

«Ti supplico, Anna...

Aiutami a scoprire chi è stato a tendermi questa maledetta trappola».

«Sono qui per questo».

«Sapevo di poter contare su di te…», le avrebbe preso le mani fra le sue e l’avrebbe tirata a sé baciandola, ma la guardia rimasta ritta a cavallo della porta vigilava su tutto.

«Sono qui per dirti chi è stato», lo guardò dritto negli occhi.

«Anna! Sai dunque chi è stato...?», si eccitò sottovoce stringendo i pugni.

«Conosci il significato dei nei, Giacomo...?».

«Ma... cosa stai dicendo, Anna...?», l’espressione si fece incerta.

«Di solito ne portavo uno di raso appiccato al petto, ricordi, vero?

Ma adesso, come vedi, gli ho cambiato posizione», e si lasciò guardare, prima sul seno, poi sul viso.

«Adesso lo porto all’angolo della bocca…».

«Ma… cosa stai dicendo, Anna…?», ripeté, sul punto di adirarsi.

«Tu sai, Giacomo, chi si appicca i nei agli angoli della bocca?».

Casanova scosse la testa.

«Lo sai o no?».

«Non lo so, per Dio! Non lo so!».

«Strano, tu sai tante di quelle cose…».

«Ebbene, questa non la so…!».

«Allora la saprai da me.

L’assassino, Giacomo.

L’assassino…».

La stanza cadde nel silenzio più assoluto.

«Ma... cosa vuoi dire...», riuscì a balbettare Casanova.

«Voglio dire che chi ti ha incastrato è qui davanti a te».

Il viso gli si scolorì in un pallore livido di morte, simile a quello che lui stesso aveva visto sul volto di Francesca Giustinian, quando se l’era trovata fra le braccia, pugnalata a morte.

«Tu...».

«Sì, io.

Io sono l’assassina», lo fissò gelida e senza alcuna apparente emozione.

«Non potevo lasciarti avere anche Francesca.

Lei, no».

Casanova sentì accendersi un incontrollabile desiderio di ucciderla, ma non potendo farlo, tentò di riaversi.

«Maledetta assassina...

Sapevi che non eri l’unica puttana che mi portavo fra le lenzuola…

Cosa ti importava se mi portavo a letto una Baronessa in più...?».

«Io l’amavo, Giacomo», lo sguardo di Anna si staccò dagli occhi di Casanova e si fissò contro il muro, perso all’improvviso in un ricordo.

«L’amavi...?

Per l’amor del cielo… cosa vuol dire, Anna...?», quasi la supplicò.

«Ci amavamo…

E presto saremmo partite insieme per Parigi.

Verso la nostra nuova vita…», i suoi occhi parevano vedere tutto quello che stava dicendo.

Casanova si prese il viso fra le mani, riuscì a fare solo quello.

«Ma poi tu hai rovinato tutto.

Ho dovuto farlo, Giacomo. Ho dovuto, non avevo più scelta».

E la disperazione e la solitudine si impossessarono nello stesso momento di entrambi.

«Il tempo è scaduto, Signora», la guardia le andò incontro staccandosi dalla porta.

«Devo andare».

«Maledetta puttana!», ebbe un sussulto, uno scatto di nervi.

«Buono! Non si dicono certe cose alla Marchesa», la guardia lasciò passare la Franzon, interponendosi al recluso.

«Ti ucciderò appena uscirò da qui.

Anche fosse fra cent’anni…!».

La Marchesa sorrise.

Le bastò un cenno e un’altra guardia l’accompagnò fuori da quella stanza, da quei corridoi, da quelle mura, fuori dai Piombi.

Come sempre non si era accontentata, aveva voluto stravincere.

Cento anni erano già passati, Casanova era libero, Anna Franzon gli aveva esibito la sua potenza.

Forse l’avrebbe davvero uccisa, forse no.

Ma per una donna già morta dentro, non faceva molta differenza.

Anzi, il dubbio la eccitava.

Anche Anna Franzon uscì e si ritrovò davanti una giornata di sole che la costrinse a socchiudere gli occhi; si incamminò verso il centro della Piazza, inebriata da una sensazione di appagante onnipotenza.

Per un attimo le sembrò che tutti i piccioni di Venezia beccassero briciole dalla sua mano.

Era l’amante di uomini molto influenti e forse dello stesso Doge.

Ma sapeva anche che un giorno, non troppo lontano, avrebbe pagato cara tanta confidenza.

Conosceva troppe cose, troppi segreti.

La fuga d’amore a Parigi sarebbe servita anche a questo; per farsi dimenticare dai suoi amanti e tranquillizzarli con la sua dipartita.

Ma ora doveva rimanere e affrontare il destino.

Forse era il caso di cedere alle lusinghe del suo corteggiatore più insistente.

Forse era il tempo di ascendere al rango di Contessa.

Passò sotto la Torre e raggiunse la sponda dei canali interni.

Fece cenno a un gondoliere, che l’aiutò a salire.

Trastullata dalla dolce voga, la Marchesa rivolse un ultimo sguardo al suo passato, per poi girarsi dall’altra parte, dove l’attendeva il suo presente, vestito di sfarzosa eleganza.

Nel frattempo, a Venezia la Torre dell’Orologio batteva la sua ora, con il moro vecchio che le aveva strappato Francesca Giustinian, seguito dal moro giovane che battendo le 12 le riportò Anna Franzon.

Venezia crudele, che non tollera i tradimenti.

Benché fuggiasco, aveva deciso di tornare a Venezia.

Doveva chiudere i conti con Anna Franzon e vendicare Francesca.

Era un punto d’onore.

Gli amici gli riferirono che la Marchesa era ormai di fatto una Contessa.

Anna s’era messa in pianta stabile con il Conte Bragadin, pur avendolo sempre snobbato in passato.

Qualcosa doveva essere cambiato. Pare si concedesse ormai solo agli amanti più insistenti e influenti, quelli che non era opportuno disattendere.

Il Conte menava gran vanto di essere venuto a capo della procace Vedova Grimani. La faceva sempre scortare da due uomini armati, che avrebbe volentieri fatto eunuchi.

Alla Franzon la scorta andava bene. Non si sentiva più salda come un tempo, il suo potere era destinato a declinare. Aveva capito di dover pensare al futuro, a una serena vecchiaia.

Forse il Conte la lasciava indifferente, ma almeno poteva fidarsi di lui.

Casanova s’era fatto un quadro della situazione; ora doveva individuare il tempo e il modo, ma gliel’avrebbe fatta pagare.

L’occasione propizia giunse quando la Franzon ricevette un biglietto che l’invitava a un convegno d’amore.

Casanova la marcava stretta.

L’appuntamento era per le 11 di sera, sull’Isola di San Giorgio Maggiore, sede dell’omonima Basilica progettata da Andrea Palladio, con annesso Monastero benedettino.

Di notte, la piccola isola era quasi disabitata e male illuminata.

I pochi religiosi presenti se ne stavano chiusi nei loro alloggi.

Chi vi approdava aveva a disposizione soltanto un modesto piano di calpestio. Se la Basilica era chiusa, non vi erano direzioni da percorrere.

Tuttavia, non era un luogo inconsueto per convegni d’amore di un certo livello. Offriva riservatezza e una cornice romantica unica al mondo, con spettacolare vista sul Bacino di San Marco.

La Franzon sbarcò alle undici e un quarto.

Casanova la seguiva a distanza. Avrebbe studiato la situazione e l’avrebbe fatta sua. Ancora non sapeva fino a che punto sarebbe arrivato, ma di certo l’avrebbe ridotta in suo potere. Avrebbe dovuto supplicarlo di risparmiarla. Poi avrebbe deciso. Soltanto in quel momento.

La Contessa si avviò verso i gradini della Basilica, aspettando di scorgere il suo amante.

Ma nessuna porta si apriva. L’isola rimaneva un vicolo cieco, un campiello senza sbocchi. L’unica porta sempre aperta è quella di Dite.

Finalmente giunse all’orecchio un sinistro cigolio, un portone si era socchiuso.

Due uomini mascherati la circondarono minacciosi.

La Franzon si voltò verso la sua scorta, che lungi dall’accorrere in suo soccorso, prese letteralmente il largo.

Erano stati comprati!

Era un agguato!

Nella destra dei sicari comparve una daga finemente lavorata; una coppia gemella.

Un’arma di lusso per una donna di lusso.

Anna Franzon capì che il suo momento era arrivato.

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Si lasciò colpire senza opporre resistenza e senza invocare aiuto.

Sarebbe servito a poco.

Trattenne anche i gemiti di dolore, cercò di morire da nobildonna veneziana.

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Ancora un paio di colpi al ventre.

La Franzon si protesse d’istinto l’addome, voltandosi di schiena.

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Due crudeli colpi alle reni.

Per la Contessa era un calvario. Proprio sul sagrato della Basilica.

Ma rimaneva in piedi.

Mosse qualche passo, fu fermata e voltata a forza.

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Una raffica rabbiosa di pugnalate al ventre interruppe la monotona regolarità dei colpi.

Fiaccata da undici coltellate, ma non ancora stroncata, Anna Franzon salì l’ultimo gradino del sagrato, puntellandosi contro l’imponente base della monumentale semicolonna palladiana - sontuosa espressione della religiosità pagana che sovrintende al culto cristiano, delineato sullo sfondo - imprimendo sul marmo bianco l’indelebile marchio del sangue.

Ma gli assassini andarono oltre.

Implacabili, la chiusero nell’angolo.

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Infierirono con altri colpi alle reni.

La Franzon si voltò d’istinto.

Era esausta.

Stretta nell’angolo, tra il portone della Basilica e la base della colonna.

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Un’altra impietosa raffica di pugnalate al ventre.

Ma la Franzon rimaneva in piedi, puntellandosi con la schiena al tempio.

«Il conto deve fare 23, bagascia!», il sicario si sentì quasi in dovere di fornire una spiegazione a quel singolare accanimento, forse non da lui, amante delle cose semplici, da buon tagliagole.

La responsabilità era dunque del committente, che evidentemente prediligeva gli stillicidi e aveva il gusto dello spettacolo tragico.

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«Ecco, brava, non fare storie.

Abbiamo quasi finito…».

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Altri colpi, ormai annoiati.

«A quante siamo?», verificò l’assassino, rivolgendosi al compagno.

«22, credo».

Annuì, il conto tornava.

«Beccati questa, allora!».

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Anna incassò l’ennesima pugnalata. Allo stomaco!

Più dura delle altre.

Ma forse stavolta era l’ultima.

Il calvario era finito.

Magra consolazione.

Anna Franzon era incredula.

S’era fatta ammazzare!

Non le avevano lasciato scampo.

E non le avevano regalato una morte facile, come lei a Francesca.

Gemeva e sussultava, ma i sicari ne avevano abbastanza. Avevano ricevuto istruzioni precise: 23 pugnalate. Non 22, non 24.

«Addio, bagascia pagana. Sei fottuta».

E si dileguarono nel nero della notte.

Le gambe della Franzon cedettero.

La Contessa si lasciò scivolare lungo il marmo del tempio, finendo seduta sul sagrato.

Lottava per respirare, in un bagno di sangue. Il suo sangue.

E pensava febbrile a chi avesse osato eliminarla.

C’era l’imbarazzo della scelta: cortigiane gelose del suo ascendente, bramose di scavalcarla all’interno dei palazzi del potere; uomini traditi, uomini delusi, uomini vendicativi, uomini gelosi, uomini invidiosi; per quanto riguarda gli uomini, i profili dei possibili mandanti erano praticamente infiniti.

E poi, naturalmente, Giacomo Casanova, magari in combutta con i famigliari di Francesca o con lo stesso Barone Giustinian, ammesso che questi provasse davvero qualcosa per la moglie, senza contare i famigliari del defunto marito.

Per certi versi, lei non era diversa da Casanova: di successo e con tanti nemici.

E uno di questi l’aveva colpita a morte.

Quando Casanova vide tornare indietro la gondola della Franzon, fu indeciso sul da farsi.

D’istinto, scelse di approdare a San Giorgio. La sosta era stata troppo breve, probabilmente era rimasta lì.

Lui, però, non era l’unico a dirigersi verso l’isola.

Anche il Conte Bragadin, mosso da un oscuro presentimento, aveva deciso di raggiungere la compagna. L’appuntamento gli era ben noto. Non c’era ipocrisia tra loro.

Fu così che, quasi nello stesso momento, i due misero piede a San Giorgio Maggiore.

Non si vedeva nessun altro.

Poi, però, aguzzando lo sguardo, un’ombra tra le ombre…

E rantoli.

L’ombra rantolava in un angolo, a lato del portone della Basilica. Sembrava il sofferto miagolio di una gatta.

«Anna!», Bragadin fu il primo a lanciarsi.

Casanova lo seguì di un passo. Era venuto per ucciderne la compagna, ma qualcuno l’aveva preceduto…

Bragadin lanciò uno sguardo intorno a sé: non c’erano corpi sul piazzale, l’avevano abbandonata senza lottare. Comprati. Un agguato studiato con cura, dunque!

«Anna!».

Il largo e beffardo sorriso si era spento, in faccia solo la morte.

Con la bocca semiaperta guadagnava gli ultimi respiri, invocando un disperato aiuto con gli occhi socchiusi.

Era la fine per Anna Franzon.

E anche per il Conte Bragadin.

Per Casanova, invece, partita vinta senza giocare.

«Non mi hai mai amato, vero, Anna?», ebbe fretta di rivolgerle quella domanda, prima che fosse troppo tardi.

«No… mai… ahhh…

Mi… dispiace… ohhh…», lo uccise due volte.

«Vuoi parlare con Giacomo?».

La bocca si aprì di meraviglia.

«Sì, è qui, Anna.

È tua, Giacomo…».

«C’è qualcosa che devi dirmi, Anna?».

«Sì…

Perché… uhhh… sei… qui… ohhh…».

«Ero venuto per ucciderti».

«Tra… gli… uomini… ahhh… ho… amato… ohhh… solo… te… uhhh…

Conforta… il… mio… ohhh… Conte… ahhh… ci… rimarrà… ahhh… tanto… male… uhhh…».

«Credo che lui lo sapesse, Anna.

È per questo che non vi siete sposati, vero?

E c’è anche dell’altro…

Tu non sei vedova, è così?».

«È… così… ahhh…

È… tardi… Giacomo… ohhh… il… momento… uhhh… si… avvicina… ahhh… rimani… con… me… ohhh…».

«Come vuoi. Rimango».

Intanto Bragadin tamponava le tante ferite della compagna.

Infine, molto timidamente, si affacciarono i monaci.

La Franzon fu trasportata nella stanza dell’Abate e assistita dal monaco-farmacista, che le somministrò dei tonici per prolungarne l’agonia, su richiesta del Conte.

Si attendeva anche il medico-alchimista di Casa Bragadin, mandato a chiamare con ogni urgenza.

Casanova avrebbe voluto andarsene. Era stanco, insolitamente stanco. Decise almeno di prendere un po’ d’aria fresca.

Mentre usciva sul lungo corridoio, sembrò porsi una domanda.

Perché lui era stanco e il monaco rimasto dentro, no?!

Forse la fede gli infondeva energie superiori, ma Casanova non credeva alla fede degli inerti.

Perché non faceva anche lui una pausa, e in fondo, in ultima analisi, cosa diavolo ci stava a fare lì?

Non era mai entrato in azione, non per assistere il fratello farmacista, non per le cure compassionevoli, non per gli estremi uffici. E teneva il cappuccio ben calzato in testa…

Sì, forse era una sorta di attendente; anzi, lo era sicuramente.

Casanova tornò indietro e, con un gesto secco, gli abbassò il cappuccio.

«Enea Riboldi!

Marrano!».

Non gli diede nemmeno il tempo di mentire.

SZOCK

La sua daga era già in fondo al cuore.

THUMP

«Lui, dunque!», enfatizzò il Conte.

«Lui».

«Ti sei vendicato di chi ti ha privato della vendetta».

«Più semplicemente, ho vendicato Anna e Francesca allo stesso tempo».

Casanova perquisì il corpo di Riboldi.

Ne uscirono dei fogli manoscritti.

«Guarda… guarda…

Lo riconosci?

“Fermati, o mano audace: non toccare ciò che mira l’occhio invaghito. La bellezza che ti lusinga è cadaverosa. Costei, che ti sembra viva ed accenna di parlarti e di muoversi, è donna morta, tocca dal fulmine della impudicizia, che, consunte le viscere all’onestà, ha lasciato il di fuori intatto. Se la tocchi si dissolve e brutta il suolo di cenere.

Ella è Messalina.

Quando vidde il manigoldo sfodrar la spada per ucciderla, si appressò al collo di neve un terso pugnale con elsa d’oro, che più per bizzarria vezzosa che per uccidersi s’era recata nella mano, che punto non ubbidiva alla volontà che le comandava o fingeva di comandarle.

Avea maneggiato quella destra armi sempre troppo diverse e, se rigide, non gelide, ministre d’altro morire. Il colonnello con una barbara pietà volle sbrigarla delle sue angosce. Con un colpo le passò il petto. Si risentì ’l ferro, benché tardi, già feritala. S’intenerì il lestrigone al singhiozzare mortifero della bellezza agonizzante e vergognossi che le sue viscere avessero beuto un sorso di compassione, che perciò, vibrando lo sguardo più minaccioso che ’l ferro stesso contro la madre, appena a’ suoi prieghi concesse il corpo, che negli aneliti estremi spirava l’ultima vita.

Messalina è qui. Par viva, ma ella è estinta. La morte ha potuto arrestare, ma non estinguere le sue disonestà indelebili. Mirala, corrotto Mondo: mirala, sesso fragile, e, composto in opposte regole, vivi da lei diverso per morire diversamente”.

Sempre notevole…».

«Francesco Pona, l’Incognito. Sempre notevole».

«Riboldi ha trascritto alcuni brani della sua Messalina ed è venuto qui per goderne la messa in scena al teatro della vita.

Ma è morto prima di Messalina.

Ora è meglio che io vada.

Addio».

Giacomo Casanova lasciò con piena giustificazione il capezzale di Anna Franzon.

Giunse il medico, ma la situazione precipitava.

La Marchesa volgeva gli occhi al cielo, sbarrati all’infinito; lungo la bocca dischiusa, le labbra tremavano impercettibili.

Mal rassegnato, il Conte Bragadin si ostinava a tamponarle personalmente le ferite.

Il petto della Franzon, sempre esorbitante, non si agitava più.

La Contessa stava assumendo la postura fatale, fiaccata e costretta alla resa dalle micidiali coltellate dei sicari di Enea Riboldi.

«Chiamala, Anna… chiamala… adesso… avanti… ti prego…».

«Ve…ne…zia…», forse con l’ultimo soffio di vita, estrema fede.

La tragedia di Anna Franzon si era ormai consumata.

Una perdita estrema per Venezia.

E Venezia non tollera i tradimenti, né le perdite estreme, né di rimanere vedova anzitempo.

Lettore, se vuoi conoscere l'attrice che ha ispirato questo racconto, clicca qui.

Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.

Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.

Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.

La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.

PESCA GROSSA

di Salvatore Conte (2013-2022)

Nessuno nel giro si aspettava che imbolsisse in questa maniera.

Soltanto pochi anni prima, Anna era formosa e asciutta insieme.

Oggi è pasta scotta.

Prima era una mangiatrice di uomini, un’imperatrice, una che fulmina al primo sguardo.

Assolutamente unica, eppure banalissima, fatta di tutto e di niente, fatta di sé stessa.

Oggi invece è sfatta e basta.

Cinque-sei anni sono bastati a far morire una donna e a farne nascere un’altra; non una bambina, però, bensì un’over 50 da quasi 100 chili.

In ogni caso, Anna Frezzante rimane un mito. Anzi, soltanto adesso diventa un mito. Prima era una bella donna, senza però una storia da raccontare.

Adesso, con una storia sulle spalle e qualche sconfitta, è un vero e proprio “donnone”.

Sul lavoro non si discute... droga, prostituzione, lavori sporchi per i servizi e qualche colpetto: un curriculum di tutto rispetto.

Ho un po' di nostalgia. È parecchio che non la incrocio, forse troppo. E nel giro ogni volta può essere l’ultima.

La ricontatto per proporle un affare.

La trovo stanca, giù di corda, preoccupata, dice di avere qualche problema di salute piuttosto serio.

In effetti, si tocca ripetutamente lo stomaco.

Spero non sia nulla di grave.

Molti chili in eccesso e tante ambizioni andate frustrate l’hanno affossata. Anche così, però, è sempre Anna Frezzante, la Sbottonata.

Dopo un drink e i convenevoli di rito, comincio a entrare in argomento.

«Spero che quel tuo problema sia risolvibile, Anna...».

«Vieni al dunque, Sal».

«Ho un affare per le mani. Mi serve un bravo autista. Per un colpetto facile-facile».

«Non sono più svelta come un tempo», fa la modesta.

«Oltre che svelta, sei anche esperta», le ribalto contro il concetto.

«Quale sarebbe la mia parte?».

«Un terzo della torta».

«E la torta quant’è grande?».

«Abbastanza da mangiarci, ma senza rimanerne strozzati…

Non daremo fastidio a nessuno, insomma», con lei è meglio andare sul semplice.

«Ci sto. Ho bisogno di soldi».

Vuole che le chieda perché.

«Perché?».

In risposta, si tocca per l’ennesima volta lo stomaco.

«Non è una semplice ulcera», aggiunge.

Vuole che le chieda che cos’è.

«Che cos’è?».

«È un cancro».

Cazzo... un bel problema...

«Scoperto tardi, non è operabile. Ma riesco a tirare avanti».

«Niente chemio?», i suoi capelli sono in ordine.

«No, niente, sarei stata peggio».

«Sì, ma allora… come pensi di farcela?».

«È da tempo che mi sono rassegnata, Sal».

Non è vero.

«Quanto ti hanno dato?».

«Due mesi, tre al massimo».

«Quanto tempo fa?».

«Un anno fa».

Cazzo…

«Sei riuscita a farmi preoccupare, Anna...».

«Sono messa male, Sal… posso crollare da un momento all'altro... è passato all'intestino e al fegato... mi ha invaso...».

«Ma… e lo dici così...?! È così grave la situazione?», rimango basito.

«Cerco di non pensarci troppo».

«Perché non ti sei fatta sentire?».

«Sei un medico, tu?».

«A che ti servono i soldi, allora?».

«Voglio tentare il tutto per tutto in qualche clinica d’elite».

«Non ti illudere. Nelle cliniche d’elite succhiano soldi e basta. Guarda che fine ha fatto Farrah Fawcett...

Si è illusa fino all'ultimo di potersi gestire, girando un film che credeva anticipasse la sua salvezza, quando invece le rimaneva poco da vivere e tutti lo sapevano.

Devi cercare tra le cure poco costose, invece».

«Non credo a queste cazzate e non farò la fine della Fawcett. Mi sto gestendo da un sacco di tempo».

«Tutti dicono così, Anna. Ma la fine arriva improvvisa...

L'hai detto tu stessa, prima, in uno sprazzo di lucidità».

«So di rischiare, ma penso di farcela».

«Te lo auguro».

«Il terzo chi è?».

«Emiliano».

«Non andavate molto d’accordo…».

«È vero, e neanche adesso. Ma gli affari sono affari».

«Perché hai pensato a me?».

«Perché sai guidare e hai un aspetto rassicurante».

«Tu, oltre alla tua fetta, vuoi anche la ciliegina sulla torta, vero, Sal?».

Mi guarda con occhio inquisitorio.

«Io non mischio mai gli affari con le questioni personali», mi conviene negare. D’altronde è una ciliegina da 100 chili.

«Ci sto solo perché ho bisogno di soldi», mi fa pesare il suo “sì”; un “sì” che pesa un quintale, infatti.

Ci congediamo senza molta cordialità.

Anna non nasconde la sua preoccupazione. Per lei il tempo stringe. Ma neppure in questo frangente si è appoggiata a me.

Dopo il colpo, cercherò di saperne di più sulle sue effettive condizioni, ma la brutta cera che le ho visto dipinta in faccia e lo sguardo spento, deluso, incollerito, mi fanno pensare che per Anna sia finita, anche se avrà rabbia fino all'ultimo.

Racconteranno che le erano riusciti diversi colpi, con cui si era momentaneamente salvata, ma che l'ultima mano spetta sempre al cancro.

È tutto pronto. Siamo davanti la nuova filiale di Ostia del Banco di Roma.

La Frezzante si è presentata con una camicetta bianca, sbottonata e aderente, portata senza reggiseno; le zinne mosce giù a piombo ad alzo zero come due belle melanzane a penzoloni.

Tre bottoncini aperti, tre bottoncini chiusi: è l’alchimia perfetta della Frezzante. Vedere, ma non tutto.

E sotto, pantaloni di pelle nera, attillatissimi, senza cintura, quasi una seconda pelle, che le strizzano i fianchi.

La carne si gonfia abbondante da tutte le parti, anche in doppi strati.

Un completo da cagna rabbiosa, che sta morendo di cancro.

Forse non l’ideale per farla passare inosservata, ma adatto per darle la giusta adrenalina: lei, in fondo, è una che si ciba di sé stessa.

Dozzinale, ma efficace. A oltre 50 anni, non rinuncia a nulla per mantenere il suo potere.

E anche se il profilo è imbarazzante - la pancia sporge più del seno - lei piace sempre. A quanto mi risulta, c’è ancora la fila per vederla e infilarla.

Anna sa vendere anche le sue brutture.

La Frezzante sa scatenare negli uomini la loro più intima morbosità, li domina con il suo sorrisetto beffardo e gli sbatte in faccia le sue brutture senza alcuna vergogna: zinne pendenti, pancia grassa, culo grosso, collo gonfio, mento doppio, e carne ovunque.

Un corpo da bagascia che addosso a lei sembra quello d’una principessa.

Questo è il segreto di Anna Frezzante.

A lei piace guidare la Golf: è per tale motivo che le ho messo in mano una Golf rubata, con targa ripulita.

Va tutto liscio fino all’uscita.

Rapine ce ne sono tutti i giorni, ormai. È routine per gli impiegati. Minacciati da tagli e licenziamenti, rapinati ogni mese e giorno da gabelle statali e parastatali, si tengono stretta la vita, almeno quella.

Conviene pure alla banca, che esagera nel denunciare l’ammanco e fa la cresta sull’assicurazione.

L’assicurazione, a sua volta, risarcisce con soldi sporchi, rimettendoli in circolo. Le assicurazioni sono grandi, i grandi hanno appoggi all’estero, all’estero non ficca il naso nessuno.

Senza contare il business delle guardie giurate: che farebbero senza una rapina al giorno?

Insomma, alla fine è un gioco di squadra che conviene a tutti.

Ma non tutti lo sanno, purtroppo.

C’è sempre chi guarda troppi telefilm e gioca a fare il poliziotto.

Come quello che sembra aver riconosciuto Anna da qualche foto segnaletica rimastagli impressa nel cervello: niente da fare, è sempre unica e inconfondibile.

BANG

Anna spara, ha una pistola nascosta nella borsetta.

Lo fa secco.

Ma ce n’è un altro: i poliziotti sono sempre in due.

BANG

La Sbottonata è scatenata: beccato anche questo.

BANG

Ma il secondo piedipiatti non è ancora secco e le spara contro da terra.

BANG BANG

Sono io a chiudere i conti.

È andata.

SKREEEK

Anna riparte bruciando le gomme.

Fuggiamo verso sud.

Ci aspetta una roulotte in un campeggio vicino ad Anzio.

«Quei bastardi volevano fregarci…

Brava, Anna!», Emiliano si congratula; ha preso posto dietro, con il sacco dei soldi.

Ma la Frezzante non risponde. E non lo guarda. E non guarda nemmeno me.

Continua a guidare con gli occhi fissi sul parabrezza.

C’è qualcosa che non mi quadra.

Ancora un paio di curve a tutta velocità e poi, all’improvviso, frena e accosta, fermandosi in una piazzola sterrata.

«Uhhh...», la Sbottonata si china sul volante fino a toccarlo con la fronte.

«Che cazzo succede, Anna?!», forse è il tumore che le dà problemi.

«Quel bastardo... m’ha preso... ohhh...».

«Che cosa?!!».

La tiro su, rimettendola con la schiena contro il sedile, e allungo la testa verso la portiera...

Anna s’è presa una pallottola nel fianco...!!

Oddio... il sangue mi si gela nelle vene...

Il proiettile del poliziotto ha prima bucato la carrozzeria della Golf e poi quella della Frezzante... raggiungendola in un brutto punto, con una traiettoria sporca e sfaldato dall’impatto con la lamiera, quasi come un proiettile a espansione... è entrato nella pancia di Anna e s’è portato via tutto, come in una pesca a strascico, fino al fianco opposto... la tocco a destra, Pacific side, e le fa un male boia... la pallottola .38 del poliziotto ha fatto il “coast to coast” nella pancia della Sbottonata...

Oddio!!

Anna non morirà di cancro.

«È grave?», Emiliano mette la testa fra i due sedili.

«Abbastanza… la pallottola è entrata dal fianco e si è persa nella pancia...», lo guardo significativamente, senza farmi vedere da Anna.

Saprà tutto al momento opportuno.

Emiliano è allibito. Anche lui ha un debole per la Frezzante.

Io non posso ancora crederci.

«E adesso che si fa con lei...?».

«Non lo so. Decide lei cosa fare di lei».

«Fa un male cane... ohhh...».

«Ti porto da un dottore... stai calma...», la tranquillizzo, asciugandole il sudore con un fazzoletto, ma la questione è decisa e devo farmene una ragione in fretta. L’avrei persa comunque da lì a pochi mesi.

«Bisogna andare via subito... fra un po’ sarà pieno di poliziotti», Emiliano pensa soprattutto a salvarsi il culo.

«Sal… guida… guida tu… uhhh… brucia… ahhh… brucia da impazzire… uhhh…».

«Stai calma, Anna. Guido io, stai tranquilla. E ti porto da un dottore...».

«Non dirai sul serio, spero...».

«Sta’ buono, dobbiamo prima cambiare auto...», la sua insensibilità mi dà noia; anch’io so che è inutile portarla da un dottore, ma sono cose che non vanno sbattute in faccia.

Mi scambio di posto con lei senza scendere dal veicolo.

«Ohhh... fa’ piano... ohhh...», lo scambio è doloroso, la pallottola si è strascicata lungo tutti gli intestini di Anna, aprendo una falla fatale.

La Frezzante sembrava inaffondabile. Ora sembra il Titanic al momento di lanciare l’ S.O.S.

«Fa un male cane… Sal… ahhh… ahhh…», è atterrata.

Si preoccupa dell’immediato, non ha ancora realizzato le conseguenze ultime.

«Così... brava... stai calma...», la sistemo contro il sedile, ma lei preferisce incubarsi di fianco, con la tempia poggiata sullo schienale e le mani a stringersi la pancia.

«Che bruttura... Sal... ahhh...», si guarda il buco chiazzato di sangue; è brutto, infatti.

«Per una come te è solo un graffio», che altro dirle?

Per ora Anna ne fa una questione prevalentemente estetica, ma in breve capirà che l’hanno fregata.

SKREEEK

Riparto con una sgommata.

La Frezzante si lamenta mentre spingo sull’acceleratore.

Resisti, vecchia troia. Morirai comoda più tardi, su una bella roulotte.

Siamo alla pineta.

Cambiamo auto, come programmato.

Una Regata è quello che ci vuole in un posto di mare.

Il trasferimento di Anna non è una cosa semplice.

Le tampono il buco. Un fazzoletto sotto la camicetta e un asciugamano sopra.

«Non è più logico farla finita qua?», suggerisce Emiliano.

«Stanno cercando un terzetto con una donna…», esplicita la sua logica.

«No, non se lo merita. Ha combattuto per noi, ha fatto fuori uno sbirro e mezzo», chiudo il discorso.

Si riparte, direzione Anzio, tratti di litoranea e deviazioni all’interno per prevenire blocchi.

«Uhhh... fermati... Sal... mi sento morire... ahhh...», Anna stacca una mano dalla pancia e l’allunga all’indietro toccandomi il ginocchio.

«Che mi succede… ahhh… aiutami… Sal... uhhh...».

«Va bene, Anna», l’accontento, vuole attenzione, vuole qualcuno intorno a sé, qualcuno che la calmi mentre vede la morte.

Un centinaio di metri più avanti c’è una strada sterrata che porta all’interno, la prendo e mi fermo all’ombra degli alberi.

«Io mi faccio una sigaretta», Emiliano scende dall’auto.

Rimango al mio posto e le tiro via i capelli appiccati alla faccia, madida di sudore per il caldo, la tensione, lo sforzo.

«Anna... fatti vedere...», provo a metterla seduta con la schiena appoggiata al sedile; la Sbottonata ha assunto la stessa posizione fetale che aveva tenuto sulla Golf.

«Uhhh... lasciami stare...», mi scaccia le mani.

«Mi brucia ahhh… troppo… la pancia... uhhh… non… non mi toccare... ohhh…», sta cercando di stabilizzarsi, di far vedere quanto è tosta, un po’ la conosco.

Ma qui la cosa è seria. Questo è un tumore fulminante. La pesca a strascico non perdona, è devastante. Perciò è vietata.

«Non vuoi aiuto, Anna?».

«Posso… ancora… ahhh… salvarmi… Sal…?».

Sta prendendo coscienza di tutto. Tutto sta a capirlo e accettarlo.

«Non solo puoi, ma tu devi salvarti, Anna», meglio lasciarle qualche spiraglio; bisogna capirlo un po’ alla volta; e io non l’ho ancora capito.

«Io… ci provo… Sal… ahhh… ma tu… controlla… Emiliano… uhhh… o lo sistemo io… ohhh…», ha ancora la sua borsetta a portata di mano, infatti.

«Nessuno ti tocca, Anna. Tu tieni le mani a posto».

La Frezzante non vuole scorciatoie per l’inferno. Vuole tutto il tempo che le rimane, per prepararsi al grande salto.

Una donna normale, al posto suo, sarebbe già crollata, ma Anna Frezzante non è una donna normale: è una bestia.

Controllo che i tamponi siano a posto.

«Così… tieni la mano e il braccio sopra…».

«Uhhh… grazie… Sal… ahhh…», è raro che Anna ringrazi per qualcosa; le sto dando una mano e lei si aggrappa al braccio.

«Allora…?

Ne ho fumate due di sigarette…

Che ci facciamo ancora qui?».

Emiliano stavolta ha ragione.

Senza chiedere il parere di Anna, metto in moto e riparto.

Passano cinque minuti e ricomincia… la ferita è brutta, anche per una bestia.

«Sal… fermati… uhhh…», mi cerca con la mano intrisa di sangue che si è appena staccata dalla pancia.

Stavolta preferisco ignorarla.

«Emiliano… ohhh… fallo fermare…

Devo… uhhh… devo… parlarvi…», la Frezzante insiste.

«Fermati… dai… Sal…», ora acconsente, solo perché si è rivolta a lui.

Accosto e mi fermo.

«Che succede, Anna?», le domanda, con involontario umorismo.

«’Sta bruttura… uhhh…», sposta il braccio e l’asciugamano e fa vedere lo squarcio nella fiancata, «’sta bruttura… non ci voleva… ahhh… forse… non ce la faccio… ohhh… voglio… prepararvi… potrei… crollare… uhhh… siete soci… ma anche… amici… ohhh… Anna… vi saluta… uhhh…».

No, tu non vuoi preparare nessuno, tu vuoi solo essere rimpianta, Anna.

E ci stai riuscendo benissimo. Almeno con me.

«Andrà tutto bene, Anna. Al campeggio ti riposerai e stupirai tutti, ancora una volta. Con l’occasione, butterai giù qualche chilo».

Idiota…

«Posso ripartire?».

«Parti… Sal…».

Meglio sbrigarsi, non mi va di vederla crepare per strada, come una bagascia.

Ci siamo, è un bel campeggio in riva al mare.

Per lei, occhiali scuri, mani ripulite e telo da spiaggia sulle brutture. Deve sembrare viva.

«Eccoci nel nostro nido, amore…», la sollevo di peso dal sedile, non senza sforzo, simulando un atto galante.

Una volta dentro la roulotte, Emiliano chiude bene tutte le tendine e accende la tv, per coprire i mugolii di Anna, che al più sembreranno affanni d’amore.

Poi apre il letto e finalmente metto giù la Sbottonata.

«Contali».

Mentre mi occupo della Frezzante, Emiliano si occupa del pescato.

Stavolta Anna assume una posizione stravaccata, forse vuole morire comoda, oppure ha un sussulto di arroganza: gambe aperte, un braccio sulla pancia, l’altro largo, testa circondata dai cuscini come una papessa.

Ma la bocca è semiaperta, la lingua sotto il palato, gli occhi preoccupati: mi fissano come se io potessi aiutarla. Sa che la voglio, quindi sa che cercherò di fare qualcosa per lei. Ed è curiosa, oltre che molto interessata.

Sfortunatamente, però, la situazione è compromessa, senza vie d’uscita. Lo sa lei. Lo so io. E lo sa Emiliano, ovviamente.

«Ti allento i pantaloni, Anna. Starai meglio».

«Sì… sto meglio… ohhh…».

Ecco… ora è davvero perfetta: un grande quadro tragico; sbottonata, allentata e senza futuro.

La Frezzante cerca di allentare la tensione, di buttare fuori qualcosa, tra un palpito d’angoscia e l’altro.

«Ohhh… che bruttura… Sal…», si riferisce alla ferita e alla situazione in generale; come una litania, ormai.

«È andata storta, è vero, ma niente in te può essere brutto, Anna».

«Neanche… il buco… ohhh…?», lo guarda allusivamente, con occhi allarmati.

«Neanche il buco: sei sempre bella e potente».

«Sal… è finita… ohhh… vero… Sal…?».

Sapevo che me l’avrebbe chiesto, ma mi coglie di sorpresa lo stesso.

Non le rispondo nulla.

«Il dottore… uhhh… è inutile… ohhh… vero… Sal…?».

Non le rispondo nulla.

«All’ospedale… ahhh… se c’arrivo… ohhh… faccio… una… brutta… fine… uhhh… vero… Sal… ohhh…?».

Non le rispondo nulla.

«Non mettermi… uhhh… fretta… però… ohhh…».

Ha risposto a tutto da sola.

«Il colpo… è brutto… ohhh… ma almeno… mi dà… il tempo… ahhh… di prepararmi… Sal… ahhh… sono fortunata… molti… se ne vanno… uhhh… senza… senza… capirlo…».

Anna presenta il pallore livido di chi ha preso confidenza con la morte.

«Molti preferiscono andarsene senza pensarci e comunque nessuno decide per sé, chi è saggio si prepara per tutta la vita».

«Io… non sono… saggia… Sal… ohhh… ho… cominciato… ohhh… soltanto… adesso…», in punto di morte rivela una vena ironica che non le riconoscevo.

«Anna Frezzante… è solo… ahhh… una puttana… bene… ingrassata… uhhh… che… lo fa… diventare… ohhh… grosso… a tutti… ahhh… non è vero… Sal…?».

«Forse Anna Frezzante è qualcosa in più di questo, anche se non ne sono mai stato sicuro», le asciugo il sudore dalla fronte e dal collo, e la mano scivola verso le zinne a melanzana.

«Smettila… idiota… ahhh…».

Mentre riprendo la mano dalle tette, calde di vita e fredde di morte, Anna si sforza di parlare ancora, di buttare fuori un altro po’ dell’angoscia che la opprime.

«Avevo… ancora… uhhh… due… tre… settimane… di vita… ahhh…».

«Solo due settimane…?! Ma che dici?».

«Il mio stomaco… ohhh… sta… per scoppiare… Sal… ahhh… la situazione… è… fuori… controllo… uhhh… ho resistito… anche troppo… ohhh… volevo farmi… uhhh… l’ultimo… viaggio… Sal… ohhh…».

«Con chi?».

«Non lo so… ohhh… che importa… adesso…. ahhh… tu… però… aspetti… ohhh… con me… uhhh… il momento… Sal… vero… uhhh…?».

«Sì, certo, Anna. Non mi muovo da qui fino a quando ne avrai bisogno. L’ultimo viaggio lo farai con me».

«Hai… intenzione… ohhh… di seguirmi… uhhh…?».

«Prima o poi mi capiterà».

«Ho avuto… molti amanti… ahhh… in vita… Sal… ma tu… uhhh… tu sei… ohhh… il mio unico… amante… nella morte… ahhh…».

«Amante platonico, Anna?».

«Platonico… ahhh… non… ti basta… ohhh… Sal…?».

«Ogni minuto passato accanto a te è il massimo per un uomo. E per te stessa, questi minuti fatali sono il massimo.

Ma a me non basta. Io voglio mettermi insieme a te. Ciò che è massimo non è ottimo in sé stesso. Per questo i latini specificavano “optimus maximus”».

«Insomma… ahhh… vuoi tutto… uhhh… ma questo… non è… ohhh… possibile… non è… uhhh… il momento…».

«Per te non è mai il momento, Anna…».

«È… è per questo… ohhh… che… mi hai… cercato… uhhh… vero… Sal…?

Per avermi… uhhh… vicino a te… ahhh… non per il colpo… ohhh…

Ma… così… uhhh… mi hai… fatto… ohhh… ammazzare… ahhh…

Sei… uno stronzo… ohhh… Sal…».

È troppo tardi per recriminare, Anna. Volevi la tua fetta e sei rimasta fregata. Come i due poliziotti.

È bianca come un fantasma e respira a scatti, con dei sibili innaturali.

Anna Frezzante non morirà di cancro allo stomaco.

«Almeno... ohhh... li ha contati… uhhh… i soldi…?».

«Sì, il nostro Emiliano li ha contati i soldi. Sono 1.600 testoni. Troppi.

Mi aspettavo un colpetto da 200, al massimo 300 milioni, quella filiale ha aperto da poco».

«Brutto segno… Sal… ahhh…».

«Sì, lo so. Ci cercheranno. Ci stanno già cercando».

«No… non è questo… ohhh… cercheranno voi… uhhh… ma adesso… le parti… sono… da… 500… testoni… e rotti… ahhh… crepata io… le parti… ohhh… sono da… 800… testoni… uhhh… è la mia eredità… ahhh… lasciata… a una coppia… di stronzi… ohhh…».

La Frezzante quasi mi stupisce…

È stata abilissima nel mettere in pratica il senso teorico del suo numero fatale.

Ma i Fati non sono così facili da leggere. E lei è ancora alle prime armi.

La potenza cosmica del suo numero spinge per dividere il malloppo in due sole parti. Tuttavia, non è questo il malloppo che pensavo di realizzare quando ho ideato il colpo.

Mentre ripenso alle sue parole, Anna suda. Suda come stesse lavorando per cento uomini.

La Frezzante è forte come un cavallo.

Una pallottola mortale e un cancro terminale non l’hanno ancora stroncata. Bisognerà aspettare. La morte non ha fretta. Lei neppure. Sarà una lunga notte.

Prima che la fine la sorprenda, glielo chiedo e basta.

«Anna… me la fai fare una scopata?», così, senza sfumature; con lei bisogna parlar semplice.

«Sal… sei scemo… ohhh…? Ho un buco… uhhh… da 'na piotta… ahhh… nela panza… ahhh…».

Però, se glielo chiedesse Emiliano, allora non farebbe storie…

Neanche da morta riesco a farmela.

«Scusate se interrompo…».

Eccolo.

«C’è una notizia sul televideo che sembra uscita da “Chi ucciderà Charley Varrick”, l’avete visto?».

Sì, l’ho visto. Non un buon auspicio per Anna.

Ecco la conferma. I soldi erano in lavatrice.

Al momento i Capi della Banda pensano a una talpa, uno della rete che ha fatto il furbo, commissionando una rapina molto ricca.

E hanno sequestrato il capo divisione per farlo cantare. L’altro non ha retto alle minacce.

Non credono a una semplice coincidenza, quale in effetti è stata.

Meglio per noi.

Stanno solo perdendo tempo.

Ma ci stanno cercando.

E hanno l’appoggio dei servizi.

Riferisco tutto a Anna.

«Noi… ci teniamo… ohhh… tutto… Sal… ahhh… voglio… la mia parte… e… uhhh… voglio salvarmi… ahhh… mi aiuterai…?».

Sogna ancora di farcela. Non ha capito che è finita?

«Se posso, ti aiuto, Anna. Ma voglio essere tuo socio per sempre».

«Questo… si può fare… Sal… ohhh… ti faccio… lavorare… per me… ahhh… ho intenzione… di allargarmi… uhhh…».

Ancora?

«Parlami… di quelle… ohhh… cure strane… per i tumori… uhhh…».

Anna vuole sognare.

La accontento.

«Si conoscono poco perché su larga scala manderebbero fallite in poco tempo le grandi case farmaceutiche.

Una di queste è il metodo del Dott. Di Brutto, che ha il suo laboratorio di ricerca a Reggio Emilia.

Uno scienziato molto serio. Non si fa nemmeno pagare le visite.

Se il fisico del paziente non è definitivamente compromesso, la sua cura riesce a contrastare il cancro in quasi tutti i casi e non è né dolorosa, né invasiva, né mutilante.

E ce ne sono altre. In tutto il mondo.

Ciascuna cura sviluppa metodi terapeutici particolari, ma in comune hanno l’approccio di base, che è del tutto naturale, biologico, ed è perciò che le grandi case farmaceutiche le contrastano con ogni mezzo: per continuare a produrre costosi, inutili, dannosi artifici chimici; tutto questo, unito alle grossolane pratiche di macelleria in voga, conduce al precoce abbattimento psico-fisico del paziente.

Almeno tu ti sei sottratta alla chemioterapia…».

«Ma… ho… rimediato… ohhh… una… brutta… pallottola… ahhh…».

«Più o meno è la stessa cosa, Anna.

Non stai peggio di tanti ignari malati».

«Se… è come… dici tu… uhhh… potevo… ancora… ohhh… fare… qualcosa… Sal…».

«Se tu mi avessi cercato…».

«Sal… vaffanculo… ohhh… fammi… crepare… in pace… uhhh… e fai spazio… a Emiliano… ahhh…».

L’ho fatta incazzare. Peggio per lei. Dovevo dirglielo. Mi ha sempre snobbato.

Ha perso tempo prezioso con baroni universitari che le hanno solo succhiato soldi.

E adesso fa la difficile con me…

E sfoga la sua paura con Emiliano.

Porco mondo, quanto mi fai incazzare, Anna…

Ma senza di te, dove vado…

In mezzo a tutto questo, Emiliano se la spassa al capezzale della Frezzante.

A lui è tutto permesso. Come a tanti altri.

Lei sta sbragata sul letto come una bagascia, con un piede e mezzo all’inferno, ma ancora sicura di giocarsela, arrogante come non mai.

Lui se la gode finché dura, aspettando di salire da un terzo della torta a metà della torta.

Tanto peggio per lei.

Anch’io avrò quasi un miliardo tutto per me e mi rifarò con gli interessi di questa troia languida…

Emiliano ha finito e va a farsi una sigaretta.

’Fanculo a tutti e due.

L’attenzione si sta spostando sugli intrecci tra criminalità, servizi, massoneria e banche.

Meglio per noi. Anche se sono in tanti a cercarci.

Io, per ogni evenienza, mi sono tenuto da parte un piano di riserva.

Non so se portarmi dietro anche Anna. Tanto non supererà la notte.

Ecco che si riaffaccia dal dormiveglia.

«Sal… c’ho riflettuto… uhhh… se… fossi… stata precoce… ohhh… non ci sarei… rimasta secca… ahhh… t’avrei… chiesto… aiuto… ahhh… tu… non avresti… pensato… al colpo… io… ohhh… avrei pensato… a curarmi… ahhh…».

Il ragionamento è giusto. Farsi sbattere le mette in moto il cervello.

«I numeri sono molto importanti, Anna. Noi stessi siamo numeri. Ma non nel senso dispregiativo della cosa. Non numeri qualunque al servizio di uomini che credono di contare, ma numeri quali particelle di un insieme cosmico in cui tutti contano davvero qualcosa, se lo capiscono».

Purtroppo, però, ha imparato tardi la lezione di Agrippa e degli antichi astronomi persiani.

E tuttavia sembra aver trovato nuova linfa vitale.

Le leggo in faccia la volontà suprema di trovare una via di scampo, sicura di avermi a sua completa disposizione e lusingata dalla possibilità di accedere alla cura Di Brutto.

Sembra un toro imbottito di picche e ricoperto di sangue, sul punto di crollare, ma che ancora si illude di incornare il torero.

È Anna Frezzante, d’altronde. Io ed Emiliano la conosciamo bene. E lei non cambia mai. È sempre la stessa: supponente, infida, tosta. Una sicurezza per certi versi, un pericolo per altri.

Ora è qui che sotto-sotto spera ancora e che si tiene le mani sulla pancia come a controllare ogni mossa falsa della pallottola: pesante, solida, arrogante, sbottonata, unica.

Solo da Anna Frezzante ci si può aspettare tutto questo.

Ed è perciò che vale tanto oro quanto pesa: ovvero un quintale scarso.

È di nuovo assopita nel dormiveglia.

«E così la vecchia troia non molla la presa, eh, Sal?», Emiliano parla sottovoce, perché è notte fonda.

«Tu che t’aspettavi?».

«Non lo so, ma che facciamo di lei? Per quanto ancora può reggere?».

«Ne so meno di te, Emiliano».

«Mi ha confessato che è malata di cancro. Lo sapevo. La davano per morta già due anni fa. Lo stomaco sta per esplodere. Perché non si lascia andare? Dove crede di andare?».

«Lo sai anche tu com’è fatta, no?

Perché non mi hai avvisato che era malata?».

«Non ci siamo più sentiti. E poi tu saresti stato l’ultimo da cui avrebbe accettato un consiglio».

«Questo è vero.

Come hai saputo del tumore?».

«Ho svolto delle indagini per conto di uno dei suoi facoltosi amanti. È pazzo di lei e, appresa la notizia, è stato colto dal panico. Le ha prestato del denaro, ma è stato tutto inutile. Il tumore ha fatto il suo corso, inesorabile.

Si è tenuta in vita grazie a tanti costosi palliativi e al suo fisico da troia, ma il cancro è da tempo allo stadio terminale. Il medico mi ha detto che il tumore è talmente grande che lo stomaco sta collassando come una mela marcia.

Sarebbe crollata di schianto, tutto in una volta. E stava per avvenire, Sal…

Sarebbe morta improvvisamente, di emorragia interna.

In sostanza, il suo corpo è stato talmente solido da neutralizzare quasi tutti i sintomi intermedi del male, rimandandoli allo shock finale e conclusivo.

Lei ha raccontato di poter resistere ancora e i suoi clienti sembrano averci creduto: pensano che possa gestire tutto almeno per un altro anno».

«A me ha detto che voleva ancora tentare qualcosa».

«Ti ha mentito. Stava aspettando la fine quando l’hai contattata. Mancava poco, insomma».

«Capisco. E sai anche cosa possa innescare lo shock fatale?».

«Sì. Il dottore mi ha detto che sarebbe accaduto a causa di uno shock collaterale…».

Fregna… ma allora…

Devo tenere calma Anna. Evitare che si agiti.

Forse, messa alle strette dalla fine incombente, è disposta a darmi retta…

Qualcosa mi dice che è ora di far scattare il piano di riserva.

«Anna…», la risveglio con un sussurro…

La Frezzante è come un tonno spiaggiato su un lido di piume.

Annaspa a bocca semiaperta, geme, suda, e soprattutto non molla, con le mani incrociate sulla pancia a reagire a ogni fitta, a opporsi a ogni accenno di crisi finale.

Perché Anna sa che deve vedersela con due nemici mortali uniti contro di lei: il tumore e la pallottola; la seconda può scatenare il primo e darle il colpo di grazia; può diventare la prima goccia di piombo che faccia traboccare il vaso.

Gli occhi sono stanchi, ma allo stesso tempo impercettibilmente accesi dalla voglia febbrile di trovare una via di scampo.

Non avrei il coraggio di finirla, anche se invece farei bene a liberarmi di lei una volta per tutte e a ricominciare tutto.

Le sussurro il piano. In poche, semplici parole.

Accetta in un battito di ciglia.

Ha paura, vuole tentare qualcosa. Qualunque cosa, pur di tentare.

Il mio sms è partito. È proprio quello che ci vuole. Anche la tecnologia è dalla parte di Anna.

Dico a Emiliano che Anna è ormai al culmine dell’agonia e che è bene dividere subito e sciogliere il gruppetto, prima dell’alba.

A lui non pare vero.

Gli lascio la parte di Anna, voglio che le parti non arrivino a 800 testoni ciascuna.

Giustifico la mia generosità ammettendo che in fondo è lui che se l’è scopata.

A lui non pare vero.

Gli lascio anche la roulotte, ma mi prendo la Regata.

Scaricherò io il corpo di Anna, lungo la mia strada.

Ci salutiamo. L’addio tra i due amanti è toccante.

«Donne come te non ce ne sono più, Anna…».

«Neanche… di stronzi… ohhh… come te… Emiliano...».

Il volto della Frezzante si indurisce.

ZIP ZIP

«Put…ta…na... be…sti…a… ahhh…».

«Cristo, Anna! Ma che hai fatto…?!».

«Voleva… fregarmi... ohhh… e poi… era solo… ahhh… uno stronzo… lo sai… Sal… uhhh…».

Le tolgo il corpo di dosso.

Spiacente, Emiliano: ti sei messo contro Anna.

Soffoco gli ultimi rantoli con un cuscino e lo nascondo nel bagnetto, mettendolo per sempre sulla tazza, nell’attesa infinita di uno stronzo che non cagherà mai.

Un po’ di grano in bocca, a strozzarlo da morto, detratto dalla sua quota.

Servirà a creare dubbi all’interno dell’organizzazione: forse qualcuno dei loro ha ripreso i soldi.

Gli altri due rapinatori hanno collaborato, in cambio della vita e di qualche spicciolo.

Ci può stare. Mi sto ispirando a un film americano girato dall’ultimo indipendente di Hollywood: Don Siegel. Anch’io sono un indipendente, in fondo.

L’unica differenza sta nel fatto che la mia Nadine sopporta meglio il piombo; e sto cercando di farla arrivare in porto.

«Prendi… tutti i soldi… Sal… uhhh… voglio tutto… ohhh… sono… Anna… Frezzante… ahhh….».

Il culto di sé è la sua unica forma di intelligenza.

«Le parti, però, le tengo separate, Anna: 500 testoni e fischia per uno; tu avrai anche quella di Emiliano, perché l’hai ammazzato tu».

«No… ohhh… fanne… due… ahhh… da… 800… testoni… uhhh…».

Se lo dice, non lo dice certo per generosità.

Credo di aver capito.

Adesso gli 800 milioni non rappresentano più la sua eredità lasciata ai compagni d’avventura. Adesso gli 800 testoni sono suoi. Finché campa.

Perciò cerca di campare. Vuole campare. A tutti i costi. È una bestia.

Ecco la sua applicazione di Agrippa.

Non male per una principiante.

Vediamo come va a finire.

Manca poco all’alba, non c’è nessuno in giro.

Con la Regata raggiungo un tratto di costa quasi deserto.

Anna è sul sedile a fianco. Sta male, ma regge. È contenta che si faccia qualcosa per lei. Era quello che voleva sin dall’inizio.

Vedo una scialuppa toccare terra. Esco dall’auto, mi sobbarco la Frezzante e scendo a riva.

Un cenno d’intesa e si riprende il mare.

Sullo sfondo c’è un peschereccio d’alta quota, adeguatamente sporco e infame.

La bella femmina di tonno è a bordo, sistemata nella migliore cabina, nel posto più adatto a un pesce morto come lei.

«Ma che… bruttura… è… ohhh…», protesta la Frezzante, con la sua tipica espressione.

Invece questi pescatori sono amici fidati da tempo.

Il loro orario è sempre il solito: prendono il mare poco prima dell’alba.

Però stavolta faranno un giro più ampio del solito…

A bordo ci sono provviste e medicinali, è tutto organizzato.

A bordo ci sono anche due malloppi da 800 testoni ciascuno. Un numero che mi piace e che significa qualcosa.

Ma, soprattutto, a bordo c’è lei.

Lei che è il mio obiettivo sin dall’inizio.

Gli 88 chili d’oro di Anna Frezzante, pesati a occhio.

«Anna… ho fatto tutto questo per te…

Ci mettiamo insieme, allora…?», cerco di afferrarle il seno.

«Sto male… Sal… ohhh… smettila… uhhh… non darmi fastidio… ahhh… fammi… crepare… uhhh… in pace… Sal…», riesce ancora a scrollarmi via le mani.

Stronza fino all’ultimo.

Neanche l’idea di morire l’ha ammorbidita.

Mi vien voglia di scaricarla ai pesci.

È forse nata per maledirmi?

Perché non me ne libero?

La lascio da sola in cabina. È capace di farsi sbattere dal primo marinaio.

Ma non riesco a chiudere la porta.

«Sal… Sal… ahhh…», mi chiama.

Ritorno indietro.

Sta male. Ha una crisi.

E se fosse               la crisi finale… quella di cui ha parlato Emiliano?

Lo scoprirò presto.

Ha la faccia allarmata. Gli occhi spiritati. Ha paura. Ed è raro vederla mentre ha paura davvero.

Non so se sperare che crepi, oppure che tiri avanti ancora un po’.

«Anna…!», reagisco alla mia solita maniera. «Ma che cazzo hai…!».

«Vieni… qua… ahhh… Sal… ahhh… sto… morendo… uhhh…», lo dice con voce strozzata, quasi incredula; si illudeva di agonizzare per sempre...

Eppure, l’allarme è autentico, Cristo!!

Mi siedo accanto a lei, le mie mani sulle sue, tutte e quattro sull’addome macerato.

Mi preparo al peggio, la sto perdendo, sudo freddo anch’io.

Anna non guarda me, ma la sua pancia. Inorridita. Sente che qualcosa per lei vitale è sfuggita al suo controllo.

Le faccio bere un goccio. E bevo anch’io.

Sta male di brutto.

Provo a distrarla, prendendole il mento e cercando di farmi guardare.

I suoi occhi sono sbigottiti. Chiede aiuto, con tutta la forza che le rimane, opponendosi alla fine, ma io non glielo posso dare.

Respira strano, una specie di rantolo.

Ha capito, ormai, che il suo sogno finisce qui.

Non le è servito a nulla disprezzarmi fino alla fine.

«Lo sai quante volte mi hai respinto, Anna?».

Scuote lievemente il capo.

Non lo sa. Ci vorrebbe un personal computer IBM a memoria espansa per saperlo.

«Te lo dico io: quasi 800 volte; 799 volte, per l’esattezza.

Hai compreso cosa questo significhi?».

Sbatte le ciglia.

Ha compreso.

«Te lo chiedo quindi per la 800ma volta: ci mettiamo insieme o no?».

«Ci sto… ci sto… ahhh…», sussurra e geme, con un filo di voce.

«Stiamo… insieme… ohhh…», ribadisce.

«Da… adesso… ohhh…», ha premura di precisare.

«Stiamo insieme, Anna. È deciso.

Ora mangia. Mangia il piombo. E mangiati il tumore.

Ricorda chi sei: tu sei Anna Frezzante…!», un’esortazione folle, l’unica medicina possibile in questo momento.

La Sbottonata lotta, spera, sembra riprendere il controllo.

«Forse… ahhh… è passata… Sal…

Ma… per quanto… ohhh… posso… andare… uhhh… avanti… Sal…?».

«Non per sempre, Anna».

«E tu… ohhh… non fai… niente… uhhh… per… la tua… donna… ahhh…?», mi presenta subito il conto.

«A bordo non sei sola, Anna. C’è anche una marinaia, studentessa di medicina. È una brava infermiera ed è quasi laureata. Conosce il metodo Di Brutto. Ti rimetterà in sesto».

Non è vero, nessun metodo può salvarla da questa pallottola, ma devo offrirle un’illusione da inseguire. Lei ci crederà.

«Sal… non è giusto… ohhh… ho gestito… ahhh… un cancro… schifoso… per anni… uhhh… senza… farmi fregare… ho gestito… ahhh… questa… schifosa… pallottola… ahhh… per tutta… la notte… uhhh… tutto questo… per fare cosa… per crepare… uhhh… su una barca… ahhh… non ce la faccio… Sal… dimmelo… ohhh… che… non ce la faccio… ahhh… e non… ci penso più… uhhh… dimmelo… Sal… ahhh…».

«Anna, pensa alla cura che ti avrebbe proposto Emiliano… con il quale sei pure andata a letto…».

Spunta la lingua dal labbro: «Veramente… uhhh… ci stavo… già… sopra… ahhh… Sal…», un accenno di risatina a suggello della battuta; il suo umore cambia in fretta, come in tutti i moribondi; adesso è su di giri, perché la crisi è passata e ha dimostrato di saper ancora gestire la situazione.

La Sbottonata è piena di sé.

Tutto sta a farle credere di potersi salvare, o almeno che morirà di cancro fra otto mesi, un anno, con calma. Precoce nella vita, tardiva nella morte.

«Anna, tu non stai andando a morire su questa barca. Tu stai andando a Cagliari, dove sarai operata d’urgenza, sotto le cure di amici fidati con cui ho fatto buoni affari in passato; oltre a rifarti gli intestini, ti toglieranno parte dello stomaco; poi penseremo al cancro».

La Sbottonata ci pensa, lusingata: i suoi occhi si accendono, ha voglia di farcela e di tornare sulla scena, da imperatrice; la mano si aggrappa al lenzuolo e lo stringe nel pugno, rabbiosa.

È una bestia ferita a morte che tira fuori gli artigli, preparandosi ad affrontare l’ultimo combattimento.

Anna Frezzante è già morta, ma ha ancora con sé l’ultima traccia della sua bestiale potenza.

«Puoi… darmi… ohhh… un bacio… Sal… ahhh…

Anna… Frezzante… ahhh… è… la tua… uhhh… padrona… adesso… ohhh…».

È ancora piena di sé. Meglio così.

Passato il bacio, sembra volermi dare una dimostrazione.

La Frezzante, allargando i pollici, muove le altre otto dita lungo la pancia, come a controllare sé stessa e le diverse emorragie interne che la stanno uccidendo.

«Lo so che ci sai fare, Anna. Altrimenti non arriveresti viva a Cagliari».

«Sal… voglio… ohhh… riavere… la Golf… ahhh… sulla quale… mi hanno… ammazzato... uhhh…».

Non me ne stupisco più di tanto: lei ha il culto di sé, lo so.

«Sarà un gioco da ragazzi sfilarla al deposito giudiziario. Stai tranquilla, Anna: la faremo ritargare…».

«E con… la… pallottola… ahhh… voglio… farmi… uhhh… una collana… ohhh…».

«D’accordo, la farò placcare in oro…».

«Bravo… Sal… ahhh… sei… uno… stronzo… ohhh… ma… utile… uhhh… adesso… ohhh… fotti… la tua… Anna… ahhh… avanti… uhhh… serviti pure… ohhh… io… sono… invincibile… uhhh… io… sono… Anna… Frezzante... ahhh…».

Un accesso d’onnipotenza.

Una pallottola fatale, un cancro allo stadio terminale, e pensa a fottere… a fottere la morte...

Ma non riesco nemmeno a cominciare che lei va in crisi, annaspa…

Riprende faticosamente a parlare…

«È dura… Sal… ohhh… è lunga… è… come… partorire… ahhh… partorire… me stessa… uhhh…», e lo dice a bocca aperta e mani sul pancione, la voce che sembra il frinito di una grossa cicala al termine dell’estate.

Cagare un cesso da 90 chili, in effetti, deve essere davvero dura.

Le doglie mortali, comunque, sono cominciate ormai da un pezzo.

Emiliano avrebbe preferito tagliar corto con un bel cesareo, altre tecniche prevedono di stimolare il parto fatale - questo lo fanno bene i medici moderni - Anna opta per un parto ritardato che rischia di uccidere il feto del destino.

Io mi ritrovo a essere un’ostetrica senza titolo, in balia della mia impaziente moritura.

«Sal… fammi… dare… ahhh… qualcosa… ahhh… per tenermi… su… uhhh… Anna… Frezzante… ahhh… può… gestire… tutto… uhhh… tutto…!», e digrigna i denti, con rabbia, rinforzando le mani sulla pancia, determinata a strascicarsi ancora.

La Sbottonata è scatenata.

«Okay, vado a chiamare l’infermiera, ti darà qualcosa».

Le chiedo di darmi il cambio per qualche minuto.

Salgo sul ponte di comando e osservo il tranquillo, olimpico, immutabile andamento delle onde.

Non so quanto rimanga a Anna. Sicuramente poco.

Le onde immutabili, perenni, il poco tempo rimasto alla Frezzante.

Eppure lei naviga su queste onde.

E fino a quel momento, noi staremo insieme.

E dopo quel momento, ancora e per sempre.

La studentessa mi chiama a gran voce.

Forse Anna è arrivata allo shock finale, forse ci sono arrivato io, forse ancora mi vuole per essere tranquillizzata e credere di potersi salvare e mangiare tutto, uomini compresi, come nei suoi tempi migliori; con il mio permesso, però; quale socio, agente e compagno, per vederla trionfare su tutto e tutti, morte compresa.

A Cagliari, intanto, è tutto pronto. Chissà se faremo in tempo.

Scendo giù da lei. Fino all’inferno per te, Anna!

Lettore, se vuoi conoscere l'attrice che ha ispirato questo racconto, clicca qui.

Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.

Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.

Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.

La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.

LA FORESTA DI PETRA

di Salvatore Conte (2013-2022)

Certi giorni sarebbe meglio svegliarsi già morti.

Negheremmo alla morte la soddisfazione di ammazzarci ogni volta in maniera diversa, spesso con metodi diabolicamente bizzarri.

Morire in compagnia di Morfeo, quella sarebbe la negazione perfetta, lo sgarbo ideale verso di lei.

Ma morire dormendo è un privilegio per pochi, e Petra evidentemente non fa parte di questa fortunata cerchia.

«Maledizione! Ci mancava solo questa!», picchio nervosamente le mani sul volante quasi da farmi male.

Vrrr...Vrrr...

«E accenditi... su! Fai la brava», ma il vecchio motore non vuole saperne e mi rimanda una specie di lamento meccanico, un'esalazione dell'ultimo respiro.

«Niente... maledetta!», la macchina è morta, stecchita, e mi ritrovo in panne lungo una strada che per una decina di miglia taglia precisa una foresta in due parti, come se un'ascia gigantesca si fosse abbattuta fra gli alberi e la vegetazione lasciando una profonda ferita d'asfalto.

Prendo il cellulare ma l'idea è pessima come la situazione.

«Stupida!», sul display non c'è traccia delle tacche che misurano la linea telefonica.

«Petra... non sai che qui non c'è campo?», certo che lo so, questa strada l'ho già fatta altre volte, sotto questa galleria d'alberi non c'è nessun ripetitore che possa garantire neanche mezza tacca di linea.

Scendo dall'auto e i fari che ho lasciato accesi per fare luce illuminano la scritta su di una pietra, 663. Pessima notizia.

Se non sbaglio i calcoli le prime case dovrebbero trovarsi al numero 668, mi ritrovo esattamente a metà strada giacché ogni pietra viene numerata un miglio dopo l'altro.

Ho percorso cinque miglia da quando sono entrata in questo tunnel naturale. Maledetta macchina.

Apro la bauliera e prendo una torcia.

Qui è sempre buio, anche di giorno, figuriamoci adesso che mancano due minuti a mezzanotte.

Clic, un fascio di luce bianca si aggiunge a quella dei fari e lo indirizzo a 360 gradi compiendo un giro completo su me stessa.

Alberi a destra e strada davanti, alberi a sinistra e strada dietro, ecco quello che oltre un lieve sbandamento mi rimanda l'illuminato girotondo.

L'unica cosa da fare è incamminarmi lungo il ciglio della strada e sperare che qualche macchina mi risparmi cinque miglia a piedi sotto questa fottuta galleria d'alberi.

«Fanculo!», e richiudo la portiera con un calcio, in fondo lei è la sola  responsabile di questa situazione di merda.

Cinque miglia davanti e cinque miglia dietro, la distanza è la stessa per uscire da qui.

Decido di andare avanti e mi incammino con la borsetta infilata sulla spalla. E non è una civetteria.

È una necessità.

Un fascio di luce che mi dà occhi fin dove arriva la potenza della pila, con una foresta ai fianchi e un cielo stellato senza luna sopra di me, se non fosse che sopra il mio vestito scollato ho solamente una leggera giacca di velluto potrei pensare che i miei brividi siano di paura.

Ma è solo freddo e mi tiro su il colletto.

Spesso la convinzione è tutto.

Davanti a te miglia e miglia di buio e la notte che non finisce nemmeno la mattina dopo.

Qui basta allontanarsi dalla strada per perdersi e non ritrovarsi più.

Qui è meglio non chiedersi dov'è il futuro perché il futuro è già passato, come l'asfalto che ti sei lasciato dietro.

Qui il fascino è l'assenza del fascino stesso, e quello che resta da percorrere può nascondere qualunque orrore. Soprattutto il tuo.

Mi vengono in mente le prime righe di un libro che non ho finito di leggere,  parole che mi passano davanti mentre guardo basso, sulla striscia di mezzadria, e che sembrano perfette per questa situazione.

Forse avessi letto tutto il romanzo adesso saprei già come va a finire questa nottata del cazzo, il mio è quasi un rimpianto.

Invece ricordo solo il nome dell'autore, un certo Caponi, uno di quei tipi che mi porterei volentieri a letto, l'ho pensato subito dopo avere visto la sua fotografia in quarta di copertina.

Ecco, adesso mi servirebbe un Caponi qualsiasi alla guida di una macchina qualunque per evitarmi di arrivare alla prima casa con i piedi massacrati.

Basterebbe girassi la torcia su di me per farlo fermare, quarantacinque anni non sono sufficienti per impedire agli uomini di sbavarmi ancora dietro.

Forse perché il mio passato da spogliarellista mi ha lasciato addosso i modi della puttana che si arrampica sul palo, e perché so bene quanto sia importante una bella scollatura. Specialmente quando si ha la fortuna di avere una quinta di seno.

«Fanculo!», mi tolgo le scarpe e decido di tenerle in mano, in quella libera dalla torcia, non posso fare tutta questa strada indossando delle decolleté col tacco da 4 pollici.

Sento lo scompiglio delle betulle che sembrano guardarmi sinistramente con i loro mille occhi di foglie al vento, mentre gli uccelli insieme a chissà quante altre specie di animali mescolano i loro versi accompagnandomi minacciosi.

La minaccia invisibile della foresta di notte.

664, la torcia illumina un'altra pietra, ho percorso la prima miglia.

Forza Petra, te ne restano solamente altre quattro.

«Deve pur passare una cazzo di macchina!», ho freddo, sono stanca, assetata come non bevessi da un mese, come stessi camminando sulla sabbia del deserto invece che su una strada che passo dopo passo sta diventando sempre più fredda sotto i miei piedi scalzi.

«Ah! Maledizione!», i piedi mi scivolano via, traditi da una foglia bagnata dalla pioggia di stamattina, e cado pesante all'indietro con le scarpe e la torcia che mi scappano di mano.

Mi rialzo subito, il cuore mi batte addosso ovunque e mi fa male il culo, ma il dolore è completamente anestetizzato dalla paura, devo subito ritrovare la torcia e uscire da questo buio che mi soffoca, che mi asfissia.

«Dov'è la mia torcia?!», che rischia di farmi impazzire se non la ritrovo immediatamente.

Cammino appoggiando piano un piede dopo l'altro, attenta, concentrata, timorosa di trovare un'altra foglia sdrucciolevole.

«Eccoti!», quasi ci inciampo sulla torcia.

«E accenditi!». Clic. È uno sparo a salve.

«Accenditi, maledetta!», la scuoto rabbiosa, cattiva.

Clic! E il rinnovato fascio di luce mi fa di nuovo respirare salvandomi da un'imminente follia claustrofobica.

Lascio l'asfalto e mi metto a camminare lungo la sottile striscia d'erba a bordo della strada, qui almeno le foglie sono un unico tappeto umidiccio dove fare affondare i piedi, la percentuale di rischio di scivolare un'altra volta dovrebbe essere più bassa.

Tremo, adesso sì che potrei farlo per colpa del freddo. Invece è solo paura.

666, la torcia illumina l'ennesima pietra, ho percorso due miglia.

Me ne rimangono altrettante per arrivare alla fine.

Mi fermo ansimando, ho la gola secca, quasi da non riuscire nemmeno a deglutire, sono esausta.

Sogno di essere sdraiata in un letto, anche se non è il mio.

Basta sia un letto.

Per allungare le gambe sotto le lenzuola e dormire un giorno intero.

Mentre continuo a pensare a immaginifici talami accoglienti, qualcosa attira la mia attenzione, come una breccia che si apre lungo il muro di alberi che fino qui è stato invalicabile, alzato compatto e senza mezza crepa fra le betulle e la strada.

Alla mia destra si apre un inaspettato sentiero largo abbastanza da permettere il passaggio di un’auto, lo deduco illuminando due strisce parallele che gli pneumatici hanno lasciato sul terriccio fangoso.

«Una luce... deve esserci una casa laggiù in fondo...», devio immediatamente nella stradina e provo un'inebriante sensazione di euforia, un calcio di adrenalina nel culo che mi spinge a rapidi passi verso quel salvifico chiarore.

Finalmente la luce della mia torcia ha trovato compagnia!

Una stradina che prima d'ora non avevo mai notato, una specie di piccola cicatrice sulla vegetazione.

«Sì... è una casetta...», per mia fortuna mi ricordavo male, c'è qualche altra abitazione in questa stramaledetta zona, le prime case non si trovano solamente all'inizio o alla fine del tratto di strada.

Percorro con passo sostenuto il centinaio di yard che mi separa da quel salvifico chiarore, voglio qualcosa di caldo da bere, voglio una coperta che mi  scaldi dal mio freddo. E voglio essere riportata in città alla svelta.

La casa è piccola, di legno, e la luce che vedevo dalla strada principale è quella di una lampada a petrolio che penzola sopra la porta, forse rimasta accesa proprio per fare arrivare fin qui chi resta in panne come me.

Nel cono d'argento
che a notte
il faro proietta sull'acqua
io vedo danzare
farfalle di luce
scintille di mare.

E quanto più buia
la notte mi appare
più forte è il potere
ammaliante e fatale
che induce il mio cuore
a volersi fermare.

Non odo rumore
non sento ragione
non voglio pensare
ma resto incantata
ancora a guardare
quel cono di luce
che danza sul mare.

Una poesia imparata a memoria un po’ di tempo fa, ecco adesso cos'è per me quella luce.

Un faro che mi strappa dagli scogli.

Guardo le due finestre laterali e dentro è tutto buio, se si esclude un bagliore che deduco essere quello di uno schermo di un televisore acceso.

Nessun campanello, non mi resta che bussare alla porta.

Toc.

Toc.

Con la mano chiusa a pugno picchio leggero, timidamente, quasi timorosa di disturbare chi c'è al di là della porta, e subito intravedo una sagoma muoversi e fermarsi dietro la tendina. Deve accertarsi di chi stia bussando a quest'ora della notte alla porta di casa sua, lo capisco.

Mi sbottono la giacca esponendo la profonda scollatura al freddo, se quella è la sagoma di un uomo si sbrigherà ad aprirmi. Penso sempre da spogliarellista, anche se adesso sono una rispettata professionista del settore immobiliare, il passato d'altronde ci trattiene. Mentre stanotte il presente sembra sfuggirmi.

Sento camminare e i passi arrivano svelti fino a me, adesso ci divide solo la porta.

«Cosa vuole?», è la voce di una donna, stanotte la sfortuna mi sta appiccata addosso come una sanguisuga.

«Sono rimasta a piedi», e mi risistemo la giacca, non serve prendere ancora freddo. «Mi si è fermata l'auto lungo la strada principale, a tre miglia da qui, le chiedo se...».

«Chiami un carro-attrezzi», la donna non mi lascia finire e mi interrompe bruscamente. Scocciata.

«In questa zona i cellulari non funzionano. Magari può farmi fare una chiamata da casa se ha un telefono fisso», prendo una pausa per respirare, la tentazione di mandarla al diavolo è subito forte.

«Oppure mi accompagna in città con la sua auto. La pagherò bene», provo subito a corromperla avendo visto una vecchia e corrosa jeep parcheggiata un paio di yard alla mia destra, forse convinco la stronza sventolandole un bel mazzetto di sterline sotto il naso.

Per risposta un silenzio che sembra assoluto, totale, giacché anche gli animali sembrano aver rallentato i loro ritmi sonori, mentre le betulle ora che s'è calmato il vento restano immobili, fieramente vigili su tutto.

Allora, stronza?

I passi la allontanano dalla porta e la fanno ricomparire dietro alla tendina dove intravedo una seconda sagoma, probabilmente la stronza sta cercando un assenso. Oppure un diniego.

Le due ombre rimangono in piedi per un tempo che a me sembra trascorrere infinitamente lento, e dai gesti capisco che stanno discutendo, decidere di aprirmi non deve essere semplice, evidentemente.

Perché sono così malfidati? Capisco l'ora notturna, ma accidenti la stronza ha potuto vedere che sono una donna, e per di più sfinita, infreddolita e con i piedi sanguinanti e massacrati dall'asfalto: che paura posso fare?

Finalmente una sagoma si stacca dalla scena e i passi la riconducono verso la porta, mentre l'altra rimane ritta dietro la tendina, sola e senza più la luce azzurrognola sullo sfondo.

Hanno preso una decisione.

Taclac. La serratura fa un paio di giri e la piccola porta di legno si apre. È la decisione giusta.

«Quella fottuta macchina mi ha lasciato a piedi tre miglia da qui e ormai mi ero rassegnata a fare anche le altre due prima di trovare qualche abitazione», entro nella casa semibuia e la stronza, senza neanche ascoltarmi, si volta e s'allontana lungo lo stretto corridoio.

Evidentemente le presentazioni si fanno di là, dove c'è la seconda persona.

L'altra stanza è una saletta piccola come d'altronde la casa e la stronza si decide a fare un po’ di luce accendendo un paio di faretti a parete.

Adesso posso finalmente vederle la faccia.

«Mi chiamo Petra», allungo per prima la mano nonostante mi stia già sulle palle, e lei mi stupisce stringendomela con una delicatezza insospettata, in netto contrasto con i modi scontrosi avuti fin qui.

«Piacere... Chana», è una bella donna, anche se con tanto grasso addosso: tratti decisi e vestito scollato aggressivamente; il volto è soffice, la pelle mantiene il volume, nonostante gli anni sul groppone siano parecchi, come testimoniato dal collo da vecchia gallinaccia: un dettaglio che la rovina non poco; il volto, comunque, ha un che di esotico, lo sguardo è profondo, forse il riflesso di un dna antico. «Lei invece è Claire», indica una bruna sulla trentina, non altrettanto piacente, e molto più grossolana.

Veste una gonna di jeans che le scopre la maggior parte delle cosce e sopra una maglietta verde che più che indossata sembra cucita sul suo corpo tant'è aderente, quasi una seconda pelle che non nasconde niente all'immaginazione, quando forse sarebbe stato meglio.

È lei la seconda ombra dietro la tendina, quella con cui ha discusso e deciso il mio destino.

«Ciao, Petra...», la sua mano invece è languida come il suo sguardo.

«Quindi sei rimasta in panne... non hai scelto certo un bel posto per essere lasciata a piedi a quest'ora della notte.

Pessimo luogo, soprattutto per una donna», dopo essersi strofinata la pancia, Chana mi dà una strana occhiata che non riesco subito a decifrare. «Togliti questa giacca umida di dosso», e non è un consiglio, è un'azione, e me la sfila senza tanti indugi.

Resto con il mio vestito scollato e gli sguardi strani su di me raddoppiano, anche Claire difatti mi dà la stessa occhiata della sua amica.

«Mi dispiace ma per tornare in città dovrai aspettare domattina», Chana va subito al punto, si vede che qui è lei che comanda. «Il telefono di casa è staccato. Questi fottuti occidentali, basta un giorno di ritardo nei pagamenti e ti tagliano subito i fili.

E poi è tardi, ormai ti conviene dormire qui».

«Abbiamo un solo letto in camera, ma è matrimoniale, se ci stringiamo possiamo starci tutte e tre...», Claire si intromette, quasi timorosamente.

«Non è così, Chana...?».

«Certo... un po’ strette, ma ci stiamo...».

Anche gli accenti mi confermano le loro differenti etnicità, mentre questa storia della camera con un letto solo mi conferma invece che sono due dannatissime, fottute, stramaledette lesbiche.

Oltre la giacca, vorreste togliermi di dosso anche il vestito partendo dalla scollatura, vero, stronze?

Per una mezza nottata saprò tenervi a bada, anche perché siamo due contro due. Io non viaggio mai da sola.

«Vado a spostare la jeep», la vecchia stronza prende un mazzo di chiavi appoggiato sopra un mobiletto ed esce; sta sempre a toccarsi con un certo disgusto la pancia ben tornita: digestione difficile?

Ma perché spostare la jeep? È di intralcio a qualcuno?

Non ho visto altre case oppure altre auto che devono fare manovra.

Mossa strana.

«Vado a prendere un altro paio di coperte», l'inglese sparisce invece nel corridoio ed entra nella prima porta a destra. Sono rimasta sola.

Penso di ringraziare tutti e di andarmene magari con un inchino, ma camminare per altre due miglia a quest'ora della notte e nelle mie condizioni è un'alternativa che scarto subito.

Due lesbiche in fondo sono il male minore, ho visto di peggio.

Mi siedo su un divano strappato e ricucito in diversi punti, e allungando la mano mi ritrovo il telecomando fra le dita.

Accendo la televisione.

Grazie alle telecamere situate all'interno del centro commerciale è stato possibile ricostruire i primi identikit degli attentatori.

Già, l'attentato della settimana scorsa a Sheffield.

189 morti e quasi 1.000 feriti, quei bastardi hanno fatto un bel casino al Meadowhall Centre.

I terroristi vengono filmati chiaramente dal sistema di video-sicurezza mentre entrano nel centro commerciale con le borse contenenti l'esplosivo.

Già, sistema di video-sicurezza, e mi accendo una sigaretta con un sorriso amaro come la nicotina.

Siamo in grado di mostrarvi in anteprima le foto segnaletiche rilasciate poco fa direttamente da Scotland Yard... i due, un uomo e una donna, sono personaggi già conosciuti alle polizie di tutto il mondo per essere attivisti di Al Qaeda... si tratta di Moahmed Bahari...

Una gran brutta faccia araba con tanto di barba mediorientale, e tiro una boccata di cancro ai polmoni.

Pedina fondamentale nello scacchiere del terrorismo islamico... e della turca Chana Gorman, esponente di spicco della stessa Al Qaeda, accusata fra l'altro di essere una delle menti che pianificarono gli attentati dell' 11 settembre 2001 alle Torri Gemelle; a quanto si apprende, la donna è affetta da un devastante tumore all'intestino e va considerata una malata terminale.

Cazzo...

Su entrambi pendono mandati di cattura internazionali e taglie milionarie...

Cazzo... la foto della donna... ecco cos'era quel quid esotico... ed ecco perché si tocca e ritocca la pancia... altro che cattiva digestione...

Spengo la televisione e schiaccio la sigaretta nel portacenere, nello stesso momento, con un solo nevrotico gesto.

E scatto in piedi. La terrorista ricercata dalle polizie di tutto il mondo è la stronza che sta spostando la jeep qui fuori.

Sono passata da due lesbiche a due terroriste, la situazione sta alquanto peggiorando.

«Si dice che l'ignoranza uccida.

Ma qualche volta uccide di più la conoscenza», mi volto di scatto e mi ritrovo la bionda di fronte. Con una pistola in pugno.

«Cosa succede?», la stronza terrorista è rientrata nell'abitazione.

«Claire, mi spieghi per quale cazzo di motivo le stai puntando la pistola contro?», sembra dispiaciuta della spiacevole situazione, evidentemente stava già pregustando il letto matrimoniale a tre e la pistola indirizzata verso di me le sta rovinando il programma.

«L'amichetta si è messa a guardare il notiziario della notte.

E indovina di chi parlavano alla Bbc?».

Claire tira il suo bel petto in fuori certa di avere reso un buon servizio al suo capo.

«Non sei per niente fotogenica, sei molto più bella di persona, Chana...», e la sfiora con gli occhi.

«Ci hanno identificato... era messo nel conto», la turca non si scompone, come se Claire non stesse parlando di lei, come se la Bbc e le televisioni di tutto il mondo stessero mostrando la faccia di qualcun'altra anziché la sua.

«E comunque per te cambia poco, Petra», mi guarda con gli occhi immobili, come le betulle senza vento, e freddi come l'aria di questa notte maledetta.

«Hai visto la jeep, la targa e le nostre facce.

Ti avrei uccisa domattina, dopo esserci divertite un po’».

Non si può volere tutto, Chana.

«Ammazzala», la voce è senza tono, priva di ogni umano sentimento.

«Aspetta, Chana... magari possiamo divertirci lo stesso», Claire sembra avere un'alternativa, magari mi grazia con una proposta.

«Leghiamola al letto e spassiamocela un po’... sotto quel vestito ci deve essere parecchio divertimento...».

Pessima proposta. Ma almeno posticipa il dito piegato sul grilletto.

Chana rimane in silenzio a riflettere sulla possibilità di allungarmi di vita in cambio di un orgasmo, il suo.

«Prima vado io e poi la lascio tutta per te...»

Claire è proprio una cagna in calore.

«Oppure preferisci che lo facciamo insieme?», oltre a essere una fottuta perversa.

«Portala in camera», Chana fa un cenno con la testa e mi sorride a labbra chiuse, il sorriso di una Gioconda lesbica.

«Hai sentito, puttanella... muoviti!», Claire mi indica la strada con la canna della pistola, si vede che è impaziente di dare il via ai giochi.

«Aspettate! Sono ricca, ho molti soldi», so benissimo che non gliene frega niente. «Non uccidetemi, vi darò tutto quello che ho».

«Non m'importa nulla dei tuoi soldi occidentali, puttanella.

Ha ragione Claire, prima di ammazzarti ci conviene divertirci un po’».

«Aspetta... ho un bel mucchio di sterline anche qui», e metto la mano nella borsetta che non ho mai mollato neanche per un attimo, sempre attaccata in spalla.

«All'inferno te e i tuoi soldi! Portala in camera, Claire, per diavolo!».

Carpe diem, colgo l'attimo per salvarmi il giorno dopo.

BANG

BANG

Per garantirmi un futuro oltre questa foresta.

«Ahhh!», la biondina anglosassone stramazza sul tappeto persiano con due pallottole in pancia, piazzate a un paio di pollici l'una dall'altra.

Sono stata più veloce della morte, Claire non si è neanche accorta che toccava morire a lei.

Come non potevano sospettare che la mia mano entrasse nella borsetta per un motivo e ne uscisse con un altro stretto fra le dita.

Una pistola caricata con sei pallottole, è questo il mio ottimo motivo per non  andare in giro mai da sola.

L'avevo detto che viaggio sempre in compagnia, un vizio preso ai tempi degli strip-club. E come tutti i vizi, difficile da perdere.

BANG

BANG

BANG

«Bastarda!», Chana scappa nel corridoio cercando un disperato riparo dalle mie pallottole.

«Ahhh!», ma lo trova parzialmente, dei tre colpi che sparo due centrano a mezza altezza il legno della porta, uno va a bersaglio.

Con il cuore che mi batte all'impazzata avanzo anch'io verso il corridoio, con la pistola stretta in mano e la postura abbassata di chi non vuole avere spiacevoli sorprese.

C'è sangue appiccicato alle pareti, e sotto forma di gocce ce n'è dell'altro anche sul pavimento.

Seguo le tracce ascoltando solamente l'affanno del mio respiro, con l'accortezza e l'attenzione di chi sta bonificando un campo minato.

Il corridoio e il sangue mi portano all'ingresso, la porta è spalancata su di un pozzo di buio senza fondo: Chana è uscita dalla casa.

Ma sul pianerottolo finiscono le sue tracce, comprese quelle di sangue.

Ha trovato riparo dietro un'altra porta, quella della notte, e se l'è richiusa alle spalle lasciando davanti a me una parete di oscurità.

«La torcia...», mi piego sulle ginocchia, è sempre lì dove l'avevo lasciata, appoggiata al primo dei tre scalini di legno.

La riprendo e l'accendo illuminando la notte un po’ ovunque, ma lei sembra già lontana, o comunque abbastanza per non finire nel mio cono di luce.

Con il braccio teso mi soffermo sulla jeep e vedo che non è più parcheggiata a lato dell'abitazione, adesso è messa di traverso sulla stradina inzuppata di fango.

La parte anteriore e quella posteriore dell'auto toccano i rami della foresta che sporgono da entrambi i lati, la lunghezza del mezzo occupa infatti precisamente tutta la larghezza del sentiero. E ne impedisce il passaggio.

Ecco perché Chana è uscita a spostare la jeep, ha voluto intralciare una mia possibile fuga verso la strada principale.

Illumino il cruscotto sperando finalmente in un colpo di culo, ma non ce l'ho.

Non ci sono chiavi lasciate nel quadro.

«Posso provare a scavalcarla...», ma ci ripenso subito, in fondo andare al di là della jeep potrebbe essere la mia condanna a morte.

Se ritorno sulla strada sarei un bersaglio troppo visibile e una preda che si muove troppo disinvoltamente ha poche possibilità di sopravvivenza.

Perché la stronza non può essere morta così.

Spengo subito la torcia, la terrorista non è andata a crepare dietro qualche betulla, ne sono certa. Ferita ma non morta.

E una bestia ferita è sempre più pericolosa di una bestia sana.

Scelgo la foresta come via di fuga e nascondiglio, pronta a sparare al primo rumore sospetto.

Spari nel buio.

Procedo a torcia spenta, a tentoni, appoggiandomi di volta in volta ai tronchi degli alberi, cercando uno spazio fra le frasche e i rami che mi sfregano la pelle, senza sapere la direzione se non quella istintiva.

Ma il buio è come la morte, rende tutto uguale, indefinito, senza forme distinte, a parte quelle delle ombre che appena possono si aggiungono ad altre ombre.

«Ah!», un fottuto ramo più grosso e più appuntito degli altri mi entra nella scollatura lacerandomi il vestito e qualche centimetro di tetta, sono costretta a fermarmi.

«Maledetta foresta!», mi passo la mano sul petto avvertendo fra le dita la calda liquidità del sangue, ma è solo un doloroso graffio.

«Mi poteva infilzare...», e morire nella foresta con un ramo conficcato in una tetta non sarebbe stato il massimo. 

Riprendo a camminare, andare alla svelta il più lontano possibile dalla certezza che Chana sia ancora viva è la mia unica priorità adesso.

Cammino accendendo la torcia per brevi tratti e solamente quando è necessario, magari per evitare di cadere in qualche buca o per aggirare un passaggio impossibile, provando a non fare rumore neanche nel calpestare le foglie.

Cammino e mi ferisco, mi ferisco e cammino, e per un tempo che non so quantificare, non ho un orologio mentre il cellulare l'ho lasciato sul sedile della mia fottuta auto, potrebbe anche essere passata un'ora da quando mi sono inoltrata nella foresta.

Qui i minuti non contano, sono tutti uguali e le lancette del tempo potrebbero anche smettere di ticchettare inutilmente, qui sembra tutto immutabilmente fermo.

Nel frattempo ho ricaricato la pistola ma solo con due pallottole, quelle che ho trovato sparse nella borsetta e che a tatto sono riuscita a mettere nel caricatore.

Due più una avanzata da prima, non posso certo permettermi di sparare a ogni ombra sospetta.

O ad ogni lamento del vento che soffia fra gli alberi.

Cammino e riesce a tenermi in piedi solo un disperato istinto di sopravvivenza, una tenace volontà di uscire viva da questo labirinto.

Forza Petra.

Oltrepassata con grande fatica l'ennesima strettoia di fronde, finalmente sembra che la vegetazione mi conceda una tregua, un armistizio, e si allarghi consentendomi di respirare di nuovo, perché fino a qui ho proseguito quasi in apnea. La foresta se vuole sa essere claustrofobica. Asfissiante.

Mi ritrovo in uno spazio libero da piante, largo pressappoco un paio di yard.

Forza Petra.

Accendo per un attimo la torcia e davanti a me illumino quello che sembra un sentiero sgombro e pulito.

Ritorno al buio e lo prendo.

Uno, due, tre, quattro... inizio a contare i passi per ingannare la mia mente costringendola a pensare a qualcos'altro, e perché il percorso adesso me lo consente essendo diritto e senza grossi ostacoli a parte i pezzetti di pietra e i rami spezzati che continuo dolorosamente a calpestare.

886, 887, 888. Mi fermo, devo riaccendere la torcia.

«Laggiù...», penso addirittura di mettermi a correre, ma le poche forze che mi rimangono non me lo consentono, a volte il pensiero non basta.

«Sì!», mi piego in avanti con le braccia che mi penzolano lungo il corpo e le mani oltre le ginocchia, in una postura da centometrista dopo che ha tagliato il traguardo.

E affanno come fossi in una crisi d'asma, senza più fiato e facendo uno sforzo indicibile per continuare a respirare.

Respira Petra.

Rialzo capo e torcia illuminando quella che adesso può essere la mia salvezza.

Altri trenta passi contati e i miei piedi non sprofondano più nel terriccio, ora sotto c'è l'asfalto.

Sono ritornata sulla strada principale.

Ce l'ho fatta... sì, a uscire da qui, ma a che altezza mi trovo? Spero di aver percorso abbastanza foresta per essermi allontanata il più possibile dal  punto dove il sentiero bloccato dalla jeep riportava su questa stessa strada.

La mia mente analitica studia la nuova situazione, che in fondo è quella da dove è partito tutto.

Sono di nuovo al punto di partenza, con la differenza che adesso non so di quanto è spostato. E se in avanti oppure indietro, qui gli unici riferimenti sono le pietre, ma non ne scorgo nessuna che sia a portata di torcia.

Ricomincio a camminare prendendo verso destra e questa volta mi mantengo sull'asfalto seppur spostata lateralmente, per stanotte i miei bei piedi ne hanno avuto abbastanza di tagliarsi.

Adesso devo rischiare nell'espormi, non ho scelta se non quella di tornare a perdermi nella foresta. E quella non è una scelta.

Cammino oramai barcollante e da lì riesco a percorrere solamente poche centinaia di yard, quando all'improvviso le betulle alla mia sinistra si mischiano con quelle alla mia destra, in un mulinello visivo senza più nessun senso  dove le forme perdono ogni loro logica strutturale.

E senza più forze cado pesantemente sulle ginocchia, stremata.

Sono sfinita. E forse anche finita.

Mi metto le mani in faccia per non vedere più quella ridda di immagini rimescolate fra loro, mi fanno venire la nausea.

Ho voglia di vomitare.

Resto inginocchiata e mi arrendo alla mia fottuta macchina che si ferma in panne, ai cellulari senza tacche, a Claire e Chana, mi arrendo a tutte le stramaledette lesbiche del mondo oltre che al destino che stanotte mi ha portata qui con un diabolico stratagemma.

Ma soprattutto mi arrendo davanti a questa foresta che non avrà nessuna pietà di me.

Petra, puoi morire così.

Quello che resta di me prova a scuotermi, proprio come il vento sta facendo con le teste delle betulle, con la differenza che lui ci riesce mentre io no.

A volte la resa richiede più coraggio della lotta.

Ho solo la forza di alzare le mani e protendere le braccia verso l'alto.

La mia è una resa incondizionata.

Mi lascio cadere di fianco e mi sdraio completamente sull'asfalto riuscendo a  girarmi a pancia in su, e assolutamente immobile aspetto che il destino faccia la sua prossima mossa. Quella definitiva.

Finalmente posso riposarmi e rivolgo un sorriso verso la striscia di cielo che ho sopra lasciando in terra tutto il resto di me.

Non ho più paura della foresta o di Chana, adesso provo solo l'intenso godimento di essere distesa, l'infinito sollievo di non essere più costretta a camminare, la gioiosa consapevolezza che le mie fatiche sono finite.

In fondo volevo solamente un letto. Adesso ce l'ho.

Chiudo gli occhi e nemmeno la scomodità dell'asfalto mi impedirebbe di addormentarmi se non fosse che la strada sembra avere un subitaneo sussulto, un fremito imprevisto.

L'asfalto pare palpiti all'improvviso com'avesse un cuore.

Inclino leggermente la testa alla mia destra e appoggio l'orecchio in terra.

Sempre con gli occhi chiusi vedo l'immagine di un vecchio cacciatore che ascolta dal terreno l'arrivo della cacciagione pesante.

Con la mano mi tappo l'altro orecchio dai rumori della foresta e sì, l'asfalto sta palpitando sempre più forte, quasi da compensare i battiti del mio cuore.

Mi puntello con entrambi i gomiti sull'asfalto per provare ad alzare il busto, e con uno sforzo inenarrabile ottengo di rimettermi su quel tanto che basta per riuscire a guardare davanti a me.

E nella lontananza non quantificabile un bagliore inizia a distinguersi nel buio, l'unica certezza rimasta finora immutabilmente costante.

Il chiarore si ingrandisce sempre di più e i battiti dell'asfalto ora posso ascoltarli anche restando ferma in questa mia nuova e scomoda posizione.

Non importa più che metta l'orecchio in terra, la luce e il rumore ora sono indubbiamente reali. E sempre più vicini.

Sta arrivando una macchina. Ecco quello che voleva dirmi l'asfalto palpitando, e con gli stessi palpiti con cui il cacciatore un tempo sapeva riconoscere l’arrivo di un gruppo di cinghiali.

Mi sdraio nuovamente sulla schiena e contemporaneamente apro le braccia e allargo il compasso delle gambe per occupare più spazio e farmi vedere meglio.

Una donna vitruviana nel mezzo di una strada nel mezzo di una foresta.

Adesso devo solo aspettare di conoscere a chi appartengano quei palpiti.

L'auto mi arriva davanti fermandosi a un paio di yard dai miei piedi, il motore acceso così come i fari che mi puntano addosso.

Spero non siano abbastanza bassi da entrarmi sotto il vestito, perché io non porto mai le mutandine.

Si apre una portiera e scende un'ombra, una delle tante di questa nottata.

«Pensavi fosse davvero finita così?», l'ombra si frappone fra me e la parte anteriore della macchina oscurando la luce dei fari con il suo corpo.

«Stupida puttanella».

Chana. Da subito mi ero fatta poche illusioni che quei palpiti potessero non appartenere a lei.

Sposto di poco il capo e seppur sia in controluce posso riconoscere anche la carrozzeria della jeep.

Lei ha già in mano una pistola mentre con l'altra si tiene una spalla.

Ecco dove l'avevo colpita. In una trascurabile spalla.

«Vai all'inferno!», si vede che ha imparato la lezione e questa volta non mi dà il tempo per offrirle nulla. Nessuna contrattazione. Nessun baratto.

BANG

BANG

BANG

Ho appena il tempo di vedere tre bagliori, tre piccoli faretti che si aggiungono a quelli della macchina, e poi tre bruciori di stomaco.

Fiammate che mi entrano dentro come incendi.

Tre incendi che mi divampano subito nella carne.

A faccia in su continuo a guardare le stelle, sempre grazie alla fessura che la foresta concede al cielo, sicuramente un gran bel panorama per chi ha appena incontrato la morte.

Mi tengo lo stomaco con entrambe le mani e anche se non lo vedo sento che il sangue mi sta uscendo abbondante dalle ferite, il suo calore mi scalda le mani e mi inzuppa il vestito.

«Crepa, puttanella», e ritorna verso l'auto.

Prima però mi sputa addosso, per averle ammazzato la sua donna, suppongo.

Non puoi cavartela così, fottuta terrorista, provo uno scatto di giustizia, quasi di patriottismo, per le vittime del Meadowhall, ma soprattutto per le tre pallottole che mi stanno facendo crepare.

No che non puoi cavartela così, e con uno sforzo disumano riesco a infilare ancora una volta la mano in quella borsetta che nemmeno la foresta è riuscita a strapparmi dalla spalla.

Le ruote della jeep incominciano a muoversi e l'auto fa una mezza inversione per tornare indietro, questione di attimi e mi passerà accanto dandomi la fiancata destra, quella del guidatore.

BANG

BANG

BANG

Sparo le mie ultime cartucce e pareggio i conti.

Tre pari, Chana.

La jeep accelera improvvisamente per poi rallentare subito dopo, lo fa un paio di volte e mi fa pensare a quei conigli che prima di tirare le cuoia scalciano disperatamente, con le zampe mosse solamente dai nervi in agonia.

E l'immagine mi farebbe anche sorridere se solo riuscissi a muovere le labbra.

Poi con un'ultima sgasata termina il suo andamento singhiozzante contro uno dei tanti alberi, una ventina di yard oltre me.

Io invece ho solo freddo, tanto freddo.

Un freddo così non c'era nemmeno a Mosca, due anni fa.

C'ero andata insieme a Sal, il mio uomo.

Era pieno inverno, ricordo che le temperature erano arrivate anche a venti gradi sottozero.

L'unica parte che sento calda è lo stomaco, tutto il resto è congelato, a partire dai miei piedi che non riesco più a muovere, nemmeno un dito e nemmeno di mezzo alluce.

Continuo a guardare il cielo, non l'ho mai visto così bello come stanotte, e questo mi fa rimpiangere ancora di più il fatto che sto morendo.

E adesso?

Perché sto sentendo il suono delle campane?

Qui non ci sono chiese nelle vicinanze.

Mi arriva un rintocco di campane direttamente nelle orecchie.

Qui non c'è nulla a parte il buio. E la morte.

Cerco di capire meglio da dove vengano queste campane e sembra partano dall'interno della jeep.

Chana è ripiegata in avanti, addosso al cruscotto, magari con la testa ha acceso lo stereo.

Hells Bells. Gli AC/DC.

Ecco cosa sono le campane.

Ormai sono convinta che sia andata così, che quella puttana li abbia fatti suonare crepando addosso allo stereo.

E io che pensavo che fossero per me.

Ma non dovrebbe essere già partita la voce rauca di Brian Johnson?

Invece le campane continuano a rintoccare ancora, come si fosse incantata la puntina del giradischi, o come se il campanaro godesse a picchiare sul batacchio ininterrottamente.

Della confusione della foresta non è rimasto più niente, adesso ci sono solo i rintocchi a far rumore, e si susseguono incessanti uno dopo l'altro, perfettamente cadenzati.

Smettete! Smettete!

All'improvviso non ho più freddo e non mi fanno più male nemmeno i tre buchi allo stomaco.

Mi sento completamente anestetizzata, una sensazione di sollievo che nella vita credo si provi una volta sola. Quando si muore.

Un sonno innaturale mi pigia sugli occhi con la pesantezza di un culo seduto sulle mie palpebre, mentre gli echi delle campane si fanno sempre più lontani fino a perdersi oltre le teste degli alberi, al di là della foresta e della morte.

«Chana Gorman... una delle dieci terroriste più ricercate al mondo.

Lo sapevi, John?».

«Certo... quelli dell'antiterrorismo ci aggiornano le schede quotidianamente, e questa Gorman la ricordo molto bene».

«Perché è un bel puttanone, è per questo che te la ricordi, vero?», due poliziotti dialogano osservando la scena del crimine con alle spalle lo sfondo della foresta illuminata dai lampeggianti e dall'alba che sale lentamente da dietro le betulle.

«L'hanno portata all'ospedale mezza morta», il più alto e magro guarda la fiancata della jeep, quella bucherellata dalle pallottole.

«Sembra più resistente della carrozzeria.

Scommetto cento sterline che da domani dovremo piantonare la sua stanza, una così non crepa tanto facilmente».

Mezza morta? Più resistente della carrozzeria? Ma io l'ho ammazzata quella stronza!

«Sai quanti dollari hanno messo gli americani sulla sua testa?

Un milione tondo tondo».

Un milione? Ho sparato io a quella stronza! Il milione allora spetta a me, cazzo!

«Un milione risparmiato, a questo punto».

«E questa?», quello più basso e tarchiato sembra indicare me.

«Al momento non si sa niente di lei, a parte che si chiama Petra Morgenstein», mostra al collega un mio documento che evidentemente mi ha sfilato dalla borsetta.

Certo che sono Petra Morgenstein, figlio di puttana di uno sbirro!

Chi dovrei essere sennò?

«Magari si scopre che è una terrorista anche lei, forse una discussione finita con qualche parola di troppo.

E come conseguenza anche un bel po’ di pallottole di troppo, a quanto pare».

Ma quale terrorista! Che discussione finita male!

Stavo tornando in città da un viaggio di lavoro quando la macchina mi ha lasciata a piedi e per cercare aiuto sono finita nella casa di due fottute  terroriste e per di più lesbiche.

Ecco com'è andata, maledizione!

«Dalla centrale è stato appena diramato un comunicato dove viene riferito che in una casa poco distante da qui è stata ritrovata un'altra donna, ferita anche lei con colpi d’arma da fuoco».

«Viva?».

«Mezza viva, più o meno come la Gorman».

Anche la bruna è sempre viva... vuoi vedere che l'unica a crepare sono stata io?

«Come mai non l'hanno ancora portata via?», lo smilzo abbassa nuovamente lo sguardo su di me.

«La scientifica... se la prendono calma... e noi non possiamo toccare nulla».

«Non possiamo neanche coprirla questa poveretta?».

«Non possiamo, ma non preoccuparti, tanto ormai non penso soffra più il freddo».

Ecco, sbirro del cazzo, questa è la prima cosa intelligente e giusta che dici.

Non ho più freddo, e da un bel po’.

«Peccato, però... guarda che belle tette...».

Fottuto bastardo, vorrei alzarmi e prenderti a calci nel culo per poi buttarti in terra e camminarti sopra affondando sulle tue palle i miei tacchi appuntiti.

Ma non posso fare niente di tutto questo, perché sono morta.

Questa è la realtà.

Altri trenta passi contati e i miei piedi non sprofondano più nel terriccio, ora sotto c'è l'asfalto.

Sono ritornata sulla strada principale.

Ma non ho nemmeno il tempo di pensare alla prossima mossa che un bagliore attira subito la mia attenzione, una luce lontana che si esalta nell'oscurità fatta di pece.

Sembra un fascio solitario, unico, ma avvicinandosi si sdoppia in due rivelandosi per quello che è.

I fari di un’auto.

Sono salva! Ma la mia euforia dura un attimo più che fuggente.

E se alla guida ci fosse quella stronza?

L'ipotesi è maledettamente probabile.

Ho un'idea.

Prendo la torcia, la posiziono verticalmente nel bel mezzo della strada e l'accendo lasciandola illuminare verso l'alto.

Io invece torno a nascondermi nell'oscurità, dietro il largo fusto di un albero.

Il rumore mi porta velocemente la macchina, la strada ora è perfettamente  illuminata dai fari che si fermano solo davanti alla torcia, un ostacolo non sormontabile.

Riconosco immediatamente la carrozzeria.

È la jeep.

Avevo ragione.

La portiera si apre facendo scendere una sagoma che si porta subito davanti al muso dell'auto per accucciarsi e raccogliere la mia torcia.

È lei.

Aggressiva, imponente, col trench allentato come fosse una puttana, sembra non risentire il freddo della notte.

Indirizza il fascio di luce verso il lato opposto a quello dove sono io e inizia a scorrere gli alberi uno a uno, una betulla dopo l'altra, in un'alternanza di luci e ombre, di fusti e rami lucenti solo per l'attimo del primo piano.

Per poi ridurli nuovamente al buio, a comparse della notte.

Poi illumina la strada, la linea di mezzadria, e la segue finché riesce a vedere l'asfalto. Niente. Le resta solamente il mio lato.

Sfilo la pistola dalla borsetta senza nemmeno respirare, anche un solo sospiro potrebbe svelarmi, Chana sta annusando l'aria come un animale.

Forse ha già sentito il mio odore.

Passa di nuovo in rassegna le betulle.

La prima, molto lentamente.

Poi la seconda, soffermandosi più a lungo sul fusto.

Per la terza solo una rapida occhiata.

Mi rimane il tempo di altri due alberi, poi tocca alla mia betulla.

Devo agire adesso. Prima che mi stani dal buio.

«Butta la pistola a terra!», lascio allo scoperto solo il mio braccio armato, tutto il resto è al sicuro dietro l'ampiezza protettiva del tronco.

«Sapevo che eri tu», dirige la torcia sul mio albero e la luce è ferma, sa mantenere la calma anche in un momento come questo.

«Fai un solo gesto e sei morta», io invece devo tenermi il gomito con l'altra mano per non far ballare troppo il mio bersaglio.

«Certo... il solito vecchio gioco...

Chi si muove per primo è morto», guarda verso di me ma il buio impedisce ai suoi occhi di arrivare a destinazione.

«Ma stavolta cambiamo la regola...

Muore per primo quello che si muove per secondo!», e fa per alzare la pistola contro di me.

BANG

BANG

BANG

Tre colpi, tutti quelli che mi sono rimasti.

«Ohhh...!», Chana va giù sulle ginocchia come un fantoccio, uno spaventapasseri che all'improvviso non fa più paura a nessuno.

La torcia le casca davanti e la lampada che resta rivolta verso di lei la illumina sadicamente in un’inquadratura stretta.

Il primo piano della morte.

«M'hai... fottuto... brava... tanto... ne avevo... per poco...», mi fissa con un sorriso già morto, sputando più sangue che parole; sicuramente si riferisce al tumore che l'ha invasa. «Però... sono... ancora... viva... puttana...», Chana è sommersa dalla morte, ma cerca ancora di fare la voce grossa.

La testa reclinata in avanti con il mento a toccare il petto, sembra stia pregando inginocchiata, le manca solo un rosario da tenere stretto fra le mani rimaste attaccate sui fori delle mie pallottole; il grosso seno quasi scoppiato fuori dal vestito aderente, la Gorman sembra ansiosa di darsi e mostrarsi, anche con 60 anni e passa sul groppone (tre pallottole e un tumoraccio), forse in patetica offerta al suo dio, sempre che ne abbia uno.

Vuole farsi notare, commuovere l'inferno.

Prega, Chana, in fondo non è mai troppo tardi per espiare i propri peccati...

La lascio lì - tremante, pulsante, agonizzante - e salgo sulla jeep, il motore è sempre acceso.

Scansandola, procedo dritto, senza capire se stia andando a sud oppure a nord, ma non me ne frega niente, voglio solo andare via da qui.

Schiaccio fino in fondo l'acceleratore, con le piante sanguinanti dei piedi, e allontanandomi il buio mi porta via dallo specchietto retrovisore l'immagine di lei, lasciandomi però l'ultima fotografia di Chana Gorman: una sagoma illuminata raccolta in perdurante implorazione, con la ciccia marcia offerta in sacrificio per guadagnare qualche minuto, un'ara votiva che spilla sangue da sé stessa, una statua di carne da idolatrare, eretta al centro della strada.

Forse ad uso di futuri pellegrini, che verranno a vedere dov'è morta Chana Gorman, uccisa da una principiante; prima sorpresa da un male incurabile che le ha rosicchiato le budella, poi da tre colpi d'arma da fuoco che l'hanno raggiunta allo stomaco, incurabili anche loro; e dove la stessa Gorman si è impegnata a fondo in un futile tentativo di rimandare la fine, rimanendo in ginocchio a pregare, quasi pietrificata.

Con gli occhi chiusi adesso riesco a leggere tutto quello che mi passa per la mente, anche il romanzo di Caponi, quello che non ho avuto voglia di finire di leggere prima...

Ah... se lo avessi fatto!

Adesso sarei sicuramente in una centrale di polizia con una coperta calda addosso e con i giornalisti di mezzo mondo che si prendono a pugni pur di avere una mia dichiarazione. E con un milione in più sul mio conto corrente.

Petra Morgenstein, l'Eroina di Sheffield, questa sarebbe stata la prima pagina a caratteri cubitali di tutti i quotidiani, anche di quelli d'oltreoceano.

E tutto sarebbe meritato, ho appena sgominato una delle più pericolose cellule terroristiche internazionali pietrificandone la mente principale, la turca Chana Gorman.

Sarebbe stato così, se avessi terminato di leggere il libro, questo era il finale scritto dall'autore.

Invece ho fatto di testa mia, come sempre, e adesso sono stesa sopra il freddo dell'asfalto, senza addosso nemmeno il telo che copre i cadaveri.

«Copritela e mettetela sull'ambulanza», sembrano ascoltare i miei pensieri, la scientifica deve avere terminato di effettuare i rilevamenti.

Meno male, così riesco ad andarmene da questa Foresta di Petra, già, adesso ricordo anche il titolo del libro.

Avevo letto il mio nome in copertina e proprio per questo l'avevo scelto.

«Attenti a non calpestare la scena del crimine, maledetti idioti!».

Come se qui all'inferno potesse servirmi a qualcosa.

Il titolo.

Lettore, se vuoi conoscere l'attrice che ha ispirato questo racconto, clicca qui.

Il racconto è un tributo alla sua bellezza, carisma, personalità.

Gli aspetti negativi sono introdotti per mere esigenze di ordine drammatico, narrativo, teleologico.

Il ruolo della protagonista va assimilato a quello dell'attrice rispetto a un film.

La devozione alla persona in questione, da parte dell'autore empirico, è implicita e assoluta.

MORTE A PENZOLONI

di Salvatore Conte (2014-2020)

I. APPUNTAMENTO CON LA MORTE

II. TRE SPARI IN FONDO AL VIALE

III. UN DUBBIO PROFETICO

IV. IL SALTO DI GRAZIA

V. VIALE PARIGI

VI. IL RESPONSO

VII. UNA BANDIERA AL VENTO

VIII. UNA PREGHIERA PER MAMMA

IX. L'ATTESA

X. RISULTATO DA MIGLIORARE

XI. LA CHIAMATA

XII. UN SEGGIOLINO CHE BRUCIA

XIII. PRIMA DEL GRANDE SALTO

XIV. LA DIMISSIONE

5. TONFO MORBIDO IN LIMINE MORTIS

6. ANCORA NON S'ARRENDE

7. L'ULTIMA PROPOSTA

I

APPUNTAMENTO CON LA MORTE

La vecchia Anna non è più quella di una volta, ma a me tira sempre parecchio, e quando lei chiama io  vado.

E poi ho rispetto per la morte.

Anna Frexa non ha molto da vivere. Ha un tumore allo stato terminale nella pancia. Non sono riusciti a fermarlo.

E poi la Frexa ha una figlia che è quasi meglio di lei: un grandissimo bocconcino.

So che Anna è molto preoccupata, ma che al tempo stesso prova a gestirsi, come sempre. Fa la sua vita normale, va al cinema, fa la spesa, gioca a carte.

Ci sarà panico nel suo entourage solo quando la vedranno ricoverarsi in clinica; sempre che - per affrontare gli ultimi giorni - non se ne rimanga tranquilla a casa.

L'ultima volta che l'ho vista si era allargata da morire; penso per la rabbia, la frustrazione, le medicine, ma anche per l'ascite, il liquido tumorale che gonfia la pancia dei moribondi.

Nonostante tutti i suoi problemi, però, Anna Frexa è ancora una grandissima donna.

Le sue camicette sono sempre sbottonate e portate senza reggiseno; le tette che le cadono a penzoloni sul ventre non sono che una logica conseguenza della forza di gravità; tutto ciò è abbastanza per invogliarmi a rivederla.

Si piace ancora, di sicuro non ha perso la sua arroganza; lo farà solo in pieno agonia.

L’appuntamento è a casa sua, fra un’ora.

Mi ha promesso una cenetta intima e poi chissà… chissà quanto si è ingrossata ancora…

II

TRE SPARI IN FONDO AL VIALE

Non c’è un posto neanche a morire, Milano è insopportabile.

Parcheggio la mia SLK non so dove e mi avvicino a piedi: la palazzina di Anna è l’ultima in fondo a viale Parigi.

Sembra una serata tranquilla, ma è evidente che mi sbaglio.

Urla di donna dal fondo del viale.

Allungo il passo.

POW

Cazzo, uno sparo!

Corro.

Mi viene il dubbio che si tratti proprio dell’appartamento di Anna, al secondo piano.

POW

Cazzo! Un altro sparo!

È proprio lei e sta uscendo a cosce nude dalla porta-finestra che dà sul balcone…

«Emiliano…!», mi ha visto.

POW

«Uuughh…!», un urlo soffocato.

Dopo il terzo sparo, la vedo allargare il braccio, fare ancora un passo avanti, quasi per forza d’inerzia, e infine accartocciarsi su sé stessa: Anna frana sulla ringhiera del balcone e ci rimane sospesa sopra, letteralmente a penzoloni, come un panno steso; il braccio destro ciondola nel vuoto, cadendo giù come il ramo di un salice piangente.

Quello sinistro è rimasto sotto il corpo, incollato all’addome.

Se indovino il motivo, Anna ha preso prima uno o due colpi in pancia, poi - fuggendo - il terzo alla schiena.

Ho finito di correre, adesso la vedo dalla base di una perfetta verticale, due piani più sotto: Anna Frexa  ha provato a spiccare il volo, ma pesante com’è non c’è riuscita, zavorrandosi sulla rampa di lancio; ha provato a buttar giù di colpo tutti i suoi chili, ma la trippa s’è ingrippata nella ringhiera; ora mi guarda fisso, con occhi sbarrati.

E non credo mi riconosca.

Sono arrivato tardi.

Con un calcio apro il portone e mi preparo ad affrontare il killer, ma dalle scale non scende nessuno, e l’ascensore è fermo.

Uno scalpiccio rapido e sempre più remoto mi suggerisce che l’assassino stia fuggendo dall’alto.

Ha troppo vantaggio, meglio controllare l’appartamento della Frexa, prima dell’arrivo della polizia.

Katia è stata strangolata molto velocemente su una poltrona da ufficio: l'assassino l'ha colta i sorpresa, lo sguardo è gelato, deluso; la principessa non se l'aspettava di fare questa fine.

La madre ha fatto qualche passo in più, ma non è arrivata lontano; la camicetta rosa con cui mi aspettava è imbrattata sulla schiena da una chiazza sanguinolenta.

In più deve avere un paio di pallottole nella pancia.

Conto salato per tutte e due.

III

UN DUBBIO PROFETICO

Il ventre di Anna è rimasto al di qua, la testa e le tette, più che mai a penzoloni, sono al di là.

La trippa si è dimostrata un ancoraggio più che saldo, la Frexa è rimasta in bilico, zavorrata alla ringhiera del balcone, nonostante la spinta inerziale in avanti e la massa imponente del corpo.

Non la tocco: non vorrei accollarmi un omicidio di cui non so niente.

Avrei avuto il movente e l’occasione.

Tanto da lì non si muove.

Prima che arrivi la polizia frugo nell’appartamento e do un'occhiata alla ragazza.

Si era fatta davvero bona, ormai aveva superato la madre; e stava imparando a usare le camicette.

Finito con lei, non ci metto molto a trovare la roba.

Ed è tanta roba…

Hai capito la vecchia Anna…?!

Col pretesto della figlia tossicomane è entrata nel commercio e ha preso in mano le redini.

Lei ci sa fare in queste cose. Quando si sbottona le camicette sono tutti ai suoi ordini.

Forse aveva bisogno di soldi per curarsi, ma così si è abbreviata la vita.

L’Organizzazione non ama la concorrenza sleale e l’ha radiata dall’albo con una buona dose di piombo caldo, anche se lei ha cercato fino all’ultimo di far pesare il suo fascino; è mezza nuda per questo, suppongo; ma non c’è più rispetto per le belle vacche, ai giorni nostri.

Tengo per me la roba, visto che ad Anna non serve più; l’Organizzazione si è limitata a saldarle il conto e io non posso permettere che tanto ben di dio vada ad arricchire qualche piedipiatti.

Da sotto, le lancio un ultimo sguardo, prima di andarmene.

Peccato…

«E…m…i…l…i…a…n…o…», un sussurro estenuato…

Non è ancora crepata!

IV

IL SALTO DI GRAZIA

Avrei dovuto controllare la giugulare, ma sarei finito giù con lei.

E adesso?

È moribonda; ed è gravemente malata; in ospedale c’arriva con il lenzuolo in faccia.

Eppure mi viene voglia di baciarla, è sempre sexy nelle sue camicette sbottonate; sono rimasti allacciati solo i due bottoni intorno all'ombelico.

UAAA…

UAAA…

La polizia…

Cazzo, devo andarmene.

Sto per mollare Anna al suo destino, quando in lontananza spunta un’ambulanza…

Si è fermata molto prima, evidentemente non hanno l’indirizzo esatto, e io posso trattenermi ancora un po’.

Plic

Plic

Il sangue di Anna, goccia dopo goccia, cola di sotto con la cadenza di un rubinetto chiuso male.

Le imposte al primo piano sono chiuse. Gli inquilini devono essere fuori.

Mi arrampico sulla condotta di scolo e salgo sul balcone, un’idea folle mi è balenata in testa.

E ormai non posso più fermarla, è una palla di pesante pazzia che rotola a valle.

Plic

Una goccia di sangue mi finisce in testa.

«Anna...», alzo gli occhi, lei è sopra di me, a testa in giù, con metà del corpo oltre la ringhiera e le tette a penzolare oltre la stessa metà.

«Emi...lia...no...», mi guarda con gli occhi sbarrati, forse al mio posto sta già vedendo il diavolo. «M’hanno… fatto… la festa…», Anna ha la forza di concedersi un sorriso amaro, che le fa sfuggire dalle labbra una boccata di sangue.

Ma subito dopo l’aria sembra mancarle, mi guarda ormai arresa.

«Ba...cia...mi...», la sua richiesta mi arriva addosso insieme al suo sangue, che insiste a cadermi in faccia, goccia dopo goccia.

Anche lei lo vuole.

La follia ci univa, avremmo potuto rimanere insieme.

Salgo sulla ringhiera, in precario equilibrio, mi afferro al cornicione di sopra, e spingo più che posso sulla punta dei piedi, protendendomi verso di lei.

Lei scivola più giù, annullando così gli ultimi centimetri di distanza che io non sarei mai riuscito a colmare: per la prima volta nella vita ci veniamo incontro.

Spingendo ancora sulle gambe, riesco a sfiorarle le labbra: sanno di sangue e sono fredde; Anna è già morta, anche se ancora non lo sa.

Peccato, la mancanza di parcheggi uccide.

«Per…ché…».

Perché ci siamo lasciati.

Perché non sei arrivato in tempo.

Perché mi sono fatta ammazzare.

Perché mi è venuto il cancro.

Io non lo so, però...

Mentre ancora ci penso, me la vedo andare giù a peso morto, non posso fare niente, anche se mi passa così vicino che mi pare di sentire il suo ultimo respiro.

Mi volto e la vedo là sotto, un grosso fantoccio seminudo sul bordo della strada, con una gamba rimasta impigliata tra le fronde di una siepe.

La sua pesante palla di pazzia è arrivata a valle.

Il nostro ultimo bacio le è stato fatale.

Le luci dell’ambulanza si avvicinano, sta arrivando anche la polizia, faccio appena in tempo a dileguarmi.

L’ultimo bacio di Anna poteva costarmi parecchio.

Ma ne è valsa la pena.

Guido piano, senza dare nell'occhio, stanno convergendo diverse pattuglie.

Faccio passare un'ambulanza che corre impazzita.

Mi comporto come un bravo cittadino.

Un'ambulanza che corre impazzita... la siepe... le vacche...

Ma no, che vado a pensare...

V

VIALE PARIGI

Eppure, chissà perché, mi ritrovo a seguire l'ambulanza.

E non è una cosa facile, nel traffico di Milano.

Farò finta di essere un parente al seguito.

«Può lasciarla solo cinque minuti, mi raccomando: poi non dimentichi di spostarla».

La guardia giurata dell'ospedale ha già capito tutto.

«Grazie tante per la comprensione», mentre ringrazio, i paramedici scaricano un malato intubato da tutte le parti.

«Non stia in pena, qui sono molto bravi».

«Viale Parigi», dice un barelliere all’ingresso…

Devo stare attento a non farmi beccare.

Polizia per il momento non ce n'è.

Non avendo trovato la droga, potrebbero aver ipotizzato un semplice delitto passionale, per così dire.

Comunque ho messo baffi finti e occhiali scuri per le telecamere.

Incredibile, è proprio lei... adesso ne sono certo.

Forse non era ancora morta quando è volata giù, o forse la caduta stessa l’ha rianimata… vai a capire...

La cellulite si è rivelata preziosa in ogni caso.

E anche quella provvidenziale siepe.

Anna...

Tra noi non è ancora finita...

VI

IL RESPONSO

Adesso deve lottare, se vuole tenersi la pelle.

Ma almeno è arrivata in ospedale.

Cerco subito di individuare il portantino più sveglio, quello che per secondo lavoro si porta via la morfina o procura troie ai primari.

C’è anche il medico, ma di quello sbarbatello non so che farmene: ho bisogno di una previsione rapida e affidabile.

Okay, ho deciso, è lui.

Lo affianco mentre caricano la lettiga sul montacarichi, diretti - presumo - in sala operatoria; il medico si è sganciato.

«Ehi… lei non può scendere, se è un parente attenda in sala d’aspetto…», ha parlato lo stupidotto.

Allungo sfuggente la mano e due biglietti da 50 al barelliere scafato, quello prende e intasca con movimento naturalissimo e altrettanto sfuggente; lo trattengo giusto un paio di secondi: «Puoi dirmi come andrà a finire?».

Increspa le labbra.

«È a pezzi, dottò… anche se…», abbassando ulteriormente la voce, «nun se offenda, ma ‘na bodrillaccia così... nun molla mica facile…». Gli effetti delle migrazioni interne sono eloquenti. «Comunque, dottò… je faccio sapè io quello che succede…».

Annuisco e allungo altri due biglietti color salmone: le informazioni costano e quelle che servono a me vanno controcorrente, perciò è tutto giusto.

A occhio e croce Anna Frexa sta andando a crepare sotto i ferri, ma una vacca come lei può ancora rovesciare tutto.

Intanto è ancora a penzoloni tra la vita e la morte, in bilico sull'inferno.

VII

UNA BANDIERA AL VENTO

Toc-toc

«Avanti».

«Don Salvatore...», l’uomo si affaccia alla porta con un fare timido che ha poco a che spartire con la sua presenza rozza e massiccia. «È arrivato Tony».

«Fallo entrare».

«Subito, capo».

«Con permesso, Don Salvatore», il secondo uomo, una specie di fotocopia del primo, entra nella stanza meno timidamente, ostentando una certa sicurezza.

La convinzione di aver fatto un ottimo lavoro è il veicolo migliore per accrescere l’autostima.

«Allora, Tony?», Don Salvatore si accende con calma un cubano, rimanendo comodamente seduto sulla poltrona di pelle, dietro la grande scrivania.

«Tutto fatto», si siede senza aspettare il consenso, troppo sicuro anche in questo.

«La puttanella della figlia è stesa sul pavimento con un grosso buco nella carcassa di lusso.

E la troiona della mamma è rimasta a penzolare dal terrazzo di casa come una bandiera a lutto, con due buchi nella stoffa...».

«Una bandiera ammainata, spero...», il boss dà una voluttuosa boccata al sigaro.

«Ammainata e ripiegata in due sopra la ringhiera».

Drin

Drin

Squilla uno dei tre cellulari sparsi sulla scrivania: più un uomo è potente, più ha il diritto di conoscere la realtà in presa diretta.

«Dimmi». Un momento di pausa. «Ho capito...», la tirata di sigaro è più lunga e nervosa della precedente. «Voglio che tu mi tenga informato minuto per minuto, intesi?».

Sbang!

Uno scatto improvviso e il Samsung Galaxy si fracassa contro la parete.

«Ma… capo...?! Cosa...», il costoso cellulare appena andato in pezzi ha il potere di fargli perdere all’improvviso tutta l’autostima.

«Tony, Tony...», la voce dall’altra parte della scrivania è pericolosamente calma. «Una bandiera ammainata, eh...? Una bandiera ammainata e ripiegata…», lo guarda fisso negli occhi, con l’espressività di uno squalo che vede colar sangue dalla sua vittima.

«Capo... cosa significa...?», una goccia di sudore gli cola dalla fronte.

«Significa che quella troia di Anna non è affatto crepata!», Don Salvatore sbatte i pugni sulla scrivania, facendo sobbalzare ogni cosa che c’è poggiata sopra.

«Ma io le ho piantato due pallottole in corpo...

Ha iniziato a spogliarsi, però io non ci sono cascato!

Mi ha supplicato in tutti i modi di non eliminarla.

Ha detto che era malata, molto malata...

Ma io le ho fatto un bel buco in pancia, senza pietà...!

Tuttavia ha avuto uno scatto di rabbia, ha cercato di fuggire, correndo verso il balcone.

Allora l'ho beccata alla schiena, con la seconda pallottola.

È crollata stecchita sulla ringhiera…!».

«Vorrà dire che è resuscitata…

Ti costava tanto buttarla giù dal terrazzo?», le notizie sono ancora incomplete; restando seduto, apre il secondo dei tre cassetti, quello all’altezza delle ginocchia.

«Vediamo se saprai fare altrettanto».

«Don Salvatore! No!», Tony porta d’istinto le mani avanti.

BANG

BANG

BANG

Il gesto serve solamente a farsi bucare il palmo della mano da una pallottola, che senza fermarsi gli finisce precisa in faccia, come le altre due.

«Maledetto incapace», il boss ripone la pistola nel cassetto come niente fosse, come se avesse sparato a un piattello dopo il Pull dell’addetto al campo di tiro.

«Roberto!», Don Salvatore chiama il primo uomo, senza accorgersi che gli spari l’hanno già fatto rientrare nella stanza.

«Capo...», guarda senza particolari emozioni il corpo di Tony, quello sì ripiegato sulla sedia come una bandiera ammainata.

«Toglimi da davanti questo verme», gli fa cenno mentre si alza, dirigendosi verso l’ampia vetrata che guarda la città. «E tieniti nei paraggi.

Potrei avere la necessità di essere accompagnato all’ospedale per andare a far visita a una mia cara amica...».

«Un incidente, capo...?», l’aspetto fisico del guardaspalle è coerente con il quoziente intellettivo.

«Più o meno…

Una brutta troia che nonostante abbia sbattuto contro due pallottole, non vuole saperne di crepare; ha i vermi nella pancia da mesi, ma ancora gioca a carte con le amiche; e vince...», e guarda il Pirellone, senza però vederlo; davanti a lui ormai c’è solamente Anna e il suo corpo da vacca rimasto in bilico sulle porte dell’inferno.

È pronto a darle in prima persona la spinta decisiva.

VIII

UNA PREGHIERA PER MAMMA

Medicina Donne.

Chirurgia.

Premo il pulsante dell’ascensore e salgo, non posso affidarmi solamente a un barelliere, devo farmi altri complici per avere più notizie possibili riguardo alla bodrillaccia...

Professor Raffaele Tersilli, Primario del Reparto di Chirurgia.

Le porte dell’ascensore si aprono quasi precise davanti a quest’altra porta, è semichiusa e da dentro escono voci che sembrano scherzare fra loro: devo approfittare di questa favorevole fermata...

Entro sfacciatamente, annunciandomi solamente con un paio di piccoli pugni sul legno che il trambusto del via-vai di persone rende del tutto inutili.

«Desidera?», una delle tre voci si gira verso di me.

«Scusatemi…», sono due infermiere più un portantino, che stavano evidentemente parlando dei cazzi propri. «Poco fa è stata portata in ospedale una signora di mezza età, caduta da un balcone», ometto volutamente l’imbarazzante particolare delle due pallottole... «Vorrei sapere qualcosa riguardo alle sue condizioni», se è crepata o no, insomma, lo penso senza precisarlo.

«Lei chi è?», l’infermiera attempata anticipa quella più giovane, che mi ha rivolto per prima la parola, e si intromette dura, d’autorità.

«Sono il figlio», davanti al richiamo materno ogni donna solitamente si ammorbidisce.

D'altronde ho molti anni meno di lei.

«Ah... mi dispiace... sua madre è arrivata in condizioni disperate», il tono diventa quasi da omelia funebre, il trucco ha funzionato. «E poi... ho saputo che... insomma... che le rimane poco da vivere, a causa di un male incurabile. Mi dispiace molto, è una donna ancora giovane».

Rispetto a te, sì. Ancora una volta lo penso senza precisarlo.

«Per quanto riguarda il tumore, mamma ha voglia di lottare ancora.

Ma ce la farà...? Adesso dov’è?», riesco a farmi inumidire gli occhi e mi chiedo se sono un attore così bravo, oppure se mi sto veramente interessando a questa troia sfatta...

«È in sala operatoria.

Ma se ha una possibilità di farcela, è messa nelle mani migliori, mi creda.

La sta operando il Primario in persona, il Professor...», ormai so quello che volevo sapere, non ho voglia di perdere altro tempo.

«Tersilli», aggiungo io il nome.

«Lo conosce?».

«No, ho solo letto la targhetta sulla porta.

Quanto può durare l’intervento? Pensate che una volta aperta, lavorerà anche sul tumore all'intestino?», la domanda mi scappa di bocca.

L’infermiera giovane mi guarda quasi compatendomi e mi risponde cercando di non sbattermi in faccia la realtà così com’è.

«Il tumore è molto esteso e sua madre è in condizioni critiche.

Però so che il Professore ha immediatamente contattato un oncologo, per vedere di ripulirla un po', prima di richiuderla... difficile pensare di salvarla, ma potrebbe guadagnare qualche settimana, se tutto va bene...».

«Vi ringrazio», esco sommessamente dalla porta, visibilmente contrito.

«Si fermi giù alla cappella.

E preghi per sua madre…», l’infermiera tardona deve avere più cuore di quanto il suo aspetto sciupato e indurito dalla vita d’ospedale suggerisca.

«Certo...».

Già! Come no!? Adesso ci manca solamente che mi metta a pregare per quella vecchia troia!

Anche se mi bagno solo a pensarci, accidenti a me.

IX

L'ATTESA

«Dottò!», la voce romanesca mi arriva da dietro le spalle, è il barelliere coatto trapiantato fra i bauscia: gli vado incontro, in fondo rimane il mio complice più fidato e attendibile. «La bodrillaccia è sotto i ferri», biascica le parole insieme al chewingum.

Prendo la penna dal taschino e una banconota dal portafoglio, e l'autografo con il mio numero di cellulare: stavolta cambio colore, verde come la speranza, anche se, pensandoci bene, non so neanch’io che cazzo sperare.

Se anche dovesse scamparla grossa, uscirebbe letteralmente a pezzi da questa storia, solo per morire di cancro tra mille palliativi e cure disperate per guadagnare pochi giorni.

Forse sarebbe stato meglio se il killer le avesse sparato in bocca.

«Voglio che mi chiami appena sai qualcosa di mia madre», gliela infilo nella tasca della tuta.

«Ammazza oh... che bbona... tu’ madre... dottò!».

Non se l'è bevuta, troppo sveglio.

«Lascia perdere…

Se crepa, se sopravvive, se resuscita, qualunque cosa faccia, tu mi chiami.

Intesi?».

«Ma dottò… fra un’ora finisco il turno…», e si infila la mano in tasca per far scivolare meglio il bigliettone.

«Vorrà dire che stanotte farai un po’ di straordinario», tiro fuori dal portafoglio un’altra banconota dello stesso colore della prima, ma a differenza di quella, finita nei pantaloni, questa gliela faccio solo annusare, un po’ come ha sempre fatto Anna, con la sua fica, per corrompere gli uomini e piegarli ai suoi disegni di potere. «Questa te la darò a straordinario finito».

«Vabbè dottò, vorrà dì che me ne starò in giro tutta la notte a pijà caffè».

Fai il cazzo che ti pare, basta che mi chiami, pezzo d’idiota.

Esco sul piazzale dell’ospedale, finalmente un po’ d'aria fresca.

Inalo un lungo respiro e mi dirigo alla macchina, decidendo di aspettare lì la telefonata del coatto: arrivato a questo punto, voglio sapere che fine farà Anna.

Plic

Plic

Le ore trascorrono lentamente e dentro l’abitacolo della mia SLK sembrano ulteriormente rallentate dalla mia solitaria attesa.

Plic

Plic

Pioviccica.

Le gocce d'acqua rimbombano attraverso la capotte della mia auto, lente e ossessive, come cadessero da un rubinetto, invece che da una nuvola passeggera.

Sembra che un dio tenga Anna a penzoloni sopra la mia testa...

X

RISULTATO DA MIGLIORARE

Drin

Drin

«Raffaele...», la risposta è pronta, l’impaziente attesa della telefonata gli ha fatto spegnere tre cubani dentro il posacenere. «Dammi buone notizie».

«Purtroppo non credo di potertele dare».

«Non dirmi che...».

«Sì... la tua amica è uscita viva dalla sala operatoria». Silenzio da entrambi i ricevitori. «Gravissima, ma viva».

«Maledetta puttana... non potevi lasciarti scappare il bisturi e aprirla in due quella troia?».

«Sai che non potevo comportarmi diversamente da come ho fatto.

Ho anche allungato l'intervento, ripulendole un po' di tumore negli intestini.

Purtroppo ha la pelle più dura di quanto si potesse pensare.

Comunque il cancro non le darà scampo. È ridotta veramente male. Ha una metastasi al fegato e un'altra all'utero. Rimarrà uccisa in massimo tre settimane».

«Questo mi consola.

Sicuro che ci lasci la pelle?».

«Sicurissimo, nessuno può salvarla. Un'altra senza il suo fisico sarebbe già morta da mesi, ma anche lei non è immortale. Dovrò arrendersi molto presto. Le cose precipiteranno in fretta e si renderà conto da sola di non poter fare più niente. A quel punto sarà morta in pochi giorni, non avrà tempo di reagire e il suo entourage dovrà rassegnarsi.

Adesso, comunque, che pensi di fare?».

«Quello che non hanno saputo fare due pallottole, un tumoraccio e un volo senza paracadute».

«Io invece tolgo il camice e me ne vado a casa.

Non voglio andarci di mezzo, questo puoi capirlo».

«Non c’è bisogno che ti caghi addosso, Professor Tersilli.

Non ci andrà di mezzo nessuno, a parte la Signora Frexa…».

Clic

«Roberto, tira fuori la macchina.

Andiamo a fare un giro in ospedale…».

XI

LA CHIAMATA

Drin

Drin

Finalmente mi squilla il cellulare, mi sveglia ma non è un gran peccato, non è comodo addormentarsi sul sedile di una SLK.

Più o meno è come un sarcofago.

«Pronto…», ho paura di sentirmi dire che la troia è crepata, e ciò mi fa dubitare di me stesso.

«Dottò… so io».

«Allora...?», meglio togliersi subito il dente.

«Allora, dottò... la bodri… cioè su’ madre... pe’ ora je l’ha fatta...

Però er tumoraccio... pe' quello nun c'è sta niente da fà, dottò... me dispiace...

Sì, c'hanno provato... ma nun c'è da scherzacce...

Comunque, s’è appena riportata in stanza, tutt’antubbata...».

«Dimmi in quale camera l’hanno portata e ti sarai meritato il secondo verdone».

«S’è portata in chirurgia generale, 'a stanza è la seconda a destra, la numero tre me pare, se nun me sbajo...».

«Arrivo».

Clic

XII

UN SEGGIOLINO CHE SCOTTA

Ci si incontra sulle porte di vetro dell’ospedale e gli retribuisco lo straordinario: la mia paga è sempre al netto delle tasse.

«Grazie, dottò.

Ammazza quant'è bbona... come er pane...», e se ne va, prendendo un vecchio scooter appoggiato senza catena a un lampione.

'Na madre che me piacerebbe fammela: non c'è acronimo che tenga.

Rientro nell’ospedale e penso che, in mezzo a tutto questo casino, posso starci benissimo anch’io, il figlio di Anna Frexa, che con le lacrime agli occhi sta andando al capezzale della madre moribonda.

Entro nel reparto e per prima cosa mi guardo attorno per vedere se ci sono in giro piedipiatti; d’altra parte Anna è pur sempre arrivata in ospedale con due pallottole in corpo, non è una paziente qualunque.

Ma la pista del delitto passionale deve aver preso piede, perché di sbirri non se ne vedono; grossi precedenti non ne ha.

Conto partendo da destra come da indicazioni e mi fermo davanti a una porta socchiusa: stanza tre, nun s'è sbajato...

«Dove pensa di andare lei?», la voce mi sorprende con la mano appoggiata sulla porta, già pronta a spingerla. «Non può entrare in quella stanza!», la caposala mi affronta decisa.

Sarei tentato di tirare fuori la mia beretta e stenderla con un paio di colpi, ma non mi sembra il caso...

«Sono il figlio della Signora Anna Frexa...», è l'arma migliore al momento e fa meno rumore. «So che è uscita dalla sala operatoria e stavo cercando la camera dove è stata portata», mi sforzo di fare una faccia addolorata e cerco di non pentirmi d’essermi tenuto la pistola in tasca.

«Ah... lei è il figlio della Signora…», come l’infermiera di qualche ora prima anche questa attenua subito la sua durezza.

«Sì... come sta mia madre?

Se la caverà?», vado subito al sodo.

«È in coma», anche lei bada al sodo. «Considerato, però, che è arrivata in ospedale in condizioni disperate, deve ritenersi fortunato che sia ancora viva

Inoltre ha un tumore allo stato terminale, lo sa, no?».

La domanda è retorica.

Annuisco.

«Posso entrare a vederla...? È qui?».

«Da disposizioni del Professore non potrei fare entrare nessuno, ma...». Forse cede. «Ma dato che lei è il figlio… farò uno strappo alla regola».

Ha ceduto.

«Grazie...», è il minimo che le devo, mi ha evitato la fatica di usare altri metodi.

«Ma solo qualche minuto, intesi?».

«Intesi», la rassicuro mentre spingo la porta.

«Ah, un’ultima cosa…

Sia forte, vedere sua madre in queste condizioni non sarà un bello spettacolo».

Le faccio un cenno con il capo ed entro nella stanza.

È sdraiata sul letto, monitor a destra e a sinistra, e tubi e fili attaccati ovunque: tutt’antubbata… il coatto aveva ragione.

Mi siedo e la guardo, il viso è tumefatto, annerito dai lividi; così com'è potrebbe essere mia nonna.

Drin

Drin

Mi suona il cellulare nella tasca, chi cazzo è adesso?

Clic

Lo prendo e lo spengo, posandolo sul comodino: in questo momento non ci sono per nessuno.

Nonostante tutte le fregature che mi ha dato, adesso mi fa quasi pena…

La sua vita è letteralmente appesa a un filo.

Ma è una combattente, lotterà fino in fondo.

Senza aspettare che la caposala arrivi a ricordarmi che devo uscire, me ne vado da solo; in questo momento c'è poco da fare.

Mi faccio le scale, il pulsante dell'ascensore è perennemente rosso e non ho la pazienza di aspettare.

«A che piano va lei?».

«Medicina Donne. Chirurgia».

Don Salvatore esce dall’ascensore e si dirige subito verso la porta giusta...

Sarebbero bastati solo trenta secondi di pazienza per avere l’ascensore al piano…

XIII

PRIMA DEL GRANDE SALTO

Sono di nuovo alle porte di vetro dell’ospedale, quando mi frugo in tasca e... cazzo!

Il cellulare: l’ho lasciato sul comodino, al capezzale di Anna.

Mi tocca tornare su, accidenti.

Sono pronto a giustificarmi con la caposala, ma non ce n’è bisogno, il corridoio è deserto, meglio così.

La porta della camera è socchiusa, la spingo, ma invece di entrare mi fermo di colpo: c’è una figura di spalle, ritta davanti al letto.

Non si accorge che ho aperto la porta, sembra troppo impegnata a maneggiare una siringa.

Un infermiere? Non mi pare abbia il vestito giusto...

Un dottore? Nemmeno.

La figura si sposta di lato quel tanto che basta per offrire il suo profilo alla debole luce.

Cazzo! Certo che non è un infermiere!

E neanche un dottore: è Don Salvatore Petrucciani!

Il pesce più grosso che nuoti nei mari avvelenati della droga: che cazzo ci fa qui?

E che cazzo ci fa con quella siringa in mano?

La risposta è scontata, come la mossa di prendere in mano la mia beretta.

«Butta a terra quella fottuta siringa!», mi presento maleducatamente, alle sue spalle.

Ha un sussulto.

«Girati piano e niente scherzi».

Si volta e mi guarda, la siringa è ancora nella mano, stretta come fosse una pistola.

E non ho ancora capito se è riuscito a usarla.

«Emiliano...», in fondo le presentazioni non servono, ci conosciamo abbastanza bene. «Mi stavo giusto chiedendo quando saresti entrato in scena… in fondo era una tua vecchia fiamma... anche se ormai stanno scorrendo i titoli di coda…», l'ha usata, il suo ghigno beffardo non mente...

E intanto ha cercato di mascherare un piccolo passo in avanti.

«Fermo lì, Petrucciani.

Fai un altro passo e ti buco la pancia».

«Ehi... calmo... una siringa non dovrebbe innervosirti tanto, no?».

«E così hai tappato la bocca a questa troia una volta per tutte… ti sei scomodato di persona…».

«È solo un aiutino…».

«Butta a terra la siringa, non te lo chiederò un’altra volta».

«Okay, o-k-a-y…», l'ha mollata.

«Dovevo immaginarlo che c’entravi tu in questa storia.

Dove c’è il puzzo, c’è sempre anche il marcio…».

Chiudo la porta e la blocco con le spalle, non sono ammessi intrusi adesso.

«Quella troia là ti piaceva ancora, vero, Emiliano...?», mi sfida.

«Piuttosto dimmi perché ti è venuto in mente di far fuori sia la madre che la figlia», faccio finta di non aver sentito e non raccolgo il suo guanto. «Che tipi di conti avevano con te?».

«Conti che non tornavano», continua a sfidarmi, senza dare troppo peso alla mia beretta. «Cose che dovevano restituirmi...».

«Penso di sapere quali siano queste cose», lo conosco abbastanza per avere già chiara tutta la trama.

«Spara.

Le cose, intendo...», Don Salvatore, nonostante tutto, ha ancora voglia di fare lo spiritoso.

«Vediamo... la tossicomane della figlia non ti ha pagato un bel mucchio di bigliettoni che ti doveva per la roba che le avevi dato a credito, grazie ai buoni uffici della madre».

«Perspicace».

«E la vecchia troia, oltre a spacciare le eccedenze della figlia, non si è mai sdebitata con te, perché ancora ti doveva la fica che ti ha sempre promesso e fatto annusare…

Neanche stavolta ha mantenuto la parola - ma l'ha fatto anche con me, sappilo - e tu ti sei incazzato al punto di farle piazzare un paio di pallottole in corpo… e poi di venire qui di persona a terminare il lavoro... anche se sapevi che era molto malata e che un tumore avrebbe fatto giustizia per tuo conto».

Alla fine è davvero un delitto passionale, accidenti.

«Doppiamente perspicace.

E in più la gran troia era entrata nel giro sotto un’altra bandiera…», e fa un altro passo in avanti, il secondo da quando abbiamo iniziato la conversazione. Troppi.

«Un altro passo e sei morto, Petrucciani», se prova a fare il terzo, si ritrova una pallottola in fronte.

«Ma se sono disarmato… non lo vedi?».

Bip-bip-bip

I monitor sembrano impazziti.

Anna ormai è fritta.

«Che cosa le hai dato?».

«Un veleno che non lascia tracce.

Me lo passano i servizi segreti.

Molta gente muore in ospedale, a volte per banali complicazioni.

E se qualcosa va storto, la colpa va a un'infermiera psicopatica».

Bip-bip-bip

L'infermiera di turno dovrebbe essere già qui.

«L'hai mandata via, vero?».

«Chi?».

«L'infermiera».

Di nuovo quel ghigno.

«Stavolta hai commesso uno sbaglio».

Mi guarda incuriosito.

«Ho solo un modo per richiamare altro personale sul posto».

«Stai scherzando...», ha capito, «non vorrai scaldarti tanto per una vecchia troia...».

Bip-bip-bip

Questo martellante cicalio elettronico sembra la voce di Anna che mi chiede di fargliela pagare.

Alzo il braccio con la beretta all'altezza della sua fronte.

Lo guardo duro.

Sa che sto per farlo.

«No, aspetta... ci metterà un po' a crepare... il veleno è lento...

C'è un modo per riprenderla... i servizi le sanno tutte...».

Bip-bip-bip

«Sputa il rospo, se vuoi salvarti. Questo infernale cicalio mi innervosisce».

«E va bene... si usa il siero antivipera...».

Abbasso la pistola.

«Contro questa non ci sono antidoti, Petrucciani».

BANG

BANG

BANG

Suono tre volte il campanello.

Ma ho sparato al petto, o avrei schizzato Anna con i pezzi del suo cervello.

Apro la finestra e lo scarico di sotto come un sacco di merda.

Un'infermiera più coraggiosa delle altre arriva sul posto.

Bip-bip-bip

«Ma che succede? Chi è lei?

Perché la collega di turno non è qui?».

«Ascolti bene: stavo vegliando mia madre quando una vipera è uscita dal bagno e l'ha morsa, prima di andarsene dalla finestra. Bisogna somministrarle subito l'antidoto.

Aveva questo colore qui...», le infilo nel taschino cinque biglietti da 100. «Gliene darò altrettanti, se entro 100 secondi lei darà l'antidoto a mia madre».

«Torno subito, ma non si preoccupi. Le vipere non uccidono prima di qualche ora.

Spero sua madre possa resistere almeno dieci minuti».

Non posso rimanere a verificare la sua efficienza. Ma una buona sanità costa.

Le lascio gli altri cinque bigliettoni sotto il braccio di Anna.

Mi riprendo il cellulare e taglio la corda dalla finestra.

XIV

LA DIMISSIONE

30 GIORNI DOPO

Sono seduto al Caffè Le Procope, il tempo è uggioso, come spesso accade qui a Parigi.

Sfoglio le pagine dell’ultimo libro che sto leggendo, Voodoo e Candomblè, e mi viene da pensare che Anna Frexa sia una specie di zombi, al pari di Felicia Felix Mentor.

Già… la vecchia troia ce l’ha fatta anche questa volta.

Una vipera come lei era forse già immunizzata.

Tre giorni di coma, più altrettanti di terapia intensiva; poi la degenza, con le complicazioni dovute al tumore.

Però Tersilli ha fatto un buon lavoro, l'ha ripulita bene.

E domani finalmente sarà dimessa.

Tutte le informazioni mi sono state gentilmente concesse, giorno dopo giorno, encefalogramma dopo elettrocardiogramma, dal Sor Gianni, il barelliere coatto.

Gentilmente e costosamente: oltre ai bonifici già effettuati sul suo conto corrente, gli ho promesso uno scooter nuovo.

Nel frattempo è venuto fuori quasi tutto: chi sia stato a sparare in corpo le due pallottole ad Anna, quasi ammazzandola, dopo aver colpito a morte anche la bella figlia; chi l’abbia assoldato, e chi infine ammazzato.

Il quasi è riferito a chi abbia buttato giù dalla finestra il boss.

Penso che gli sbirri non si danneranno troppo l’anima per scovare l’assassino di Petrucciani, in fondo chiunque l’abbia tolto di mezzo ha fatto un grosso favore anche a loro.

E poi, al massimo, cercheranno il figlio di Anna Frexa.

Nel dubbio, però, ho voluto essere previdente, cambiando aria per un po’.

E me ne sto qui ad aspettare il grande giorno, che è domani.

Me la faccio portare qui, dove ho allestito una stanza tutta per lei, con monitor, tubi e fili, per aiutarla a gestire la situazione il più a lungo possibile. Non posso salvarla, perché ha accusato altre metastasi, allo stomaco e in altri tratti dell'intestino; è letteralmente invasa dal tumore; è incurabile; però non la faccio morire come una stupida; le farò controllare e capire la situazione fino all'ultimo.

Lei è questo che vuole: capire quando è davvero finita, e allora ci guarderemo negli occhi; non vuole, però, e ha ragione, lasciarci la pelle per complicazioni ancora gestibili.

«Quando è finita, è finita, Anna».

«Quando è finita, è finita. Non farò la stupida...», ce lo siamo detti, questa la sua promessa; e lei la manterrà, manterrà il sangue freddo, perché è una gran donna.

Al suo capezzale ci sarà anche il suo vasto entourage: parenti, amici, ex amanti. Già la bombardano con assillanti richieste di notizie. Hanno paura, tutti pensano che la fine di Anna sia imminente. Ma Tersilli l'ha ripulita bene e le metastasi non sono ancora in grado di ucciderla.

Di sicuro punta già Natale e Pasqua; cercherà di tenere tutto sotto controllo, con infiltrazioni, estrazioni di ascite, trasfusioni e bombe varie. E quando sarà finita, Anna si presenterà alla morte con la camicetta sbottonata, facendo penzolare le tette.

«Me scusi, Dottò, ma su’ madre nun c'ha molto da campà...».

Er Sor Gianni sarà pure bello sveglio, ma non conosce abbastanza bene Anna Frexa.

5

TONFO MORBIDO IN LIMINE MORTIS

Questa troia, anche se finita, da tutti i punti di vista, è ancora in grado di scioccarmi.

Le sue labbra la capacità di stregarmi.

Ora però il tempo è scaduto, so quello che sta per accadere, ma soprattutto per cadere…

E non mi faccio trovare impreparato: in un angolo del balcone ci sono due scale di alluminio. Provvidenziali. Le incastro nella ringhiera, una attaccata all’altra, inclinate verso l’esterno: faranno da parapetto.

Anche se la massa della Frexa è impressionante… riesco ad attutire la frana e a rotolare con lei all’interno del balcone.

Qualche ammaccatura da assorbire, ma per me nessun problema, a differenza di Anna...

Per lo meno, però, le ho evitato l’orrendo volo pindarico che si apprestava a compiere.

Eccola lì, adesso…

Accartocciata sulle mattonelle dei vicini, a cosce nude e camicione aperto...

Anna doveva conoscere il suo assassino: ha cercato di addomesticarlo spogliandosi, ma lui ne ha avuto abbastanza e ha interrotto lo show aprendo un buco nello stomaco alla figlia, dando poi la morte anche all'imbolsita soubrette.

Per prima cosa la tiro su e la metto seduta, con la schiena contro il muretto laterale del balcone: la faccia è orribile, la testa si piega floscia sul petto.

Ho pochissimo tempo per farla parlare.

Ma non rinuncio a rimetterla in ordine; le ricompongo le tette all’interno della camicetta e le pulisco la bocca: non deve morire come una bagascia.

Me la guardo.

Sei ancora bella, Anna.

Forse è strano, ma è così.

«Anna… dimmi chi è stato… lo conosci, vero?».

«Mmmh… uuuh…».

Solo gemiti: la prendo per il mento e le tiro su la faccia.

Gli occhi sono persi chissà dove.

«Fai uno sforzo, dannata troia: dimmi chi è stato!».

«Emi...lia...no… aiu...ta...mi…».

«Sì, ti aiuto, ma tu dimmi chi è stato... sbrigati, Anna, hai poco tempo: voglio fargliela pagare…».

«Mmmh… sì…».

Finalmente la vacca sembra aver capito.

«Avanti…».

«Don… Don… Sal…va…to… uuuh...», lo sforzo è enorme, ogni sillaba è accompagnata da uno sputacchio di sangue: sicuramente ha un polmone bucato.

«Don Salvatore Petrucciani, il boss calabrese in sedia a rotelle: ci voleva tanto, Anna?

E il killer, come si chiama il killer?».

«Perché non lo chiedi direttamente a me, infame!».

Cazzo! E questo com’è entrato?

«Eh eh… sorpreso, vero?

Questo idiota si è venduto casa per farsi la nostra roba…

Ma ora pensiamo a noi.

Per fortuna mi hai fatto venire il dubbio che questa troia non avesse tanta voglia di crepare...»